Projet entre nostalgie et fantaisie ... (15)

                             

Les poèmes du 61ième saut de crapaud, en date du 20 décembre 2005 tournent autour de la symbolique du fantôme. Il faut préciser qu'à cette époque, LE CRAPAUD écrivait un récit dans lequel les fantômes prenaient une place proéminente.

                                                                      fantôme

un fantôme diaphane emmêlé au brouillard,
yeux clignotants, noircis de rougeurs,
durcit ses pas-à-pas qu’il glace de ses foulées défraîchies

                                                       il marche          il glisse          il frôle

son manteau solitaire bazardé près d’un trou vide
lèche les mouillures de neige échappées des nuages engourdis,
sa marche sa glissade et sa frôlure l’ont abandonné

le froid transperçant ses veines pâlichonnes

s’y accroche comme autant de flèches bousculées par le vent

qui allait, venait aux sapins endeuillés puis revenait

                        il marche                              il glisse                                     il frôle

dans la rigueur de la nuit que les étoiles mortes ont fuie,
venu d’un autre monde, le froid fantôme marque de ses pas 

l’horizon hoquetant des musiques frissonnantes

                                         il marche                      il glisse                      il frôle

lui, bâfreur d’ozone bleu électrique, éjecte des banquises
enfermées dans son âme afin de mieux réchauffer le globe,
il s’avance obstinément dans notre temps passager
                                                           marchant                 glissant                 frôlant

toujours là, ce fantôme pénètre jusqu’à la moelle de nos os,
écrit dans l’hiver méticuleux des solitudes harcelantes,
des impatiences saturniennes, de féroces anxiétés…

... et nous 

sur nos pieds cadavériques nous nous promenons
dans de tristes ruelles blanches comme d’aveugles brumes
qui neigent de fulgurantes tempêtes balayant des passés aux avenirs trop présents…

... et au printemps revenu, 

fléchissant sous d'immenses fracas d'érable,
toujours  et encore immobilisés au cœur craintif de la ville,
les pieds du fantôme réveilleront nos impatiences, nos anxiétés, nos solitudes…

... et fouettés par les grands vents d'avril 
ils demanderont si  les rêves inanimés
que la vie aura sauvés des feux de l'hiver 
vieilliront toujours…

                                                                                                 

    *****     *****     *****     *****     *****     *****     *****    

                                                                           la morte chanson

une vieille musique - en sourdine - balaie de faux devenirs,

se glisse entre les taches vernies qui racornissent le tapis,
épie une lointaine présence s’approchant à pas feutrés

il y a une fois…
la claire noirceur prenant forme sur la portée de la nuit
seule, criante - assoupie - accroche à un arbre écorcé
le squelette noirci d’un fantôme évanoui

le vent - entre les stores ébréchés - se faufile par la fenêtre ouverte sur l’hiver
pas tout à fait froid encore - à demi boutonné dans son cardigan rouge -
il empale aux poteaux électriques ces corps endormis
pointant sa solitude jazzée sur l’entre-ouverture du firmament

en marche sur le piano mécanique - sans notes -
une silencieuse symphonie orchestre la fugue des saisons
puis - sans raison - entonne de sa voix continue 
les mots d’une morte chanson

        *****     *****     *****     *****     *****     *****     *****   

                                                                                et là encore

... et encore

là

à écrire

dans l’hiver

comme un fantôme qui passe

harcelant les solitudes

les impatiences

les anxiétés...

... et encore

là

dans l'hiver

les pieds se promenant dans de tristes ruelles blanches comme des brouillards perdus

qui neigent de fulgurantes tempêtes

balayant des passés aux avenirs trop présents

... et au printemps revenu, encore immobilisés

au coeur de la ville ployant sous d'immenses placards d'érable,

les pieds du fantôme écraseront les impatiences

les anxiétés

les solitudes

... et

fouettés par les grands vents d'avril

ils demanderont si pour toujours

encore

les rêves inanimés que la vie aura sauvés des feux de l'hiver

vieilliront encore

là…

 *****     *****     *****     *****     *****     *****     *****    

                                                       l’haleine de la neige

les mots silencieux, hors d’haleine,
tombent en neige
au pied des étoiles qui s’accumulent

                                                                            douce équinoxe

le soleil de minuit s’éteint

alors que rôdent

ruellement poursuivis

par de magnétiques chats en quête d’eau,

électrifiant les feuilles mortes

plus loin que les proches paroles échappées dans des flaques mauves

circulent parallèlement à la croisée des chemins

une fulgurante étoile filante

les saisons emmêlées comme de chaotiques girouettes

pointent leurs ailes de plomb aux embrasures du vent

idéefixent le nord, exhument les routes égarées

se multiplient encore et encore

tels des guignols pivotant sur eux-mêmes

triste légende au bout des années

que buvait l’éphémère, se dressent

telles de transparentes colonnes de givre

les trous des pas incertains engorgés de ciment

                                                                                                    lancinante mélancolie

(le mardi 20 décembre 2005, 
soixante et unième saut de crapaud)

Un peu de politique batracienne ... (21)

  Ça y est. De la menace nous passons maintenant à l’action, j’aurais peut-être dû écrire à l’exécution. Demain, 1er février, en plein coeur du Verseau, au tout début de l’année du Serpent, les tarifs douaniers seront majorés de 25% à leur entrée aux USA et cela sur certains produits - dont on ne sait trop encore lesquels - en provenance du Canada et du Mexique, deux membres signataires de l’accord du libre-échange nord-américain.

 

Scellé fin septembre 2018 après de laborieuses négociations, le nouvel accord s’appelle «Accord États-Unis-Mexique-Canada» (AEUMC - United States-Mexico-Canada Agreement, USMCA en anglais). Il succède au traité de libre-échange nord-américain ALÉNA, qui datait de 1994. Le président américain d’alors et redevenu locataire de la Maison Blanche, avait promis de faire changer le nom de Nafta (l’acronyme anglais de l’ALÉNA) qu’il détestait. Cet accord signé pour 16 ans avec possibilité de le réexaminer tous les six ans est donc, à moins que je ne sache pas compter, toujours valide au moment où l’on se parle. 2024 est donc une année au cours de laquelle il est possible de le «réexaminer» ce qui suppose une séance de négociations et non pas de le modifier unilatéralement. Toutefois il semble que du côté américain l’on s’octroie le droit d’abroger certains passages du contrat… arbitrairement.

 

Ne possédant aucune connaissance dans le domaine du commerce international, je me situe donc en périphérie de la question, et sujet au bombardement d’informations de tout un chacun. La seule chose qui m’apparaît évidente, nos partenaires américains ne semblent pas tellement fiables.

 

Je n’ai pas encore vu la déclaration de la présidente mexicaine, celle qui dès le départ avait avisé qu’elle ne plierait pas devant ce qui semble de plus en plus être le nouvel impérialisme américain.

 

J’aimerais lancer ma réflexion sur un autre point de vue, celui qui se situe un peu plus loin que la géopolitique, les répercussions économiques à la suite de cette décision, autant au Canada qu’aux USA, ainsi que sur la suite des choses comme se plaisent à le dire les analystes. Non, je veux m’attarder l’espace de quelques lignes sur deux mots, «menace» et  «honnêteté»,

 

La psychologue Ariane Calvo écrit : « Si les profils hautement conflictuels ne sont pas plus nombreux que par le passé, ils sont aujourd’hui mieux étudiés et mis en lumière par les psychologues, ce qui donne, à tort, l’impression d’une prévalence de ces personnalités dans la société... Mais chez qui retrouve-t-on principalement ce type de profil ? Les profils hautement conflictuels s’observent majoritairement chez les hommes. C’est logique : on éduque les petits garçons en valorisant leurs démonstrations de force, de domination. Ils sont autorisés, voire encouragés à faire preuve d’attitudes conflictuelles pour prouver leur virilité ou bien marquer leur pouvoir. En leur transmettant le message suivant : "Si on te marche sur les pieds, alors tu as le droit d’être en colère, et si tu es en colère alors tu as le droit d’être violent." On associe dans leur tête colère et violence. Or, ce n’est pas du tout la même chose. On peut être en colère et vouloir se faire respecter sans l’exprimer par un conflit ! »

 

Dans le cas qui nous intéresse, la menace fait partie si ce n’est d’une personnalité hautement conflictuelle à tout le moins il est permis de percevoir qu'elle est une arme considérée par certains comme une qualité de négociateur, alors que personnellement j’y vois plus une manifestation signifiant une intention hostile, un projet de nuire, un avertissement, un signe qui présage un danger.

 

Est-ce que le fait de passer de la menace à son exécution pose un problème circonstanciel ou davantage l’expression d’une manière d’agir pouvant se généraliser ? Pour y répondre, il me faut aborder le second mot, soit l’honnêteté. Il s’agit de la qualité de quelqu’un qui est de bonne foi, qui est loyal. Vous voyez comme moi l’étrange dilemme : le nouveau (47e) ancien président (45e) est de mauvaise foi tout en étant loyal à sa promesse électorale qu’il a mitraillée durant toute la campagne s’étant achevée le 5 novembre dernier. Certains argumenteront que voilà du langage politique auquel une multitude de métaphrases explorant différents sens auxquels cela réfère. Compliqué ! Je préfère demeurer sur ma première ligne, celle qui lit la situation actuelle comme étant un bris de contrat à la suite de menaces moult fois répétées et qui semblent devenir un credo qui sera prêché à la grandeur de la planète. Nous pourrons constater qui seront ceux et celles qui, à l'image du Canada, plieront devant ce nouveau catéchisme.  

 

Je l’ai écrit déjà, ce président est le meilleur homme pour accomplir le déclin de l’empire américain. Il s’y prend correctement. Bientôt on constatera divers résultats :

 

perte de confiance des alliés ;

 

sur le plan intérieur, un réveil, bien que fragmentaire, de citoyens américains face à l’étendue des dégâts résultant de ses politiques clivantes ;

 

la naissance d’un nouveau mouvement situé entre le «wokisme» et le «trumpisme» ;

 

la coalition Chine/Russie/Iran pouvant être perçue comme une alternative intéressante, du moins pour l’Afrique ;

 

les dégâts de plus en plus catastrophiques sur l’environnement ;

 

la perte d’influence de certains organisations mondiales dont l’ONU, l’OMS et l’Accord de Paris ; 

 

la diminution de l’influence des groupes de pression, en premier lieu les syndicats;

 

une attaque frontale contre des médias sociaux autres que ceux dirigés par Musk, Facebook, etc, ainsi que des atteintes à la liberté de presse sauf pour les organismes donnant accès à la désinformation ;

 

des reculs significatifs des droits humains, principalement ceux des femmes et cela dans tous les domaines qui ne regardent qu’elles ;

 

la fermeture des frontières appelant à la fermeture des esprits autant à la diversité qu’aux porteurs d’idées novatrices ne désirant pas s’établir derrière leurs murs.

 

Sans vouloir faire de la morale, sans devenir messager d’un avenir sombre et lugubre, sans me résigner non plus à dire «après tout, on en a que pour quatre ans», il m’apparaît important de rappeler à tous ceux et à toutes celles qui s’intéressent au CRAPAUD de retourner lire et s’approprier le texte PROJET 2025, la bible de ce nouveau gouvernement, le Nostradamus infaillible sur l’avenir de cet empire en décomposition.

 

À la prochaine

                                         

La circularité des sphères arrondies...

 

La circularité des sphères arrondies

 

 

Univers,

                    ce disque tournant sur lui-même,

                    m’apparaît dans sa mécanique quantique,

                    dans ses éternels sphères autour de l’infini

                    cherchant à éviter, si cela est encore possible,

                    d’être goulûment aspiré par le silence des trous noirs,

                    là où musique et lumière sont de sombres étrangères,

                    des mathématiques irrationnelles, des sans-mots…

 

Univers,

                   création figée de poussières par la poussière

                   depuis si loin, si long de temps, depuis et depuis

                   avant les nombres-lumières, avant tout quantième,

                   avant que tout ne s’amoncelle dans un néant de riens,

                   que Newton ne s’adresse à Pythagore, qu’Einstein n’écoute

                   les bruits de l’espace et du temps ramassés, agglomérés

                   dans des équations indéchiffrables, sibyllines, absconses,

                   mais hypnotiquement attirés par la fluidité des cercles...

 

Univers

                   toi qui a traversé des tunnels au passé anachronique,

                   immensément fuligineux, avaleurs de temps, d’espace !

                   Transformé en rotonde par on ne sait quel étourdissement,

                   quel vertige sidéral, happé par des forces centripètes

                   dont tu ignorais les origines, n’en vois des aboutissements

                   que l’hyperbolique vitesse aux traces gazeuses, ondes

                   flottant entre particules désintégrées, marqueuses d’inconnus...

                   Univers… toi l’égocentrique devenu Multi-Univers.

Si Nathan avait su (18)

- Voici la copie du bail, mademoiselle Abigaelle. Euh!... je n’ai pas commis d’erreur en écrivant votre prénom ?
- Non, c’est exact. On a surtout de la difficulté avec Thompson, mon nom de famille.
- Je suis certain que vous serez très bien ici. C’est situé en plein cœur du village, mais surtout face à votre lieu de travail.
-Ça répond parfaitement à mon besoin, merci.
- Est-ce que la personne que vous me donnez pour référence demeure dans la province ?
- À Montréal.
 
La nouvelle locataire et le propriétaire se saluèrent amicalement ; il apparaissait toutefois dans la physionomie de ce dernier, non pas de la méfiance mais plutôt quelque chose comme s’il restait sur son appétit. Sachant parfaitement qu’on allait l’interroger sur ce nouveau personnage s’installant dans le village et qui prendrait charge d’une classe à l’école primaire, il n’aurait que trop peu de choses à raconter sauf qu’elle lui a semblé gentille, peu bavarde et d’origine étrangère, probablement de descendance anglophone s’il en jugeait par son patronyme. À son tour, le président de la commission scolaire sera certainement lui aussi bombardé de questions.
 
Abigaelle fit une dernière fois le tour de cette petite maison toute de bois construite. Le bleu domine alors qu'autour des fenêtres un blanc aussi pur que la neige les encadre, tout cela lui donnant un joli cachet vieillot. Au rez-de-chaussée, un foyer attire l’attention du fait qu’on l’ait placé entre le salon et la salle à manger qui s’étire jusqu’à la cuisinette. Le plain-pied se déploie entre de grandes fenêtres dont une donne effectivement sur la façade de l’école primaire, une autre sur un magnifique jardin qui n’attend qu’à être réaménagé au goût de la nouvelle occupante. La minuscule salle de bain se trouve un peu en retrait. À l’étage, un loft qu'elle aménagera à son goût et répondant à ses besoins, sachant qu’elle y passerait la majorité de son temps. Un duo de fenêtres donnant sur l'est, l'autre sur l'ouest laissant ainsi entrer une belle lumière sur les murs en bois et un plafond anguleux. La chaleur confortable qui irradie l’endroit est sans doute due au fait que l’ensemble répond de la même essence de bois qu’on a utilisée pour construire la maisonnette et qu'un léger courant d'air se faufile au travers toute la pièce. La nouvelle locataire s’y sentit déjà  confortable. Un sourire de satisfaction apparût pour disparaître aussitôt.  

                          
 

Stationnée devant la porte de la résidence, une Westfalia orange et blanche attirait l’attention des passants. Les  bruits courent aussi rapidement que le vent dans ce village et déjà quelques personnes, feignant se rendre ici ou là, s’étaient approchées de ce véhicule que certains qualifiaient déjà d’intrus. Immobile devant la maison de monsieur Champigny, vide depuis déjà un certain temps, ce genre de mini-bus que plusieurs associent à la mouvance hippie, ne pouvait qu’appartenir à un nouveau ou une nouvelle arrivée dans le patelin, surtout que cet endroit qui connût à l’époque plusieurs soubresauts était à louer depuis quelques années. Son propriétaire l’a toujours entretenue de façon remarquable, un peu comme s’il s’était donné pour mandat de voir à ce qu’elle reste impeccable.
 
Abigaelle avait rendez-vous avec la directrice de l’école primaire, madame Saint-Gelais. Dans la localité de Saints-Innocents, la paroisse porte le même nom ainsi que l’école qui fut longtemps présentée comme un joyau architectural, selon le président de la commission scolaire. À l’époque de la création du village, on ne s’est pas creuser les méninges et chercher l’originalité, le même nom serait attribué à l'église, à la municipalité et finalement à l'école. Cela convenait à tout le monde. Une tradition quasiment ancestrale veut que marguilliers, commissaires de l’école ainsi que les conseillers municipaux soient tous les mêmes. Ils représentaient plusieurs familles locales transmettant entre eux leurs rôles - les femmes n'ayant pas droit d'occuper des fonctions administratives officielles -comme s’il s’agissait d’une oligarchie. Les disputes s'engageaient seulement lors des élections provinciales et fédérales, à ce moment-là les couteaux volaient bas.
 
À quelques jours de l’ouverture des classes, la directrice avait exigé du président de la commission scolaire que tout son personnel fût nommé et en place pour le vendredi 29 août. Un changement important dans l’horaire survenu cette année puisque, depuis toujours, les élèves se présentent pour le début des classes le lendemain de la Fête du travail, le premier lundi du mois de septembre. Cela modifia son organisation qui, depuis des lustres, respecte le même horaire, mêmes activités d’entrée et exige que toutes ses enseignantes soient en place. En effet, à l’école primaire Saints-Innocents - le scénario devait sans doute être le même partout dans la province - seulement deux hommes font partie de l’équipe, soit le concierge et le curé de la paroisse.
 
- Mademoiselle Thompson ?
- Bonjour madame Saint-Gelais.
- Monsieur le président de la commission scolaire m’a annoncé votre venue dans notre école. Avez-vous rencontré monsieur Champigny pour une location ?
- C’est fait depuis une heure.
- Et vous emménagez bientôt ?
- Le temps de ramasser mes affaires à Montréal puis de m’installer. Ça sera fait d’ici deux ou trois jours.
 
L’entretien demeurait formel, ce qui ne ressemble aucunement au tempérament de la directrice pour qui tout connaître de son personnel fait partie intégrante de sa gestion, l'amenant parfois à se montrer intrusive. Elle épluchait du regard sa nouvelle enseignante alors que mille et une questions l’attaquaient de front autant sur la jeune fille, son passé et principalement les raisons l’ayant incitée à appliquer sur un poste aussi éloigné de la grande ville. Pour le moment, elle préférait établir une relation professionnelle basée sur la hiérarchie.

- J’ai lu votre curriculum vitae. Vous en êtes à votre première année d’enseignement et vous possédez, ce qui est assez rare chez nous, une maîtrise en éducation avec spécialisation auprès des élèves des classes de maternelle.
- Du pré-scolaire. En effet, d’ailleurs j’entreprends dès cet automne un doctorat.
- Permettez-moi de vous aviser que la majorité de nos enseignantes, très compétentes d'ailleurs, ne possèdent que le brevet «C», ce qui les rend légalement qualifiées à enseigner auprès de la clientèle du primaire.
- Je ne vois aucun problème puisque tout est conforme aux exigences.
- Sans doute ne retrouverez-vous pas dans nos discussions pédagogiques la même… comment dire ? … la même rigueur à laquelle vous êtes sans doute habituée.
- Il n’est pas dans mon habitude d'apprécier les gens à partir de leur feuille de route.
- Bien. Alors, je vous souhaite une bonne arrivée parmi nous, espérant que vous vous adaptiez à notre petit village de campagne.
- Aucun doute dans mon esprit.
 
Abigaelle se leva, tendit la main à madame Saint-Gelais qui demeura assise dans son fauteuil roulant. Elle s’arrêta au bureau de la secrétaire afin de récupérer les documents relatifs à sa tâche dont principalement la liste des élèves. Un bref coup d’oeil lui permit de constater que son groupe serait composé de huit (8) élèves parmi lesquels se trouvait une seule fille qui, cela la surprit, ne possédait qu’un prénom. Les garçons avaient tous six (6) ans, sauf un (1) dont elle retint le prénom, Benjamin, âgé de cinq (5) ans. Pour le nom de famille, il comportait, rare à l’époque, les deux noms de ses parents. 

La directrice avait obtenu de la commission scolaire une dispense afin que, compte tenu du petit nombre d'élèves, ceux-ci passeraient la journée entière en classe alors que le règlement prévoit une demi-journée. Elle avait mentionné que ceci faciliterait la tâche des parents et surtout que l'enseignante travaillerait à temps plein pour un salaire à temps plein. Madame Saint-Gelais, ayant rencontré par le passé des problèmes avec le syndicat des enseignant(e)s, n'allait pas favoriser une personne au détriment des autres, surtout que celle qui aurait pu en bénéficier venait d'ailleurs et qu'elle ne la connaissait pas.
 
Une fois complété le document dans lequel on colligeait les informations personnelles exigées par la commission scolaire, la jeune institutrice s’enquit auprès de la secrétaire de l’endroit où se situait le bureau postal.

 

Revenue, elle monta dans sa Westfalia.

Projet entre nostalgie et fantaisie... (14)

 

                                                                   l’écho

l’écho d’un violoncelle suffoque dans les montagnes
la nostalgie se cueille sur un banc de métro
alors que la mélancolie les berce, berce encore…

l’écho éteint le son hystérique des téléphones,
l’odeur des voix, le chuintement des pas élastiques
dans les rebours d’une tête effarouchée

            la nostalgie, c’est l’écho du temps qui se fait mélancolique…

la pire vengeance de l’amour est l’amour impossible
une main refroidie qui claque la porte
s’en allant paver la ruelle du supplice des heures

            l’écho naît nostalgie… meurt mélancolie

un banc de métro, mur de silence sur lequel, infatigablement,
la solitude y creuse de grands trous d’isolement
n’empêchera pas les fous de hurler de joie…

et passe l’archange aux ailes brûlées d’étoiles
des souvenirs incognitos ruisselant de ses bras
s’assèchent ainsi qu’une tache de café roidie

avec trois cordes de violon, le bleu délavé du ciel
désamorce l’écho sous les nuages gris du métro
puis, mélancoliquement, arpente le chemin de l’oubli

 

11 juillet 2010
368

 

 

les serpents de la peur

les pas reculent quand s’avance la nuit
s’installe la peur au ventre, ses serpents
minutieusement, interminablement
abreuvent les remords du jour

la peur - coup de tonnerre à l’estomac -
- épée de Damoclès plantée dans le ventre -
étend froidement sur le vaste autel des croyances
un chapelet dépecé aux nœuds des serpents

crier du silence à tue-tête
se lover autour des algues d’un ruisseau
y voir un océan déchaîné
avaler des poissons aux yeux creux

les redoutables serpents de la peur
comme des odeurs volées à la nuit
s’enroulent langoureusement autour de soi
pour accoucher de leurs faux diktats

les serpents de la peur
ces dictateurs atrophiés aux mains étouffantes
s’attaquent d’abord et férocement à la gorge
y déposant la gangrène arrachée à un dernier souffle

les serpents de la peur
étourdissent de leurs dissonantes symphonies
la quiétude des fleurs qui tomberont des arbres
quand les frissons auront vrillé leur dernière chaleur

blancs devenus noirs, écarlates dans l’ombre
ils regardent, muettement, avec des certitudes d’évangile
fondre les os calcinés des témoins perdus
cherchant à s’évader du cercle perpétuel

ce que serine les serpents de la peur
rappelle ces éblouissements géographiques
venus des longues terres inconnues
qu’un marcheur surpris découvrirait par hasard…

… où il y croiserait des serpents

25 août 2010  
377

S P L E E N

                           

SPLEEN

 

C’est comme un spleen que ce Morgon appelle
Éveillant ma mémoire à tous ces vivaces après,
Ceux de la pluie incessante, du vent saïgonnais,
De cette lune qui s’écrase  derrière les buildings.

 
Un spleen vaste comme l’ennui, plein à ras bord,
Coloré de cette humidité qui hurle dans ma tête,
Invite aux airs de jazz, ceux de la rue Lé Loi,
Saxophones, chanteuses noires dansant avec mon âme.

 

Tintamarre des motos, obscurité accrochée aux Cây Da
Leurs racines découvertes à fleur de terre, de bitume

Aux odeurs prégnantes des bougainvilliers rouges
Le rouge fané du Mékong, le rouge sang du fleuve.

Ni taedium vitae, ni encyclopédie de la mort
Mon spleen ressemble à de longs corridors
Que ce pays, jadis interdit, évoque maintenant
Qu’évoque le Morgon sur ma table de travail.

Je ne déambule plus d’un quartier à l’autre
Ne traverse plus ces ponts innombrables
Ne m’arrête plus pour quelques roses
Ne me perd plus dans les silences des couvre-feux.

Tant d’hivers sans neige, sans blizzard, sans froid
Pieds nus à marcher sur la grève de la Mer de l’Est
Le regard au-delà de tout horizon palpable
Puis me souvenir de là où je ne serai plus.

Et le Morgon est tout ce qui me reste…

Si Nathan avait su (17)

 

Depuis leur retour de la grande ville, de l’arrêt chez les amis oji-cris et dans l’attente du début des classes, Benjamin, lentement, s’habituait à dormir la nuit - il avait insisté pour que ce soit à la nuit tombée, le temps de saluer la lune les soirs où elle pointait son nez. Les parents avaient installé sa chambre à l’étage - celle qui plus tard, une fois les rénovations faites, deviendrait celle de Nathan - son lit disposé près de la fenêtre donnant sur l’ouest. La petite bibliothèque personnelle qu’il avait montée se partageait en deux parties : une pour ses livres, l’autre pour ses premiers écrits, ceux que Jésabelle lui avait proposé d’offrir à sa lune.

Sa mère notait que plus le temps avançait moins son fils lisait à voix haute. Devenu plus intérieur, plus contemplatif le décrirait mieux, il se plaçait, une fois le repas du soir achevé, dans la véranda, un recueil de poésie sur les genoux et dans un silence songeur presque méditatif, semblait écouter des sons provenant de son intérieur, surtout qu’il avait cessé d’actionner le haut-parleur qui diffusait de la musique. 

Son père qui avec le temps s’était habitué aux étrangetés du garçon et tout à fait en confiance avec l’approche éducative de son épouse, ne pouvait s’empêcher de craindre le peu d’intérêt que ce fils manifesterait pour  prendre la relève sur les terres agricoles familiales. Il se rappelait toutefois que lui-même était en désaccord avec les visées de son père arguant que des changements étaient nécessaires pour évoluer dans un marché de plus en plus diversifié, de sorte  qu’il fallait s’ouvrir sur autre chose malgré le fait que ceci puisse nous plonger dans l’inconnu et une certaine forme d’insécurité. Il avait quitté et sa famille et son village pour vérifier si la route vers l’innovation qu'il imaginait était celle qu’il devait suivre personnellement malgré les résistances de la communauté dans laquelle il vivait et le bon chemin à proposer pour la femme avec qui il partagerait sa vie. Malgré tout il appréhendait l’avenir et, secrètement, se disait que le deuxième fils que l’on annonçait être différent du premier, peut-être que ce second allait pouvoir relever les défis dont il avait rêvé et qui progressivement se réalisaient de manière plus intéressante que lui-même l’eut crû au départ.
 
- Vous savez comme j’aime mon Grandbois, dit Benjamin, un soir après souper, avant de regagner la véranda. Eh bien, Nelligan me parle beaucoup en ce moment. Voici le poème qui m’enchante. Si voulez, j’aimerais vous le lire.
- C’est toujours agréable de t’écouter nous dire ce que tu aimes de la voix de tes amis poètes, répondit Jésabelle.
- Voici, il a un titre, NUIT D’ÉTÉ, et c’est la première fois que j’en vois un organisé de cette façon.

 

                     Le violon, d’un chant très profond de tristesse,

                    Remplit la douce nuit, se mêle au son des cors ;

                    Les Sylphes vont pleurant comme une âme en détresse

                    Et les cœurs des grands ifs ont des plaintes de morts.

 

                    Le souffle du Veillant anime chaque feuille,

                    Le rameau se balance en un rythme câlin,

                    Les oiseaux sont rêveurs, et sous l'œil opalin

                    De la lune d’été, ma douleur se recueille.

 

                    Au concert susurré que font sous la ramure

                    Les grillons, ces lutins en quête de sabbat,

                    Soudain a résonné toute, en mon cœur qui bat,

 

                    La grande majesté de la Nuit qui murmure

                    Dans les cieux alanguis un ramage lointain,

                    Prolongé jusqu’à l’aube du Matin.

 
- Comme c’est beau, surtout de la façon dont tu le lis. Pour l’organisation du poème, ça porte un nom bien à lui. Il s’agit d’un sonnet parce qu’il a quatre paragraphes qu’on appelle des strophes, deux de quatre vers et deux de trois vers.
- Et c’est quoi les Sylphes ?
- Va chercher ton dictionnaire, on va regarder ensemble.
 
Le gamin, déposant délicatement les POÉSIES COMPLÈTES d’Émile Nelligan, partit vers sa chambre d’où il revint rapidement. C’est Daniel qui lui lut la définition : « Des créatures imaginaires décrites comme des élémentaires de l’air. »
 
- Il y a donc des créatures dans l’air, énonça Benjamin dont le visage rayonnait au contact de cette nouvelle réalité invisible. C’est d’ailleurs ainsi que, plus tard, beaucoup plus tard, alors qu’à la fin de son cours secondaire la tradition étudiante voulant qu’on publie un cahier dans lequel les photos de chacun des élèves achevant leur parcours s’y retrouvent accompagnées d’une légende provenant souvent d’un autre élève. On pouvait y lire : « Benjamin, un gars à la réalité invisible! »
 
 
                                                                            *****
 
De l’extérieur, sans connaître correctement les deux personnages, tout pouvait ressembler à un conflit verbal, à tout le moins une dispute, celle entre Don et son épouse oji-crie qui n’a pas encore officialisé le nom qu’elle portera jusqu’à la fin de ses jours, un droit provenant d’une tradition ancestrale et formulant qu’une jeune fille ayant donné naissance à deux enfants, qu’ils soient mâles ou femelles, issus d’un mari  oji-cri, obtient le droit de se nommer sans obligatoirement consulter son époux ; si elle n’y parvenait pas, d’office on lui attribuait celui de l’ancêtre féminine du côté du père des enfants.
 
- Tu crains quoi exactement, femme ?
- Ses longs cheveux noirs seront un sujet de moquerie des autres enfants de sa classe, répondit-elle.
- Si ce n’est pas cela, on trouvera toujours un autre élément pour lui rappeler sa différence. Chelle est tellement timide, craintive que le risque qu’elle serve de bouc-émissaire persistera malgré tout ce qu’on peut faire. Je ne peux pas oublier les premiers jours à l’école des adultes quand mon père m’a confié la tâche d’intégrer la communauté du village, d’apprendre leur langue. Il m’aura fallu beaucoup de détermination pour résister aux humiliations provenant de tous les élèves. Je ne peux pas te répéter les affronts qu’on me lançait, les injures même, cela t'inquièterait encore plus.
- Voilà exactement ce que je redoute. Chelle ne sait pas comment se défendre et n’a eu que très peu de contacts avec les Blancs.
- Tu proposes quoi ?
- Lui couper les cheveux.
 
À ces mots, sortie de nulle part, l’ancêtre oji-crie hurla : il n’est pas question que ma petite-fille se fasse couper les cheveux, et cela par qui que ce soit. Cela jeta un embarras entre les deux parents de Chelle qui s’amusait à l’extérieur en compagnie de Ojibwée.
 
Un peu à l’image de Benjamin, le chien-loup, avec le temps, était devenu l’alter-ego de la petite fille. Leur complicité authentique se manifestait par le fait que du matin au soir, et même la nuit car la chienne dormait dans sa chambre, ils étaient continuellement ensemble. C’est à elle que l’enfant oji-crie parlait le plus. Manifestement, sans s’éloigner de ses parents et de l’ancêtre, elle vivait dans un autre monde, dans lequel ni la méchanceté ni la rancune n’avaient de place. Exactement l’opposé du climat qui enveloppait la maison de ses parents où l’adversité régnait, le non-dit, comme s’il s’agissait d’un combat viscéral entre les traditions que souhaite préserver l’ancêtre, voire même obliger sa petite-fille à les adopter et la réalité de Don qui avec le temps et les nombreux contacts que son emploi de garde-forestier provoquaient inévitablement. La mère de Chelle n’avait pas encore droit ni à la discussion avec sa belle-mère ni la possibilité de prendre quelque décision que ce soit. Tout devait émaner de l'ancêtre et du maître de la maison ; en cas de mésentente, voix prépondérante à l’homme.
 
Le ton n’a pas monté plus haut après les paroles sèchement lancées par l’ancêtre, mais la sentence était maintenant décrétée. Pour ne pas envenimer la situation, Don déclara que sa fille se présenterait à l’école du village avec ses cheveux noirs qui ne furent jamais coupés depuis sa naissance, mais que sa mère allait tresser. Un point c’est tout. La mère baissa les yeux. L’ancêtre retourna dans sa chambre. Le père sortit dehors apercevant Chelle discutant avec son chien.
 
- On va moins se voir quand je serai à l’école. Tu vas m’attendre ? J’aimerais que tu sois près du chemin quand j’attendrai le bus. J’ai un peu peur. Mais dedans mon nouvel ami Benjamin y sera. Juste le temps que j’attende et que je monte, après tu pourras faire ce que tu veux. Ça va prendre quelques jours avant qu’on soit habitué, mais on y arrivera.
 
Don s’assit entre les deux et prit la parole : « Ma fille, l’école s’envient et tu passeras une bonne partie de tes journées loin de la maison, loin de tes parents et de Ojibwée, mais tu demeureras toujours une oji-crie. Autant dans ton âme que dans ton corps. Toute ta vie sera oji-crie. Cela veut dire que nos traditions tu auras à les respecter bien que tu seras en contact avec d’autres façons de vivre. Tes yeux sont ouverts de plus en plus ; tes oreilles entendent et comprennent différemment qu’auparavant ; tu verras et entendras de nouvelles choses, de nouvelles manières d’être et de parler, certaines te plairont, d’autres te surprendront. Ça sera la même chose pour les amis qui seront dans la classe que l’on te désignera. Déjà tu en as un, je pense à Benjamin. Ses parents et tes parents s’entendent bien, alors il n’y a pas de raisons pour que ce soit différent avec les autres qui seront avec toi. Mais sache que certains pourraient être surpris de te voir, peut-être la même chose pour Benjamin ; certains pourraient être méchants avec toi, la même chose pour Benjamin ; n’accepte jamais de qui que ce soit qu’on te traite mal ou encore te place dans des situations qui ne te conviennent pas. Ça sera la même chose pour Benjamin. Je sais que tous les deux vous ne participerez pas à certaines activités que les autres auront, il ne faut pas que cela devienne un drame, seulement un fait. C’est comme ça, un point c’est tout. »
- Crois-tu, papa, que je serai heureuse ?
- Le bonheur, c’est toi qui le crée. N’attends pas qu’il te vienne des autres, car il ne viendra pas. Garde toujours ouverts tes yeux, tes oreilles et ton cœur. Observe…
- Oui, je sais, Benjamin me l’a dit l’autre fois, qu’on doit observer avec tous nos sens.
- Et il a raison. Promets-moi ainsi qu’à ta mère de nous partager ce que tu vivras dans la nouvelle communauté ?
- À grand-mère aussi ?
- À grand-mère aussi… répondit le père après une courte hésitation.
 
Le chien-loup semblait avoir écouté la conversation et retournait lentement vers le ti-pi, tête baissée.