Le cent soixantième saut de crapaud

Au surlendemain des élections, voici que le crapaud reçoit les résultats qui méritent, avouons-le, un instant d'attention.

J'avais demandé de voter majoritairement pour un gouvernement minoritaire. C'est fait.

J'avais prévu un gouvernement minoritaire dirigé par le parti libéral. C'est également fait.

Je prévoyais une opposition dirigée par le parti québécois et la balance du pouvoir entre les mains de l'action démocratique du Québec, ici c'est l'inverse qui arrive.

Mes deux/trois chefs qui formaient le centre gauche de mon indécision hésitante ne sont pas dans le décor: tout va.

Et maintenant? Une fois le peuple refermant sa bouche, se frottant les mains comme après une besogne bien faite, le diésel des autobus/autocars transformé en gaz à effet de serre, les bureaux de votation redevenus des écoles ou des salles de bingo, les gagnants ayant achevé leurs mercis, les perdants de décortiquer ce qui n'a pas fonctionné, les journalistes se préparant pour la prochaine - fédérale cette fois-ci - , ne reste qu'une seule question: et maintenant?

Le crapaud ne peut pas ne pas se la poser. Et dans mon langage, la meilleure façon d'y répondre est ce poème. Caché, recroquevillé dans le fond d'un cahier, il attendait l'instant propice pour apparaître. Peut-être est-ce le moment!

Le voici.

serons-nous encore?

- des -

constructeurs de déconstructions

transformateurs d’inachevé
finisseurs de commencements

écouteurs de silences

lanceurs de vides

ou encore?

-des-

sons écrits de la même manière

écoutés de la même façon
des âmes débusquées par le hurlement d’immenses cris muets

ou encore?

-ces-

oiseaux-cerfs-volants accrochés aux glissements d’une corde à linge

notes de musique sur une portée chantant roque comme des poulies

oiseaux en volée fonçant à travers les moutons de la mer

ou encore?

-les-

mères
sachant lire entre les mots

que des chiffres ressassés

qu’elles répètent à ces enfants qui les firent mamans

n’exprimant plus la qualité que la quantité

ou encore?

-une-

maison fraîche
que le vent emplit d’ombres dessinées sur les feuilles fouinant aux fenêtres


… nous ne serons peut-être

ou encore

que des espaces disconvenus

incompatibles

pliés sous vide

… l’amour n’est que de la nostalgie remise à jour…

À bientôt.