Entre nostalgie et fantaisie ... (55)

Anaphore... ??? 

Qu'est-ce que ça mange en hiver ?

Une anaphore est une figure de style, en fait il s'agit d'une répétition : répéter un mot, une expression ou un groupe de mots en début de phrase, de vers ou de strophe. Cette figure de style peut se retrouver dans toutes les formes de textes possibles. 

À titre de figure d'insistance, l'anaphore sert à mettre l'accent sur un ou des éléments présents dans le texte. 

Afin de bien interpréter une anaphore, il est conseillé d'émettre une hypothèse sur son sens en faisant un lien entre l'effet créé et le contexte. 

Voici ce poème anaphorique titré de manière plutôt... originale !

Anaphore

 

il arrive à la vie de devoir se mesurer au temps

irrégulier combat

pluie contre            gazon mouillé

soleil affrontant    un jour froid

lune contre              une nuit décharnée

 

le temps, pubère vie artificielle,

arrache tout sur son passage

les veines azurées à nos poignets

suivent des routes sans azimut

qu’un inconnu s’amuse à brouiller

 

le temps et la vie ne sont donnés

qu’à ceux qui savent accepter la mort

aux autres, ce ne sera qu’angoisses

ces rongeurs infatigables

qui effilochent notre immortalité

 

 

 

il arrive au temps de devoir mesurer la vie

combat infini

pluie et gazon mouillé

soleil affrontant un jour froid

lune décharnant la nuit

 

la vie pubère et artificielle

arrache tout sur son passage

nos veines raidies, nos poignets azurés

suivent des routes sans azimut

qu’un éternel inconnu brouille

 

le temps et la vie ne sont donnés

qu’à ceux qui acceptent la mort

pour les autres, mille angoisses

ces rongeurs infatigables

s’attaquant à notre immortalité

 

 

 

il arrive au temps de combattre la vie

infiniment

à la pluie et au gazon mouillé

d’affronter un jour froid sans soleil

à la lune de décharner la nuit

 

la vie arrache tout

sur son passage pubère et artificiel

veines azurées, poignets raidis

elle suit des routes sans azimut

éternellement brouillées par un inconnu

 

le temps et la vie se donnent

à ceux qui acceptent la mort

pour ses angoisses

ces rongeurs infatigables

qui s’attaquent à l’immortalité

 

 

il arrive à la vie de ne plus avoir de temps

pour chercher l’infini enfoui

dans les pluies, les mouillures de gazon

de faire affront au jour ensoleillé

de s’accrocher à la nuit décharnée

 

le temps s’attache à tout

au pubère et à l’artificiel

au bleu des veines de nos poignets vieillis

aux routes essoufflées et inconnues

dans des azimuts brouillés

 

redonner puis reprendre

temps et vie qui meurent

allumer les angoisses rongeuses

au bûcher immortel

puis une fois conjugué

partir

SI NATHAN AVAIT SU ... (Partie 3) - 18 -

Monsieur Granger s’attaqua aux questions qui  apparaissaient sans réponses satisfaisantes pour Abigaelle et Herman après qu'ils eurent pris connaissance du cahier de Clotaire.

- C’est une longue histoire que renferment ces cahiers. Rien de scientifique toutefois, mais du travail de terrain mené par des observateurs curieux et silencieux. Lorsqu’ils ont choisi d’enfin partager l’objet de leurs recherches, toutes ces quêtes se retrouvaient pêle-mêle, un véritable salmigondis, parfois notées au dos de feuilles de calendrier. Le risque que tout disparaisse était présent. De là vient l'idée du cahier. Le grand manitou de cette affaire, c’est monsieur Saint-Pierre, le concierge de l’école primaire. Un jour, il y a de ça certainement plus de vingt ans, il m’a demandé si je me rappelais le nom du propriétaire d’un terrain situé dans le rang où habite le maire actuel. Vous vous doutez bien que tout ce qui touche, de près ou de loin, à la question des terrains, eh bien, ça capte immédiatement mon attention. C’est à ce moment qu’il m’a parlé de leur club, celui que j’ai surnommé « les historiens amateurs ». Clotaire, Cloutier, l’employé de la municipalité, et lui cherchaient à comprendre pourquoi il y avait autant de trous dans le cadastre des Saint-Innocents, cela remontant à quelques décennies déjà. De fil en aiguille, ils ont colligé des renseignements sur les différents propriétaires, un peu comme s’ils se donnaient pour défi de monter l’arbre généalogique de la municipalité. J’ai proposé de mettre de l’ordre dans leur paperasse, de classifier et codifier tout ce qu’ils avaient recueilli. Une fois en possession des billets, déchiffrant certains qui remontent à plus de quarante ans, je me suis rapidement aperçu que leur ouvrage surpassait, et de beaucoup, la simple liste des propriétaires de terrains ; ça devenait une collection d’événements s’étant déroulés ici et dans le canton. Ils se sont fiés et le font encore à la mémoire prodigieuse de madame Brodeur, témoin ou ayant entendu parler d'une foule de ces situations. Vous le constaterez lors d’une rencontre avec elle. Elle vous nommera celui-ci comme étant « Alexis, le gars de Emmanuel et Gertrude qui vivaient dans le rang de l’école », celle-là, « oui, oui, vous parlez de la grande Jeanne, celle qui avait un défaut de langue et qui est restée vieille fille ». Ça devenait, à mes yeux du moins, un journal dans lequel, aussi incroyable que cela puisse paraître, beaucoup était consigné, mais de manière échevelée. Parmi les trois membres de ce petit groupe, que je qualifierais volontiers de journalistes, d’historiens, de collectionneurs ou de fouineurs, je ne sais trop quel titre convient le mieux, monsieur Cloutier est certainement celui qui possède l'information la plus crédible. En effet, à l’époque et encore aujourd’hui, il est l’homme à tout faire de la municipalité, un peu le bras droit du maire, celui à qui on demande d'agir tout en demeurant muet comme une tombe. Pour sa part, Clotaire, avant de prendre sa retraite, a été un agriculteur parmi les plus prospères de la région. Il aime bien, aujourd’hui, s’enorgueillir du titre de responsable du transport à la commission scolaire, mais, dans les faits, il est chauffeur du seul bus que nous avons à notre disposition. Monsieur Saint-Pierre a longtemps partagé son temps entre l’entretien de l’école de rang et sa ferme. Combien de fois l’ai-je entendu dire qu’il n’était pas fait pour prendre soin des vaches, plus intéressé à rafistoler tout ce qui brise ? Avant l’ouverture de notre bureau de poste, il a remplacé le mari de madame Brodeur qui circulait en calèche dans tout le canton pour livrer le courrier, la « malle » comme on le disait à l'époque. Un des premiers à s’engager dans l’armée canadienne lors de la Deuxième Guerre mondiale, un des derniers à revenir dans un cercueil. Voilà pour nos trois bonshommes, je traiterai de la participation de madame Brodeur un peu plus tard. Il m’apparaît important de signaler deux retombées que leur démarche a provoquées. D’abord, aucun maire des Saints-Innocents ne s’est intéressé un tant soit peu à leur travail, le jugeant parfaitement inutile et sans aucun avantage à en tirer. Deuxièmement, monsieur le curé-chanoine qui nous a quittés cet hiver, a tout fait, usant même de menace, pour qu’ils cessent de troubler la mémoire des paroissiens avec autre chose que des éléments religieux et liturgiques. Je crois que s’il en avait eu le pouvoir, c’est l’excommunication qu’il leur aurait brandie en pleine figure. Selon lui, l’histoire se trouve dans le cimetière. Pas besoin d’écrire la biographie de chacun ; c’est l’hagiographie qui doit primer sur tout. Un détail personnel est intéressant à relever qui indique toute la férocité qu’il a déployée pour que cessent leurs recherches. Comme il a été le premier curé de la paroisse, c’est à sa suggestion qu'elle fut nommée, les Saints-Innocents. Il donnait l’exemple d’ailleurs, puisque tous les jours, les fidèles le voyaient déambuler dans le cimetière, lisant son bréviaire. Qu’il y soit retrouvé mort est apparu comme évident chez la plupart des gens. Mais ces deux oppositions n’ont jamais ralenti l’enthousiasme de nos chevaliers de l’histoire. Je me souviens qu’un jour, à l'époque du deuxième maire, vous savez que dans la région, on note le temps à partir du mandat d’un magistrat, le journal NOTRE RÉGION s’est intéressé à eux, à la recherche d’informations pertinentes sur ce qui, ne vous surprenez pas, avait un lien avec l’histoire d’une supposée secte ayant pignon sur rue dans les environs des Saints-Innocents. Première fois que j’entendais parler de cette affaire qui ramena à mon esprit les propos tenus par mon ami Gilles Bibeau, l’anthropologue, avançant que certains événements pas très innocents se seraient déroulés dans la région. Comme le journaliste est reparti bredouille, personne en autorité lui ayant mentionné l’existence de nos trois fureteurs, l’affaire est morte de sa belle mort. Ici encore, madame Brodeur, celle qui sait tout, aura été d’une aide précieuse en leur demandant de me mettre au courant des premières données qui allaient permettre au couvercle qu’on voulait placer dessus, de ne pas être scellé. Elle a toujours été émerveillée par les gens qui « ont fait des études », dit-elle souvent. Je vous le répète, cette femme est une encyclopédie vivante. Vous en conviendrez après avoir pris  connaissance des cahiers qui précèdent celui-ci, mais ne vous laissez pas distraire par ce qui parfois ressemble à des potins, car il y en a énormément dans ces pages. Ceci m’amène à préciser les raisons pour lesquelles, d’abord, j’ai contacté Herman et par la suite, vous, mademoiselle Thompson. Lorsque j’ai appris, c’est ta mère qui m’a révélé la nouvelle sous le couvert du secret, que tu songeais sérieusement à quitter le département des sciences pour te réorienter vers la géographie, immédiatement, il m’est apparu utile de t’intégrer à mon projet d’éclaircir la question de la « zone ». Les connaissances que tu acquerrais ne pouvaient qu'être utiles pour mieux explorer cet espace de la forêt, étrangement différent de tout ce qui l’entoure. Je te remercie encore de m’avoir accompagné sur les lieux, deux fois plutôt qu’une, et surtout d’y avoir jeté un œil moins extravagant que le mien, plus scientifique. Les interrogations qui te sont venues en tête me permettent d’avoir un regard plus distant par rapport aux premières impressions qui ont agité mon esprit. L’approche scientifique donne beaucoup plus de crédibilité aux objets d’analyse que la simple croyance basée sur des qu’en-dira-t-on impossibles à vérifier. Maintenant, pourquoi suis-je convaincu que la participation de mademoiselle Thompson est nécessaire pour faire avancer ce projet ? Vous n’avez aucune racine plongeant dans le sol de la région des Saints-Innocents. Les vents du passé ne peuvent pas vous atteindre, et donc ils ne pourront pas altérer votre perception de la situation, car certains prérequis auxquels on s'accroche sans jamais en dévier brouillent notre vision. La culture québécoise s’ajoute à votre culture australienne, ce qui, il me semble, vous garde à une certaine distance de nos us et coutumes ; j'irai plus loin, même de notre langage. Non seulement la langue, mais la manière d'approcher les faits et les gens, la manière dont nous nous prenons pour définir une problématique, comment nous la plaçons dans un contexte plus large. Pour cela, le fait que vous soyez actuellement en démarche doctorale nous guidera vers plus d'objectivité encore. Les liens que j’entretiens avec certains amis philosophes m’ouvrent l’esprit qui, je l’avoue bien humblement, sera demeuré lourdaud bien longtemps. On m’a dit qu’accepter de diminuer nos facultés pour ne pas trop paraitre pédant aux yeux de ceux avec qui nous partageons l’environnement est parfois nécessaire pour mieux s’adapter à notre milieu. Je me souviens, mademoiselle Thompson, lors de notre première rencontre ici, vous avez corroboré mon idée voulant que ce ne soit pas nécessairement à l’école primaire des Saints-Innocents que vous aurez l’occasion de partager des discussions, à la limite, des conversations sur des thèmes pédagogiques. Je ne voulais surtout pas insinuer que vous devriez abaisser vos exigences intellectuelles pour mieux vous intégrer au groupe d’enseignantes, non, simplement vous éviter d'être déçue.  

La journée fut douce, la soirée, alors que le soleil déclinait au bout de la rivière, allait en être de même.

 

Entre nostalgie et fantaisie ... (54)

Se présente dans l'imaginaire poétique, sans origine logique, une série d'images bigarrées, une palette de couleurs artificielles, une succession d'odeurs étonnantes qui, en fin de parcours, se métamorphosent en poèmes. Je reviendrai, un jour, sur la nuance entre « poésie » et « poème ».

Chez LE CRAPAUD, quelques phases précises sont apparues à certains moments le poussant à explorer différents thèmes : la marionnette, l'espace, les ruelles, entre autres. 

Les deux poèmes que je vous offre aujourd'hui participent de la thématique du « fantôme ». Ils remontent à 2007, c'est-à-dire avant le Vietnam alors que là-bas surgit, en 2020, une structure romanesque s'y référant : l'inachevé « Marcher à l'ombre des fantômes. » 

Aucun lien entre ces poèmes et le roman, strictement l'intention de comprendre pourquoi, lorsqu'on évoque un fantôme, immédiatement quelques images nous viennent à l'esprit : un drap blanc troué au niveau des yeux, un épais brouillard pour oxygène, un messager de la peur ou des remords ? Il doit pourtant y avoir quelque chose qui se cache derrière cela que je n'arrive toujours pas à saisir. Il faut toutefois reconnaître à cette carapace beaucoup plus de résistance que la translucidité gracile des images qu'elle inspire.

Allons-y !

                                    l’ombre d’un fantôme…

au bout d'une colline se détachaient

projetant dans la trop courte vallée

des images accrochées au faîte des arbres

mutilés par un automne tardif

des formes cadavériques 

aux allures sanguinaires se profilaient

que, passant par là,

des anges revêtus de leurs armes dorées

nerveusement auraient dessinées

il faisait froid 

tout était figé 

dans un triste frimas grimaçant

par le chemin vicinal

les enfants remarquèrent

cette lugubre réalité adulte

que déchiquetait le vent

ils se taisaient, 

entre eux, avançaient, 

entre eux, 

jusqu’aux arbres

l’ombre torve d’un fantôme 

que traverse un air de Schubert

guttural lied faussement repris

pétrifiait les enfants au pied du tilleul

le froid décolorait leurs mains paralysées, 
munis d’un coupe-papier de Tolède
- une dague égarée de son chemin -
ils retrouvaient au creux du décor 
une ombre se balançant

à grands coups d’Espagne

les enfants avaient peur
celle qui trace des sentiers sur les roches fendues,
qui appelle le froid et qui s’amène
plus loin, plus colline et plus vallée

que cette route perdue des écoles

assaillis par la peur     par le froid

ils jouaient à qui perd-gagne

les haillons du fantôme piqués dans l’ombre

les enfants chronométrés en degrés Celcius

rêvent d’une Espagne empoussiérée,

échevelée de vents, de ces vents puissants

qui chassent les fantômes endoloris 

dans leurs cerveaux inquiets

les enfants perdront lambeaux et chairs 
accroupis sous les arbres de l’hiver
et chanteront des hymnes que seul un fantôme
entendra…

 

21 août 2007

 

 

                                                       

                          

 

l'anxieuse solitude impatiente

je suis à l'hiver de l'écriture

alors que les fantômes du passé

impatience        solitude        anxiété

ne cessent de me harceler…

... malmenée, la saison se vide de l’intérieur

paralysée de vivre son passé au présent

ses courses folles ayant perdu tout azimut...

... et elle sera à écrire l'hiver

ce spectre manifeste et harcelant

fantôme solitaire, impatient, anxieux...

... et restera, les pieds dans la glue de l'hiver

promenant dans les ruelles tristement blanches

comme des brouillards effilochés

tout un passé à l'avenir trop présent

qui neige encore ses fulgurantes tempêtes...

... et au printemps revenu

au cœur d'une ville hagarde

les immobilités ploieront 

sous d'immenses placards d'érable

croulant sous le poids du temps...

... et demanderont,

fouettés par les grands vents d'avril,

si, pour toujours encore,

les rêves inanimés que l’hiver aura sauvés

du feu des étables…

vieilliront… 

tels des fantômes nommés...

 

5 octobre 2007

SI NATHAN AVAIT SU ... (Partie 3 ) - 17 -

                                                         

La musique japonaise, un après-midi transportant délicatement sa douceur vers l’heure du souper, la fraîcheur de la bière et un silence presque intemporel : voilà ce qui règne sur la terrasse derrière le chalet de monsieur Granger. Un friselis sur les eaux de la rivière Croche fait miroiter des capsules liquides jusqu’à l’extrême limite où le regard peut virevousser. Un calme de fin du monde, quand tout est redevenu à son état naturel, qu’aucune parole ne sait dire ce qu’on voudrait dire pour une dernière fois. Ce qui fut perdu, c’est cette tangible certitude d'avoir été bousculés puis dérangés pour, à la fin, revenir à ce sentiment fou, intouchable et incompréhensible, celui d’avoir couru à perdre haleine vers ce qui échappait à notre recherche de sens dans un monde chamboulé. Se retrouver formidablement déçu de tout ce temps qu’on y a consacré. Et si cette volonté de savoir afin de mieux comprendre, répercutée à partir d’un miroir géant placé face au soleil, n'avait pour résultat qu'un engloutissement de la noirceur, des ténèbres abandonnant tout à la lumière. Ce furieux besoin de lumière souvent écrasé sous le fardeau de l'indiscutable certitude à n’être vivant seulement lorsqu’on voit tout clairement ! Ce fardeau de l'angoisse se faufile portant des mystères que la lumière ne peut instruire, alors que dans l’épaisseur de la nuit, si nous nous y arrêtons, certains éléments se  révèlent : tous ces versos des choses ; toutes ces opiniâtres ignorances ; tous les non-dits vêtus de silences ; les brumeuses inquiétudes. Et si, plus vif que l’éclair, on appuyait sur le bouton faisant disparaître instantanément la nuit, que verrions-nous ? Serions-nous aveuglés par l’éclat du soleil flashant violemment sur notre esprit encore subjugué par la lune ? Préférerions-nous, alors, revenir à l’obscurité, incapables de supporter ce qui jaillirait à nos yeux sidérés ? La lumière flanquant sa dure réalité sur tous les éléments disparates de la vérité, la foudroyant de manière telle que rien n'y échappe, aimerions-nous toujours cette lumière ? Ce serait comme si le Jugement Dernier, agissant tel un grand purificateur, déposait à côté de chacun d'entre nous, tous les mensonges, conscients ou inconscients, toutes ces tromperies auxquelles nous avons cru ou que nous avons répandues, tout cela barbotant dans un déluge de vide. Un long sacrifice qui épure et expurge, auquel chacun de nous serait soumis, celui de se voir entièrement dépossédés, nus.

Dans le village des Saints-Innocents, on cultive toujours la nuit. Chacun s’y complaît alors que d’autres appellent l’aube. Que verra-t-on lorsque la lumière éclaboussera la nuit ? Deviendra-t-on aveuglé à un point tel que la vérité apparaîtra fausse ? Cela réveillera-t-il les disparus ? Modifiera-t-elle le regard que l’un porte sur l’autre ? Et si cette explosion de lumière ne faisait que neutraliser une manière de vivre, une façon d’aborder les gens, révéler ce qui depuis des générations se transmet telle une lignée grégaire. La force créatrice de la lumière enchâssée à la vérité, dans son état le plus inaltéré, crèvera-t-elle l’opacité de la nuit, les ténèbres ?

Monsieur Granger, rompant la béatitude du moment, annonça qu’il allait préparer le barbecue, refusant l’aide que lui offrit Abigaelle.

- Pourquoi ne jetez-vous pas un coup d’œil sur le document de Clotaire pendant que je m’affaire au souper ? Herman, allez le récupérer et prenez-en connaissance, cela pourrait nous avancer dans l’élaboration d’une stratégie pour notre projet. Je ne me trompe pas en disant qu’il s’agit bien de notre projet ?

- Nous nous sommes engagés, Abigaelle et moi, on ne reculera pas maintenant que ça se définit un peu mieux.

Herman détala vers son vélo et revint aussi vite, le cahier en main.

   

                                            

- Je te laisse le consulter, Abigaelle.
- Non, approche-toi et jetons-y un œil ensemble.

Côte à côte, pour une première fois aussi près l’un de l’autre, Abigaelle ouvrit le cahier. Un vieux cahier, de ceux que les élèves du primaire utilisent pour apprendre à tracer des lettres le plus correctement possible. Les deux parvinrent à la même conclusion : ce cahier fait suite à un précédent. Le président de la commission scolaire ne leur avait-il pas mentionné qu’il comptait plusieurs dizaines de pages ? Celui-ci indique qu’il s'étend de janvier 1976 à juin 1976.

Les événements identifiés le sont à partir de codes qui les classent. L’affaire de l’ours, le décès du curé-chanoine et la flèche qui aurait été la cause du décès de l’ours noir : même code. Suit le démantèlement de la famille ojibwée auquel s’ajoutaient les changements que le Ministère du Tourisme, de la Chasse et de la Pêche apportaient au « rôle du garde-chasse ». Une autre série que Abigaelle reconnut facilement, soit l’affaire des odeurs dans la maison Champigny en lien avec le plomb un peu partout dans le village. Une note accompagnait la page précisant que l’employé de la ville, monsieur Cloutier, ne participerait plus à leurs activités tout en demeurant disponible si on avait besoin de lui. Quelques lignes avaient été rayées, mais le code semblait toujours valide. Le décès de monsieur Delage, consigné avec l’arrivée du nouveau curé, l’abbé Langevin, ainsi que la présence de madame Champigny aux funérailles du père d’Herman. Une note sur la naissance des enfants des habitants des rangs sans entretien. Le cahier s’achevait sur la réunion tenue à l’école primaire au cours de laquelle madame Brodeur s’y est présentée. Le code Brodeur semble renvoyer à un autre cahier, différent de celui-ci.

- Ça ne nous avance pas beaucoup, dit Herman, il n’y a rien au sujet de la « zone ».
- Tu as raison. Quelques questions me trottent dans la tête.
- Lesquelles ?
- Une page, un code. Un code puis quelques numéros pour les classer et pas nécessairement de manière chronologique. Les cahiers précédents ont-ils la même structure ?
- Pas de dates, sauf au début du cahier.
- À quand remonte le premier ? Monsieur Granger saura y répondre. Est-ce que tous les événements qui se déroulent dans le village sont notés ? Pourrons-nous avoir accès à celui ou ceux qui concernent madame Brodeur ?
- Finalement, ce cahier n'est rien d'autre qu'un commencement. 

Le fumet provenant de l’intérieur du chalet mit fin à leur exploration, les laissant sur leur appétit. Monsieur Granger ouvrit la porte, portant un grand plateau sur lequel se trouvaient les viandes grillées. Il le déposa sur la table, puis retourna chercher les légumes ainsi qu'une bouteille de vin rouge.

- Désolé, mademoiselle Thompson, je ne peux vous offrir qu’un Bordeaux. Les vins australiens me sont entièrement inconnus.
- Laissez-moi ouvrir la bouteille, proposa Herman, pendant que vous faites le service.
- C’est vraiment très aimable de votre part de nous recevoir ainsi, ajouta Abigaelle, qui replaçait les chaises autour de la table.

Le repas fut on ne peut plus délicieux. L'hôte précisa qu’il pouvait cuire les viandes en mode barbecue sur une cuisinière qu’il venait tout juste de se procurer, précisant qu’ainsi ce type de cuisson lui était possible en toute saison et n’exigeait pas l’utilisation de charbon de bois.

- Alors, vous avez mangé de la viande de chevreuil, ce n’est pas moi qui l’ai tué, mais notre ami Don, le garde-chasse. Lors de ses surveillances pour contrer le braconnage, il lui arrive de devoir récupérer des bêtes qui ont été abattues illégalement. Il m’en propose toujours, dont ce chevreuil, ainsi que quelques morceaux de porc-épic. Ce sont les plus petits dans votre assiette. Je ne connaissais pas cette viande d’animal, mais la recette que la femme de Don m’a fournie s’avère délicieuse. Ces gens sont tellement gentils. Vous vous souvenez, mademoiselle Thompson, de son intervention lors de la réunion du mois de juin, elle aura permis à bien des gens de la municipalité d’apprécier son intelligence et reconnaître ses efforts d'intégration dans notre milieu.
- D’accord avec vous, monsieur Granger, autant sur la qualité des viandes que vous nous offrez que sur l’opinion au sujet de la famille ojibwée. Est-ce que vous êtes au courant…
- … tout à fait. Pas besoin d’en dire plus. Vous pouvez être assurée que la commission scolaire tiendra compte de cela lorsque la petite Gabrielle sera inscrite à l’école. Nous ne sommes pas à l’avant-garde quant aux services à offrir aux enfants ayant des besoins particuliers, mais nous y verrons. Pour le moment, j’ai proposé à Don de faire appel au « service à l’enfance ». Le psychologue Létourneau est hautement qualifié pour bien les informer et suivre la petite si elle en a besoin.
- Je reconnais là votre vision, monsieur Granger, celle d’un système scolaire qui ne doit pas offrir qu’une seule voie vers la réussite, mais adaptée à tous. C’est tout à votre honneur. D’ailleurs, il doit se pencher sur un autre cas.
- Vous vous doutez bien que madame Saint-Gelais m’a mis au courant.

                           

La bouteille de Bordeaux s’achevait lorsque la discussion autour de la « zone » reprit.

Tirez-vous une chaise !

 

Soyez sans crainte, il y a des chaises pour tout le monde. Dominique a tout prévu, mais, m'a-t-elle dit « Tu sais, CRAPAUD, elles sont dépareillées. » 

   

                              

Une chaise ajoute - principalement lors de la lecture - une trace de la personne l'ayant utilisée avant soi, participant à cet arrêt dans le temps et l'espace. Qu'il s'agisse d'un long texte, d’une phrase sur laquelle on a besoin de méditer encore, d'un poème que l’on vient tout juste de retrouver dans sa bibliothèque, celui qui nous rend plus conscients de l'arrêt qu'on se permet, assis sur une chaise, ajoutant à la douceur du moment.

Dominique fournit la chaise alors que je vous lance quelques bribes de textes qui, au fil des ans, m'auront permis d'apprécier et le confort d'une chaise et celui d'entrer en communication avec des êtres humains ayant dit par écrit, au bénéfice des autres, ces mots porteurs de sens.

    La vitesse de propagation d’une rumeur dépend habituellement du poids de son contenu.

Philippe Labro

 

    … la réalité est toujours plus simple qu’on ne pense, et toujours plus décevante que ce qu’on a en tête.

Tonino Benacquista

 

    Serre-toi tout contre moi, le froid s’évanouira.
    Serre-toi tout contre moi, la solitude s’adoucira.
    Serre-toi là contre moi, la beauté régnera.
    Serre-toi bien contre moi, la mort ne m’effrayera.
    Serre-toi fort contre moi, et je trahirai tout.

Jon Kalman Stefanson

 

    J’ai lu quelque part que les enfants de douze à quatorze ans, c’est-à-dire dans la période de transition de l’adolescence, étaient particulièrement enclins à allumer un incendie ou même à commettre un meurtre. Au souvenir de ma propre adolescence et surtout de l’état d’esprit où je me trouvais en ce jour fatal pour moi, j’admets parfaitement la possibilité du crime le plus odieux, sans but, sans désir de nuire, mais COMME ÇA, par curiosité, par besoin inconscient d’action. Il y a des minutes où l’avenir se présente à un homme sous des couleurs si sombres qu’il craint d’arrêter sur lui le regard de son esprit, qu’il interrompt toute activité cérébrale et s’efforce de se convaincre qu’il n’aura pas d’avenir et qu’il n’eut pas de passé. Dans ces minutes où la pensée n’examine pas à l’avance chacune des décisions de la volonté et où les seuls mobiles qui demeurent sont les instincts charnels, je comprends qu’un enfant inexpérimenté particulièrement  porté à cet état, sans la moindre hésitation ni le moindre effroi, avec un sourire de curiosité, allume et attise un incendie dans sa propre maison, où dorment ses frères, son père, sa mère, qu’il aime tendrement. Sous l’influence de cette même éclipse temporaire de la pensée, d’une sorte de distraction, un jeune paysan de dix-sept ans, examinant le tranchant d’une hache récemment affûtée à côté de la banquette où  son vieux père dort, le visage tourné vers le sol, brandit soudain la hache et, avec une curiosité hébétée, regarde comment le sang jaillissant du cou tranché coule sous la banquette ; sous l’influence de cette même éclipse de la pensée et d’une curiosité instinctive, un homme trouve une espèce de jouissance à s’arrêter à l’extrême bord d’un abîme et à se dire : “Et si je m’y jetais ?” ou bien à appliquer sur son front un pistolet chargé et à se demander : “Et si je pressais la détente? “ ou à regarder quelque important personnage pour qui toute la société ressent une révérence servile et à se dire : “Et si le m’approchais, le prenais par le nez, et lui disais : “Alors, mon ami, on s’en va ?”

Léon Tolstoï

 

    On croit que l’on possède, et l’on est possédé.

André Gide

    La confiance est une forme d’inconscience.

Éric Fottorino

 

    Personne n’aime se savoir traiter comme s’il n’existe pas.

Boualem Sassal

 

    La seule chose qu’il ne veuille pas, c’est être séparé des autres. Il préfère être assiégé avec tous que prisonnier tout seul.

Albert Camus

 

    Mon seul espoir, en entamant ce plongeon, est que l’écriture ravive la mémoire. La littérature se souvient de ce que nous avons oublié : écrire c’est lire en soi.

Frédéric Beigbeder

 

    Le soir, il y a les cris angoissés des merles dans les jardins. Ils volent de plante en plante, à la recherche d’un endroit où passer la nuit. Mais peut-être que ce n’est pas cela qui les inquiète. C’est la nuit qui vient, l’ombre qui grandit, le soleil qui s’éteint derrière la terre. Ils sentent le froid de l’espace, ils voient la lumière bleue de la lune, ou bien quelque chose se déchire en eux, leur fait mal.

J.M.G. Le Clézio

 

    Parfois, quand je suis insouciant, je crois que survivre est facile : il n’y a qu’à continuer à avancer avec ce qu’on a, ou ce qu’il reste de ce qu’on vous a donné, jusqu’à ce que quelque chose change - ou jusqu’à prendre conscience, enfin, qu’il est possible de changer sans disparaître, qu’il suffisait d’attendre que la tempête passe sur vous pour découvrir - eh bien oui - que votre nom est toujours rattaché à une chose vivante.

Parfois, quand je suis insouciant, je crois que la blessure est aussi le lieu des retrouvailles de la peau avec elle-même, qui demande à chaque bout : où étais-tu ?                

Ocean Vuong

 

    Un homme n’est vraiment mort que lorsque les vivants l’ont oublié.

Boucar Diouf

                                              

N'oubliez pas de ranger la chaise que Dominique vous a gentiment prêtée.
Elle nous laisse ces si belles images, afin que ce moment d'arrêt nous soit toujours accessible.  

Merci, Dominique.

Entre nostalgie et fantaisie ... (53)

 

École secondaire Ozias-Leduc
Mont-Saint-Hilaire

1998, 25ième année de la fondation de la Polyvalente Ozias-Leduc devenue, depuis, l'École secondaire Ozias-Leduc, située à Mont-Saint-Hilaire.   

Pour souligner l'événement, un comité fut mis sur pied afin de rendre cette année inoubliable. Travail ardu et  résultat spectaculaire.

On m'avait demandé d'écrire un texte à déposer dans le programme des activités. Je le reproduis aujourd'hui afin de rappeler de beaux moments préparés et soutenus par les enseignant(e)s de la Polyvalente Ozias-Leduc.

Retrouvailles

REVENIR
- L'autobus scolaire ne m'attend plus
Après toutes ces années
Cette odeur - celle de la craie peut-être -
qui se glisse dans les corridors
Se répand... me rappelle

RETROUVER
- Ce professeur qui citait Napoléon
Celle qui parlait de Pythagore
La dictée hebdomadaire au local...
... je ne me souviens plus...
mais j'y retournerais les yeux fermés

RECONNAÎTRE
- La couleur des couleurs des saisons
L'endroit du premier regard
Du coeur qui flancha
Des mains se rejoignant...
Se dénouant à la porte de la classe

RAPPELER
- Les heures heureuses, les heures passées
Les travaux rapidement faits
Remis... Espérant!
Les examens cousus de nuits blanches
Les matins sous la montagne

RÉAGIR
- Vingt-cinq fois plus qu'une
À toutes ces années
qui fondaient mon adolescence
En morceaux fragiles
En taches de souvenir

RETROUVAILLES
- L'espace entre les cours - Récréations
L'espace entre les années - Vacances
L'espace entre ici et ailleurs - La vie
Je reviens
et je me retrouve

(Polyvalente Osias-Leduc,
Mont-Saint-Hilaire, 1995)
16 juin 1998

Place Marie-Soleil TOUGAS

SI NATHAN AVAIT SU ... (Partie 3) - 16 -

 

Il faisait magnifiquement beau en cet après-midi, ce qui amena Abigaelle et Herman à se rendre chez monsieur Granger à vélo. Zoé, imperturbable, se prélassait à la fenêtre qu’elle a choisie depuis son emménagement dans la maison Champigny. Elle observait les deux compagnons qui partaient à pied, en direction du futur supermarché Métro-Richelieu, pour emprunter la bicyclette de l'employée qui avait vendu la chatte Zoé à Abigaelle. « Si vous revenez après mon quart de travail, laissez le vélo ici, je le récupérerai demain. »

Le couple s’éloignant sur la rue Principale, madame Delage, une main sur la bouche, apparaissait radieuse aux yeux des employés qui ne pouvaient que le remarquer.

« Quoi ? Vous ne trouvez pas qu’ils vont bien ensemble. » Dit-elle les yeux humides.

Longeant un des deux ruisseaux qui se déversent dans la rivière Croche, ils s’échappèrent sous une rangée d’érables menant à la petite sortie qui les conduirait au chalet de monsieur le président de la commission scolaire.

- Je me doutais bien que vous seriez ponctuels. Allez, rangez vos vélos, je vous attends sur la terrasse.

Il suffit de revenir à un endroit pour que son sens de l’observation fasse abstraction du déjà vu et se concentre sur ce qu’on avait négligé de voir précédemment. Abigaelle remarqua la présence d’un puits qui, à première vue, semblait abandonné. Situé à quelques mètres du chalet, sa curiosité naturelle la poussa à s’en approcher pour y jeter un coup d’œil. À sa grande surprise, lorsqu’elle regarda à l’intérieur, se tenant à la margelle, le reflet de sa figure apparut, lui laissant une impression bizarre qui ne dura qu'une fraction de seconde, car on l’appelait :

- Mademoiselle Thompson, la bière est servie.

Le même décor l’attendait autant devant qu’autour d’elle. Un bouquet de fleurs sauvages fraîchement coupées, déposées dans un vase dont le cristal prenait des teintes dorées en ce milieu d’après-midi, reposait sur la nappe de dentelle. La rivière semblable à un lac, aussi calme que la dernière fois lorsqu’elle fut invitée à venir rencontrer le président de la commission scolaire. Il ne manquait plus que la musique japonaise. Elle allait certainement survenir quelque part dans ce qui s’annonçait comme une longue rencontre entre trois personnages réunis autour d’un seul sujet, la « zone ».

- Herman, vous avez eu le temps d’arrêter chez Clotaire, demanda monsieur Granger ?
- Oui, le document se trouve dans le panier de mon vélo, je cours le chercher.
- Restez calme, ça peut attendre, même un certain temps, hésita-t-il.
- Je vous le laisse à notre départ.

- Vous resterez bien à souper, je sais que mademoiselle adore le barbecue, alors j’ai préparé quelques morceaux de gibier à rôtir et des légumes frais en provenance de notre supermarché. D’ailleurs, lors de ma visite, j’ai cru remarquer un air plus enjoué qu’à l’habitude dans la physionomie de votre maman.
- Elle réalise qu’en septembre prochain, le Steinberg laissera place à la bannière Métro-Richelieu.
- Excellente nouvelle. Monsieur Delage père sera heureux de voir que son commerce prospère. Je reconnais là votre ferveur nationaliste, mon cher Herman. Il y a de plus en plus d’avenir pour les marques originales québécoises. Confidentiellement, et cela demeure entre nous, mes contacts à Québec me disent que, malgré sa très forte majorité à l’Assemblée nationale, le premier ministre Bourassa se retrouve dans de mauvaises situations. Je ne sais pas ce que ça signifie à court et à moyen terme, mais je ne serais pas surpris qu'il prenne tout l’été pour réfléchir à sa Loi 22 sur la situation de la langue française dans la province. Il pourrait aussi devoir écarter certains personnages qui feraient, d’après mes informations sûres, du commerce électoral, en gros de la corruption.
- Le monde politique, ici ou ailleurs dans le monde, monsieur Granger, dit Abigaelle, se ressemble beaucoup. Ce n’est guère mieux en Australie, je vous l’assure.
- Laissons ces vaines discussions et portons un toast particulier. Je lève mon verre à vous, mademoiselle Thompson, qui, officiellement, demeurera parmi nous pour l’année scolaire 1976-1977 à titre d’enseignante de la classe mixte à l’école primaire des Saints-Innocents.
- Vous m’apprenez là une nouvelle qui me ravit.
- La municipalité profitera de ta présence, Abigaelle, et j’en suis très heureux, acheva Herman cliquant son verre à celui des deux autres convives.

Il semblait qu’aborder le sujet de la « zone » s’avérait embarrassant. Abigaelle coupa court et, sans tergiversation, prit la parole :
- Pouvez-vous, monsieur Granger, faire un état de la situation à ce comité de travail que nous formons et dont le but est d'éclaircir cette affaire qui a beaucoup d’importance à vos yeux ?
- Je n’y suis pas retourné depuis notre dernière escapade, Herman et moi. Avec l’été et la période des vacances, nous pourrions envisager une visite quand ce sera possible à chacun de s'y joindre. Trouvez une date et je me rendrai disponible. Lors de notre excursion, Herman et moi, une évidence m'est apparue, chacun a son propre regard autant sur le lieu que sur l’événement. Une troisième personne, vous, mademoiselle Thompson, saura peut-être rassembler des éléments cohérents que nous avons chacun de notre côté perçus. Ça sera votre première tâche, si cela vous convient.
- Tout à fait, répondit Abigaelle. J’aimerais quand même que nous puissions aujourd’hui établir une ébauche crédible de la situation. S’il vous plaît, Monsieur Granger, excusez-moi d’utiliser cette expression, mais il faut absolument évacuer tous les biais cognitifs qui retarderaient le travail. Toute déviation est possible, surtout devant une situation qui, au départ, pourrait apparaître incompréhensible, voire illogique.
- Vous avez parfaitement raison, mademoiselle Thompson, je me suis posé la question en termes crus. Est-ce que je suis à échafauder une histoire abracadabrante ne reposant sur rien d’autre qu’un kilomètre carré de forêt dévastée ? Pour y répondre, j’ai cherché dans le village des Saints-Innocents auprès des deux historiens amateurs, mais fort bien documentés et beaucoup d'heures consacrées à écouter madame Brodeur. Cette dame est la plus âgée du village et malgré ce que certains appellent la sénilité, sa mémoire m’est d’une aide considérable. Avec elle, il faut accepter des moments de berlue qui lui font inventer des histoires irréelles, mais rester parfaitement attentif lorsque la cohérence devient manifeste. Il ne faut pas la bousculer, surtout pas, sinon elle se tait, on ne peut plus rien recevoir d’elle. On m’a dit que certains soirs, cette femme qui est une femme de nuit appelle soit monsieur Saint-Pierre, soit Clotaire pour leur révéler des événements appuyés sur des faits précis. Ils vont la rencontrer, une bouteille de rhum sous le bras, l’écoutent et notent chaque mot, chaque parole qu’elle leur déverse. Ils colligent tout cela dans un cahier extrêmement précieux pour eux, un cahier qui contient maintenant des dizaines et des dizaines de pages. C’est le document que Clotaire vous a remis, Herman. Je m’occupe d’en faire des copies et je leur rends. Il y a des trésors dans ce registre.
- J’imagine qu’il y est fait mention de la « zone » ? demanda Herman.
- Entre autres. Nous y arrivons donc. Je dois vous informer que ce dossier n'est connu que de six personnes. Nous trois et les trois qui participent à la rédaction du cahier.

Monsieur Granger se leva, entra dans le chalet. Abigaelle s’attendait à ce que la musique japonaise démarre et qu’il revienne avec de la bière fraîche.

( Les photos sont l'oeuvre de Dominique PERRON. )

BILLET SPÉCIAL QUI AURAIT DÛ ÊTRE PUBLIÉ LE 30 JUIN

lundi 30 juin 2008

SAUT: 217

Le SAUT :217 est offert à mon frère Pierre qui célèbre aujourd’hui ses 60 ans. Nous avons signalé l’événement le dimanche 22 juin dernier et à cette occasion, Jacques, mon autre frère, a lu avec brio et beaucoup d’émotion ce poème.

Le voici. Il devient, depuis, symbolique : symbole des Trois Mousquetaires (c’est ainsi qu’on nous surnommait Pierre, Jacques et moi à Sherbrooke, sur la 10ième avenue); symbole de la fraternité si essentiellement importante et cela à tous les âges de Pierre, à toutes les occasions où il est ou sera question de sommet.

Pierre, Jean, Jacques

 

Bon anniversaire Pierre et hommage à toi, Jacques !

Mon bras au sommet de ton épaule

Je revois les planches brûlées

Deux gamins y sont grimpés

Mains noires, les yeux au loin

Je m’apeure du sang qui tache le chandail jaune

Deux errants loin de la maison

Défrichant un parc Victoria

J’entends les odeurs de l’automne

Derrière la fenêtre ouverte

Deux enfants attendent le chat en allé

Je remarche la route vers l’école

Petits sentiers de bitume et de graviers

Que deux « jean-de-brébeuf » empruntaient

Je défonce les bancs de neige

Hauts comme deux fois trois pommes

On s’en éloignait armés de nos sacs en cuir

Je regarde un enfant blessé

Paralysé aux jambes, coupé aux yeux

Il part dans une noirceur étranglée

Je retrouve, grêle et faible, un frère

Que l’on dépose, livide, dans un lit double

Main gauche à son épaule, il fait grincer les ressorts

Je découvre un camarade malade

Anémié, silencieux, inquiet

Immobilisé devant un mur froid qu’il observe

Il est loin… plus loin que les planches brûlées…

Perdu dans un parc Victoria pharmaceutique…

La fenêtre fermée… sans chat pour revenir…

Et cela dure, perdure, trop et encore…

Lui, engouffré dans sa camisole de médicaments,

Moi qui fouille un regard en exil

Je le sens s’isoler, noctambule de jour

Fantôme obscur de nuit… j’entends ses rêves

Ceux qui cauchemardent un appel à la vie

Sa claustration l’enclave, m’éloigne…

Sa solitude demande à être respectée…

Déjà, je m’ennuie dans ce désert qu’il construit

On parle peu dans les moments d’entre-vie

On ne sait quoi écouter pour entendre, à mi-voix,

Ces mots lourds qui camouflent la peur

Il est à gauche sur le lit

On nous demande des silences d’adulte

Nous refoule dans des champs stériles

Tu sais mettre du temps… comme un chat

À te recomposer dans ton corps

Tu sais jeter ce regard complice que j’attends

Tu as su comme un chat recroquevillé

Te déplier quand il le fallut

Te lever… nous regarder… et partir

Tu as quitté ce lit double, à gauche,

Pour ouvrir les portes blindées à double tour

Et respirer… l’air des sommets…

(Une fois arrivé au sommet, que l’on regarde derrière soi, en bas…

qu’est-ce ce que l’on voit?

les difficultés de la montée, du voyage,

les bons moments,les silences et les cris, les pleurs et les rires…

toute une vie déployée sur le brouillard du temps…)

Quand vous cherchez votre frère, 

vous cherchez tout le monde !

Jacques Poulin

Ta main jeta les streptocoques de groupe A

Les rhumatismes articulatoires cherchant un cœur

Puis tu t’avanças… différent mais tellement le même…

Nous, on se croyait Bob Morane au visage osseux

Aux cheveux coupés en brosse et aux yeux gris

Ballantine, Bill, le géant roux, l’infatigable ami

Les ombres jaunes nous éclairaient placidement

Nous projetaient tellement loin

Nous, à nouveau, l’un près de l’autre

Elles déployaient héroïquement les aventures

Que nos imaginations à la fois prudentes et insouciantes

Avaient déposées dans nos gestes d’enfants téméraires

Et tu passas, la santé résolument ancrée

À ce qui fut, d’abord, de la non-maladie

Vers une entreprise exceptionnelle

Tu revivrais, fier Herzog, un Annapurna scout

Où l’originalité, l’exemplarité, la visibilité, la difficulté

Allaient arracher ce carcan enroulé en toi

De la loi à la promesse scoute, tu fixas ta vie

Aux principes d’ouverture à l’autre qui allaient

Pour longtemps façonner ta silhouette

Jusqu’au théâtre… Arlequin et Peer Gynt…

Jusqu’En Lutte!... au Kampuchea…

Jusqu’à Edgar Morin… la Sorbonne et Paris…

Puis cette Afrique, potière de complexité,

De relations humaines, de bonheurs et de souffrances

Prit des allures de soleil couchant se levant sur l’avenir

« les si froids janviers de la vie sont des chemins dans les plaines enneigées… »

Arriva Claire, âme infatigable que l’Univers cueillit

Pour te l’offrir comme un azimut fixé vers les sommets

Alors, comme deux mains du côté du cœur

Comme deux mains du côté gauche

Le fils suivit, un 29 si près du 30

Mon bras au sommet de ton épaule

Ton bras au sommet de mon épaule

Allait se déposer sur des cous d’hommes

Hommes au regard hébété, hommes coupés d’eux-mêmes

Comme des générations de sans-papiers,

De sans-mots, de sans-habits, de blessés au coeur

Hommes fêlés en leur centre, en leur milieu

Hommes de poings et de sang aux tempes

Ces hommes que tu allais choisir de nommer

Ton bras au sommet de leurs épaules

Comme une médecine de l’âme

Tu le poses, pour qu’ils puissent se reposer

Mon frère de soixante fois la fin de juin

Mon frère de six jours après, de l’éternel chemin…

Reçois et garde mon bras au sommet de ton épaule

( Les photos prises le 22 juin le furent par notre beau-frère Roger Mongeau. )