SI NATHAN AVAIT SU ... (Partie 3) - 27 -

 

Le soir s’installe tout doucement. Criquets et cigales stridulent à cœur joie. La rue Principale, comme si elle était interdite à la circulation, s'assoupit dans une tranquillité exemplaire, retrouve son calme après tant d'émotions en si peu de temps. La municipalité avait fait installer, traversant la cour de récréation de l’école, une lignée de lampadaires pour éclairer la patinoire durant l’hiver. Personne n’avait encore vérifié leur fonctionnement, car l’incendie n’a pas atteint le cabanon où se trouve la boîte électrique. Cependant, il est juste de croire que, si jamais l’éclairage des lieux était nécessaire, ils s'avéreraient d’une grande utilité.

 

À l'étage de la maison de Abigaelle, une lumière feutrée habille la fenêtre donnant sur l'école. L'enseignante met à jour les notes ramassées pour alimenter sa thèse. Le téléphone sonne. Elle court vers le rez-de-chaussée, se jurant qu’il était urgent de faire installer un appareil à même son bureau.

 

- Monsieur Létourneau ?

 

La conversation dura à peine cinq minutes, après quoi Abigaelle, jetant un coup d’œil vers l’école disparue en fumée, voyait deux hommes qui, ayant éclairé les lieux, discutaient tout en fumant une cigarette devant ce qui reste de l'entrée.

 

Le psychologue scolaire s’inquiétait pour elle tout en lui annonçant que la directrice de l’école avait fait appel à ses services pour rencontrer le jeune Patrick, le fils de monsieur le maire, un sujet qui préoccupait Abigaelle. Il s'informa si un rendez-vous avait été fixé, puisqu’aucun suivi ne débloquait le dossier. Il craignait que la tragédie qui frappe le monde scolaire des Saints-Innocents en soit la cause. Elle lui expliqua brièvement l'absence de la directrice, mais, de toute façon, la requête viendra des services pédagogiques de la commission scolaire, dont la fermeture des bureaux n’est prévue que pour dans deux semaines. Elle le remercia d’avoir promptement répondu à sa demande et lui, de son côté, rappelait de ne pas tarder à s’inscrire pour l’atelier du mois d’août prochain.

 

Une fois l’appareil téléphonique déposé, Abigaelle s’approcha de la fenêtre face à l’école pour constater qu’une grande partie de la cour était illuminée ; elle reconnut facilement monsieur Saint-Pierre discutant avec l’employé municipal.

 

Une profonde douleur s’installa dans son âme. La désolation que son lieu de travail était devenu, au moment où une carrière durable débutait, la peine de ne pas pouvoir le présenter à son père, qui allait bientôt arriver d’Australie, l’accablait d’une tristesse infinie en cette soirée qui offrait une image de stérilité ; il y a quelques jours encore, les cris des élèves résonnaient sur cet amas de débris. 

Pour ce qui est de l’avenir, elle faisait confiance aux compétences de Monsieur Granger, mais son esprit ne pouvait éviter de mesurer les conséquences actuelles et celles qui naîtront des imprévus : l'agitation chez tous les élèves de l’école primaire qui se manifesteraient différemment pour chacun ; l’inquiétude croissante des collègues enseignantes ; la détresse dans la population de la municipalité des Saints-Innocents, elle qui s'enorgueillissait de l'architecture moderne de la bâtisse, un joyau dans tout le canton ; le bouleversement de madame Brodeur, dont un tel événement ne pouvait qu’aviver de sombres souvenirs ; l'immense perte que la destruction de  ses champs produirait chez Daniel. 

Quelques points précis, ceux qui la touchent de plus près encore, ne pouvaient la laisser indifférente. Pour reconstruire, il faudra mettre un certain temps, alors qu'éparpiller obligatoirement les élèves dans les municipalités voisines, une évidence en soi, s'avérera une tâche ardue. À qui sera-t-elle déléguée ?  À madame Saint-Gelais qui ne donne aucun signe de vie ? Advenant qu'un poste de direction lui soit confié, instituer un régime s’apparentant à celui qu’elle infligeait au personnel de l’ancienne école primaire des Saints-Innocents serait-il envisageable ? Elle ne prévoyait aucun problème pour Clotaire, il y aura toujours et de plus en plus d'élèves à voyager, mais monsieur Saint-Pierre, ce concierge pour qui elle manifeste une profonde affection, devra-t-il envisager la retraite ? Et Henriette, cette chère Henriette, aura-t-elle à choisir entre cesser de travailler et un poste de secrétaire qui pourrait lui être proposé ?  

 

Toutes ces questions fusaient en elle, n'effaçant pas la présence de Herman autour de sa vie. Pas tout à fait dans sa vie, mais occupant une place nouvelle, inattendue peut-être, près d’elle. 

Un cataclysme, ce seul mot définissait l'état des lieux. Toujours, il y aura toujours de la fumée qui agacera son esprit. Et des cendres. Le premier événement la touchant personnellement depuis son avortement en Angleterre. Là où, pour une première fois, elle avait goûté à des poussières d'âme. 

En aucun moment, lors de la crise d’Octobre, elle n’avait ressenti quelque chose comme ce qui lui arrive maintenant. Que des urgences. Des obligations urgentes. Toujours. Nuit et jour. 

En cette soirée de juillet, alors que devant ses yeux la lumière du jour délicatement laissait place à celle des lampadaires de la cour d’école, Abigaelle pleura.

                                                         

                                        *****

 

- T'as trouvé quelque chose ?

- Peut-être, répondit l’employé de la municipalité offrant une cigarette à son ami le concierge. Peut-être !

- Chose certaine, tu as réussi à illuminer la place. Par chance les flammes n’ont pas détruit le cabanon.

- En fait, ce qui a attiré mon attention, ça se trouve à l’entrée de l’école, possiblement près ou dans le bureau de la directrice. Je ne suis pas venu assez souvent pour en être certain, mais toi qui connais les lieux par cœur, tu pourras mieux estimer ce que j’ai vu.

- Tu as raison, je connais assez bien les lieux, d’ailleurs, le poids de mon porte-clefs me le rappelle à tout moment.

- Je te montre ce qui est bizarre, selon moi.

 

Les deux hommes s’approchent des scellés, là où se situait l’entrée principale de l’école primaire. La lumière des lampadaires apparaît suffisante pour qu’ils puissent examiner les lieux, d'une certaine distance tout de même. Ce qu’ils remarquent se trouve, monsieur Saint-Pierre le confirme, exactement dans le bureau de madame Saint-Gelais.

 

- Tu vois, la porte d’entrée de l’école se situait ici, à moins de cinq mètres de son bureau, la largeur du corridor menant vers les locaux de classe, expliquait le concierge en pointant le doigt.

- D’après toi, qu’est-ce que cette pièce métallique qui a résisté au feu peut bien faire là ?

- Bonne question, je ne me rappelle pas l’avoir vue auparavant.

- Un autre mystère ?

-Je revois dans ma tête l’organisation du bureau de madame Saint-Gelais. J’y entrais tous les jours pour faire le ménage. Une fois son frère Benoît venu la chercher pour la ramener à la maison, il n’y avait plus personne dans l'école. À part un ancien pupitre d’élève qu’elle avait gardé du mobilier de l’école de rang, je ne vois pas comment un objet comme çà aurait pu se trouver là, c’est massif comme un coffre-fort.

- T'as raison, ça ressemble à celui du secrétariat de la mairie. Je te jure que c’est très lourd, ayant eu à le déplacer à quelques reprises.

 

L’objet reposait sous une mince couche de cendres. Après avoir mûrement réfléchi et formulé certaines hypothèses, les deux personnages, encore sous le choc de cette découverte, en arrivèrent à la conclusion qu’il était impossible d’établir un lien entre le coffre-fort de la municipalité et cet attribut complètement inutile dans une école primaire.

 

Ne pouvant s'avancer davantage, les scellés leur bloquant le chemin, il était difficile de mieux qualifier ce que leurs yeux découvraient.

 

- Je me demande s’il faut que j’avise monsieur le maire ? s’interrogeait l'employé municipal Cloutirer.

- C’est à toi de prendre la décision, mais si tu le fais, immédiatement, on comprendra que tu as franchi une zone interdite.

- Ouais !

 

Après avoir fumé la dernière cigarette, monsieur Saint-Pierre retourna vers son camion. Voyant Abigaelle à sa fenêtre, il la salua des deux mains.

Un peu de politique batracienne - Billet à 3 jours du vote.

 

Le CRAPAUD annonçait dans son précédent billet qu'il allait, la veille du vote, publier sa dernière prédiction. Il devance cet exercice de trois ( 3 ) jours.

La voici : 

Élection d'un gouvernement minoritaire dirigé par le Parti Québécois.

Les sondages, pour leur part, hésitent - comme beaucoup d'électeurs, électrices - entre la majorité et la minorité. Considérer cette éventualité peut la rendre davantage crédible. 

Les sondages sont des photographies instantanées à un moment « x » de leur sujet de recherche. Rappelons-nous quelques critères permettant d'analyser un sondage. 

J'en ressors quatre ( 4 ) qui font l'unanimité :

1) questionner la rigueur méthodologique, la formulation des questions et le traitement des données;

2) la taille de l'échantillon et sa représentativité, car plus un échantillon est large, plus diminue la marge d'erreur;

3) la pondération statistique et le contrôle des données brutes assurent la fidélité des résultats en corrigeant les déséquilibres et incohérences éventuels;

4) interpréter les marges d'erreur et repérer les biais méthodologiques permettent d'éviter des erreurs fréquentes, comme confondre corrélation et causalité.  

- Information tirée de LES SHERPAS -

Laissons de côté les sondages et examinons l'élément ou les éléments qui peuvent, un tant soit peu, faire bouger les intentions de vote. Je les lance en vrac :

1)   la volonté de changement ;    
2)  l'incertitude économique reliée aux tarifs douaniers ;   
3)  la dette, les taxes, les impôts ;     
4) diverses crises, celle du logement, du coût de la vie, l'accès aux services de santé, les féminicides ;    
5) les mauvais investissements du gouvernement, la vétusté de nos infrastructures, la perte de confiance envers les politiciens ;    
6)   les services offerts aux familles, que ce soit en CPE, à l'école primaire et secondaire ;    
7)  beaucoup d'intérêts  personnels de chacun des électeurs, auxquels nul gouvernement ne peut répondre.

Le vote est d'abord et avant tout, un geste égoïste ( son propre intérêt ). Rares sont les gens qui vont exercer ce droit dans le but explicite d'exprimer leur souci envers la collectivité. 

Le vote est le seul et unique geste démocratique qui soit imparti aux gens du peuple. Tu deviens démocrate une fois aux quatre ( 4 ) ans, à moins que nous ayons élu un gouvernement minoritaire qui, me semble-t-il, est un premier pas vers la démocratie, puisqu'il incite ( parfois, oblige ) les élus, tout parti politique confondu, à discuter dans le but ... de ne pas être contraints de retourner devant le peuple afin de réclamer une majorité - décodons, plus de pouvoir.

Le vote devrait, si celui et celle qui en sont dépositaires de par la loi électorale, être l'occasion de réfléchir d'abord à son importance, son utilité, et ensuite à bien analyser les conséquences pour la communauté advenant l'élection de tel ou tel autre parti. Il y a une part de responsabilité individuelle, un instant décisif où le terme « droit » cède la place au « devoir ».

LE CRAPAUD achève ce billet - le prochain viendra une fois les résultats officiels connus - par  deux ( 2 ) déceptions : la première est en lien avec le mensonge que certains politiciens définissent plutôt comme une mauvaise perception de leur propos malgré le fait que des organismes indépendants - je pense ici à la Vérificatrice du Québec - aient établi des correctifs basés sur des éléments vérifiables. La deuxième touche les utilisateurs des réseaux sociaux qui ne se gênent pas pour invectiver, injurier, insulter toute personne n'adoptant pas leur point de vue. 

Je regrette que le « débat » ne soit au programme officiel de français qu'au niveau de la 5e secondaire. Ce qui pollue actuellement les réseaux sociaux incitera peut-être les responsables des programmes de français de réajuster le tir.

Donc, n'oublions pas d'aller voter lundi 5 octobre - ceux et celles qui ne se sont pas prévalus de leur droit de vote lors des journées destinées au vote par anticipation.

À la prochaine

SI NATHAN AVAIT SU ... (Partie 3) - 26 -

Monsieur Saint-Pierre s’interrogeait : s'arrêter au presbytère ou rejoindre son ami Cloutier. L'employé de la ville, en service commandé, devait sans aucun doute fouiller derrière les scellés afin de découvrir un élément, un indice entérinant les propos du maire, du moins ce qu'il a cru entendre de sa bouche, à l'effet que ce soit une « scène de crime ». Une seule chose échappait à sa réflexion, la  lumière d’été collaborerait avec eux jusqu’à 21 heures. Finalement, le concierge opta pour le presbytère, les ruines de l’incendie suivraient.

Il frappa, attendit quelques courts instants avant que le curé Langevin ne lui ouvre la porte.

- Monsieur Saint-Pierre, bafouilla-t-il, vous n’étiez pas obligé de modifier votre emploi du temps pour répondre aussi rapidement à la demande que monsieur le président de la commission scolaire vous a transmise en mon nom.

 
Le concierge, surpris par une aussi longue introduction de la part de celui qui, en public, présentait de sérieux problèmes de bégaiement, entra sur invitation de ce prêtre très peu sociable de nature. Face-à-face, tout disparaissait comme par enchantement. Est-ce que le service demandé par le curé démontrerait que sa retenue est causée par le fait de s'adresser à un public ayant pour résultat, depuis sa nomination à la paroisse des Saints-Innocents, un manifeste éloignement de sa part,  autant que celle des paroissiens ? Faisant abstraction de ce problème de langage auquel monsieur Saint-Pierre s'était préparé, il jeta un coup d’œil à l’intérieur de la résidence ecclésiastique qu’il découvrait pour une première fois. Dans sa tête, trottaient les paroles de madame Brodeur au sujet de l’ancien curé et de ce fameux abbé Poisson qui aurait séjourné ici quelques années auparavant dans la plus grande discrétion, pour ne pas dire dans la clandestinité.
 
On lui avait parlé d’un piano ayant été livré au presbytère et dont il avait entendu les tristes notes au début de la nuit suivant l’incendie, toutefois, il ne trônait pas au rez-de-chaussée.
 
- Puis-je vous offrir quelque chose à boire, monsieur Saint-Pierre ?
- Si vous avez un reste de café, je l’accepterais volontiers.
- Prenez place dans la salle à manger, je vous reviens.
 
Cette pièce possédait deux portes. L’une donnait vers une pièce qui semblait être la cuisine, l’autre, par laquelle le visiteur est entré, donnait sur un corridor menant à la salle d’attente et au bureau paroissial. Un escalier fort impressionnant par son lustre d’un brun foncé tirant sur le noir grimpait à l’étage. L’atmosphère dégagée par cet endroit se compare à celle d’un cabinet médical, ou plutôt à celle d’une salle de concert déserte. Deux fenêtres qu’encadrent des rideaux en velours rouge donnent, pour la première, sur la rue Principale, l’autre, sur l’espace de stationnement devant l’église. Aux murs, d’une blancheur immaculée, des cadres présentant des scènes de la vie du Christ d’un côté, celui donnant sur la cuisine, quelques miniatures reproduisant la figure de musiciens, c’est du moins ce que le concierge pensait, mais incapable de les nommer.
 
Le curé Langevin revint dans la salle à manger avec un plateau sur lequel reposaient deux tasses remplies à ras bord de café et quelques biscuits. Il prit place à l’autre bout de la table que monsieur Saint-Pierre avait reconnue comme étant l’œuvre de l’ébéniste Saint-Gelais. Ce dernier se plaisait à dire et répéter que plusieurs de ses meubles avaient été créés à l’intention du presbytère.
 
- Monsieur Saint-Pierre, je vous ai demandé de venir pour un travail particulier que je ne saurais effectuer moi-même.
- Je vous écoute.
- À l’étage, une porte est impossible à ouvrir pour la simple raison que je n’ai pas la clef. J’ai avisé l’évêché afin qu’on me la restitue, ce qui me permettrait de voir ce qui s’y cache. Je dis « s’y cache » puisque le secrétaire de monseigneur m’a répondu qu’on n’a pas la permission d'accéder à cette pièce.
- Étrange, non ?
- Je vous rejoins là-dessus. N’étant pas curieux de nature, cette réponse m’a tout de même intrigué. Me rappelant que la grande majorité de l’ameublement du presbytère a été conçue par monsieur Saint-Gelais, j’ai cherché à le rejoindre, mais il n’a pas retourné mes appels.
- Dernièrement ?
- Ça date de quelques semaines quand même.
- Je ne veux pas paraître fouineur, mais avez-vous tenté de lui parler cette semaine ?
- Non, je me serais senti intrusif, alors je me suis adressé à votre patron, monsieur Granger. Il m’a suggéré, puisqu'il s'agit d’un boulot manuel, de vous en glisser un mot, me rassurant sur votre honnêteté et votre silence.
 
Le concierge Saint-Pierre recula sa chaise une fois sa tasse de café déposée sur l’immense table en chêne. Ça se bousculait dans sa tête. L’abbé Poisson, les chemises brunes, l’ancien curé, l’espèce de disparition des Saint-Gelais et le fait que le président de la commission scolaire ait assuré le curé Langevin qu’il pouvait compter sur son silence. Il avait l’impression de plus en plus nette de mettre les pieds dans une histoire rocambolesque.
 
- Si je comprends bien, vous souhaitez que j’ouvre cette porte dont vous n’avez pas la clef et que l’évêché interdit l’accès ?
- Vous comprenez très bien l’objet de l’intervention que je sollicite.
- Aujourd'hui ?
- Il serait pertinent que vous l'examiniez maintenant que vous y êtes et quand vous aurez quelques minutes libres, si vous acceptez bien entendu, d’agir en conséquence.
- Allons examiner cette mystérieuse porte.

Rendu à l’étage, le piano à queue installé devant la fenêtre donnant sur l’église et, quelques mètres plus loin, sur l’école attira l'attention du concierge. Profane en musique, encore plus en instruments de musique, il admirait cette superbe pièce d’un noir d’ébène. S’approchant, une étiquette devint visible : Berden, Bruxelles.
 

                    

- Ce piano m’a été livré il y a quelques jours. L’histoire qui l’entoure est tout simplement inouïe. Je vous la raconterai un jour. Suivez-moi, je vous conduis dans la pièce qui mène à la porte hermétique.

 

Monsieur Saint-Pierre reconstituait dans son esprit l’architecture de cette maison datant d’au moins soixante-quinze ans, principalement son aspect extérieur. Une évidence sauta aux yeux, cette porte donnait sur un mur. Si, derrière, une pièce se révélait, eh bien, elle ne possédait aucune autre dimension que la hauteur et, inévitablement, devait mener vers le haut ou sur un minuscule cagibi.  Ou, encore, un chemin secret vers le toit ?

 
- Monsieur le curé, comment grimpe-t-on au grenier ?
- La trappe est située au bout du couloir.
- C'est le seul moyen pour y accéder ?
- Absolument, à moins que cette porte le démente.
- Quelle est votre opinion sur tout ça ? Que croyez-vous qu’on trouvera si on l’ouvre ?
- À l’évidence, elle nous mène vers ailleurs. Je veux dire quelque part au-dessus, puisqu’il n’y a aucune possibilité d’y trouver derrière un espace viable ; ça ne mène sur rien ou sur un escalier vers le toit de la maison.
- C’est exactement ce que je crois.
- Possible d’y avoir accès, croyez-vous ?
- Je reviens cette semaine avec des outils qui ouvriraient même la caverne d’Ali Baba.
 
Dans le vestibule, monsieur Saint-Pierre serra la main du curé Langevin, une main moite aux doigts longs, ceux d’un pianiste.

                               

Un peu de politique à saveur batracienne...

 

Ça y est, les trois ( 3 ) débats opposant les cinq ( 5 ) chefs des principaux partis politiques québécois font maintenant partie du passé. Deux ( 2 ) d'entre eux se sont tenus à vingt-quatre ( 24 ) heures d'intervalle, le dernier et pour certains, le « vrai débat », celui animé par Patrice Roy de Radio-Canada, une semaine plus tard.

Les dés sont-ils jetés alors que près de 40% des gens que les sondeurs ont consultés s'affichent toujours dans la colonne des « indécis » et cela à onze ( 11 ) jours du scrutin qui se tiendra le 5 octobre 2026 ?

Parlant sondages, qui sont comme les baromètres de cette course à la formation du prochain gouvernement, à quelques petits points près vont dans la même direction : le couronnement de l'équipe péquiste sans toutefois être en mesure de la déclarer majoritaire.

Le CRAPAUD adore les gouvernements minoritaires non pas seulement parce qu'ils sont éphémères, mais plutôt en raison de leur obligation à former des coalitions qui, elles, sont souvent éphémères.

Ma seconde prédiction - la dernière se fera la veille du vote - va dans le sens d'un gouvernement dirigé par le PQ, et sera minoritaire. 

Un mot sur la prestation - les trois ( 3 ) échanges confondus - des chefs.

A) Christine FRÉCHETTE, je la résume en un seul mot : drabe comme c'est pas possible. Son lexique politique est d'une pauvreté inimaginable ; elle aurait eu avantage à se procurer un dictionnaire des synonymes afin d'éviter les redondances continuelles à la limite du tolérable. Qu'elle le veuille ou non, sa responsabilité de cheffe de la CAQ l'oblige à assumer les actions de son parti depuis les huit ( 8 ) dernières années. Ce n'est pas six ( 6 ) mois de changement de menu qui font que toutes ces années deviennent digestibles, ni en louvoyant entre indépendantiste et fédéraliste pour finalement échouer dans la case qu'elle nomme autonomiste qui accrédite une période durant laquelle aucun azimut constitutionnel n'a été fixé. L'histoire retiendra du passage étoile filante de ce parti politique comme ayant été l'un des plus faibles que le Québec aura connu. Je crains que la volonté de changement affirmée des Québécois devienne un rouleau compresseur sous lequel, autant le parti lui-même qu'elle tout particulièrement disparaîtra.  Les sondages prévoyaient au départ de François Legault une déconfiture complète de la CAQ, l'élection de madame Fréchette a fait bouger temporairement les aiguilles, mais la réalité, tout comme le naturel, est revenue au galop. Ma prévision : défaite dans son propre comté et disparition de la CAQ.

B) Charles MILLIARD, chef du Parti libéral du Québec est celui qui possède à son actif le moins d'heures de service à la tête d'un parti politique québécois. Pour se faire connaître à la population, il n'a eu que trois ( 3 ) mois et le voici propulsé dans l'arène des gladiateurs trois ( 3 ) fois plutôt qu'une ( 1 ). Avouons qu'il a manifestement fait des progrès, principalement lors du dernier affrontement. Il est fédéraliste, ceux qui en doutaient sont maintenant rassurés. Il ne cherche pas à ressembler ni à Jean Charest ni à Philippe Couillard, un tantinet à Robert Bourassa : son côté « séminariste propret » nous le rappelle assez bien. Il a du bagout, mais peu d'élan à convaincre, cherchant lors des trois ( 3 ) face-à-face, davantage à se faire des amis qu'éviter d'être balayé sous le tapis glissant de l'affrontement. Il présentait l'allure du joueur de hockey ayant un rôle de réserviste, en attente que son tour vienne, surpris qu'on l'utilise si peu souvent. Sa performance n'a pas été à la hauteur que lui-même fixait pour objectif. Dans Orford, le comté où il se présente, la course est chaude, chaude au point que les sondeurs ne réussissent pas, pour le moment, à le déclarer vainqueur. Son parti souhaite de tout cœur qu'il remporte la victoire, sinon, ô malheur !, une autre course au leadership s'enclenchera.

C) Ruba GHAZAL, co-porte-parole de Québec Solidaire, mais qui prend toute la place, ne laissant à Sol ZANETTI qu'un minimum d'espace médiatique, m'a personnellement convaincu que la pédagogie demeure encore et toujours le meilleur outil pour présenter, à tous et de manière accessible, des concepts, qu'ils soient élémentaires ou un tantinet soient peu abstraits. Son regard fixait la caméra, à chacun des débats, ne laissait passer aucun argument qu'elle jugeait faux ou démagogique - dieu sait qu'on nous en a passé une pis une autre - toujours présente à chacun des échanges, même ceux auxquels on ne l'invitait pas à prendre part. Des cinq ( 5 ) chefs, c'est véritablement la seule de qui on peut dire sans risquer de se tromper qu'elle participe de cette nouvelle génération québécoise, celle qui n'était pas née lors du premier référendum ( 1980 ) et ne remplissait pas les conditions nécessaires pour se prononcer en 1995, lors du deuxième : une génération jeune et rafraîchissante. Durant les trois ( 3 ) rencontres au sommet, elle a judicieusement tiré son épingle du jeu tout comme le firent, avant elle, Manon Massé et Gabriel Nadeau-Dubois.

Paul SAINT-PIERRE-PLAMONDON, chef du PQ depuis six ( 6 ) ans, nous le savons maintenant, puisqu'il n'a cessé de le répéter - trois ( 3 ) fois plutôt qu'une ( 1 ) - devait se retrouver lui-même pour que nous puissions le retrouver. La dernière année nous l'avait fait voir à l'image de Pierre Poilèvre, certains y sont même allés d'un rapprochement avec le président des États-Unis d'Amérique, comme quoi le ridicule ne tue pas, mais égratigne l'image que la majorité de la population québécoise avait de lui. Les trois ( 3 ) débats n'ont fait que démontrer à quel point il est « premier-ministrable ». Sûr de lui, on ne peut vraiment pas mettre en doute le slogan de la campagne péquiste : « Le choix de la confiance ». Son petit numéro « père de famille » offert aux caméras lors du deuxième et du débat final, aura-t-il attendri certaines personnes ? Davantage que son « bébé bonus » ? À voir. Chose certaine, il a de l'aplomb, réussissant habilement à mettre dans sa poche arrière une première ministre secouant désespérément des arguments vieux comme l'arche de Noé, les épouvantails du déclenchement d'un troisième référendum. Il a été gentil avec ceux et celle dont il aura peut-être besoin de leur appui advenant la venue d'un gouvernement minoritaire. Avec le peu de temps au cadran avant le vote, aurait-il avantage à nous présenter son équipe qu'il qualifie comme étant formidable ?

Éric DUHAIME, celui qui dit tout haut ce que les Québécois pensent tout bas, autrement dit, le plus populiste du groupe. Un premier débat désastreux aura été suivi de deux ( 2 ) particulièrement efficaces. Ses indéniables qualités de communicateur, il les a utilisées, parfois pour nous passer des « p'tites vites » que malheureusement les autres panellistes n'ont pas relevées. Je pense aux 11 166 $ par année que le PCQ promet alors qu'il s'agit d'une estimation cumulative sur toute la durée du mandat de quatre ( 4 ) ans et cela pour un ménage moyen typique, non pas d'un montant garanti à chaque personne. À beau mentir celui qui se tient loin du pouvoir ! Un des problèmes avec le populisme se résume à son anti-intellectualisme et à sa vision à court, très court terme. Couper ici, là. Cesser certaines pratiques coûteuses sans analyse approfondie. Et j'en passe. Éric Dumaine que je qualifiais de clown triste à la suite du premier débat, a relevé son niveau de démagogie frôlant parfois l'ochlocratie qui se veut être un gouvernement où le pouvoir est aux mains du peuple. Ça exigera sans doute des États généraux pour accréditer un tel changement au système actuel. Ce mot - changement - certainement celui qu'on entend le plus souvent durant une campagne électorale prolifère chez nos chefs, mais Duhaime est véritablement celui qui utiliserait une hache affilée pour déconstruire le modèle québécois qu'il juge vétuste et horriblement coûteux. Les autres ne sont pas avares de propositions visant à décongestionner la fonction publique - sauf QS - et manifestent une volonté quasi inébranlable à revoir toute la structure de l'État.

Voici donc mon point de vue - non généré par l'IA - sur la situation actuelle, celle prévalant au 24 septembre. Une question, toutefois, m'enquiquine : les chefs proposent d'ajouter des professeurs, des aides à la classe, des médecins en CLSC, des psychologues, etc. Où va-t-on les trouver ? La pénurie actuelle est catastrophique, alors quel miracle doit-il se produire pour combler ces offres d'emploi ? L'immigration plus ou moins permanente ? Bouger tel fonctionnaire vers un poste aboli ? 

Ça reste à voir. 

Le CRAPAUD vous invite à suivre de plus près encore les événements qui marqueront les derniers jours, particulièrement ceux et celles qui, malgré les débats télévisés, n'ont pas encore choisi pour qui voter.

À une prochaine fois.

SI NATHAN AVAIT SU ... (Partie 3) - 25 -

 

Monsieur Granger commanda un café, en offrit un aux deux comparses demeurés avec lui dans ce restaurant devenu depuis la veille, jour d’incendie, comme une sorte de quartier général. Sans que cela soit officiel, chacun sait pertinemment qu'ici se retrouvent ceux qui, de près ou de loin, sont associés au drame de l’incendie de l’ancienne école primaire des Saints-Innocents.

 

- Est-ce que vous avez des nouvelles de madame Saint-Gelais ? demanda le président de la commission scolaire au concierge qui cherchait à décoder l’intention de son interlocuteur. Jamais, depuis qu’il le connaît, il n’aura eu à répondre à ce qui pourrait ressembler à une quête d’informations sur la vie personnelle de qui que ce soit. De là sa surprise qu’il ne réussissait pas à camoufler.

- Comme je l’ai dit au caporal de la Police provinciale, rien depuis la veille du congé de la fête nationale du Canada, le 1er juillet. Sauf un coup de téléphone sur l’heure du souper m’avisant qu'on m'autorisait à prendre ma reprise de temps le lendemain. J’étais content parce que ça prolongeait ma fin de semaine.

— Monsieur Saint-Pierre, n’ayez crainte, j’ai également posé cette question à Henriette, la secrétaire de l’école.

- Vous vous inquiétez de son absence sur les lieux de l’incendie ?

- C’est inhabituel. Un rien ne roule pas comme elle le souhaite que ma chère Germaine monte au combat. C’est pour cette raison qu'il me  semble y avoir quelque chose de bizarre. Je ne suis pas inquiet, mais la réponse évasive de ses parents à mon appel téléphonique me laisse perplexe...

- … troublé ?ajouta Clotaire.

- ... pas nécessairement troublé, confus.

 

La serveuse s’approcha, apportant les cafés. Elle se permit quelques mots :

- Excusez mon impolitesse, mais je vous ai entendu parler de madame Saint-Gelais.

- Auriez-vous des renseignements à son sujet qui nous indiqueraient une direction à emprunter pour la contacter ? demanda monsieur Granger.

— Je peux transmettre ce que je sais, mais seulement à vous, puisque vous êtes le président de la commission scolaire.

- Je vous écoute, mademoiselle.

- Puis-je ... devant vous trois ?

- Soyez assurée de notre confidentialité. Parlez sans crainte.

 

La jeune serveuse essuyait ses mains sur son tablier, fit le tour de la table d'un regard à la fois craintif et timide :

- Madame Saint-Gelais a quitté le village avec Benoît, son frère.

- Depuis quand ?

- Monsieur Granger, je peux vous assurer qu’elle est partie avec son frère hier matin avant que les pompiers, mon père en fait partie, aient été appelés en toute urgence pour combattre un début d’incendie à l’école primaire.

- Vous détenez cette information de source sûre ?

- C’est ici que ça se complique pour moi.

- Pourriez-vous être plus explicite, s’il vous plaît ?

- Comme je ne travaillais pas au restaurant la fin de semaine du 1er juillet, j’avais promis à Benoît que nous pourrions sortir ensemble.

- Vous parlez bien de Benoît Saint-Gelais ?

- Oui, le frère de la directrice de l’école.

 

L’effet sur les trois hommes fut unanime : la stupéfaction. Gênée ou embarrassée, difficile de choisir entre les deux termes pour bien définir la réaction de la jeune serveuse quittant la table pour retourner au comptoir qu’elle se mit à nettoyer les yeux baissés.

 

Clotaire prit la parole en premier, s’excusant d’avoir cru un instant que madame Saint-Gelais pouvait avoir eu un lien quelconque avec l’incendie. Il avait même imaginé un scénario qui venait de s’effondrer à la suite des révélations de la jeune fille. Le feu s’est déclaré en fin d’après-midi, les pompiers y sont arrivés quinze minutes plus tard et les deux Saint-Gelais avaient déjà, à ce moment-là, quitté le village des Saints-Innocents.

 

- Tu n’es certainement pas le seul à avoir envisagé cette hypothèse, poursuivit le concierge qui achevait son café. Je ne serais absolument pas étonné que Benoît Saint-Gelais soit dans l’esprit de bien des citoyens comme pouvant être le plus susceptible de commettre un tel dommage. Pour faire du tort à qui ? Sûrement la question qui aurait suivi cette supposition.

- Ne tirons pas de conclusion hâtive. Il ne faut pas oublier que le système de chauffage, dont vous m’avez longuement parlé, monsieur Saint-Pierre, devait être examiné en profondeur, a ajouté le président de la commission scolaire. C’est mon erreur, j’en suis conscient.

- Il faudrait peut-être vous mettre au courant de ce que nous a appris Cloutier avant que vous arriviez.

- Que voulez-vous ajouter à propos du chauffage ?

- Deux choses. J’ai d’abord dit au caporal que madame Saint-Gelais avait exigé que je contacte le distributeur de mazout pour remplir le baril. Ce que je n’avais jamais eu à faire à cette période de l'année et cela depuis l’ouverture de l’école. Deuxième, c’est Cloutier qui nous l’a appris il y a quelques minutes à peine...

- ... s’il s’agit de la bâche qu’on a fait installer au-dessus des restes de l’entrée de l’école, monsieur le maire m’a avisé de cela.

- Et exiger que son employé fasse le guet devant l’école toute la nuit ?

- Ceci, vous me l’apprenez.

- Le maire aurait précisé qu’il devait se rendre sur la scène de crime.

- Je dois dire, précisa Clotaire, que son employé n’était pas certain d’avoir entendu « scène de crime ». Il est dur d’oreille, parfois notre collègue Cloutier.

Ces derniers mots furent suivis d’un silence qu'atténuaient à peine les cliquetis des tasses se déposant sur les soucoupes, les murmures des autres clients plutôt éloignés du trio et le claquement de la porte menant à la cuisine du restaurant.

 

La jeune serveuse essuyait des tasses derrière le comptoir ; d’un bond, elle répondit au doigt levé de monsieur Saint-Pierre qui lui commandait un autre café.

 

- Le caporal de la Police provinciale a annoncé à monsieur le maire, avant son départ, qu’il allait envoyer des collègues qui raffineront le travail des spécialistes en incendie dès qu'on lui aura remis leur rapport. Rapport dont il ne m’a pas soufflé mot.

- Je vous rappelle, dit le concierge, que lors du court interrogatoire avec le caporal, il m’a semblé cligner des yeux lorsque j’ai prononcé le nom de Saint-Gelais.  Un simple mouvement de son regard m’a fait me demander si cet homme avait déjà entendu parler de la famille en question, avant de me souvenir qu’il était venu l’hiver dernier pour enquêter sur la mort du prêtre de la paroisse et tenter d’établir un lien entre l’affaire de l’ours et ce décès.

- D’accord, mais souvenez-vous, monsieur Saint-Pierre, que cette histoire semblait pointer davantage vers la famille ojibwée que Benoît.

- Il y a bien des « il semble » dans tout cela, acheva le concierge.

- Avant que je ne l’oublie, monsieur le curé m’a demandé de vous aviser qu’il souhaiterait que vous vous présentiez au presbytère lorsque vous aurez quelques minutes de libres.

- Merci, monsieur Granger. Peut-être veut-il que j’accorde son piano, acheva monsieur Saint-Pierre.

 

Les trois hommes rirent de bon cœur.

Thélyson ORÉLIEN

 

Thyléson ORÉLIEN

Ouf !

On ne sort pas de ce livre - C’ÉTAIT ÇA OU MOURIR — sans ecchymoses : pas tout à fait indemne, mais profondément transformé, comme si notre corps tout entier ressentait le poids écrasant de douze mille kilomètres sur des routes où l’on marche avec la peur au ventre, l’épuisement à gravir des montagnes, à traverser des jungles ( la jungle ne tue pas, elle te regarde mourir ), à rester debout dans d'interminables files d’attente, affamé et assoiffé sous un soleil accablant, sans espoir d’avancer plus qu’un centimètre à la fois, de reculer souvent, progressivement dépouillé de son intégrité, de ce qui reste de sa dignité, dépersonnalisé, dépossédé de sa langue, à chercher dans les yeux d’autres migrants venus des quatre coins de la planète une étincelle, celle qui s’étiole peu à peu sous les refus répétés et les humiliations qu'un système leur inflige, système convaincu que ces personnes ayant perdu toute humanité se présentent à ses frontières de plus en plus hermétiques, verrouillées, à ses yeux comme des voleurs de « jobs », des profiteurs ou peut-être même des terroristes venus envahir ses terres et à qui on répond, sans jamais les regarder en pleine face, par une inhumanité de plus en plus féroce.

Thélyson Orélien, auteur d'origine haïtienne vivant maintenant au Québec, un migrant défiguré par les cicatrices dues aux supplices immondes que cet interminable voyage vers la liberté lui aura infligés, nous rappelle Dany Laferrière autant par la qualité de sa plume, l'élégance de son style et la profondeur de son propos.

Il s'agit d'un roman : roman retenu pour le Goncourt ainsi que pour le Médicis de cette année. Le personnage principal, qui ne se décrit pas comme un héros, est Jonas Dorléon, fils de Marthe et de Dieudonné, et professeur d’histoire-géographie en Haïti. Il se trouve dans une ville en feu, où il a eu du mal à éviter les balles qui ne tuent pas les rêves. Le 17 août, à 8 h 02, une voix mystérieuse l’encourage à partir, non pas fuir ou déserter, mais déposer dans son sac en plastique contenant déjà un recueil de poèmes de René Depestre, une photo de sa mère et un slip dans lequel, sans doute, il aura caché un carnet dans lequel se retrouvent ses poèmes et s'engage sur la route de l’exil.

Il nous la trace cette route, ces routes ... de la République dominicaine jusqu'au Canada en passant par quelques contrées sud-américaines et le Mexique, puis les USA et l'implacable police ICE, toutes ces routes à la fois différentes, mais qui se ressemblent pourtant, le menant d'une frontière inhospitalière à une autre plus hostile encore. Sans papiers.  Papel. Papers. Toujours ce mot polyglotte synonyme de passeport, de droit de passage. Périmé après qu’on l’ait fait tamponner, à la suite d'interminables attentes, de torpides fatigues et de pertes d'espoir aussi rapides que les kilos qu’il lui reste sur le dos.

Il marche avec un seul objectif : toujours debout. Ce sont non pas ses jambes qui le soutiennent, mais la photo de sa mère, les paroles chimériques de sa grand-mère, les derniers soupirs de ses compagnons en marche vers la liberté qu’ils n’atteindront jamais. C’est aussi sa volonté de retrouver sa dignité d’homme que d’autres hommes, s’étant attribué des pouvoirs impitoyables à la limite de la barbarie, imposent à ces migrants sans jamais les regarder. Pourquoi les regarder, d'ailleurs ? Ne sont-ils pas tous, ces migrants, de la même race, celle de la racaille. 

Ce que sous-tend ce roman, et qui, sans l'ombre d'un doute, bouleverse au plus haut point, c'est qu'il décrit un système qui les empêche de s'installer en terre d'accueil, le nôtre, puis le système migrant - une construction théorique cohérente, qui rend compte d'un vaste ensemble de phénomènes. 

On y entre brutalement, crûment, dès que le premier pas enclenche la suite des autres, vous courbe le dos, vous use le moral et ronge la foi, ses prières et croyances ; que la faim et la soif vous hantent puis se transforment en morbidités ; cette fatigue qu'aucun grabat n'arrive à soulager, fatigue appelant les insomnies, les cauchemars... les fantômes ; le toit sous lequel on s'abrite n'existe pas,  impossible de jour en jour à le définir comme un lieu intime pouvant vous attendre ; vous vêtir, vous laver, vous protéger contre les éléments de la nature, tout cela devenu un luxe auquel vous n'avez pas droit ; la politique n'existe plus, tout comme la justice et les droits de l'homme. Votre nom déteint, un chiffre ayant balayé le script. Il existe ce système migrant. Ce roman nous en expose ses lois, le définit parfaitement bien. Il lui faut parfois à peine quelques syllabes  inaudibles, et voilà la conscience du lecteur bistournée. 

Ça oblige, et il y a urgence en la demeure, à redéfinir l'immigration, qu’elle soit légale, illégale, temporaire,  migrante, la redéfinir non pas en dollars, en surplus impossibles à accueillir, la reformuler en des termes autres que haineux, xénophobes.

Jonas, le Haïtien, a marché en compagnie d'autres êtres humains provenant d'Amérique du Sud, d'Afrique, d'Asie. Certains moururent devant lui. Il savait que ces êtres sans sépultures étaient à son image, des êtres humains cherchant désespérément la liberté. Non pas celle qu'ils ont perdue dans leur pays qui les répudie à coups de menaces de mort, celle emmurée dans leur rêve et qui, lentement, cruellement, les rognures de leur imagination  les en éloignent.

Lui, Jonas, il arrive au Québec, y découvrira, émerveillé, quatre saisons qui lui parlent, le consolent autant de la disparition de sa mère, Marthe, qui, tout comme Dieu, avait un plan pour son Jonas, que de ses compagnons de lutte pour la survie qui, à chaque instant, devaient, comme lui, se dire « c'est ça ou mourir. »

« On parle souvent des migrants comme de chiffres, de vagues, de crises. 

On dit : « Il y en a trop. » « Ça coûte cher. » « Ce n'est pas le bon moment. » 

Mais jamais on ne dit : « Ce sont des gens. Des hommes. Des femmes. Des enfants. Des noms. Des voix. Des regards. Des vies. » 

Et moi, je veux dire à tous ceux qui  me lisent : ne vous méfiez pas trop vite de ceux qui, comme moi, arrivent essoufflés. Ils ont simplement couru plus longtemps que vous. »

SI NATHAN AVAIT SU ... (Partie 3) - 24 -

Chemises brunes ? 

Il fallut peu de temps à nos trois acolytes pour les associer au mouvement du leader nazi Adrien Arcand.
 
Le gros curé Poisson ? 

Il retrouvera sa véritable appellation d’abbé Poisson.
 
La forêt tout au bout des terres de Daniel ? 

Il s’agit bien de celles louées à monsieur Granger qui les avait héritées de son père, fort probablement le premier courtier immobilier sans le titre à avoir agi sur le territoire du canton des Saints-Innocents.
 
Madame Brodeur n’a pas paraphrasé sur l’affirmation - même chose à tous les cinquante ans - qui avait étrangement surpris les trois historiens amateurs, car ils ne pouvaient pas associer l’incendie de l’école à celui de sa propre demeure, celle située face à l’étang. Y avait-il eu cinquante ans plus tôt, presque au début du siècle, un autre sinistre aux alentours du village des Saints-Innocents ? Aucun membre du trio n’arrive à se rappeler cet événement, mais si madame Brodeur a évoqué ce souvenir, difficile de douter de sa pertinence.
 
Il demeurait à leur esprit quelques questions les empêchant de mieux saisir les propos de la vieille dame à la mémoire sans failles. D’abord, cet abbé Poisson qui demeura au presbytère à cette époque, qui est-il exactement ? Vit-il encore ? Si oui, leur serait-il possible de le rencontrer ? Si non, quelles traces a-t-il laissées dans la paroisse ?
 
L’évêché, toujours selon madame Brodeur, posséderait des informations sur ce qui a pu se passer dans ce coin du diocèse, là où on nomma un seul curé qui fut, quelques années avant son décès, affublé du titre de chanoine, davantage en reconnaissance d'on ne sait trop quels services rendus que de pour souligner l'exemplarité de ses actions ecclésiastiques. 

Les deux prêtres se connaissaient-ils ? Fallut-il une autorisation expresse de l’évêque pour que Poisson s'installe quelques années au presbytère de la paroisse des Saints-Innocents ? Était-on au courant au secrétariat du diocèse qu'il avait des accointances avec Arcand, le chef nazi ? Célébrait-il quotidiennement la messe dans l'église paroissiale ? Déambulait-il dans le cimetière, lisant son bréviaire comme le faisait le curé ? À ce sujet, Clotaire, le seul membre du trio ayant officié, plus jeune, comme servant de messe, n’avait aucune souvenance de cet individu.
 
Leur était-il possible de ramasser quelques traces de cette époque ayant un lien plus ou moins direct avec la présence des chemises brunes et leurs chiens bergers allemands, de l’abbé Poisson ainsi que d’actions se déroulant dans la forêt au bout des champs qu’exploite actuellement Daniel Cloutier ?
 
Le premier cahier des trois historiens amateurs dans lequel sont colligés les événements survenant aux Saints-Innocents remonte à l’ouverture de l’école primaire. On parle de la fin de 1965. 

À ce moment-là, monsieur Saint-Pierre vient tout juste d’être nommé concierge du nouvel édifice et abandonne définitivement l’agriculture. Le ministère fédéral des Postes lui annonce que le remplacement qu'il effectue, celui du facteur décédé dans l'incendie de sa demeure, prendra fin dès qu'un bureau de poste, rue Principale, sera fonctionnel. 

Clotaire accepte le poste de chauffeur du seul bus propriété de la commission scolaire qui doit déposer les élèves fréquentant l’école secondaire située à environ dix kilomètres du centre du village. 

Pour sa part, l’oncle de Daniel Cloutier voit son poste d’employé municipal devenir permanent. 

Chacun devant s’adapter à son nouvel emploi, se lancer dans des recherches sur les événements antérieurs ne leur apparut aucunement intéressant. La toute première page de leur document remonte à la bénédiction de l’école primaire, un projet cher à monsieur Granger, dont il n’a jamais cessé d’être fier. Ce qui s’était passé auparavant ne les préoccupait pas vraiment, en fait, ils n’y voyaient aucun intérêt. Élevés à l’école de rang, paroissiens exemplaires, rien ne les prédisposait à autre chose que succéder à leurs parents sur la ferme familiale. 

Les grands bouleversements qui frappèrent leur imagination se résument au déclenchement de la Seconde Guerre mondiale en 1939 et la conscription qui secoua la province de Québec durant cette période ; l’arrivée surprise d'une famille autochtone s’installant au bout d’un rang qui n’était pas et ne serait jamais entretenu ; la mort de Maurice Duplessis en 1959 suivie de la Révolution tranquille. Comme se plaisait à le répéter monsieur Saint-Pierre, « on nous a élevés pour continuer à rester des niaiseux » à un point tel que tout événement le moindrement différent de la vie régulière et habituelle leur passait par-dessus la tête et cela dans l’indifférence la plus complète. 

Il n’y avait que la famille Granger qui était abonné à un journal, LE DEVOIR, celui que le curé qualifiait de rouge comme l’enfer. Cela aiguisa l'intelligence du fils Granger, actuel président de la commission scolaire, qui, déjà à l’époque de l’école de rang, regimbait contre la noirceur ambiante. Après sa septième année, le fait qu’il parte pour un collège montréalais soulagea une bonne partie de la population, voyant en lui un antéchrist, réputation qui s'estompa rapidement, son talent d’administrateur profitant bientôt à la communauté des Saints-Innocents. Monsieur Saint-Pierre ne se gênait pas pour  dire qu’avec lui, un vent de fraîcheur éloignait, légèrement, avouons-le, mais éloignait tout de même l’intransigeance et le dogmatisme du curé. La famille Granger n'était en rien le modèle proposé par l'Église, celui de la « Sainte Famille de Jésus, Marie, Joseph. » 
 
Le feu qui détrusit la maison du facteur, celle qui faisait face à un étang, lui-même face à la rivière Croche, incendie qui éclata sans avertissement, quelques semaines à peine après son retour du conflit en Europe, le propriétaire - monsieur Brodeur - ainsi que son fils Antoine périrent avant que les pompiers volontaires puissent leur venir en aide. Le facteur alors remplacé jusqu’à l’ouverture du bureau de poste par monsieur Saint-Pierre, selon ce qu’on en a entendu dire, aurait tenté de rejoindre Antoine, dont la chambre était à l’étage, mais sans succès. 

Est-ce une légende ? Ce qui persiste au village des Saints-Innocents quand on se remémore la tragédie, c’est la honteuse image d’un garçon de quatorze ou quinze ans, figé devant sa fenêtre, souriant tout en saluant la foule impuissante qui assiste à sa lente agonie. Tous ceux qui se souviennent encore se rappellent d'une dame Brodeur, seule survivante, tombant lamentablement dans un état de léthargie profonde. À partir de ce moment-là, elle ne fut plus jamais la même. On lui trouva une petite maison située au bout de la rue Principale où elle s'installa ; c’est monsieur Granger qui s'occupa de la rénovation.  Depuis, chaque jour, elle passe d’un état passif qui la déconnecte du réel, pour en revenir parfaitement consciente de ce qui a pu se produire autant dans sa vie personnelle que dans l’histoire du canton. Elle a également développé une habitude, celle de se rendre tous les jours au bureau de poste, un trajet qu'elle fait à pied sans parler sans saluer sans réagir aux gentillesses des gens, les yeux vides, fixés devant elle.

 
Cette date, juillet 1945, les trois comparses l'ont notée dans leur cahier, puisqu’elle aura été le début des rencontres avec la vieille dame, l’étincelle qui les poussera à établir des liens entre ceci et cela, à se pointer le nez dans les affaires de la paroisse et de la municipalité, les deux institutions gérées par les mêmes individus. Étant présents dans diverses sphères d’activités du village, rassembler des faits les intéressa surtout qu’ils s’aperçurent rapidement que des situations, autant celles du passé que celles du présent, les interpellaient, faisant naître quelques doutes à leur esprit.
 

                                                           ***

- Monsieur le maire m’a chargé de surveiller la scène, je ne suis pas certain s’il a bien dit « scène de crime », mais ça m’a semblé y ressembler. Faut dire que je lui ai rapporté le fait que la bâche au-dessus de l’entrée de l’école, en plus d’être remplie d’eau de pluie, m’a semblé, c’est bien l’expression que j’ai employée, m’a semblé protéger un meuble pas entièrement détruit par les flammes.
- Voyons, Cloutier, pourquoi tu ne nous en as pas parlé avant. C'est ici, bien assis tranquilles à prendre un café alors qu'on était là il y a quelques minutes. On aurait pu vérifier. À trois, me semble qu'on est pas mal mieux que tout seul. En plus, je comprends que tu sois allé à la mairie faire ton rapport et recevoir les instructions, mais quand même, nous avoir caché ce détail, je ne trouve pas ça correct, dit sèchement le concierge achevant son deuxième café.
- Je vois bien que tu ne connais pas le maire. Il est exigeant au niveau des informations à lui transmettre, encore plus pour celles qu’il doit obligatoirement recevoir. Celle-là m’est apparue dans la catégorie « à ne pas cacher », d'autant plus que c’est le caporal de la Police provinciale lui-même qui a exigé qu’on installe la bâche.
- Et toi, qu’est-ce que tu as vu ?
- Je dois y retourner et comme je serai tout seul, je pourrai prendre tout mon temps pour examiner la situation.
- Tu nous le raconteras ? Mieux, je t'accompagne... 
 
Cloutier n’eut pas le temps de répondre que le président de la commission scolaire entra dans le restaurant. Il les remarque et s'approche d'eux. L'employé municipal en profita pour s'excuser et sortir afin de rejoindre son poste.
 

SI NATHAN AVAIT SU ... (Partie 3) - 23 -

 

Herman s’arrête quelques instants devant la dépouille de l’ancienne école, salue les dignitaires ainsi que ceux qu’il connaît, puis rentre au supermarché. Il jette un dernier regard vers la maison de Abigaelle qui, à la fenêtre, tient Zoé dans ses bras.

 

À vélo, sous une pluie de moins en moins féroce, il se rappelle les mots de la chanson PREMIER AMOUR de Félix Leclerc:

                Ne parle ni ne dort

                Ni ne mange ni ne sort

                Des heures à écouter son cœur

                Ne lit, ni ne rit ni ne joue avec nous

                C’est son premier amour.

 

Être en amour pour une première fois, c'est quand on s’assure qu’il sera éternel, qu'il mérite qu’on s’y investisse corps et âme, sans retenue, au risque même que nos jours ne ressemblent plus à ceux d’hier, à ceux de demain. C'est une image imprimée en soi. Dans son cœur. Son cerveau. Chacun des sourires qui se greffent à nos lèvres n’est adressé qu’à la même, à l’unique personne qu’est notre premier amour.

 

Ça se voyait chez Herman : sa manière de regarder autour de lui, au-delà de la pluie qui mouillait sa tête et dégoulinait sur son visage ; cette espèce de droiture imprimée sur toute sa physionomie. Il est en amour.

 

Le réel lui sauta toutefois au visage alors que devant le bureau de poste, Angélina donnait un coup de main à madame Brodeur qui y entrait comme tous les jours depuis l'ouverture des lieux. Il alla son chemin.

 

- Avec cette pluie, lui dit la maîtresse de poste, vous auriez pu rester à la maison. Ça vous fait quand une bonne trotte pour venir jusqu’ici, d'autant plus que vous recevez de moins en moins de courrier.

- C’est pas ma faute si vous passez plus chez moi livrer les lettres. Avez-vous pensé à nous, les pauvres vieux ? Des fois, les décisions qui se prennent ne sont pas intelligentes.

- Que voulez-vous, madame Brodeur ? Les temps changent, il faut s’y faire.

- Peut-être, mais on s'y fait jamais au feu. Celui-ci, je veux dire le feu qui a détruit l’école, est pas mal effrayant. Je pense à Antoine, qui n’aime pas ça, l’école, mais aussi aux autres, ceux qui y vont pour s’instruire. Qu’est-ce qu’on va faire d’eux maintenant ?

- Chose certaine, l’école ne sera pas prête pour la prochaine rentrée scolaire, mais ce dont je suis sûre, monsieur Granger…

- … le président de la commission scolaire ? …

- … oui, oui, lui-même, il va travailler fort pour trouver une solution.

- Il a toujours de bonnes idées quand un drame arrive. Je pense à l’incendie de la maison en face de l’étang, il a vite trouvé une autre place à ces habitants qui se sont retrouvés sans logis.

- Madame Brodeur, je ne veux pas vous contredire, mais cette maison…

- … celle de l’étang ? …

- … Oui, oui, celle de l’étang. Eh bien, c’était la vôtre.

 

La vieille dame recula de quelques pas, lâcha le bras de Angelina pour se réfugier dans cette espèce de brouillard qui l’enveloppe à chacune des fois qu’il est question de cet événement. Cherche-t-elle à effacer ce douloureux moment, celui qui la rendit à la fois veuve et parange ? Jamais elle ne le reconnaît devant Angélina alors que, dans ses discussions avec le trio historique des Saints-Innocents, sa mémoire revient, plus aiguisée que jamais, et reconnecte avec la réalité.

 

- Vous n’avez pas de courrier aujourd’hui, madame Brodeur.

- Merci, Angélina, merci. Je retourne chez moi.

- N’oubliez pas, en sortant, vous partez sur la droite.

 

Ce qu’elle ne fit pas. En quelques enjambées, dépassant l’église, arrivant face à l’école, madame Brodeur, intriguée par les rubans jaunes encadrant la structure, fixait les restes de ce qui était l’orgueil architectural du village des Saints-Innocents.

 

Policiers et assureurs avaient quitté déjà, monsieur le maire et monsieur Granger aussi, il ne restait plus que les trois acolytes qui remarquèrent la présence de la vieille dame, bras croisés, le regard perdu vers on ne sait où.

 

- Madame Brodeur, cria le concierge.
- Ne restez pas sous la pluie, ajouta Clotaire, se dirigeant vers elle, son parapluie prêt à abriter celle dont il s’attendait qu’elle ajoute quelques mots de plus afin de préciser son énigmatique « même chose tous les cinquante ans ». Il traversa la rue Principale, l’encadra entre le concierge et lui. L’employé municipal s’était approché de l’endroit où la porte d’entrée se situait et au-dessus de laquelle une grande bâche bleue récupérait l’eau de pluie accumulée en son centre la faisant ressembler à un immense ballon de plage.

 

Madame Brodeur indiqua de son doigt les immenses champs de Daniel :

- Il a eu une bonne idée, le fils des Cloutier. Fallait bien que quelqu’un montre aux autres qu’élever des vaches et des poules, y a pas rien que ça dans la vie. Mais je sais pas s’il est au courant de tout ce qui est arrivé au bout de ses terres, dans la forêt.

- Que voulez-vous dire, madame Brodeur ? demanda le concierge.

- Cette forêt cache pas mal d’affaires. Même que certaines sont louches.

- Vraiment ?

- L’évêché en sait beaucoup plus que bien du monde. L’ancien curé, je le nomme pas pour des raisons qui m'appartiennent, s’il était toujours vivant, saurait en parler mieux que moi.

- Et vous, qu’est-ce que vous en dites ? Clotaire relayait le concierge par ses questions rapides afin d'éviter que madame Brodeur ne tombe dans la divagation.

- Pas beaucoup de gens des Saints-Innocents ont connu le prêtre que l’ancien curé a hébergé un peu avant le début de  la Seconde Guerre. Un certain Poisson. Je me rappelle qu’il était très gros et qu’il sortait du presbytère tôt le matin pour aller dans la forêt, celle au bout des champs de Daniel Cloutier qui ont longtemps appartenu au père de monsieur Granger qui lui…

- … et il allait dans la forêt, dites-vous ?

- Oui, dans la forêt. Souvent seul, avec du matériel dans les bras que mon mari, vous vous souvenez de lui, mon mari, le facteur, l'a vu plusieurs fois dans la semaine se diriger vers la forêt. Il passait exactement par ici. C’est bien avant l’école nouvelle et les champs de monsieur Granger. Je sais pas ce qu’il allait y faire, mais je me rappelle qu’un jour, oui, oui, quelques mois avant la guerre, mon mari a vu le gros Poisson partir dans la forêt avec d’autres personnes. Il m’a dit avoir remarqué un détail. Toutes ces personnes, des hommes, portaient des chemises brunes. Une drôle de chemise brune. Le curé Poisson, lui, il était en soutane.

- Ils allaient faire quoi exactement dans la forêt ?

- Ça a duré pas mal de temps. Mon mari est parti parmi les premiers au Canada faire la guerre, j'en ai pas su bien plus, mais chaque fois que les chemises brunes accompagnaient le curé Poisson, eh bien, elles apportaient des outils, comme si elles devaient démolir ou construire quelque chose. Je me rappelle qu’un matin, en fait à peu près un mois avant qu'il s'enrôle dans l'armée, mon mari s’est adressé au curé Poisson pour lui demander s’il avait besoin d’aide et, si oui, qu'il pouvait monter une équipe pour lui donner un coup de main. Le gros curé l’a regardé, c’est mon mari qui me l’a dit, avec des yeux qui faisaient peur et l’a avisé de ne jamais parler à qui que ce soit de la venue aux Saints-Innocents de ceux qu’il appelait ses « amis ». Mon mari était un grand peureux, surtout des chiens, c’était presque une maladie. Pas évident pour un facteur...

- ... des chiens ?

- Oui, oui, des chiens. Surtout les bergers allemands qui suivaient les chemises brunes.

 

Là-dessus, madame Brodeur jeta un dernier coup d’œil devant elle, l’école ou les champs, on ne saurait trop le dire, puis quitta les lieux de son pas résigné, le dos courbé.