Entre nostalgie et fantaisie ... (46)

                                             

guitare et martini

 
 
tout près, repose sur une chaise vide
la guitare du musicien
craquant ses doigts aux ongles durs, effilés
il regarde au loin
 

… partant de la maison, il y laissa une femme, une fille s’endormant dans les bras de sa mère…

… il avait revêtu son costume de scène… scénario quotidien depuis qu’il a accepté le contrat… guitariste dans un bar tenu par un tenancier anglais. Quinze minutes de musique puis place à celle enregistrée, un enchaînement arrangé de quelques titres populaires entrecoupés de morceaux plus classiques. Le patron exige que ces derniers soient courts afin de ne pas effaroucher la clientèle…

 
musique espagnole
dans ce bar anglais
prend des airs d’ailleurs
 
 … arrivé dans l’enceinte de ce lieu enfumé, il songe au répertoire qu’il proposera…
… ne remarque ni le nombre ni la qualité de la clientèle assise aux tables…
… n’a pas aperçu cette femme
qui fume des cigarettes françaises

                

cliquetant sa bague sur le zinc humide
accrochant ses yeux au miroir
dans lequel la fumée grimace des volutes
elle ajuste une mèche rebelle
une jambe croisée sur l’autre
son pied pilonnant le comptoir
une olive piquée au bout d’un cure-dents nage dans le cristal du verre
elle hoche délicatement la tête
à son cou, quelques rides sauvages,
son visage étouffant des élans de nostalgie
 

… la jeune femme adore les martinis, les savoure lentement, puis, lorsque l’olive verte fixe ses élans de va-et-vient autour de la paroi du ballon, s’immobilisant, elle les boit cul sec…

elle fume des cigarettes françaises, uniquement, le tabac noir lui pique la langue que l’alcool ravigote…  

le bar, chargé de lampes multicolores

diffuse des ombres noires

le musicien reprend sa guitare

la dépose sur ses genoux

 

d’un trait, elle vide un second martini

 

cesse la musique, reprend la guitare

 

deux silhouettes, telles des marionnettes incolores

s’enlacent sur le plancher

 

du miroir givré derrière le comptoir

la femme dévisage le musicien absorbé par un triste air espagnol

 

les doigts du soliste aux yeux capsulés grattent les cordes…

vibre la distance entre son banc de travail et les rondeurs de la mer…

les grincements de ses mains, des virevousses à son cœur…

… comme cette femme est belle !

... il disait cela lorsqu’il rencontra la mère de sa fille… 

il disait cela… aussi…

 
étrange d’entendre ce boléro
qu’écoute la femme intrigante
soudainement attentive
sa main trifouillant une oreille percée d’un faux diamant

faux diamants offerts un soir… une nuit… par cet homme à l’allure grecque qui la quitta au matin, les lui laissant dans un écrin rouge encerclé de roses jaunes

les pétales, déjà, culbutent sur les draps de satin

jaunes eux aussi…

de faux diamants pour lettre d’adieu

des doigts caressant quelques notes andalouses
s’enfuient vers la spumosité du cœur
une musique enfiévrée vogue, vague que vague…
 
la femme-martini greffe des mots sur cette musique

courir derrière lui,
le rejoindre, ne plus le reconnaître
tant la distance éloigne
tant les traces se défilent
 
nager dans la mer
la marée chassant au loin les vagues
qui se dorent au soleil assourdissant
 
la ligne de sueur dans son dos coagule 
 

l’homme à l’allure grecque lui avait proposé un martini en échange d’une cigarette française… elle l’accepta… il ferma les yeux, savourant l’âcreté du tabac…   cet homme la dévisageait, troublé par tant de beauté… corps élancé… mains comme des nuages… ces yeux, des perles… regard mélancoliquement langoureux… une voix à peine audible dans le tohu-bohu du bar…

et les sons de la guitare s’étouffant aux quatre coins… 

il l’invita

ils quittèrent le cabaret

 

les amoureux le deviennent l’espace d’un martini
le temps que durent quatre notes de guitare
un nuage les enveloppe telle une couche tutélaire
une nuée de parfums occultes ainsi que de la ouate
les rendent secrets
mystères qu’eux seuls enregistrent dans leurs corps intemporels
 

les pas de l’homme et de la femme, dans leur foulée incertaine, ne vont nulle part ailleurs que là... s’y déposeront... passeront la nuit, davantage peut-être, mais ce n’est pas encore ce à quoi ils aspirent... les corps auront à se connaître... les odeurs à se combiner

 
prends-moi, jusqu’à demain garde-moi
jusqu’à l’usure de mes sens
enflamme-moi, électrocute-moi
viens et reviens encore
je veux hurler mes jambes accrochées à ton cou
mes seins t’appellent, t’attendent, te redemandent
sois la pluie qui arrose mon jardin
que perle en moi tes jets furieux
je ne veux revenir à moi que par toi 
 
ils s’aimèrent toute la nuit...

le guitariste remarqua leur départ, une fausse note à sa guitare le lui rappelant...

il allait reprendre la route vers la maison de cette femme endormie, une fille agrafée à sa poitrine dénudée, les seins vides du lait que téta l’enfant... il entra à pas feutrés, vis les soubresauts de deux êtres rattachés l’un à l’autre... enleva son habit de scène, le cintra au crochet de bambou... il regardait celle à qui il disait « je t’aime… »  celle qui depuis la naissance de l’enfant s’éloigne de lui... prisonnière dans son rôle de mère, insensible aux mains de son mari... il la confondait à une autre femme, celle des cigarettes françaises, des martinis, curieuse des boléros espagnols dans un espace enfumé... celle qui partit sans jamais se retourner, un bras harponné à celui d’un homme à l’allure grecque

 

les draps emmêlés à leurs pieds
chevillés corps à corps
et l’un et l’autre soupirent à l’odeur des phéromones
que leurs bouillonnants ébats éclaboussèrent
dans cette chambre sans rideaux
hors du temps
désorientés tels des chevaux en course
la bave glairée dans l’espace
 

Le guitariste glissa son doigt sur le pied blanc de la femme-statue... elle réagit par un friselis, celui du cerf-volant grimpant le ciel à pas de libellules, piqué entre des nuages roses... les doigts maternels pressent le corps de l’enfant comme pour éviter qu’il ne s’enfuit, ne se perde dans l’azur... dans le cérulé des vagues de la mer qui choquaient leurs corps, lui et elle... soutenant son ventre, ventre engrossé, ventre qui éloignait le guitariste et maintenant le repousse... il les regarde, ces êtres siamois qui doucement l’infléchissent... ils défrichent d’autres parages qui lui sont inconnus et le resteront... elles sont parties vers l’insoupçonné, le laissant à son abandon...

 

j’ai aimé une femme comme on aime une femme

pour elle

j’ai labouré en elle comme on laboure une femme

pour son étendue

j’ai joué de la guitare pour une femme comme on joue de la guitare

pour son cœur, pour son âme

j’ai écouté son ventre comme on écoute une symphonie

celle du ventre qui se remplit

j’ai entendu les remous liquides qui l’habitaient

elle faisait un enfant

un enfant qu’elle m’épargnera par la suite

ses seins ne m’appartiendront plus

ils nourriront d’autres espoirs

 

un ventre devenu sanctuaire dont l’accès lui est fermé... femme-moniacale revêtue d’une bure rigide, maintenant sensible qu’aux tétées de l’enfant issu dans la douleur et le sang... son corps jadis si ouvert à tous les bondissements, aux élans fantaisistes, leurs caramboles de jour et de nuit, maintenant sépulture aride et stérile...

 
tout près, repose en une maison blême
la guitare du musicien
craquant ses doigts aux ongles durs, effilés
il regarde la sécheresse s’installer
la mer devenir désert
les roses, des cactus emprisonnés dans leur sable de ciment
 

les jambes graciles de la femme-martini se frottent à celles de l’homme à l’allure grecque... ils fument à tour de rôle la même cigarette française... les arabesques de la fumée taquinent le plafond... la femme s’est levée, poussa délicatement la fenêtre, laissant entrer l’odeur de la nuit... un léger frisson fit redresser ses seins... revint à l’homme qui ne l’avait pas laissée des yeux, la désirait à nouveau... elle prit sa main, lui fit fouiner sur tout son corps de naïade avide d’eau... ils iront rejoindre l’espace entre l’air et l’onde, entre le cri et le silence cherchant à éviter l'asphyxie, deux bouches voraces se dévorant

 
il partira
comme tous les autres il partira
laissant ma peau
laissant mon corps nu et sec tel un ballon de martini
un cendrier vide de Gitanes
 
il partira en fumée
me laissant que l’acreté à la bouche
avalant péniblement mon amertume
il partira comme tous les autres,
il est déjà parti
 

elle avait bien vu les faux diamants, on n’abuse pas une telle femme, on la séduit, l’embobine   on lui prend la chair comme on dévore un fruit de la passion     on l’enroule contre soi   on l’aspire, la boit à même la coupe lubrique qu’impétueusement elle offre 

elle avait bien vu les faux diamants, les roses jaunes 

n’est pas dupe des leurres de l’amour 

en sait les jouissances partagées    la petite mort

elle se laissera abandonner        

retournera comme chaque soir au même banc de ce bar

commandera un martini, puis un autre

fumera ses cigarettes françaises

jettera un œil au miroir en face d’elle

écoutera le guitariste

puis, un autre viendra, 

lui proposera un martini en échange d’une cigarette

ils partiront vers cet ailleurs, toujours le même

à nouveau, après la commotion des sens, 

l’inconnu s’enfuira

un parfum de femme fiché à son épiderme...

 
je suis une femme-martini grisée de tabac noir
mes seins,
un sémaphore dans le brouillard des nuits de ces hommes insatiables
mon corps,
une sirène trompeuse étourdissant ces hommes au cœur de cuir
 
je suis un tendron 

que l’on s’arrache à coups de dents et de bijoux
ma peau soyeuse comme un rêve chimérique éclaboussant les yeux
mes mains magiciennes, sachant repérer, 

découvrir le lieu de l’intense volupté
 
je suis une femme-fumée
ascension vers la volupté
sybarite insiatiable
au cœur stérile
 

la femme-martini referma l’écrin 

dans lequel les faux diamants nichaient 

ces artifices épinglés aux oreilles, 

elle quitta la chambre, titubant encore

s’en alla, laissant son refuge sens dessus dessous

 

le guitariste s’allongea près de la banquise endormie

il avait mal aux doigts
 
demain sera un autre jour...
 
 
Novembre 2018
Saïgon

SI NATHAN AVAIT SU ... (Partie 3) - PROLOGUE -

Chelle

                                      

                                                                       

Benjamin

                                                        

Abigaelle

     

                                        Si Nathan avait su...

                                                            Partie 3 - Prologue

La porte s’ouvre délicatement sur la troisième partie de « SI NATHAN AVAIT SU… »

Que nous réserve-t-elle ? 

Autour de quelles intrigues pivotera-t-elle ? 

Serons-nous encore durant l’année 1976 ? 

Y aura-t-il de nouveaux personnages ? 

Des décès ? 

Des disparitions ? 

Des alliances ou des relations entre certains personnages ?

 

Voici, en vrac, ce vers quoi cette partie se dirigera, toujours au rythme d’un ou deux billets chaque semaine :

 

*  La nouvelle fille - Gabrielle - dans la famille de Don et Aanzhanie;

 

*  Qui a-t-il dans le tiroir du bureau de la directrice de l’école primaire des Saints-Innocents ?

 

* L’histoire des pensionnats, selon Gord;

  

* Connaît-t-on vraiment tous les dessous du conflit qui opposa deux directrices, obligeant monsieur Granger à nommer madame Saint-Gelais ? Sans doute, cela nous permettra de mieux circonscrire le tempérament de cette Germaine Saint-Gelais, tout en jetant un éclairage sur son passé.

 

* Qu’en est-il exactement de Benoît, le frère de la directrice ?

 

* Madame Champigny est revenue de Floride plus tôt que prévu. Y a-t-il une raison ?

 

* En quoi consiste l’entente signée entre Granger et Daniel concernant les terrains derrière l’école primaire ?

 

* L’affaire de l’ours risque-t-elle de rebondir ? Sous la forme d’une légende, peut-être...

 

* L’école de rang a été évoquée par madame Saint-Gelais, avec une certaine ironie. Y a-t-il anguille sous roche ?

 

* Don doit rencontrer son patron du ministère du Tourisme, de la Chasse et de la Pêche. On devrait en avoir des échos.

 

* La zone, est-ce un biais cognitif chez monsieur Granger ? On sait que Abigaelle et Herman Delage ont convenu de faire équipe dans ce dossier.

La porte s’ouvre délicatement sur la troisième partie de « SI NATHAN AVAIT SU… »

Que nous réserve-t-elle ? 

Autour de quelles intrigues pivotera-t-elle ? 

Serons-nous encore durant l’année 1976 ? 

Y aura-t-il de nouveaux personnages ? 

Des décès ? 

Des disparitions ? 

Des alliances ou des relations entre certains personnages ?

Voici, en vrac, ce vers quoi cette partie se dirigera, toujours au rythme d’un ou deux billets chaque semaine :

*  La nouvelle fille - Gabrielle - dans la famille de Don et Aanzhanie;

*  Qui a-t-il dans le tiroir du bureau de la directrice de l’école primaire des Saints-Innocents ?

* L’histoire des pensionnats, selon Gord;

* Connaît-t-on vraiment tous les dessous du conflit qui opposa deux directrices, obligeant monsieur Granger à nommer madame Saint-Gelais ? Sans doute, cela nous permettra de mieux circonscrire le tempérament de cette Germaine Saint-Gelais, tout en jetant un éclairage sur son passé.

* Qu’en est-il exactement de Benoît, le frère de la directrice ?

* Madame Champigny est revenue de Floride plus tôt que prévu. Y a-t-il une raison ?

* En quoi consiste l’entente signée entre Granger et Daniel concernant les terrains derrière l’école primaire ?

* L’affaire de l’ours risque-t-elle de rebondir ? Sous la forme d’une légende, peut-être...

* L’école de rang a été évoquée par madame Saint-Gelais, avec une certaine ironie. Y a-t-il anguille sous roche ?

* Don doit rencontrer son patron du ministère du Tourisme, de la Chasse et de la Pêche. On devrait en avoir des échos.

* La zone, est-ce un biais cognitif chez monsieur Granger ? On sait que Abigaelle et Herman Delage ont convenu de faire équipe dans ce dossier.

* Abigaelle rencontre le psychologue Létourneau. Serait-ce le début d’un triangle amoureux ( Abigaelle / Herman / Raphaël ) ?

On le constate, cette troisième partie ne sera pas de tout repos. Mais je ne vous dévoile pas tout ... quelques grandes lignes seulement. Lorsqu’un personnage évolue, que le narrateur le cerne un peu mieux, il réalise qu’apparaissent des ramifications. Cela le mène souvent vers des histoires parfois tues, parfois inconnues, n’oublions pas que, dans ce village des Saints-Innocents, tout ce qui a pu se passer depuis sa création ne cesse de nous surprendre.

Je l’écrivais dans le tiré à part qu'il ne m’est pas coutumier de décrire physiquement les personnages, laissant aux lecteurs et aux lectrices le soin de les imaginer. Toutefois, une certaine curiosité m’a poussé vers Copilot, avec qui je me suis amusé à demander de tracer un portrait de quelques-uns d’entre eux. Ne vous sentez pas obligés d’y adhérer, mais je vous les propose en entrée et en sortie de ce billet.

Voici donc pour le prologue. Je ne peux vous ouvrir davantage la porte sans vous inviter à recevoir un personnage qui m’est tellement sympathique, madame Brodeur. Elle a su, avec son histoire, ses souffrances, ses défaillances cognitives, elle a su m’émouvoir. La démence, qui se révélera plus tard, alors que chacun a déjà pu en percevoir les effets, pourrait s’avérer être une protection qu’elle manipule habilement, l’utilisant au besoin.

Bonne arrivée dans la troisième partie.

Daniel

                       

Jésabelle

     







      Les parents de Benjamin 

      et bientôt de Nathan.

Don

Aanzhanie

 Les parents de Chelle
et bientôt de Gabrielle.

les remparts de Varsovie

 

                           

LES REMPARTS DE VARSOVIE

* Il faut que le jour soit achevé

  Pour qu’il soit possible de dire
   Combien de temps avons-nous perdu

     À quel point la paresse mène la barque 

                                        

* Il fallait que je t’invite à Vienne

  Ce petit hôtel au fond de la rue
   T’invite pour y mourir avec moi
     Après une valse des valses de Vienne 

                                        
* Il faudra que je vérifie attentivement
  Les loups aiment le son du violoncelle
   M’as-tu dit et tant de fois répété
    Qu’encore maintenant je n’en doute plus
                                        

* Que là, il faille reprendre le métro de Prague
  De ce côté-ci de la rame puisque toi tu sais
   Que ce côté-ci de la rame c’est le bon
    Celui qui mène directement à Varsovie 

                                        
* Il fallut se pincer le bras, deux fois plutôt qu’une
  Afin de s’assurer que Varsovie n’était pas Cracovie
   Que le bus pour Auschwitz ne fût pas rempli
    Et que tu n’oublies pas ton mouchoir rouge

                                        

 

            *        Tu me dis que chaque jour est un autre 

                          Différent de celui qui vient de passer   

                          Inquiet pour celui qui s’en vient    

   

                          Chamboulée par les camps de la mort

                         Tu me disais, me le répétais tant et tant 

                          La mort se fait silencieuse  

                         À tous ceux à toutes celles     

                        Qui l’attendent derrière les barbelés       

     

                        Tu m’as dit cesse de chercher les odeurs 

                        Elles ont disparu avec nos souvenirs   

                                    La honte les a remplacées       

                                                 Hurlée par des chiens bergers                          

*

                             
*       Et nous étions dans ce bus rempli
            Revenant de la visite aux martyrs   
            Qui encore et peut-être toujours                   
            S’accrochent à de faux espoirs brûlés 

                 
*       Ce plus de silence cruel nous ramenait
            Dans ce bus bourré d’anonymes silences   
            Une mouche glissant sur la vitre de la fenêtre       
            Patinait une valse...celle aux notes inachevées

    
* Les connais-tu ces mots à rebours

    Tous ceux dont le sens fut exterminé   

    Même si comme toi et le bus à l’unisson      

    Dans un élémentaire yiddish nous les répétions  

« nous sommes les passeports périmés d'un voyage inachevé »

****************************

Entre nostalgie et fantaisie ... (45)

 

Vous vous êtes sans aucun doute posé cette question un jour ou l'autre : pourquoi ne retrouve-t-on pas à l'intérieur d'un ascenseur de tout immeuble ayant plus de dix ou quinze étages, un bouton sur lequel est indiqué le « treizième plancher » ? On a répondu à cette interrogation en pointant le nombre 13, lui attribuant tous les attributs d'une superstition, de la triskaïdékaphobie. Cette réponse n'est pas universelle, puisqu'en Asie, on peut peser sur le bouton annonçant le 13e étage.

Alors ? 
À la peur du 13, s'ajoute la peur des hauteurs : l' acrophobie. 
Les espaces clos : la claustrophobie.

Imaginons que vous entriez dans l'ascenseur, un chat noir roupille dans un coin tout juste sous le panneau sur lequel vous liriez entre le 12 et le 14, le détestable 13... Je n'ose même pas penser au vertige qui vous assaillirait si déjà y monter fut un acte de courage inouï.

Consolons-nous, un ascenseur qui possède un bouton pour avertir que l’on est arrivé au 13e étage est un cadeau. C'est qu'il y a de fortes chances que vous partagiez l'espace de quelques doux instants la présence d'une femme dont le parfum embaumera le maléfique cubicule.
 

                       dans l’ascenseur… une femme

 
odeur de femme en espace clos
des mains de pluie agitant un ruban noir
qui glisse, frôle des jambes teintées de sable
caressées par une mer verticale
 
les algues dans ses cheveux noirs
se meuvent ainsi que des vagues
une broche moirée les retient
 
une huître calcaire aux yeux fermés
elle parle au miroir qui la multiplie 
 
 
odeur de femme en espace clos
un homme, vieux, l’aspire pianissimo
 
il la regarde ne pas le regarder
le silence les porte au milieu du vide
prisonniers en un cube fermé
 
leurs mains ne se touchent pas
les digitales pressent un bouton
qui s’illumine par fractions
un millénaire après l’autre

 
 
odeur de femme en espace clos
emmêlée à la sueur d’un homme
immobile qui éternise ces instants
tel un stérile frangipanier gris blanc
 
des taches brunes dorment sur sa peau vieille
il les cache aux yeux de la femme
l’espace clos devient moite
la femme à la robe aranéide
bouge au tintement de la porte
 

moments fugaces parfumés de vanille
le vieil homme les aura imprimés
 
à même une mémoire fragile
aux autres parfums longtemps oubliés
alors que grimpe, mécanique, l’ascenseur
 
il monte, seul maintenant, ce prisonnier
à l’âme confuse, au cœur éternel
celui pour qui un parfum de femme
souffle, encore, un vent de jeunesse

22 juin 2017 

                                                          

                   

il arrive à la vie de devoir se mesurer au temps
combat irrégulier
pluie contre gazon mouillé
soleil affrontant un jour froid
lune contre une nuit décharnée
 
le temps, pubère vie artificielle,
arrache tout sur son passage
les veines bleuies à nos poignets
suivent des routes sans azimut
qu’un inconnu s’amuse à brouiller
 
le temps et la vie ne sont donnés
qu’à ceux qui savent accepter la mort
aux autres, ce ne sera qu’angoisses
ces rongeurs infatigables
qui effilochent notre continuité
 
il arrive à la vie de devoir se mesurer au temps
combat irrégulier
pluie contre gazon mouillé
soleil affrontant un jour froid
lune contre une nuit décharnée 

26 septembre 2017

 

Ceci est un « cadavre exquis » mais provenant d'une seule personne.

 

Le Dictionnaire abrégé du surréalisme donne du cadavre exquis la définition suivante :

« Jeu qui consiste à faire composer une phrase, ou un dessin, par plusieurs personnes sans qu'aucune d'elles ne puisse tenir compte de la collaboration ou des collaborations précédentes. »

Entre nostalgie et fantaisie ... (44)

 

Il n'y a que le réalisme qui arrive à ne pas décrire le réel... ou plus précisément, à le décrire de manière telle qu'il devient soit inintéressant ou redondant. Qu'il s'agisse du réalisme en littérature - je n'ai absolument rien contre Balzac, Flaubert ou Zola, mais comme c'est ennuyant ! - ou en peinture - il m'est difficile de vous citer quelques représentants de cette école - on ne s'en tient qu'au réel et ses manifestations vérifiables.

D'autre part, le surréalisme s'est davantage ancré à la poésie. Nous arrivent et accompagnent André Breton, les Lautréamont, Gérard de Nerval, Mallarmé que l'ailleurs nous déstabilise, nous amenant là où le réel devient maléable sous le regard du poète.

Je m'amuse actuellement à traverser en lecture une anthologie de la poésie québécoise ( celle de Guy Sylvestre publiée en 1966 ) pour me rendre compte à quel point je suis ignare. Le nom des poètes, je les connais, mais leur oeuvre : néant. Qu'il s'agisse de Octave Crémazie, Pamphile Lemay, Fréchette, Nérée Beauchemin, je ne les avais survolés que de très haut, par snobisme peut-être. Mon attention s'arrêtant plutôt chez Alain Grandbois, Nelligan, Saint-Denys-Garneau, Charles Gill, Anne Hébert et, pour sûr, Gaston Miron, Roland Giguère et Gatien Lapointe.

J'en arrive à me dire, parcourant ces pages, que la poésie canadienne-française devenue la poésie québécoise n'a pas reçu tout le mérite dont elle est en droit d'être affublée. Je compte bien, dans un prochain billet, vous présenter de vieux poèmes qui méritent qu'on s'y arrête.

)( Aujourd'hui, je vous offre deux poèmes qui frôlent le surréalisme...

alors que…

alors que

la grisaille brouille les nuages et l’humidité écrase le jour

un cactus assoiffé meurt dans l’aquarium en feu

sur les rues filandreuses murmurent des anges

ils auront beaucoup à accomplir ici et ailleurs

 

alors qu’

un papillon gondole entre le toit et les murs

raccourcit l’espace, rétrécit les intervalles

il tronque les écarts entre un cœur saigne

et les distances qui épuisent le cœur du temps

 

alors que

les heures s’enfuient sous la pluie polychrome

une hirondelle dérive vers le soleil couchant

et au-dessus de la ville bruyante

le vent multicolore étend un parasol

 

alors qu’

une libellule guerrière s’amuse à faire la paix

au poème qui puise creux au fond de l’âme

y cherchant des mots, y relevant des couleurs

pour dire, plus vrai encore, l’échec du réel

 

alors que

quelques fines vagues épuisées s’écrasent

puis meurent sur le quai vermoulu

une araignée immobile, pendue au fil de soie,

au bout de ses yeux frétille lentement la rivière

 

26 octobre 2016

Variation

 

Je suis de hasard, égaré dans un univers clos

que plus personne ne parcourt

 

Je suis d’hier encore, évadé depuis si longtemps

sans guide au bout des pieds

 

Je suis d’avenir incertain, fugace brouillard du matin

qu’effiloche la  brise

 

Je suis de peu de mots par la peur étouffé

au milieu d’une casuelle fragilité

                                  

   **************************************** 

 

Je le suis… ce hasard qui mène ailleurs

là où je n’étais plus

 

Je les suis…  ces fades hiers confinés nulle part

là où le temps s’émousse

 

Je les suis … ces incertains, ces vagues jours indécis

comme nuits sans lune

 

Je les suis … ces mots oubliés, les prend par la main

les porte vers mes égarements

 

  ****************************************

 

Sommes-nous celui qui nous échappe

l’éternel suivant qui nous accompagne

Un tout petit clin d'oeil...

 

Vous le savez, LE CRAPAUD ne s'aventure que très rarement dans les étangs politiques. À l'occasion des scrutins fédéral et provincial, il coasse, y allant de prédictions qui, la majorité du temps, ne se réalisent pas.

C’est évident, mais pourquoi ? Lorsqu'on interroge les gens sur tel ou tel sujet, le réflexe premier est de se tourner vers soi, de tenter de mesurer les avantages qu'on peut personnellement en tirer et les désavantages que cela peut occasionner... aux autres.

Ce matin, au lendemain des élections dans trois (3) comtés fédéraux - 2 en Ontario et 1 au Québec - le gouvernement du premier ministre Mark Carney devient majoritaire, ce qui n'est pas rien. C'est ouvrir les portes à leur pleine grandeur au Parti libéral du Canada que l'on croyait relégué plus loin encore que les bancs de l'opposition officielle, presque dans les limbes. 

LE CRAPAUD se permet de dire que nous l'avons échappé belle lors des élections générales du 28 avril 2025, à savoir que nous nous sommes éloignés de Pierre Poilièvre et du Parti conservateur qui, lors de la campagne électorale menant à l'élection, bénéficiait d'une confortable avance, mais, en fin de compte, nous aura donné un gouvernement minoritaire dirigé par Mark Carney.

Donc, hier, les trois élus sont des libéraux. On s'y attendait pour ceux de la région de Toronto, alors que la surprise aura été grande dans le comté de Terrebonne qui fut à une époque un château fort du Bloc Québécois.

Que faut-il conclure de ces résultats ? D’abord, M. Carney vient de recevoir un potentiel candidat au cabinet : madame Martin, anglophone, mais qui s’exprime parfaitement bien en français. Il peut aussi s'enorgueillir d'avoir clos le bec aux souverainistes membres et du Bloc et du PQ.

Mais ça va plus loin que cela. L’élection de la candidate libérale dans Terrebonne, madame Auguste, d’origine haïtienne, est un sérieux avertissement au chef du PQ, monsieur Paul Saint-Pierre-Plamondon. Celui-ci semble en effet tenir pour acquis que les élections générales au Québec d’octobre prochain le mèneront vers un gouvernement qu’il sera appelé à diriger. i

L'aura de monsieur Carney commence à peine à luire auprès de la population québécoise. Son parti - il faut rappeler que plus de 50% des électeurs se sont présenté aux urnes hier, ce qui est loin d'être coutumier pour une élection partielle - va maintenant tabler sur cette très importante... défaite du Bloc, l'assimilant à la défaite des souverainistes, les grands perdants de cette élection.

De 1993 à 2025, la circonscription fédérale de Terrebonne a élu des députés du Bloc Québécois. C'est 32 ans de domination des souverainistes qui s'est écroulée hier soir. Un examen approfondi de la situation doit être fait, plus loin que l'excuse qu'on nous servira, à savoir le nouveau découpage du comté.

Un peu de prospective : 

1) le Bloc Québécois compte 22 députés et, selon LE CRAPAUD, il a maintenant atteint le maximum ;

2) le PQ connaitra une baisse dans les sondages qui sera assez importante pour que l’effet Carney favorise le Parti libéral du Québec ;

3) la nouvelle cheffe de l'ADQ ne peut demeurer insensible à cet essor des libéraux et devra donner un grand coup de barre pour d'abord faire oublier Legault et, ensuite, se lancer à la conquête de ceux qui votent libéral à Ottawa... sans être un libéral.

Les mois qui nous mèneront aux élections québécoises d'octobre prochain nous réservent d'étonnantes surprises. LE CRAPAUD suit ça de près.

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LE CRAPAUD s'est déjà prononcé sur la personnalité du pape Léon XIV, signalant qu'il lui apparaît comme un homme de notre siècle, aligné comme le fut Léon XIII sur l'aspect social de son rôle.

Il vient d'être insulté par le «p»étatsunien, personne non grata sur mon blogue. De manière  provocatrice - son allusion à la captivité de pape à Avignon - suggère-t-elle qu'il veuille envahir le Cité du Vatican ?

Je préfère, et de loin, la réponse de Léon XIV :

 

« J'invite ceux qui ont le pouvoir de déclencher des guerres à recourir à la paix. »