Les révolutions d'octobre

 

                        Octobre semble propice aux révolutions, 

17 octobre 1961

                       ou des manifestations de grande envergure. 

Pensons à celle du 17 octobre 1961 alors que la police française réprime dans le sang une manifestation pacifique d'Algériens à Paris, organisée par le FLN pour dénoncer un couvre-feu discriminatoire, causant la mort d'au moins 120 personnes et constituant un massacre reconnu officiellement par l'État français en 2012.

                 Toujours en octobre, le 25,   

     

     

en 1917, la Russie sous la direction de Lénine et Trotsky renverse le pouvoir en place, un gouvernement provisoire issu de la révolution de février.

                                17 octobre 2026

Lancée, en France, par les lycéens revendiquant de meilleures conditions de vie dans leurs institutions, elle sera suivie par d'importants groupes de la société civile, réclamant des mesures pour s'attaquer au coût de la vie.

Et ça bouge alors, un peu partout dans le monde.

Au Brésil, en Serbie, sans oublier l'Italie - on manifeste pour une hausse des salaires, entre autres.

L'Espagne et le Portugal, un même combat : la crise du logement, alors qu'en Belgique on s'en prend à la hausse du coût des frais de scolarité. 

En Albanie, de la dénonciation d'un projet de complexe touristique naît la « Révolution des Flamants roses » qui hurle contre la corruption. 

La corruption, le Pérou et les Philippines la décrient à leur tour.

Davantage politique, en Inde, le « mouvement des cafards » s'en prend à la manipulation des listes électorales pendant que la Tunisie exige le départ de son président. 

Au Maroc, on manifeste pour les services publics.

Tous ces mouvements ne sont pas liés entre eux, sauf par un dénominateur commun, le fait de provenir d'une prise de conscience de la jeunesse.

Et c'est tout simplement magnifique. 

Parmi les divers échanges que l'on retrouve sur les réseaux sociaux, certains s'en prennent aux effets des manifestations, d'autres, aux causes. 

Si on s'arrête un instant sur le principe de causalité, cela nous permet de mesurer plus objectivement le pourquoi de ces événements. Pris isolément, un effet auquel n'est pas associée une cause ne mène qu'à des jugements superficiels ou des opinions sans rapport avec ce qui a tout déclenché.

La jeunesse se lève, se référant à d'autres principes dont les assises cherchent à mieux résonner avec le monde actuel. Elle vit, cette génération « Z », un nouveau

 

paradigme dont il me semble impossible d'y échapper.

À nous d'écouter sa voix, non seulement de l'entendre.

                    *****                    *****                    *****

J'ai cherché dans mes cahiers de lecture quelques citations permettant non pas d'éclairer la situation - le temps s'en chargera - mais de mettre sur pause l'espace d'un ou deux instants, l'incompréhension face à ces révoltes qui bouillonnent depuis un bon moment.

.    C’est ce que Léo aime chez Harold, cet aveu d’impuissance face au réel. Selon lui, nul ne peut prétendre être le scénariste de sa propre vie, qui n’est qu’un long continuum de situations qui s’enchaînent d’elles-mêmes, la nature humaine préférant les petits évitements aux grandes confrontations et les compromis aux remises en question.
 Tonino Benaquista
 
.    … le pouvoir engendre invariablement l’injustice et, bien que la vie soit probablement belle, l’être humain est bien imparfait.
 Jon Kalman Stefanson
 
.    Les plus belles œuvres des hommes sont obstinément douloureuses.
 André Gide
 
.    ... mais en vérité ne connaît l’horreur que la victime.
Boualem Sassal
 
.    ... l’évidence a une force terrible qui finit toujours par tout emporter.
Albert Camus

.    L'injonction capitaliste ( tout ce qui est agréable est obligatoire ) est aussi stupide que la culpabilité chrétienne ( tout ce qui est agréable est interdit ).

Frédéric Beigbeder

.    La hiérarchie, c’est comme les étagères : plus c’est haut moins ça sert.

Boucar Diouf

.    Tout militant s’en prend d’abord à la statue proche de chez lui.

Sylvain Tesson

 

.    Une comparaison me vient à l’esprit... Lorsque je me promène la nuit dans les sentiers d’Antioche, j’entends parfois le crissement des coques d’escargot que mes souliers démolissent. Je suis une âme sensible, je trouve ces bestioles attendrissantes, et jamais je n’écraserais délibérément l’une d’elles. Hélas, mes bonnes dispositions ne suffisent pas à sauver celles qui se trouvent sur mon chemin. Mes innocentes promenades nocturnes sont pour les escargots des expéditions meurtrières, mes chaussures inoffensives deviennent des instruments de mort. Voilà ce qui arrive lorsqu’un être fragile se trouve sur le chemin d’un être trop puissant pour lui.

Amin Malouf

.    Son poids me rive au plancher. Je saigne du nez, abondamment. C’est le dégoût qu’il m’inspire et qu’il s’inspire qu’il veut détruire en me frappant de la sorte. Il essaie de faire disparaître à force de coups ce qui l’a vu être hideux et cette hideur elle-même. Jamais je ne lui pardonnerai ces lâchetés ! Un genou sur mon cou et l’autre sur ma poitrine, il m’empêche de remuer et il frappe. Je lui crie mon dégoût, le lui crache. Il se soulève et se laisse, de tout son poids, retomber sur mon ventre, ma poitrine et mon visage. Il est fou ! Il va me tuer ! En même temps que je vitupère, j’ai pitié de lui. Il regrette certainement déjà ce qui se passe. Personne ne veut être réduit à agir si  misérablement. Tout à coup, sans raison apparente, il s’arrête de me battre. Il a l’air d’avoir perdu tout : il s’effondre. Lamentablement, il  se met à sangloter. Lamentablement, il sort.

Réjean Ducharme

.    En plein coeur de toute difficulté se cache une possibilité.
Albert Einstein

.        Là où croît le danger croît aussi ce qui sauve.
Hölderlin
 
Au moment de briser la vie de quelqu’un, c’est difficile de savoir de quelle manière on lui fera le moins de mal.
Didier van Cauwelart

… rien n’est plus dangereux que ces consciences endormies, satisfaites!

Marie-Claire Blais

 
Les gens sont ainsi, ne trouvez-vous pas, pleins de sentiments pour des choses dont ils savent qu’elles existent, mais qu’ils n’ont jamais vues.

Gabrielle Roy

SI NATHAN AVAIT SU ... (Partie 3 ) - 35 -

 

Elle s’ajoutait à tous les autres, la mère de Herman, ces autres qui lui suggèrent de rencontrer madame Brodeur, celle surnommée « la mémoire du canton ». Il faut d’ailleurs ajouter que c’est beaucoup autour de cette recommandation que la discussion de Abigaelle et Herman avait tourné lorsque, après sa visite à la résidence du maire de la municipalité des Saints-Innocents, elle s’était arrêtée dans l'appartement situé au-dessus du supermarché Steinerg, lui qui avait répondu à sa demande et préparé le rosé.

 

Madame Delage ne fut pas vraiment surprise d’apprendre que le fils du maire était responsable de l’incendie de l’école. Avec un sourire moqueur, elle ajouta : « Avec une mère comme celle-là, brûler des bâtiments pourrait être sa manière de montrer qu’il se sent abandonné. »

 

Abigaelle jugea inutile d'élaborer, c'était déjà assez complexe pour le moment. Cependant, après que Herman ait changé de sujet pour parler de la quête de monsieur Granger afin de retrouver la directrice de l’école et sa famille, et se rappelant qu'une troisième théorie avait été émise par sa mère pour expliquer ces disparitions, hypothèse qui synthétiserait tous les commentaires entendus ainsi que les potins qui circulent au supermarché, elle tourna son regard vers madame Delage, l’invitant à en dire plus sur ce mystère de plus en plus pathétique ; trois semaines qu’il alimentait les cancans. C’est à ce moment-là que le nom de madame Brodeur bondit dans la conversation.

 

- Elle sait tout cette femme, une des premières villageoises arrivées aux Saints-Innocents. J’ai l’impression que tout ce qui s’est produit depuis plus de quarante ans, elle en sauvegarde les principaux chapitres. C’est pas rien que messieurs Saint-Pierre, Cloutier et Clotaire Gendron maintiennent le contact avec elle. Herman m’a parlé de leur club d’histoire, je comprends qu’elle est une source pas mal importante. Elle sait tout sur le village et par son mari décédé, il était facteur pour la région, on l'appelait le « postier », elle a dû ramasser pas mal d’informations provenant des alentours.

 

La bouteille de rosé achevée, s’apercevant que madame Delage ne semblait pas disposée à parler de cette fameuse troisième hypothèse, Abigaelle annonça son départ. C’est peut-être pour la garder auprès de son fils qu'elle se mit en frais d’aborder la question des départs.

 

- On sait tous que les Saint-Gelais et les Champigny sont comme les cinq doigts de la main. Cela depuis de nombreuses années. Tous les deux n’étaient pas heureux sur la ferme, Saint-Gelais lui préférant la menuiserie, il est très habile de ses mains, alors que de son côté, Champigny, c’est l’argent. Pas pour rien qu’il a épousé cette femme que personne ne connaissait dans le village, même pas madame Brodeur, arrivée ici de manière inattendue. De mauvaises langues avançaient l’idée que c’était une façon qu’il avait trouvée pour rentabiliser ses propriétés. Ça a marché très rapidement, surtout en raison de l’expérience qu’elle avait acquise dans les affaires bancaires, à ce qu’on a dit. Elle a vite convaincu les deux hommes, son mari et Saint-Gelais, de louer leurs champs à une grande compagnie américaine. Ça adonnait bien, puisque leurs terres voisines une fois réunies, ça fait tout un lot. Depuis cette affaire, chaque année, débarquent ici des employés étrangers, surtout des Mexicains. Ils s’occupent de tout sur les deux fermes. Du maïs et du foin. Quand vient le temps des récoltes, un autre groupe arrive pour recueillir le maïs et engranger le foin. On dirait quasiment une industrie. Rien à voir avec les habitudes des cultivateurs de la région. Vous imaginez tout de suite les parlages dans le canton !

- Vous devez certainement recevoir ces travailleurs au marché ? questionna Abigaelle.

- Tout le temps qu’ils sont là, ils vivent dans deux granges que Saint-Gelais a aménagées et oui, ils s’approvisionnent au supermarché tout comme ils le faisaient à notre petit marché, avant que tout s’agrandisse.  Du bon monde. Ils parlent espagnol, à l’exception de l’un d’entre eux, qui serait comme le gérant, qui parle seulement anglais. Il paie pour tout le monde avec de l’argent américain sans jamais demander le taux de change. Mais ça toujours été la job de mon mari.

- Et toi, Herman, tu participes à toute cette industrie ?

- Principalement l’été. Ce que je peux dire, maintenant que papa est décédé, c’est qu’il y a beaucoup de non-dits, un genre d’omerta.

- Comment expliques-tu cela ?

- Tu sais, Abigaelle, l’argent… ça n’a peut-être pas d’odeur, mais de la couleur… c’est certain. Papa a vite compris qu’encaisser cette manne et fermer les yeux serait la meilleure chose à faire, mais on lui a poussé dans le dos pour qu’il agrandisse son local et rencontre les Steinberg. Je sais maintenant qui l’incitait… mais c’est une autre affaire.

 

Madame Delage s’essuya les yeux avant de reprendre la parole.

 

- Je sais, Herman, que ton père n’était pas parfait, qu’il a fait de très mauvais choix qui l’ont obligé à …

- … à s’en remettre aux Champigny…

- … vrai. Ton père avait un seul but dans la vie, ouvrir un supermarché comme ceux qu’on voit dans les grandes villes. Il est allé trop vite. Comme il ne m’en a jamais parlé, sans doute craignait-il que je m’oppose à ses rêves, alors il a pris un raccourci.

- Puisque nous en parlons, je veux te dire que madame Champigny n’est pas venue aux funérailles de papa par sympathie, mais pour s’assurer que le contrat qu’il a signé soit respecté.

- Herman, on en reparlera une autre fois, mais je sens que Abigaelle aimerait que je lui expose mon hypothèse sur les départs des associés.

                              

Le grand jeune crut bon d'ouvrir une seconde bouteille de rosé, laissant ainsi le temps à sa mère de préparer son discours et Abigaelle de demeurer avec lui. Les verres remplis, il reprit sa place. Sa mère s’élança:

- Il y a, selon moi, deux départs différents. Le plus facile à démêler est celui des Champigny et des Saint-Gelais. Au moment où on se parle, je suis à peu près certaine qu’ils sont en Floride. Madame Champigny y restera alors que les trois autres reviendront. Là-bas, il sera question d’affaires. La compagnie américaine a les yeux sur plusieurs terrains autour des Saints-Innocents, principalement ceux leur permettant d’agrandir leur territoire actuel. Il y a tellement de secrets autour de leurs affaires, au point que personne dans la région n’est en mesure de capter la moindre information. Ce que je sais pour l’avoir entendu dire au marché, c’est que cet été sera le dernier pour quelques agriculteurs qui ont accepté de louer eux aussi leurs terres. « De la grosse argent. » Voilà ce qui se répand. Madame Champigny, la maîtresse d’œuvre, fera son rapport en Floride. Elle est rusée. Tu n’as qu’à penser à l’entourloupette faite à ton père pour t’en convaincre. C’était un petit ouvrage pour elle. Les grosses opérations, elle préfère.

- Pourquoi partir en compagnie des Saint-Gelais ? demanda Abigaelle.

- Comme elle ne veut pas être embêtée si jamais on découvrait des anomalies, pour se protéger, elle fait signer les documents officiels par les deux hommes. J’ai vu un papier qu’une dame du rang 5 m’a montré parce que je croyais pas que son mari et elle loueraient leurs champs et c’est bel et bien les signatures des deux hommes que j’ai reconnues.

- C’est un peu comme si c’était un voyage d’affaires, dit Herman.

- Elle va demeurer là-bas comme elle le fait toujours et les autres reviendront d’ici quelques jours pour finaliser les locations de cette année. Ça doit se faire cet été, si la compagnie veut entreprendre les améliorations nécessaires. C’est du moins ce que je déduis de tout ce qui se dit au marché.

 

Ces propos éclaircissant une partie de la situation reposent sur du solide sans nécessairement être vérifiables. Qu’en est-il maintenant de la disparition de la directrice et son frère ? La parole revint à madame Delage :

- Celle-ci est plus embrouillée. La seule chose qui est évidente, madame Saint-Gelais ne peut quitter le village sans être accompagnée de son frère Benoît qui lui sert de chauffeur.

- Sans avertissement, pas même un mot à Henriette la secrétaire de l’école, ajouta Abigaelle.

- Si les rumeurs s’appuient sur des faits, je crois que ça fera l’effet d’une bombe, reprit madame Derlage.

- Une bombe ?

- Oh ! oui, une véritable bombe.

SI NATHAN AVAIT SU ... (Partie 3 ) - 33 -

Abigaelle mit un certain temps à revenir s’asseoir près de Herman qui avait reçu la visite de Zoé. Depuis le grand incendie auquel la chatte avait assisté en première ligne, bien installée à sa fenêtre, son comportement avait radicalement changé. Par chance, sa maîtresse, en vacances, demeure à la maison plus régulièrement, ceci lui permet de ressentir une sécurité dont elle a manifestement besoin. Abigaelle monte à l’étage, aussitôt Zoé ne perd aucun instant pour l’y rejoindre. Henriette dirait qu’elle est devenue plus « colleuse » alors que Gérard cesserait de lui recommander de laisser sa chatte courir dehors. Déjà que dehors, à moins que ce ne soit à l’arrière de la maison, lui semble comme un grand brasier duquel il faut s’éloigner. Si un chat échaudé craint l’eau froide, on peut dire que Zoé, enfumée, évite les flammes.

 

La figure de Aigaelle a changé. L’étonnement s’y lit avec une évidence inattendue auquel s’imprègne la stupéfaction. Herman attendit qu'elle retrouve une physionomie moins noire avant de l’interroger.

 

- Mauvaise nouvelle ?

- Je suis interloquée.

- Que se passe-t-il ?

- C’est Henriette au téléphone qui me demande de rejoindre monsieur le maire.

- Tu lui as parlé ?

- C’est là que tout m’a jetée à terre.

 

Henriette avait laissé son numéro de téléphone au dos de chacun des communiqués que les élèves camelots ont distribué la veille ainsi qu’à la sortie des messes du dimanche. Elle ne croyait sans doute jamais recevoir d’appels et devoir répondre à des questions au sujet d’un document irréprochablement précis. Sa surprise fut encore plus grande, lorsque monsieur le maire l’ayant appelée lui demandait de me rejoindre afin de le rappeler dans les plus brefs délais.

 

- Je viens de lui parler. Il est complètement démoli.

- C’est grave ?

- Avant de reconduire son fils Patrick, un élève de ma classe préscolaire, à son rendez-vous programmé pour ce matin au bureau de la commission scolaire afin d’y rencontrer le psychologue Létourneau, sa femme, en pleurs, hystérique, lui a annoncé qu’elle connaissait l’auteur de l’incendie qui a ravagé l’école.

- Quelqu’un…

- … son fils.

 

Un tsunami de silence s’abattit sur les deux, tellement costaud que Zoé, d’un seul bond, se réfugia sur son gros coussin.

 

- Il m’a dit qu’il avait hésité entre le rendez-vous chez le psychologue et le poste de police. Sa femme a insisté, c’est la première fois qu’elle agissait ainsi depuis la naissance de Patrick, elle a insisté pour les accompagner au bureau de la commission scolaire. La rencontre n’a duré que quelques minutes, l’enfant refusant d’en dévoiler davantage sur l’événement qu’il aurait lui-même déclenché. Monsieur Létourneau leur a conseillé deux choses. D’abord, retourner chez eux, et deuxièmement, ne parler qu’à une seule personne, et cette personne, c’est moi. Patrick a accepté que je le rejoigne chez lui cet après-midi. Il veut que je vienne avec ma Westfalia.

- Tu as bien besoin qu’une autre tuile s’abatte sur toi.

- C’est mon élève et d’autant plus je suis responsable de la démarche auprès du psychologue. Je ne vais surtout pas m’éclipser maintenant.

- Je te comprends. Pour ce qui est de la troisième hypothèse, avec ce que tu viens de me dire, elle ne mérite pas qu’on s’y arrête.

- Après ma visite chez monsieur le maire, si tu le veux bien, je m’arrêterai chez toi. Tu as certainement une bouteille de rosée au frais.

- Je m’en charge.

 

Herman s’approcha de l’enseignante, la prit dans ses bras sans dire un seul mot. Zoé les suivit alors qu’ils rentraient dans la maison.

 

Jamais Abigaelle n’eut à se déplacer au volant de sa mini van pour une raison aussi délicate que celle qui la menait vers la demeure de monsieur le maire. Elle avait fort bien compris que son épouse y serait, puisqu’elle est présente depuis ce matin d’un lundi particulièrement rempli d’annonces.

 

- Monsieur le maire…

- … entrez mademoiselle Thompson, je vous en prie.

 

Elle n’a pas deux enjambées de faites que la mère de Patrick, un verre à la main, la fusille du regard :

- J’ai vu les photos que mon mari a prises lors de votre barbecue à la fin de l’année. Et qu’est-ce qu’on y remarque ?

- Malheureusement, les photos ne m’ont pas été fournies.

- Eh bien, je vais vous le dire, moi, ce qu’il y a sur ces photos. Vous et mon fils devant le feu qui s’élève du barbecue. Lui, regarde vers le feu sur une et sur vous pour l’autre. C’est clair et évident que de l’avoir assigné à la cuisson de la viande, collé sur le feu, tout ça lui a donné envie de mettre le feu un peu partout. Et ce partout, eh bien c’est à l’école.

- Je ne vois pas de lien direct…

- … de lien direct, mais vous êtes aveugle ou quoi ? Un enfant de sept ans, oui, on lui en donne dix compte tenu de sa taille, mais c’est un enfant à qui on montre comment jouer avec le feu. Le voilà le lien direct. C’est vous la responsable et c’est nous sur qui tombe le malheur, sans parler de toute la communauté des Saints-Innocents qui souffre actuellement. En êtes-vous consciente ? On n’aurait jamais dû engager une étrangère pour corrompre nos enfants. Monsieur Granger et ses idées bizarres. Le village était tranquille avant que vous y mettiez les pieds. Je ne serais pas surprise si vous aviez affaire avec la mort de notre bon curé-chanoine, l’hiver dernier. Mon fils est maintenant marqué à vie. Je ne sais pas ce qui va lui arriver. Mais vous pouvez compter sur nos avocats pour le défendre bec et ongles, en mettant la responsabilité de ce drame sur les épaules de la vraie criminelle.

- Je comprends, madame, votre désarroi, mais cela ne vous autorise aucunement de porter de telles accusations et de raisonner comme vous le faites maintenant sous l’emprise de la colère, répondit Abigaelle qui cherchait à ce que le maire intervienne, du moins fasse taire son épouse en ramenant le véritable objet de sa visite au premier plan.

 

Le maire se taisait alors que sa femme reprit la parole :

- D’ailleurs, pourquoi vous présenter ici ? Un criminel revient toujours sur les lieux de son crime, paraît-il.

 

Patrick venait de descendre de sa chambre dans laquelle il avait été enfermé jusqu’à nouvel ordre. Il s’adressa à son institutrice :

Abigaelle, viens dans ma chambre.

Pas pour les âmes sensibles

 

                                      CE TEXTE NE CONVIENT PAS

                                     AUX ÂMES SENSIBLES…

                                    AUX ESPRITS PUDIQUES…

                                    AUX « POLITIQUEMENT CORRECT »…

Je me suis levé ce matin, et déjà, le soleil annonçait une journée automnale parmi les plus radieuses.
 
Les couleurs, à la surface de l’eau,  je les vois à travers la fenêtre de mon bureau ; elles s'éclatent sur une rivière  calme, sereine, prête à recevoir mes hommages pour sa persévérante continuité.
 
Puis, c’est l’heure du café. Un bolivien que je me procure tout juste au bout de la rue dans un café dont j’adore le nom : Jardin Shiraz. Appellation iranienne pour café colombien, une pure merveille cosmopolite.
 
Le café du matin s’accompagne, invariablement, d'une ambiance composée de sons feutrés qui emplissent mon appartement, l’évacuant de son paresseux silence. À l’époque où je travaillais, la radio faisait office d'indispensable accessoire, une façon de retrouver le monde, de savoir quel lot de surprises la nuit dernière aura façonnées.   
 
Maintenant retraité, c’est la musique. Liszt. Compositeur hongrois natif d'un ancien octobre. On l’appelait « Rock-Star » en référence à sa chevelure qui tourbillonnait autour de sa tête lorsqu’il jouait du piano et qui donnait des concerts à guichet fermé dans tous les endroits qu’il visitait.
 
Liszt, café et soleil matinal : un pur délice. Si bon pour le cœur, l’âme et ce sentiment de sécurité qui ralentit la vie.  
 
Le temps s’écoule. Doucement. Seule l’envie de chier me ramène à ma réalité, celle d’hier et celle de demain.
 
 

 

Je me suis rappelé, ce matin, alors que le soleil attaquait mes yeux qui n’ont pas réussi à complètement demeurer fermés, parce que la nuit, dehors, pas trop loin de la rivière qui s’amuse à rafraîchir l’espace que, péniblement, j’ai réussi à organiser entre deux arbres dépouillés de leurs feuilles, tout près de la piste cyclable qui commence à être fréquentée par les écologistes se dirigeant vers leur troisième journée au bureau, les deux autres, ils étaient en télétravail, parce que la nuit, souvent, se voit troublée par quelques soubresauts intempestifs… me rappelle que je suis dehors et que dehors, c’est pas sous un toit.
 
Il fait beau ce matin. C’est l’heure du café que je ne prendrai pas, parce que je n’ai pas de cuisine, pas de percolateur, seulement un gobelet en carton que j’utilise à bon escient : quêter des sous pour un café. J’ai vite appris qu’on ne sert pas de déjeuner dans les centres d’accueil pour itinérants, des repas à l’heure du dîner, c’est tout. Faux. À Noël, au Jour de l’An, à Pâques parfois, on fait un petit extra, on offre le déjeuner. Il ne faut pas que tu te présentes trop tard ; dans la rue, tu n’as pas le choix de te lever à l’heure que tu souhaites, mais trop tard, ça veut dire que le café est « back order ». Ceux ou celles qui ont choisi - peut-on vraiment choisir ? - de dormir le jour, pas la nuit qu’ils trouvent trop dangereuse alors que le jour, tu ne peux pas te faire agresser… pas toujours vrai, ce que je viens de dire.
 
Le ventre creux et surtout cette maudite envie de chier qui m’assaille ; où peux-tu aller chier le matin ? C’est déjà tough en plein jour. De plus en plus de places publiques exposent la pancarte « Toilettes réservées à nos clients ». Je les comprends, mais ça soulage pas mon envie. 

J’ai vite appris, aussi, - parce que ça existe des règles pour itinérants -  qu’une loi non écrite stipule de ne jamais salir un endroit qui pourrait servir de chambre à coucher extérieure pour un autre sans-abri. Parce que, on l’oublie souvent, la vie extérieure est mon lot. En toute saison. Ce qui pose un problème, vous l’imaginez bien, autant d’hygiène que d’habillement. Des âmes bien nées me posent toujours la même question : « Pouvez-vous vous laver quelque part ? Prendre une douche ? Vous changer ? » C’est bel et bien une question âme-bien-née qui n’a aucune, mais aucune idée de ce que, tous les matins de tous les jours de la semaine chaque mois qui passe, j’ai non pas à répondre, mais à supporter qu’un autre lambeau de ma dignité, de mon intégrité tombe par terre, là où je me tiens pour quêter les quelques sous que, parfois, après un déluge de recommandations, de soutien moral, de lâchez-pas-demain-ira-mieux, alors que cette âme bien-née et moi-même savons très bien que rien ne changera. Parfois une trente sous se ramasse dans mon verre en carton que tu dois tout de suite cacher, parce que l'argent pour un itinérant, eh bien ça a de l'odeur.
 
Il m’arrive parfois, moins maintenant que mon statut d’itinérant me donne une certaine ancienneté, de croire, l’espace d’un court instant, qu’il m’est facile de passer à autre chose, croire que… je ne sais pas quoi, mais l’espoir c’est juste jouer à pile ou face avec le désespoir, sachant que les dés sont pipés. L'espoir c'est aussi alimenté par le temps et le temps, pour un itinérant ça se résume aux mêmes mots : parfois, pas souvent, quelques fois, maintenant, instant, avant, jamais des souvent, des ... je vous laisse les énumérer.
 
Il n’y a pas seulement les âmes bien nées, il y a , et j’ai l’impression qu’ils sont les plus nombreux, ceux qui manifestent : manifestation d’indifférence ; manifestation de haut-le-cœur, de mépris. Et ils le manifestent ouvertement par leur silence dégoûté. J’en arrive à me demander qu’entre ces deux catégories de gens, laquelle m’indiffère le plus. En fait, si je veux survivre à l’enfer quotidien, m’isoler en moi-même, m’insensibiliser, doivent être la tâche principale ; elle devient de plus en plus facile, jour après jour, car mon attention demeure continuellement concentrée… trouver à manger et à chier. Ne pas avoir à sa disposition un endroit sécuritaire pour chier, comme la salle de bain que j’ai connue avant et dont j’arrivais à ne plus considérer sa présence., eh bien c'est préoccupant. Pisser, pour moi, un gars, c’est pas trop compliqué, mais les filles, celles qui se font cruiser ou proposer deux piasses pour une pipe vite faite, c’est moins facile.

La météo, c'est mon baromètre le plus précis. Il mesure la densité de population arpentant les rues, celles du centre-ville vous en conviendrez, et m’oblige à prévoir l'arrivée d'un pied au cul, si d’aventure, voulant éviter la pluie ou la neige, je me poste devant une entrée… privée. Ce mot-là, privé, est disparu de mon vocabulaire. Faux. Il a changé de sens. Il faut dire « privé de tout » même du droit d’être quelque part dans le public avec une identité. C'est pas long le temps avant que tu réalises que le passé, jamais plus sera présent et que le futur, c'est de la science-fiction. Réaliser aussi que tout ce que tu as appris avant, plus rien ne marche.
 
Quelqu’un m’a dit un jour, je ne sais pas si vraiment il a pensé à ce qu’il allait dire, il m’a dit avec l’assurance de celui qui a réponse à tout, mais pas la solution, il m’a dit « la maladie mentale, faut pas avoir honte de consulter ». Maladie mentale. Voulait-il dire que l’itinérant est un malade au mental focké ? Avec mon expérience de la rue - je vais revenir sur ça, la rue - cette expérience m’a appris que oui, l’itinérant est malade, comme tout le monde, imagine-toi donc, malade de maladies comme le foie qui explose, l’estomac qui brûle, les intestins qui veulent éclater, les doigts, les mains, les orteils, les pieds, le cul, tout ce qui gèle en hiver, ça veut dire six mois par année, et fait crever les autres mois. Un collègue de rue qui a le savoir-vivre pas encore mort, lui, il m’a dit avoir entendu dire que les urgences passent des règlements pour empêcher les itinérants de s’y présenter. Un règlement que des vigiles appliquent avec vigueur. Lui-même s’est retrouvé sur le cul, les bras en sang et la tête fêlée pour avoir essayé d’obtenir des soins pour son cancer du pancréas. Il s’est fait philosophe en me déclarant « que veux-tu, on prend soin seulement de ceux qu’on peut carter ? »
 
On entend toutes sortes de choses dans la rue. Pour l’itinérant, la rue c’est pas mal plus qu’un espace, c’est son univers. Avez-vous déjà examiné très sérieusement une rue ? N’importe laquelle. Elles sont pas mal similaires les unes aux autres. La rue, c’est comme la vie d’un itinérant : inamovible. Vous direz que je sors mes grands mots. J’ai du temps à perdre pour ne pas perdre le peu qui me reste de mon ancienne vie. Inamovible, ça veut dire, toujours à sa place, qu’on peut pas déplacer, se séparer. C’est exactement comme un itinérant. Qui se ressemble se rassemble. Une rue, c’est ton spot que tu dois défendre à grands coups de je-reste-assis-ici-à-la-même-place, de pas-question-que-je-bouge-d’un-poil, de essaie-donc-de-me-décrisser-de-là-pour-voir. Pour certains, la rue c’est leur refuge. Pour d’autres, le lit du mourant. J’en ai connu des potes qui ont essayé de privatiser leur rue, la réponse a été comme celle des politiciens, « un ti-boute te suffit, exagère pas quand même, la rue c’est pour tout le monde ». C’est pas pire, sauf que l’itinérant, c’est pas du monde : un cadre collé sur la brique d’un building ; une parenthèse entre deux trottoirs ; un cul sur du carton. N’importe quoi, sauf ce qu’il a pu être avant, un ché-pas-quoi de la race des humains…
 
Des fois, dans un élan missionnaire, une belle dame gantée de politesse maniérée, me demande, tout en fouillant dans son portefeuille, le boute où on trouve le p'tit change, quel est mon nom ? Vous savez, quand on arrive dans la rue, fraîchement nouveau, on est sensible à la politesse, alors on donne son nom, en fait on donne son prénom. Aujourd’hui, je réalise que l’itinérant, c’est comme pour les chiens, ça n’a qu’un seul mot pour le nommer. Un peu comme chaque jour qui a perdu son nom pour reprendre finalement toujours le même nom.
 
Depuis quelques jours, je n’enlève plus mes souliers, les garde aux pieds jour et nuit, pas pour déguerpir plus rapidement si jamais le besoin s’en fait sentir, absolument pas, mais parce que, si je les enlevais, ça me serait impossible de les remettre. Ça fait que j’ai mal dans mes souliers. Mal qui monte aux jambes et aux cuisses. Avez-vous remarqué les souliers d’un itinérant ? En plus d’être salis par la poussière ou la sloche, ils sont la personnalité de celui qui les porte. Certains les cachent en s’assoyant les jambes croisées, d’autres les recouvrent d’un tissu quelconque qu’à tout moment ils vérifient pour s’assurer qu’il est bel et bien en place. Mais ce qui est fondamental, mon dieu, je me fais professeur, relève de la honte à camoufler. Les gens qui ne sont pas des locataires de la rue portent des souliers auxquels ils attachent une grande importance, un peu comme s’il s’agissait d’un passeport qui t’autorise à te déplacer sans te soucier de l’endroit où tu poses les pieds. Ça me rappelle un gars, c’était un Vietnamien si je me souviens bien, un asiatique en tout cas, lui, ses souliers, il les enlevait chaque fois qu’il s’assoyait par terre, une habitude de ses ancêtres qu’il disait. Avec cette affaire-là, je me suis demandé si un itinérant de notre pays et celui des autres pays, si c’est pareil. À part les souliers du Vietnamien, j’ai pas eu l’occasion de rencontrer d’autres immigrants dans la rue. Paraît-il qu’il faut être riche pour immigrer par chez nous, sans doute pour ne pas qu’on les retrouve dans la rue. Pourtant, que tu parles n’importe quelle langue, dans la rue, c’est pas important parce qu’on te demande jamais rien, je veux dire demander à parler, sauf quand les beûs décident que tu as à te ramasser au plus kriss et aller ailleurs. Une fois, je le regrette encore, j’ai osé demandé au beû qui me pointait de sa mâchette… je veux dire de sa matraque, « aller ailleurs, j’veux ben, mais où ? ».
 
Je pourrais - pis je pense que ça me ferait du bien - te jaser encore un peu plus de ce que je viens de me dire, parce qu’il n’y a que moi qui m’écoute, je m’écoute dans ma tête, pas à voix haute. À voix haute, ça ferait trop de bruit, pas celui qui m’entoure tout le temps, non, du bruit que font les mots. Tu sais, on se parle pas effrayant entre nous autres, les déshérités de tout. On se quête une poffe ou un plasteur quand faut que tu bouches une plaie qui veut pas guérir. Je me souviens d’un mot qui était écrit sur une pancarte, celle que la politique plaque sur les poteaux, c’était écrit « solidarité »… Je sais pas pour qui c’était écrit. Je cherche encore…

 

LA  GRASSE  MATINÉE

 

Il est terrible
le petit bruit de l'œuf dur cassé sur un comptoir d'étain
il est terrible ce bruit
quand il remue dans la mémoire de l'homme qui a faim
elle est terrible aussi la tête de l'homme
la tête de l'homme qui a faim
quand il se regarde à six heures du matin
dans la glace du grand magasin
une tête couleur de poussière
ce n'est pas sa tête pourtant qu'il regarde
il s'en fout de sa tête l'homme
il n'y pense pas
il songe
il imagine une autre tête
une tête de veau par exemple
avec une sauce de vinaigre
ou une tête de n'importe quoi qui se mange
et il remue doucement la mâchoire
doucement
et il grince des dents doucement
car le monde se paye sa tête
et il ne peut rien contre ce monde
et il compte sur ses doigts un deux trois
un deux trois
cela fait trois jours qu'il n'a pas mangé
et il a beau se répéter depuis trois jours
Ça ne peut pas durer
ça dure
trois jours
trois nuits
sans manger
et derrière ces vitres
ces pâtés ces bouteilles ces conserves
poissons morts protégés par les boîtes
boites protégées par les vitres
vitres protégées par les flics
flics protégés par la crainte
que de barricades pour six malheureuses sardines...
Un peu plus loin le bistro
café-crème et croissants chauds
l'homme titube
et dans l'intérieur de sa tête
un brouillard de mots
un brouillard de mots
sardines à manger
œuf dur café-crème
café arrosé rhum
café-crème
café-crème
café-crime arrosé sang!...
Un homme très estimé dans son quartier
a été égorgé en plein jour
l'assassin le vagabond lui a volé
deux francs
soit un café arrosé
zéro franc soixante-dix
deux tartines beurrées
et vingt-cinq centimes pour le pourboire du garçon.
Il est terrible
le petit bruit de l'œuf dur cassé sur un comptoir d'étain
il est terrible ce bruit
quand il remue dans la mémoire de l'homme qui a faim.

Jacques Prévert

 

SI NATHAN AVAIT SU ... (Partie 3) - 34 -

 

L’arrivée de Patrick coupa net le laïus de sa mère qui crut bon de se diriger vers la cuisine remplir son verre. Le maire semblait ne plus rien comprendre à la situation, ne sachant trop s’il devait souscrire au discours de son épouse ou l’excuser devant Abigaelle qui avait accepté de répondre à son invitation. L’atmosphère, on ne peut plus tendue, avait subitement changé. L’enfant se tenait droit, attendant que son éducatrice le suive.

 

Comment un enfant de sept ans - à la stature d’un enfant de dix ans - a-t-il pu imaginer un tel scénario qui a mené à l’incendie de l’école et l’avoir réalisé sans qu’on puisse soupçonner qu’il venait d’un enfant de première année ?

 

Qu’est-ce qui a bien pu le pousser vers un vandalisme aussi destructeur ?

 

A-t-il, à un moment ou à un autre, ressenti une certaine culpabilité, un remords, peut-être ?

 

Est-il possible pour un bambin de cet âge d’organiser un complot auquel se grefferaient, peut-être, d’autres enfants ou aurait-il pu être incité par des plus âgés que lui à exécuter, comme s’il s’agissait d’une épreuve, un genre d’esbroufe, afin de démontrer un courage qu’on ne reconnaît pas chez des bébés comme lui ?

 

Ces questions envahissaient le cerveau de Abigaelle qui suivait le fils du maire dans l’escalier menant à l’étage où se trouvait sa chambre. Elle s’attendait, sans trop savoir pourquoi, à trouver des murs salis ou couverts d’images aussi inquiétantes que les idées pouvant se retrouver dans la tête d’un jeune délinquant. Il est certain que l’acte qu’il a commis lui voudra cette dénomination qu’un juge lui collera à la peau et, fort possiblement, ajoutera une période indéterminée à demeurer dans ce qu’on appelle une « école de réforme ». Elle ne pouvait s’empêcher de penser à ce que monsieur Granger lui avait annoncé, à savoir que bientôt une loi sera promulguée afin de protéger l’enfance et sans aucun doute baliser les règles lorsqu’un jeune aura à se présenter en justice pour répondre à quelque délit que ce soit. Mais là, ce lundi 19 juillet 1976, on n’en est pas là. Elle comprenait parfaitement bien la fureur verbale de la mère de Patrick ainsi que l’anéantissement moral de son mari.

 

Elle entre dans la chambre. Rideau fermé sur une fenêtre ouverte. Quelques bruits s’infiltrent, réguliers et habituels. Lit défait. Sur les murs, rien. Répandus ça et là, un costume de bain, une serviette de plage, une paire de bas.

 

- Oui, c’est moi qui a mis le feu.     Patrick avança vers son lit, souleva l’oreiller et en sortit une loupe.    Le soleil quand il passe à travers peut partir un feu. Derrière l’école…

- ... Patrick, tu me racontes cela seulement si tu le veux…

- … collée sur la porte…

- … je me rappelle qu’une pancarte s’y trouvait …

- … j’sais pas quoi était écrit, jl’ai décrochée, puis mis sous la loupe… le soleil a fait le reste.

 

L’enfant racontait l’événement avec tellement de réalisme qu’il fut impossible à Abigaelle de mettre en doute ses paroles. Elle ne voyait que les yeux du gamin affichant une inquiétante neutralité. Cela lui fit peur. Devait-elle y aller d’un interrogatoire ? Le laisser poursuivre espérant qu’un quelconque détail lui permette de déceler un motif, une raison l’ayant mené à poser un tel geste. Elle opta pour la retenue. Plusieurs minutes passèrent. Ses yeux, finalement adaptés à la semi-obscurité ambiante, elle pouvait mieux observer son élève, debout, immobile devant elle.

 

- C’est elle qui méritait de brûler.

- De qui parles-tu au juste ?

- La directrice.

- Madame Saint-Gelais ?

- Elle pis sa chaise roulante.

 

L’histoire que recevait Abigaelle tournait à l’horreur. Souhaiter qu’en incendiant l’école, la directrice fût présente à l’intérieur, impossible de sortir à temps en raison de son handicap : quel macabre projet ! Un cerveau d’enfant peut-il imaginer un tel dessein ?

 

Patrick ne bougeait toujours pas. Parfois, une main relevait son nez, puis revenait au garde-à-vous.

 

- Pourquoi as-tu demandé à tes parents que je vienne chez toi ?

- C'est le psychologue qui l’a dit.

- Je vois. Et tu es d’accord ?

- Oui. Je veux que tu restes avec moi.

- Ici, dans ta chambre ?

- J’veux pas que ma mère… Et il s’arrêta. S'assoyant sur son lit, il ne cessait de chercher les yeux de Abigaelle pour y trouver un consentement.

- Crois-tu que mettre le feu quelque part, en plus d’être dangereux, ça risque d’entraîner des conséquences ?

- Oui.

- En classe, lorsque tu agissais de manière incorrecte, qu’est-ce qu’il arrivait ?

- Tu me demandais de respirer.

- Seulement cela ?

- Ça me calmait.

- Parfois, tu devais respirer longtemps, parfois moins longtemps ?

- Oui, mais je me calmais.

- Est-ce que ça changeait ce qui était arrivé avant que je te demande de respirer ?

- Non. La bêtise avait été faite.

- Oui. Alors, qu’est-ce qui avait changé ?

- Moi.

- Je vois que tu as compris notre pacte et agis en conséquence. Maintenant, il se peut fort bien que tu doives pendant un certain temps t’habituer à un autre pacte.

- Lequel ?

- Je ne peux pas te le dire exactement, mais je suis certaine que le psychologue, monsieur Létourneau, aura à t’en parler.

- Si je le comprends pas, vas-tu m’expliquer ?

- Tu peux compter sur moi, en doutes-tu ?

- Non.

- Alors, voici ce qui va se passer pour les prochaines heures.

 

Abigaelle expliqua dans le détail ce qu’elle envisageait comme pouvant se dérouler. Demeurer dans sa chambre. Revoir le psychologue. Ses parents aviseront les policiers. Et après, la loi s’appliquera, comme elle s’applique à tout un chacun.

 

- Je retourne en bas. As-tu besoin de quelque chose ?

- Non.

- D’accord. Si tu le veux bien, donne-moi la loupe, tu n’en as plus besoin.

 

Patrick se leva et plaça dans les mains de son enseignante ce qu’elle considérait maintenant comme étant… l’arme du crime.

SI NATHAN AVAIT SU ... (Partie 3) - 32 -

 

La distribution du communiqué de la commission scolaire par les élèves camelots se déroula si bien qu’il fallut tirer au sort pour départager ceux et celles qui allaient prendre en charge celle du dimanche au sortir de chacune des deux messes. Le curé Langevin avait, tant bien que mal, réussi à lire le communiqué sans ajouter un seul mot supplémentaire, convaincu que tous les paroissiens avaient déjà reçu une copie du texte et il passa, tant bien que mal, à son homélie qui, une fois encore, fut écoutée par politesse, sans qu’aucun ne puisse en résumer ni le contenu ni le sens.

 

Henriette avait insisté pour laisser son numéro personnel afin de recevoir les appels de ceux et celles qui souhaitaient plus d’informations ou de précisions. Les camelots l’avaient correctement transcrit au dos du message avant de remplir leur tâche.

 

Pour sa part, Angelina, la maîtresse de poste, reçut quelques copies afin de les proposer à ceux et celles qui avaient oublié soit de lire ou lui signifiaient ne pas l’avoir reçu, dont madame Brodeur, sûrement la première à se présenter au bureau de poste lundi matin. Il est important de préciser que, depuis l’incendie qui l’obligea à emménager dans une nouvelle maison, elle n’ouvre plus sa porte, même à l’occasion d’Halloween.

 

Les commerces, obligatoirement fermés le dimanche - ce n’est pas aujourd’hui la veille que la loi va changer - cela permit à Herman d’appeler Abigaelle s’enquérant de sa disponibilité pour l’accompagner dans une promenade, question de se changer les idées.

 

- As-tu reçu une copie du communiqué de la commission scolaire ?

- Hier par un camelot, mais vendredi dernier, monsieur Granger s’est arrêté au marché pour m’en laisser une à épingler au babillard. Il m’est apparu plutôt pressé.

- Ça ne me surprend pas. Il s’est mis en… Abigaelle cessa de parler un instant, reprit cinq secondes après… je préfère ne pas en parler au téléphone.

- Je peux passer chez toi.

- D’accord, profites-en pour m’apporter du café.

- Donne-moi quinze minutes et j'arrive.

 

De chez elle, parvient aisément le son des cloches de l’église. On lui a dit que le nouveau curé, à la différence de l’ancien, les laissait tinter seulement au début des messes, comme une sorte d’appel aux paroissiens. Plus question qu’elles s’envolent durant la cérémonie.

 

Ce dimanche, avant de recevoir l’appel de Herman, elle en avait reçu deux autres. Le premier de son père lui annonçant qu’il allait descendre à Mirabel, nouvellement construit, le lundi 19 juillet et que déjà il avait prévu être accueilli par un vieil ami montréalais qui acceptait de le reconduire aux Saints-Innocents quelque part dans la semaine. Le deuxième dura quelques instants et provenait du psychologue Létourneau ; il lui annonçait que le rendez-vous sollicité par les services pédagogiques de la commission scolaire au sujet du jeune Patrick, le fils de monsieur le maire, se tiendrait ce lundi, en avant-midi. Un local sera aménagé au siège social. Son rapport devrait normalement être déposé durant la semaine. Il se demandait, compte tenu de l’absence de la directrice, absence qui se prolonge, qui prendrait en charge le dossier. Ce à quoi Abigaelle répondit que tout est entre les mains des services pédagogiques, mais que s'il avait besoin d’informations supplémentaires, elle serait disponible.

 

Herman arriva. Zoé le reconnut et trottinait autour de lui alors que Abigaelle récupérait le sac de café.

 

- Je prépare du café ?

- Avec plaisir. Il fait assez beau pour qu’on s’installe à l’extérieur, qu’en penses-tu ?

- Tu apportes le coussin de mademoiselle Zoé et je te rejoins.

 

Herman fixait loin devant lui, avec l'intention que cette journée puisse ressembler à la dernière passée en compagnie d’Abigaelle. L’espace entre leur retour du chalet de monsieur Granger et le début de l’incendie, il ne pouvait l'écarter de sa pensée, alors que la soirée et la nuit qui suivirent avaient imprimé en lui une marque indélébile.

 

- J’ai déjà ajouté un peu de lait, comme tu l’aimes.

- Merci, Abigaelle.

- Ça bouge pas mal dans le canton depuis quelques jours.

- En effet, et j’imagine que tout ce bouleversement pourrait modifier tes projets de vacances.

- Oui et non. Mon père arrive demain à Montréal. Je ne lui ai pas appris la fâcheuse nouvelle, mais, comme à son habitude, il me dira de penser à la suite, non pas au passé. Le docteur Thompson, toujours aussi terre-à-terre.

- Le fruit n’est pas tombé bien loin de l’arbre, si je peux me permettre.

- Tu as raison, c’est de famille. Bon, tu me disais que monsieur Granger t’a semblé pressé lorsqu’il s’est arrêté au supermarché.

- Pas comme d’habitude. Lui, toujours posé et calme, n’était pas comme ça vendredi.

- Il est très préoccupé par les suites à donner à l’école et s’inquiète beaucoup de la disparition de madame Saint-Gelais.

- La fille ou la mère ?

- Ma directrice ainsi que sa famille. On ne les a pas revues depuis l’incendie. La seule information vérifiée qu’on possède provient de la serveuse du restaurant qui nous a annoncé que Benoît et sa sœur avaient quitté le village le matin même.

- J’ai entendu dire au marché que la camionnette bleue n’est plus garée devant la maison, aussi vide que celle des Champigny.

- Faut-il établir un lien entre ces deux éloignements ?

Herman fit silence pour un instant, immobile devant sa tasse de café. Il sembla à Abigaelle que son ami réfléchissait à ce qu’il ajouterait, ou encore mettait de l’ordre dans ses idées avant de les formuler.

 

- La camionnette bleue a été reconvertie à la suite de l’accident de madame Saint-Gelais fille, de manière à ce qu’une seule personne puisse y monter, en plus du chauffeur, bien entendu. Ce qui me fait dire que le frère et la sœur sont partis ensemble. Leurs parents ne possèdent pas de véhicule et, lorsque l’un ou l’autre a besoin d’un transport, c’est vers monsieur Champigny qu’on se retourne.

- Les deux familles auraient donc quitté le village à deux voitures ?

- Ça tient la route. Mais, où sont-ils partis, voilà la vraie question. Première hypothèse : le groupe serait en direction de la Floride pour y reconduire madame Champigny qui est venue aux funérailles de mon père et n’a pas quitté la région depuis. Évidemment, ça soulève autre chose : tout ce beau monde est à la retraite, pour le fils Saint-Gelais, on parle plutôt de fainéantise, donc partir pour la Floride apparaît plausible, mais pour quelle raison madame Saint-Gelais fille aurait précipité ses vacances sans avertir personne ?

- Ceci me permet de te dire que monsieur Granger, s’il t’est apparu pressé vendredi, c’est qu’il s’est donné pour mission de la retrouver.

- Ça m’amène à une autre hypothèse. Monsieur Champigny n’a toujours pas digéré le fait que sa maison, celle-ci, soit bâtie sur un terrain qui ne lui appartient pas. Même chose pour le terrain d’en face, celui de l’école. Tous deux sont propriétés de monsieur Granger. Y a-t-il un acte de vengeance à voir dans l’incendie et une superbe couverture que celle de quitter les lieux quand tout brûle ?

- Que font les Saint-Gelais dans cette hypothèse ?

- Tout le monde sait que ces deux familles sont des associés en affaires. Depuis quelques années, Champigny et Saint-Gelais louent leurs champs à de grosses compagnies qui se chargent de les exploiter. Rappelle-toi ma rencontre avec madame Champigny et le prêt consenti à mon père, ça fait aussi partie de leur association. 

- Le prêt usuraire ?

- Je ne suis pas fort en conjecture, mais je crois que Saint-Gelais est le faire-valoir de Champigny, alors que lui serait sous la férule de son épouse.

- Je préfère ta première à la seconde.

- Il y en a une troisième…

- … es-tu en train d’échafauder un complot ou un scénario de film ? …

- … pas du tout ! J’écoute ce qui se dit, j’emmagasine les informations, puis j’essaie de faire des liens. Ma mère qui, comme tu sembles le croire, reçoit mes élucubrations organise tout cela pour en faire une histoire cohérente.

- Et c’est elle qui te suggère la troisième hypothèse ?

 

Herman allait reprendre la parole, mais fut interrompu par la sonnerie du téléphone.