QUATRE (4) CENT-SOIXANTE-TROIS (63)

La Librairie française de Saïgon

     C'est devenu une tradition annuelle. Comme une sorte de bilan des lectures du Crapaud.

Mais d'abord, une courte explication pour les nouveaux adeptes du CRAPAUD GÉANT DE FORILLON: les billets écrits et publiés de Saint-Pie sont numérotés tout comme celui-ci (463); ceux en provenance du Vietnam se retrouvent regroupés soit sous la rubrique Les chroniques de... ou sous un titre original.

Le 463 vous indique sa situation dans le temps, c'est-à-dire selon l'ordre de parution depuis septembre 2005 alors que démarrait ce blogue.

Revenons au bilan des lectures. Je précise que depuis mes séjours vietnamiens qui remontent à l'hiver 2011, la liste des livres lus s'étend d'un mois de mai à l'autre. Je respecte mon objectif de ne lire, au Vietnam, que des livres d'auteurs

qui me sont inconnus ou d'auteurs que je n'avais pas encore eu l'occasion de m'approprier. À Saint-Pie, c'est plus étendu comme choix d'oeuvres à lire et ouvert aux recommandations. Je tiens d'ailleurs à remercier celles et ceux qui l'ont fait suite à la publication du bilan de l'an dernier.

J'ai aussi l'habitude de vous donner mes deux coups de coeur, c'est-à-dire un auteur ou un livre qui m'a fait chavirer le coeur, l'esprit et remplit de bonheur. L'an dernier ce fut un livre, cette année deux auteurs. Vous retrouverez leur nom à la fin du billet mais débutons par la liste.

                                                                         Liste des livres lus 2014/2015

L’EXCEPTION            Audur Ava Olafsdo’thur

ROSA CANDIDA        Audur Ava Olafsdo’thur

DANS LE GRAND CERCLE DU MONDE      Joseph Boyden

LES COLLINES D’EUCALYPTUS                Duong Thu Huong

LETTRE AU PÈRE                                   Kafka

CHANTER                                                               

Amos Oz

AINSI RÉSONNE L’ÉCHO INFINI DES MONTAGNES     

Khaled Hosseini

CHERCHER SAM                                                      

Sophie Bienvenu

EN FINIR AVEC EDDY BELLEGUEULE                         

Édouard Louis

UNE ENFANCE MAL FERMÉE                                     

Jean-François Beauchemin

LA SOLITUDE DES NOMBRES PREMIERS                    Paolo Giordano

ANIMA                                                                    Wajdi Mouawad

LES DEUX MORTS DE MA GRAND-MÈRE                     Amos Oz

RABOLIOT                                                               Maurice Genevoix

L’ÉTUDIANT ÉTRANGER                                            Philippe Labro 

JUSTE AVANT L’HIVER                                              

Françoise Henry

FERRAILLE À VENDRE                                               

Anthony Burgess

VENT D’EST, VENT D’OUEST                                      

Pearl Buck

LES AMANTS CALLIGRAPHES                                     

José Frèches

L’AMOUR AUX TEMPS DU CHOLÉRA                            

Gabriel Garcia Marquez

LE TOMBEAU D’ÉTOILES                                            Maxence Fermine

LES GRANDES PERSONNES                                        Bruno Tessarech

LES LETTRES DE CAPRI                                              Mario Soldati

MOBY DICK                                                               Herman Melville

AU PAYS                                                                   Tahar Ben Jelloun

UN GARÇON PARFAIT                                                 

Alain Claude Sulzer

L’ORIGINE DE LA VIOLENCE                                       

Fabrice Humbert

LA COLÈRE DE L’AGNEAU                                            

Guy Hocquenghem

RIEN NE S’OPPOSE À LA NUIT                                      

Delphine de Vigan

JADE                                                                          

Michel Tauriac

LES GENS                                                                   Philippe Labro

LE PALAIS DE MINUIT                                                  Carlos Ruiz Zafon

QUATRE ROMANS NOIRS                                              Tonino Benacquista

1.- La maldonne des sleepings

2.- Les morsures de l’aube

3.- Trois carrés rouges sur fond noir

4.- La commedia des ratés

L’INVITÉ                                                                      Hwang Sok-yong

GÉOGRAPHIE DES BALEINES                                         Manuèle Peyrol

LA TRISTESSE DES ANGES                                            

Jon Kalman Stefanson

NAUFRAGES                                                                 

Akira Yoshimura

AMERICAN EXPRESS                                                     

James Salter

LA TROISIÈME SPHÈRE                                                  

Amos Oz

À PROPOS DE COURAGE                                                

Tim O’Brien

NOUVELLES ORIENTALES                                               Marguerite Yourcenar

L’OMBRE DE CE QUE NOUS AVONS ÉTÉ                           Luis Sepulveda

LA MONTAGNE DE MINUIT                                        Jean-Marie Blas de Roblès

UNE INTRODUCTION À LA CONNAISSANCE DU VIETNAM   Tran Thi Hao

Voici les coups de coeur de l'année.

Le premier:

Fabrice Humbert

Fabrice Humbert, auteur français est  agrégé et docteur en Lettres. Il enseigne au lycée franco-allemand de Buc. Auteur de plusieurs romans dont Autoportraits en noir et blanc (2001), Biographie d'un inconnu(2008) et L'Origine de la violence (2009). Il rencontre le succès avec son troisième roman, L'Origine de la violence. Le livre à caractère autofictionnel raconte l'histoire d'un professeur de lycée qui visite le camp de concentration de Buchenwald avec ses élèves et croit reconnaître son père dans la photo d'un détenu. Le livre remporte le prix Orange du livre en 2009, le Renaudot du livre de poche en 2010 et le prix littéraire des Grandes Écoles la même année. 

Le second:

Jon Kalman Stefanson

Jón Kalman Stefánsson (né le 17 décembre 1963 à Reykjavík) est un auteur islandais. Il grandit à Reykjavík et à Keflavík.

Après avoir fini ses études au collège en 1982, il travailla en Islande de l'ouest. Il entreprit ensuite des études en littérature à l'université d'Islande de 1986 à 1991, mais sans les terminer. Pendant cette période, il donna des cours dans différentes écoles et rédigea des articles pour le journal Morgunblaðið. Ensuite (de 1992 à 1995), il vécut à Copenhague où il participa à divers travaux et s'adonna à une lecture assidue. Il rentra en Islande et s'occupa de la Bibliothèque municipale de Mosfellsbær jusqu'en 2000. Depuis, il se consacre à la production de contes et de romans.

Il a publié quatre romans jusqu'à aujourd'hui.

Dans un prochain billet, je vous ferai lire quelques citations de ces deux auteurs que je vous recommande fortement.

À la prochaine

Notes prises à l'aéroport Hamad, Doha, Qatar

                            

     Vous avez huit heures et quelques poussières en transit dans un aéroport, et pas n'importe lequel, celui de Doha au Qatar dont l'étendue dépasse l'entendement, que ferez-vous?

Vous venez de partir de Ho Chi Minh, y laissant une importante partie de vous-même, avez voyagé près de neuf heures dans un Boeing 767 fort confortable, il faut le dire, mais c'est tout de même un avion; il est début de soirée, vous vous préparez à reculer dans le temps en raison des fuseaux horaires avec pour destination, premier arrêt, Doha au Qatar, la pensée initiale: que faire pendant plus de huit heures?

D'abord et avant tout, marcher, se dégourdir les jambes puis... Je ne veux pas vous décrire cet immense aéroport où tout est convenable, facile mais plutôt laisser défiler les notes prises en ce 31 avril 2015 et glisser quelques commentaires.

. Il y a un délai de 9 heures chez Népal Airlines pour le vol Katmandou/Doha alors que le Doha / Katmandou de Qatar Airways partira à l'heure. Je rencontre au comptoir de la pharmacie un Montréalais de retour du Népal. Il était là, présent lors du tremblement de terre, et encore secoué et sans mots.

. Le type de la sécurité de l’aéroport vient de Katmandou. Il me dit que ses parents sont en sécurité tout en répondant à un nombre effarant de questions … souvent les mêmes, mais rien de mieux qu’un aéroport pour rafraîchir ses notions de géographie… certains noms de ville ne me disent absolument rien.

. Un aéroport ne serait pas un aéroport sans 1) des toilettes et 2) un lieu où se procurer de l'imodium.

 . Il y a tellement de femmes voilées que je n’arrive à ne plus les remarquer, que les voir en déambulant. Je dois dire toutefois qu'il existe une mode car le voile ou encore la tunique diffèrent d'une à l'autre.

. Possiblement ici que j’aurai vu le plus grand nombre de cicatrices : il y a certainement une histoire derrière chacune.

. Les langues, multiples, se croisent, se mêlent, aussi belles les unes que les autres; j’imagine le concert qui devait se tenir dans la tour de Babel.

. On a prévu plusieurs lieux de prière dans cet aéroport, pourquoi pas, il y a bien des salons pour fumeurs, les deux s’isolent pour accomplir leur rite.

. Toujours me suit cette manie de trouver des ressemblances entre des gens que je connais et ceux que je rencontre. Parfois elles sont flagrantes. Sans doute un argument de plus pour dire que les races n'existent pas.

. Cet aéroport, le Hamad de Doha au Qatar, resplendit de propreté. J’ai vu un employé dont la tâche consistait à nettoyer les mains courantes des escaliers mobiles, et ça reluit.

. Les selfies? Je vous dis pas…

. Le ''in'' du voyageur branché : ne pas avoir l’air d’un touriste. On y met tellement d’ardeur qu’on le reconnaît tout de suite.

. Croyez-vous qu’il existe autant de gens portant lunettes que ceux n’en portant pas?

. Un truc : vous voyagez seul, deux ou trois bagages à main, vous devez vous rendre aux toilettes, que faire? Vous laissez vos bagages sur un siège libre tout à côté d’un couple occupé à son IPad, l’autre son IPhone. Sécurité garantie.

. La couleur ''in'' chez le voyageur en transit à Doha : n’importe laquelle en autant qu’elle soit identique à un de vos bagages à main.

. Le bruit des petites roulettes des valises devient énervant quand vous vous tapez un transit de huit heures.

. Les enfants qui pleurent dans l’aéroport ont la surprise d’entendre leur voix en écho. Pour plusieurs ça les surprend et ils s’interrompent.

. Un employé qui revêt son uniforme de travail devient tout d’un coup tellement sérieux que c’en est drôle.

. Mâcher de la gomme pour débloquer les oreilles lorsque l’avion prend de l'altitude… ça ne fonctionne pas pour moi.

. La carte d’embarquement, document essentiel au voyageur sans oublier le passeport contient sur un petit carton toutes les informations pertinentes à votre vol et il est hyper personnalisé. Pourquoi certains voyageurs en piétinent d’autres pour s’assurer d’être bon premier dans l’avion?

. Première fois pour moi, qu’on lance, en vol, une demande urgente pour un médecin. On sent la panique se faufiler dans les allées: on veut voir, savoir… Il y a toujours un peu d’inquiétude dans les airs.

                                      

Dernières photos prises à Saïgon avec Lisa, Phat et les enfants ainsi que YoYo.

À la prochaine

30 avril 1975 / 30 avril 2015

          Au moment où vous lirez ces lignes écrites à Saïgon, le 767 de Qatar Airways se dirigera vers Doha en provenance de Ho Chi Minh. Je serai à bord. Puis, après un transit d’environ huit heures, un second 767 s’envolera vers Montréal. Je serai à bord, également.

Tout cela un 30 avril: 40 ans après la libération de Saïgon par les armées vietnamiennes du Nord. En une journée, la guerre du Vietnam, celle que menaient les GI's Américains contre ce peuple énergique et courageux, prenait fin. Des hélicoptères avec à leur bord des ressortissants américains, des collaborateurs vietnamiens faisaient la navette entre ce qui est appelé aujourd’hui le Palais de la Réunification ou encore Palais de l’Indépendance et des bateaux parqués sur la mer Orientale, prêts à fuir, direction USA.

S’enclenchaient également les départs successifs et nombreux des ''boats people'', ces Vietnamiens du Sud qui ne se voyaient pas vivre dans un pays à obédience communiste. Ces mêmes ''boats people'' que le Sénat canadien veut honorer aujourd'hui en leur dédiant le 30 avril comme journée commémorative. Je passe rapidement sur cette effronterie mais la signale tout de même au passage.

30 avril, journée fériée au Vietnam et en raison de son 40^ième anniversaire, elle connaîtra un déploiement plus important qu'à l'accoutumée, autant politique que populaire. Plusieurs rues du Distrcit 1 où se situe le Palais de la Réunification sont fermées et se préparent à accueillir une foule imposante lors de grandes festivités. Déjà hier soir (29 avril), on inaugurait la rue Nguyen Hué devenue rue piétonne, embellie par ses éclairages de type solaire, ses jets d'eau qui ont su fasciner jeunes et moins jeunes. On se serait cru en période du Têt.

Je serai dans le 767, frustré de manquer la fête, déçu de n’avoir pu, dans une quelconque chronique écrite à Saïgon, aborder ces sujets notés au cahier noir:

-     j’aurais aimé vous entretenir des cireurs de souliers qui, arpentant les rues du centre-ville,  offrent leurs services; 

-  vous parler de l’importance des ''sécurités'' que l’on croise partout, principalement occupées à gérer le stationnement des motos; 

-   de ce faisceau de lumière blanche provenant de loin, sans de l’aéroport, puis ceux de la tour Bitexco qui, telles des épées, balaient le ciel; 

-   du livreur de glace, en moto, descendant de celle-ci pour livrer son butin congelé que l’on soupèse afin de ne pas payer ce qui a fondu en chemin; 

-   du cellulaire, omniprésent chez tout Vietnamien;

-  des installations du Marché Ben Thanh qui le transforment vers 18 heures et  cela en quelques minutes, lui donnant l'allure d'un gigantesque marché de nuit; 

-   de cette manie qu’ont les gens de vous interroger sur votre âge, votre nom et de ne jamais les oublier par la suite; 

-  des fumeurs de JET, la cigarette nationale, qui préfèrent vous acheter un paquet entier au lieu de vous en offrir une;

-  de la bière vietnamienne servie ''tablette'' dans un verre contenant un immense glaçon; 

-  de ces personnes âgées étrangères, majoritairement masculines, au bras de jeunes vietnamiennes;

-   du lien entre mère et fils dans ce pays où la moyenne d'âge est sous les 30 ans.

J’aurais aimé vous entretenir de tout cela; ne l’ai pas fait, me disant sans doute que l’occasion se présenterait; mais tempus fugit, de sorte qu'à la fin des sujets restent en plan.

Aujourd’hui, 30 avril 2015, comme ultime message de ce voyage, je publie à nouveau ce poème écrit à Saint-Pie et offert au Vietnam lors des événements des Paracels (Archipels Hoang Sa et Truong Sa) le printemps dernier, en raison de l’intervention chinoise en zone territoriale vietnamienne. Ceci déclencha une levée de boucliers, un regain du nationalisme et une prise de conscience du territoire et de son essentielle protection.

Il a été écrit en français, je l'ai traduit en anglais et finalement par mon ami Lâm l'a revêtu en vietnamien.

Palais de la Réunification

ils ne pourront oublier tes yeux…

ceux qui maintiennent ta gorge immobile

ils ne pourront oublier tes yeux

tes yeux de mer, tes yeux de soleil

ceux qui violent ta route

ils ne pourront oublier tes yeux

tes yeux de sol, tes yeux de pluie

ceux qui pétrolent tes rives

ils ne pourront oublier tes yeux

tes yeux d’hier, tes yeux de maintenant

savent-ils, ceux qui marchent sur tes îles,

que ton sable couleur sang

emplira le gouffre creusé par leur ingérence

ils ne savent pas

mais ils ne pourront oublier tes yeux

que tu as plantés au cœur de ton courage

sauront-ils, ceux qui enceignent tes rives

que tes yeux ouverts sur les vagues du temps

ne seront dupes des pirates mariés aux sirènes

ils ne pourront oublier tes yeux

tes yeux couleur de mer

et s’y embabouineront

Palais de la Réunification

they can not forget your eyes ...

those who maintain your throat still

they can not forget your eyes

your sea eyes, your eyes sun

those who violate your way

they can not forget your eyes

your soil eyes, your eyes rain

those who rape your shores

they can not forget your eyes

Yesterday your eyes, your eyes now

they know, those who walk in your islands

than thy blood-colored sand

will fill the pit dug by their interference

they do not know

but they will remember your eyes

you have planted in the heart of your courage

will they, who encircle your shores

your eyes open on time waves

not be fooled by the lure married pirates

they can not forget your eyes

your sea-colored eyes

and they get stuck in the mud

Palais de la Réunification

(Pas d'objÀ : Jean Tu

HỌ SẼ KHÔNG THỂ NÀO QUÊN ĐƯỢC ĐÔI MẮT

Vẫn còn đó những người làm em đau

Nên làm sao họ quên đi được đôi mắt

Với nỗi đau rộng như biển và sắc như ánh mặt trời

Những người hại em còn tồn tại trên đời

Nên mãi mãi họ sẽ phải còn khắc ghi đôi mắt

Đôi mắt đì lên sỏi đá, đôi mắt lạc giữa những cơn mưa

Những kẻ đã làm đục bẩn đôi vai em lúc xưa

Sẽ muôn đời bị ám ảnh bởi ánh nhìn như cắt

Đau thắt những ngày qua, xót xa cho đến tận mai này

Những con người đan tâm cướp đi những gì em đắp xây

Rồi sẽ phải lắm đầy cả cuộc đời của họ

Bằng nước mắt, bằng máu…và bằng cái gọi là quả báo ở trên đời

Vì nổi đau không đong đếm bằng lời

Nên cả đời họ sẽ không thể nào nghe được

Rằng lòng can đảm của em đang lớn mạnh từng ngày

Rồi đây những kẻ đã làm dơ đôi bờ vai ấy

Sẽ phải thấy bằng ánh mắt thời gian

Không phai lãng bằng những điều giả dối

Họ sẽ không thể quên, không thể nào, tuyệt đối

Đôi mắt với nỗi đau rộng sâu như biển

Và sắc như ánh mắt trời...


À la prochaine

Les chroniques de Saïgon (13)

On doit bien y arriver un jour ou l'autre. Ça y est, et en plus la chronique porte le numéro 13, celui de la chance ou de la malchance selon que nous soyons  ou pas superstitieux. 

À quelques jours (en fait 4 dodos) du retour à la maison québécoise, je me lance dans cette dernière chronique, un dernier poème écrit en terre vietnamienne. Plus simple comme cela, ça évite les bilans, les blablablas de circonstance.

Toutefois, je tiens à répondre à une question qui m'est souvent posée: est-ce difficile de quitter après six mois?  Évidemment la question vaut pour le Vietnam et Saint-Pie. Non. J'ai décidé de vivre entièrement le moment présent afin de ne rien regretter, de profiter de tout ce qui se passe ici (Saïgon, encore) et là-bas au moment où cela arrive sinon je serais continuellement déphasé. Au Vietnam j'évite de songer au Québec et vice-versa. Parfois, je fais exception!

Alors voici donc le dernier poème écrit ici. Et je vous dis à bientôt, en terre québécoise.

le soleil tombe derrière eux

deux hommes

fument assis l’un contre l’autre devant l’étang

ils parlent de choses et d’autres sans doute

et le bronze du soleil s’écaille derrière eux

deux enfants

se lancent une noix de coco dans la cour ensablé

ils s’amusent l’un et l’autre du jeu banal mais le leur

et les ocres du soleil se désagrègent derrière eux

deux femmes

installées dans la rue passante, cuisent le riz

échangeant regards amusés, propos culinaires

et le soleil marron, derrière elles se délaie

deux jeunes chiens

courent l’un derrière l’autre devant la masure

ils roulent, se mordent puis s’arrêtent au passage d’un vélo

et le soleil fauve tempête derrière eux

deux motos

à l’entrée huileuse d’un garage, grondent, immobiles

des outils garnissent le sol, inutiles pour le moment

alors que le soleil flavescent rouille derrière elles

deux palmiers

enracinés au trottoir depuis longtemps

chuchotent des airs, des balades entre eux

le soleil marron, derrière le vent, les traverse

deux

cerfs-volants prisonniers des fils électriques

volées d’hirondelles affamées sous les nuages

couples de chauves-souris en course éperdue

et le soleil safran glisse sur eux

le soleil est tombé

eux, demain et après,

toujours là

quand se lèvera le soleil

sachant qu’à nouveau il s’affaissera sur eux

dans son éternel mouvement pérenne

Les chroniques de Saïgon (12)

Ce n'est pas encore tout à fait ça. Toutefois, lorsque le mois d'avril se pointe le nez, on sent nettement le changement dans l'air. Le si agréable vent de Saïgon laisse place à un confrère de la famille des ''humides''. Au moment où on s'y attend le moins, une averse vous tombe dessus avec férocité. Ça peut durer quelques secondes ou quelques minutes, le temps de remplir d'eau la chaussée, de voir les trottoirs noyés sous la pluie et, rapidement, élégamment, les motocyclistes s'abriter sous des imperméables-ponchos.

Quelques instants plus tard, j'ose avancer quelque chose se situant entre vingt ou trente minutes, le soleil réapparu, tout redevient sec et l'humidité reprend le haut du pavé.

Tout cela, en avril, se produit trois ou quatre fois par jour. Certains jours, absolument rien. De déluge en désert. Mais, humidité constante. De celle qui vous colle la chemise au corps. Celle qui invite la sueur à tracer de longs sillons sur votre dos. Celle que l'on défie et qui abandonne lorsque vous accélérez le vitesse de la moto.

Et ce soleil si différent. Aussi tropical mais plus arrogant, comme s'il savait très bien que ses heures de règne achevaient, qu'il allait devoir laisser toute la place à l'humidité, à la pluie.

Ce n'est pas la rivière qui s'en plaindra. Que non! 

Je n'ai pas encore réussi à bien saisir le système d'irrigation vietnamien qui rend la rivière Saïgon, ce serpent de la grande ville, un jour toute pleine d'eau puis le lendemain, en quasi panne sèche. Un vaste mystère que cette rivière dont la couleur me rappelle toujours celle de la Yamaska avec, pour différence flagrante, ces jacinthes d'eau qui, selon les amis vietnamiens, permettent une aération permanente à la rivière.

Donc, la mousson. Et pas tout à fait encore la mousson. Une sorte d'entre-deux.

Ce que je vous offre aujourd'hui, ce poème titré mousson, se veut un regard aussi sur l'épreuve du frèrot Jacques. Ça sera la mousson pour lui; mousson du corps, mousson du coeur. Je lui dédie... fraternellement.

m o u s s o n

la grisaille brouille les nuages, l’humidité broie le jour

dans les rues murmurent des anges, ils ont beaucoup à s’occuper

pour ici, pour ailleurs

                                       le cactus meurt de soif dans son aquarium en feu

                                       son immobilité de désert rivée à ses chaudes racines

l’espace rapetisse, les distances se contractent quand le cœur saigne

l’espace s’apetisse, les distances s’allongent quand saigne le cœur

le suicide de l’araignée pendue au fil de soie

inquiète le papillon gondolant entre toit et mur

le temps  qui court vers la pluie se retient encore

le vent étend un parasol gris acier au-dessus de la ville bruyante

la rivière frétille lentement, de fines vagues meurent au quai, épuisées

la libellule guerrière s’amuse à faire la paix

aux chauves-souris qui planent dans la nuit

le poème cherche ses mots, les puise creux au fond de l’âme

veut relever les bonnes couleurs, dire plus vrai et plus vrai encore

ce qui tente fébrilement de s’éparpiller dans l’antre des silences retenus

         

l’hirondelle dérive dans le soleil couchant

gosier ouvert, elle avale l’espace devant elle

la mousson, cet imperméable de saxophone emplit l’atmosphère

dépose inexorablement ses notes mouillées sur tout et chacun

sans prendre garde au déluge torrentiel qu’elle tapisse sous nos pieds

la mousson du cœur saigne, atteint là, directement, comme un coup d’épée sec

avec la lucidité des pierres immobiles, seule froideur qui halène l’esprit fluide

communion, viatique tout à la fois dans la sacristie cloîtrée des mois de pluie…

À la prochaine

Les chroniques de Saigon (11)

Ça y est! La machine fonctionne à nouveau; à partir d'une version ''crakée'' vietnamienne de Windows8. Lao Coi aura réussi à la faire redémarrer et les petits désagréments qui accompagnent la nouvelle installation ne m'empêchent pas de revenir sur LE CRAPAUD.

Ce billet paraîtra alors que dans deux semaines, jour pour jour, je prendrai l'avion pour mon retour au Québec. D'ici là, j'aurai passé une semaine à Hoi An, du 20 au 27 avril, puis fait le tour des amis vietnamiens pour un dernier salut avant le retour de novembre prochain. Retour dans un nouvel environnement, Vung Tau, à deux heures de bus de Saigon.

Du nouveau? Oui. Du bon et du moins bon. Allons-y par le moins bon. Mon frère Jacques est actuellement en bataille serrée contre un cancer qui l'attaque au poumon droit. Selon ses propres paroles parvenues en début de semaine, une guérision semble peu envisageable. Mais, comme l'écrivait Catherine, ma super optimiste de fille, une exception est toujours possible. Ce que toute la famille, à partir de la sienne proche et la fratrie Turcotte souhaitons de tout coeur.

Mes anges vietnamiens travaillent en ce moment à lui envoyer de bonnes pensées et de l'énergie. Ils ne sont pas les seuls. Ça bouge de partout afin qu'il puisse envisager le combat avec courage et savourer la victoire avec nous.

Le cancer, cette horrible maladie, vient de toucher mon frère comme il l'avait fait l'an dernier pour ma soeur Sylvie. La battante a gagné. Son exemple pourra encourager Jacques, j'en suis assuré.

Parmi les bonnes nouvelles, d'abord la location de l'appartement à Vung Tau tient la pôle. J'envisage ce déménagement avec enthousiasme. Exact que ça sera une toute nouvelle et combien différente vie: mer, montagne, ruralité. Un peu comme lorsque quittant Montréal je m'installais à Saint-Pie.

La météo vietnamienne, pour Saigon du moins, annonce la venue prochaine de la mousson. Davantage d'humidité, quelques brusques ondées voilà souvent les primices de la saison des pluies. Ceci explique la raison de mon séjour à Hoi An, plus au centre du Vietnam, donc mousson tardive. Cette semaine de repos au bord de la mer me permettra de revenir en forme et proposer ma présence auprès du frèrot.

Également, le fait que mes petits problèmes en lien avec la labyrinthite semblent passés. Je rencontre mon ostéopathe demain vendredi pour un dernier traitement avant le départ. J'ai également eu recours à la massothérapie, très efficace ici, afin de débloquer quelques courbatures. Presque un jeune homme...

Il y a aussi la lecture. Je faisais, ce matin, le décompte des livres lus depuis mon arrivée en novembre dernier et j'en arrive à une trentaine de livres. Quelques petites merveilles et certains plus sérieux avec lesquels j'apprends beaucoup sur la culture vietnamienne. Culture vaste et en mouvement: la grande question à laquelle on tente de répondre porte sur le choc entre le passé et la modernité. Il est évident que la censure empêche de voir publiées certaines oeuvres qui permettraient un meilleur éclairage sur l'ensemble, mais on fait avec.

En plus de la littérature, de la peinture, de l'architecture, le ''blog'' prend de plus en plus une place de choix dans l'expression de la réalité vietnamienne. Ici également, la censure devient intrusive.

Le phénomène de la reproduction d'oeuvres ''underground'' prend de l'ampleur et, avec de bons contacts, on peut - en vietnamien seulement - se procurer des recueils de poésie ou quelques romans qui, selon ce que l'on me dit, sont de moins en moins influencés par le discours officiel ou encore cette affreuse habitude à calquer la culture chinoise.

D'ailleurs, la présence chinoise dans l'écrit semble remise en question même chez les auteurs ''officiels'' ceux qui reçoivent la bénédiction des autorités. On verra bien sur quoi cela débouchera d'ici quelques années.

Le Ministère de la culture a lancé un programme visant à une plus grande publication d'oeuvres vietnamiennes en favorisant leur traduction, principalement en anglais. À suivre.

Je retourne à mes petites occupations quotidiennes et la prochaine chronique parviendra de Hoi An

À la prochaine