Jeu de mots

         

                                                              

Ce poème, je l'offre à mes ami(e)s Jean Duguay, Réjean Céré, Dominique Chouinard, Daniel Cyr qui partagent le même amour, le même respect, j'ajouterais l'humilité, la circonspection devant notre matière première indispensable à nos écritures, les MOTS.

                                                           Jeu de mots

Nonchalamment, déambule un mot; on le voit de dos.

Négligemment, s’en approchent des quidams; le voient de face.

Si on lui enlève les voyelles ou l’ampute de ses consonnes,

Quel mot nous reste-t-il ? Est-il devenu sourd

Mimant le langage des signes

Ou aveugle pianotant du braille.

 

Dans ta majuscule démarche syllabique

Ralentie par une minuscule cadence boiteuse

Tu transportes, parfois à bout de phrases,

Autant l’amour éphémère que la haine délétère;

Tu charries tant de logiques, tant d’incohérences

Enfouies dans ton lourd baluchon dictionnaire.

                                                                                                       

 

Tu te fais, au gré de mille et une fantaisies,

Coureur de noms sans jupons ni crinolines  

Souhaitant ranimer leurs sens engourdis,

Exalter leur  envergure, louer leur beauté

Qui, depuis mille ans et plus encore,

Sans ton placide secours n’y parviennent.

 

De tes efforts soutenus, hardis, créatifs

Tu deviens cet étonnant adverbe rigoureux

Qui délicatement chatouille l’imprécis d’un verbe,

Fertilisant ses racines d’une nouvelle genèse,

Celle conservée au plus profond de ton grimoire

Et que, telle une chrysalide gigoteuse, tu libères.

 

Entre virgule et interrogation, tu t’exclames,

Toi, joyeux adjectif au contact d’un nom fade,

Masculin, féminin, ou invariable épicène

Hurlant impétueusement sur tous les pluriels

Complexes dans leurs multiples exceptions,

Emprisonnés, captifs de sévères règles.

 

Mot, tu nourris la vitale recherche de sens

Qu’au cours des siècles, d’intenses effeuillages

Toi, revampé ou brutalement relégué aux oubliettes

Tu n’auras cessé d’attiser nos abstraites papilles

Par tes couleurs, tes odeurs, timbres et sons

Qui grouillent en nous comme de juteux caprices.

 

Parfois, estropié ou infirme, tu titubes, te relèves

Tu chancelles et vacilles, tu tangues et zigzagues

Ne cessant de t’exposer devant toute situation

Qu’une certaine normalité académique exige,

Toi, au nom de l’immense confrérie polyglotte,

Arbores, en tout honneur, la banderole langagière.

 

Seul ou composé, invariablement variable,

Tu forges d’innombrables ensembles familiaux,

Cachés croisés fléchés ou mots de passe,

De la flexibilité de tes verticales, cercles et horizontales,

Tu voyages prudemment entre l’infime et l’infini

Conscient qu’un synonyme espion peut tout éclipser.

 

Et tu poursuis ton inépuisable marche vers les inconnus

Vers tout ce qui reste à dire ou à répéter ou à taire

Objectif créant le subjectif, ombres et lumières,

L’éternel duel entre jeux ludiques et corvées sévères

Tu traces le chemin bien avant que nos pas solitaires

Ne puissent, consciemment, s’installer dans le réel.

Un peu de politique à saveur batracienne... (19)

 

Trudeau et Freeland

Le CRAPAUD ne pouvait absolument pas laisser passer une telle occasion de crapahuter en pleine politique fédérale canadienne. Les élections américaines ont retenu mon attention autant que leurs suites qui, inévitablement, allaient éclabousser le Canada, «le plus beau pays du monde» disait Jean Chrétien et que le Premier ministre actuel a repris il y a quelques heures à peine lors d'un discours devant de généreux donnateurs du Parti libéral du Canada... mais, quelques ombres flottent au-dessus du gouvernement canadien actuel : 

1)    

la menace du nouveau Berlusconi américain d'augmenter les tarifs douaniers de 25% pour tous les produits canadiens entrant aux USA;

Berlusconi

2)    

l'explosif bond du déficit pour cette année fiscale se chiffrant autour de 61 milliards de dollars;

3)    

plusieurs ministres ont annoncé leur intention de ne pas se représenter aux prochaines élections fédérales dont cinq femmes;

4)    

la réputation de notre Prime détruit par quelques sobriquets dont celui de Gouverneur du 51e état américain, lui enlève une certaine forme de crédibilité à l'extérieur ainsi qu'à l'intérieur du pays;

5)    

un certain à-plat-ventrisme face à nos voisins immédiats du sud ne peut servir les intérêts d'un pays qui se tient debout et le gouvernement actuel démontre que déjà il s'est agenouillé devant l'empereur;

6)        

les sondages rapportent une profonde  insatisfaction, de l'ordre des 2/3 des sondés, à l'égard du gouvernement et le même ratio à l'endroit du Prime qui, selon les chiffres, devrait démissionner. De plus, les intentions de vote sont à près de 50% dirigées vers le Parti conservateur de l'illustre émule des populistes américains et, pour à nouveau le citer, d'un certain italien répondant au nom de Berlusconi.

Voici, en bref, le fourbi entre les mains des commentateurs et des éditorialistes qui s'amusent à échafauder des hypothèses de solution, des avenues possibles, des voies de sortie de crise, car il faut bien l'admettre, le gouvernement actuel survit de cahots en secousses sur l'échelle de la température ambiante. Bien malin celui qui gagnera à la loterie ayant pour objet de la dénouer. 

Une citation de Machiavel (Le Prince) porte à réfléchir:

Gouverner, c'est mettre vos sujets hors d'état de vous nuire et même d'y penser.    

Machiavel

La sortie fracassante de madame Freeland, désormais simple députée après avoir tant fait pour ce gouvernement à la tête de plusieurs ministères, aura fait éclater au grand jour le fait que l'amitié, fût-elle intimement soudée,  ne peut résister au jeu souvent cruel mais toujours brutal de la politique. L'ancien ministre des finances de monsieur Trudeau, Bill Morneau a goûté à la même médecine et il semble que le prochain, du moins celui  que tous voyaient dans leur soupe, monsieur Mark Carney, qui a dirigé la Banque du Canada à titre de gouverneur, et, soit dit en passant, parrain d'un des enfants de madame Freeland, n'aurait pas, pour le moment du moins, l'intention de se lancer en politique malgré le fait qu'il soit conseiller spécial du Parti libéral du Canada en matière financière.

Que faire face à cette situation ? 

Personne encore n'a  réclamé l'opinion du CRAPAUD, mais je l'énonce tout de même, mentionnant que je me place immédiatement à l'abri des poursuites légales provenant d'un gouvernement dont je ne reconnais pas la légitimité constitutionnelle.

Les tarifs de 25%

Certainement la question la plus facile à régler. Le Canada et le Mexique devraient s'entendre sur un traité de libre-échange excluant les USA pour le proposer par la suite à la Chine. J'imagine l'urticaire qui s'abattrait sur les dirigeants américains voyant à leurs portes - au nord et au sud - la présence de leurs amis chinois. S'il faut choisir son prédateur, choisissons le plus éloigné de soi.

Le déficit

Sans être expert en finances publiques et si nous acceptons l'astronomique somme de 61 milliards de dollars comme étant le montant du déficit pour l'année 2023-2024, je crois que cela ne peut qu'augmenter la dette nationale - le nouveau ministre des finances, monsieur Leblanc, ne pouvait répondre à la question posée, à savoir «combien ?» - je me suis permis d'aller interroger le «Compteur de la dette du Canada» et ça nous donne le tournis à voir défiler ces chiffres à une vitesse folle, sans jamais s'arrêter. Voici ce que j'y ai lu : $1 353 048 605, 650 et ça virevolte toujours, ce qui veut dire que chaque canadien doit $40 845, 30 au moment où on se parle. Que faire ? Très simple. Un enfant de 5 ans pourrait le dire : on déclare faillite. Mais le CRAPAUD n'a plus 5 ans et ma réponse est un peu plus adulte. Comme tous les canadiens aiment leur pays - beaucoup plus que moi - demandons à chacun de régler sa part de la dette, ainsi on remet le compteur à zéro. Faites concrètement preuve de votre attachement au «plus beau pays du monde».

Démissions des minitres

Ils sont :

Chrystia FREELAND,  Sean FRASER,  

Randy BOISSONNEAULT,  Marie-Claude BIBEAU, 

Carla QUALTROUGH,  Filomena TASS,  

Dan VANDAL,  Pablo RODRIGUEZ,  

Seamus O'REGAN,  Jody WILSON-RAYBOULD,  

Gerald BUTTS,  Jane PHILPOTT,  

Bill MORNEAU,  David LAMETTI.

Peu de choses à rajouter...

En vrac

Que le Berlusconi américain et son faire-valoir Elmon Musk s'en prennent aux idées, aux projets, aux intentions du Prime canadien, c'est de bonne guerre. Ils ont plutôt choisi de le faire quasi tous les jours à partir d'une rhétorique nauséabonde et fort peu civilisée; Pierre Poilièvre leur emboîte le pas. J'admire les gens du bureau de monsieur Trudeau ainsi que ses conseillers en affaires médiatiques de ne pas répliquer, évitant ainsi d'entrer dans des insultes belliqueuses complètement superfétatoires.

J'achève ce billet avec une autre citation de Machiavel dont il m'apparaît à propos de relire son petit bouquin (LE PRINCE) datant de 1515.

Ce n'est pas le titre qui honore l'homme, mais l'homme qui honore le titre.

Machiavel

Si Nathan avait su... (15) Revu et corrigé

 

Si nous avions l’âge de Benjamin, à la hauteur de ses cinq années passées surtout la nuit à lire des poèmes d’Alain Grandbois à la lune, sa «perle fabuleuse», lorsque celle-ci daignait venir lui accorder quelques instants puisés à son parcours de satellite…

Si nous pouvions, par quelque magie, entrer dans son cerveau, explorer son imaginaire, fouiller dans tous ses mots thésaurisés dont la plupart, pour ne pas dire la majorité, ne sont pour lui que des sons collés bout à bout et auxquels il aura cousu des notes éclectiques de musique, l'insensible aux températures ambiantes, que seul un fanal éclaire jusqu’à ce que l’aurore chasse l’aube par ses couleurs matinales petitement ramassées dans la forêt tout à côté et ces clins d’oeil intermittents du soleil qui s’étire doucement…

S’il nous était possible, l’espace d’un instant, de circuler dans l’esprit de ce lecteur presque analphabète, mais amoureux, déjà, de l’harmonie des mots, de leur parfait équilibre sans jamais connaître ni grammaire ni syntaxe, que la poésie à l’état pur, celle d’Alain Grandbois, le seul poète qui l’enchantait alors et sa vie et son désir lumineux d’entrer en contact avec l’astre de la nuit, croyant, ne serait-ce qu’un court instant, se permettant de croire à tous ces univers sur lesquels il ne peut encore mettre un sens puisé à la réalité des hommes et des femmes autres que Jésabelle et Daniel…

Si nous pouvions… 
 
Mais non, ce n’est pas possible de percer cette bulle que l’on sent lumineuse, seul le miracle de la poésie qui demeure toujours un mystère aura réussi. Nous ne pouvons qu’en être, hommes de peu de foi, que les spectateurs incrédules, ceux qui, d’un revers de page, recueillent ce moment sublime dont nous ne saisissons qu'un sillage de l'envolée.
 
Je n’ai aucune idée de ce que Benjamin a retenu de ces mots de pure merveille, ceux d’un Alain Grandbois nous invitant à fermer l’armoire.
 
                        Fermons l’armoire aux sortilèges
                        Il est trop tard pour tous les jeux
                        Mes mains ne sont plus libres
                        Et ne peuvent plus viser droit au cœur
                        Le monde que j’avais créé
                        Possédait sa propre clarté
                        Mais de ce soleil
                        Mes yeux sont aveuglés
                        Mon univers sera englouti avec moi
                        Je m’enfoncerai dans les cavernes profondes
                        La nuit m’habitera et ses pièges tragiques
                        Les voix d’à côté ne me parviendront plus
                        Je posséderai la surdité du minéral
                        Tout sera glacé
                        Et même mon doute
 
Une ardente prémonition m’habite à la relecture de ces vers, m’interrogeant, à l’occasion de son décès tragique, au moment de se laisser choir de cet arbre au fond de son petit bois derrière la maison familiale, celle qui aura été rénovée lorsque Nathan entra à l’école secondaire, est-ce que ces vers, Benjamin les aura saisis alors que son «univers sera englouti» ? Il les avait du moins écrits dans la lettre que péniblement Jésabelle lut en présence de Daniel, du deuxième fils ainsi qu'un Walden vieillissant mais toujours aussi fidèle à celui qui gisait là devant lui, au coeur d’une si grande tristesse que l’entendement n’arrivait pas à dissiper.

À la fin de ses études secondaires, à la veille d’entrer au CEGEP, il avait annoncé son intention de partir en voyage pour un bon bout de temps. Son père Daniel, pas tout à fait revenu de la déception de voir que son fils aîné n’allait pas poursuivre son travail agricole fit tout pour l’en dissuader, allant même jusqu’à dire que «c’est une idée de fou». Jésabelle l’encouragea du bout des lèvres alors que Nathan s’en foutait carrément. Ce projet ne se sera jamais concrétisé, un autre voyage l’attendait dans son funeste achèvement.
 
 
       *     *     *     *     *     *     *     *     *     *     *     *     *     *     *     *

 
                                               

  

 

Ce fut comme si la lumière, tout d’un coup, devenait plus éclatante, imprégnant autour d’elle des morceaux de feu qui s’amusaient à enclore un personnage d’une autre dimension. S’y greffa un silence qui s’étendait au-delà du tipi, s’engouffrait dans la forêt à quelques pas plus loin. Présence diaphane, à pas feutrés,qui s’avançait vers le petit groupe que Jésabelle, l’épouse de Don - elle ne peut dévoiler son prénom qu’une fois parvenue à une deuxième grossesse - venait de compléter autour des deux hommes qui se tenaient maintenant comme au garde-à-vous, immobiles dans un entier respect.

- Mère, voici Daniel, le papa de Benjamin et celui qui naîtra dans quelques mois.
 
Les yeux de l’ancêtre, veuve de Gordon, mère de Gord et Don et grand-mère de Chelle ne cessaient de passer de Jésabelle à Daniel, un peu comme s’ils cherchaient à combler une absence.
 
- Votre premier fils n’est pas avec vous, celui que vous transportiez dans un tikinagan ? Demanda-t-elle dans cette langue qu’immédiatement Don traduisit.
 
On l’appela. Il se pointa suivi de Chelle et du chien-loup, immobile face à ce personnage qui fouillait en lui, comme à la recherche d’une clé pour pénétrer son âme. Les mots qu’elle prononça et que son fils résuma, allaient comme suit:          Cet enfant vit ailleurs, quelque part dans le ciel, celui de la nuit quand la lune le regarde. Il lui parle en mots choisis, parfois dans son cœur, souvent dans un livre. Il est «livre». Ouvert pour lui, fermé pour nous. L’astre de la nuit l’écoute, l’attend d’une noirceur à l’autre, part puis revient, cela trace dans son âme un sentiment profond, celui de la fidélité. Ses yeux sont couleur de l’écorce des arbres; ses cheveux, des herbes jaunes qui s’amusent dans le vent. Il est grand, de la grandeur de ceux qui nous quittent trop vite. Son âme cherche la vérité, celle porteuse de lumière naissante et renaissante. Tout se passe à l’intérieur de lui, il devra être prudent et bien saisir ce qui y bouille. Ses voyages, cet éternel voyageur, ne seront pas de ceux que nous faisons. Les îles que cette âme croisera seront imaginaires, mais déjà il les perçoit dans les failles de l’astre de la nuit.
 
L’ancêtre se tut. Ses mains crevassées et veineuses farfouillaient dans les cheveux ébouriffés de Benjamin qui la regardait avec une fixité telle que cela arracha un sourire attendrissant chez celle qui, maintenant, clopinait vers l’intérieur de la maison. Chelle se précipita pour lui prendre le bras, la soutenant dans sa démarche vieillissante.
 
Daniel et sa famille montèrent dans la camionnette, démarrèrent  après avoir salué tout le monde. Ojibwée les suivit jusqu’à la route poussiéreuse. 

Projet entre nostalgie et fantaisie... (12)

Créée en 1954, la chanson LES ENFANTS OUBLIÉS de Gilbert Bécaud connut un immense succès surtout à l'occasion des Fêtes de Noël et du Jour de l'An.

Les paroles écrites par Louis Amade ont résonné fort à nos oreilles... à cette époque... il y a 70 ans.

La réalité a beaucoup changé alors que le phénomène, lui, tout en se modifiant reste toujours aussi manifeste.

Je vous offre - et ce n'est pas tout à fait joyeux - ce poème écrit en février 2010. Je demeurais à Montréal. Un an après, je suis installé à Saïgon. Deux endroits, même réel me saute aux yeux. 

enfant de rue

enfant de rue, rapine et tapine,

mains noires d’asphalte et de fumée

yeux jaunes cerclés de vides,

voix rauque qui crache et ment

pieds calleux qui trottent et quêtent

enfant de rue, sang au bras

veine du cœur pendue sous la gorge

tu pourchasses, demain, des météos d’ailleurs

tu t’habilles, aujourd’hui, du même froid qu’hier

comme du silex taillé dans un temps confondu

                                                                                               

 

enfant de rue, tu arpentes la nuit blanche

un sac de couchage jauni lové à ton cou

un autre à la main rempli de néants

tu traînes vers le matin hésitant

et puis tu vas, lui s’en allant

enfant de rue, enfant du rien

négligemment, tu laisses exhaler de toi

charriées par le vent tes odeurs héroïnes

tu transportes de trottoirs en rues tes peurs cocaïnes

jusqu’au fond de tes abris insouciants

enfant de rue, aux prénoms multiples

quotidiennement modifiés

pour mieux habiller ton incognito

tu carbures au monoxyde de carbone

et tu squattes notre indifférence

                                                                             

enfant de rue, tu v i h et tu hépatites

slalom entre une épidémie l’autre

jusqu’à la porte de ces prédateurs

sicaires affamés et inassouvis

t’offrant un don contre un don de toi

enfant de rue, ta parole iconoclaste

toute de mots sens dessus dessous

ressemble à des silences contenus

au coeur d’immenses toiles d’araignée

où, instinctivement, grouillent des oestres

enfant de rue, tu marches ton urbaine liberté

dans cinq cents mètres carrés

et derrière toi disparaissent tes pas

comme des entailles électriques

rayées par le phosphore de l’oubli

enfant de rue, ton âme en bandoulière

désarçonnée d’un cheval de bois cassé

elle girouette de gauche à droite, déjantée,

aspirant à de stériles petits bonheurs

que ta dignité perdue épuise, ton espoir mutile

enfant de rue, on retrouvera ton cadavre

parmi les restes civils des cloaques

on ne saura ni à qui il appartenait

ni à quels parents adresser un avis

pour que les lieux puissent être évacués

et un autre te remplacera

traînant dans ses mains

les mêmes jouets brisés

et

les mêmes scénarios bizantins

 

7 février 2010
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Si Nathan avait su... (14) Revu et corrigé

 

Une atmosphère singulière se dégage de l’environnement autour duquel la maison que la famille ojie-crie habite depuis deux générations, à la suite de leur déménagement vers ce village sans que personne ne puisse, encore maintenant, en déterminer ou en expliquer les raisons profondes. Une maison placardée de cèdre et de bouleau blanc qu’annuellement on nettoie et récure ; solide dans sa structure, identique à celle construite par grand-père Gordon dans la réserve sur laquelle la famille vivait, réserve ojie-crie sur les rives de la rivière Missinaibi dans le nord-est de l’Ontario. Sur le terrain s’élève un tipi fabriqué avec l’écorce de bouleau, cet arbre que Benjamin surnomme «l’arbre blanc».

Gordon a choisi cette région en raison, entre autres, de l’affluence d’érables qui lui permet de perpétuer une tradition ojie-crie, celle de l'acériculture. Celui que l’on surnomme «l’ancêtre» dans la famille est un homme craint par les villageois. Comme il ne parle pas français, que l’ojibwé, les contacts avec les gens du village sont occasionnels. Il laisse à son fils Don le soin de communiquer avec eux, lui qui manifeste une aisance spectaculaire pour l'apprentissage des langues étrangères ainsi qu'une pédagogie fort efficace pour les transmettre. 

Le décès du patriarche Gordon fit scandale au village des Saint-Innocents. Plusieurs mois passèrent avant que l’on sache que son corps avait été incinéré sur l’emplacement où vit la famille ojie-crie. Le curé avait réuni les marguilliers dont la majorité forme aussi le conseil municipal, afin de prendre une décision, à savoir si l’on devait aviser les autorités judiciaires sur ce qu’ils appelaient un outrage au cadavre. Le maire avait ajouté - sans vérification au préalable - qu’il craignait le même sacrifice, c’est le terme qu’il employa, lorsque l’ancêtre féminine mourrait, ce qui, toujours selon lui, n’allait pas tarder. Finalement une omerta fut proclamée, on n’allait pas ameuter la région et les administrations sur une situation qui risquait davantage de perturber le village qu’autre chose, surtout qu’on devait continuer à vivre avec des membres de deux générations subséquentes, celle de Don et l’autre fils Gord. De toute cette affaire, ce que l’on sut sans rassurer la population mais au moins l’amener à accepter que cette tribu - il y avait une note de sarcasme dans cette expression - pouvait s’organiser avec ses affaires, c’est que les contacts entre eux et la réserve vivant maintenant tout près de Sault-Sainte-Marie, en Ontario, s’avéraient plus fréquents qu’on pouvait l’imaginer. C’est ainsi que Don rencontra celle qui deviendrait son épouse, tout comme ce fut également le cas pour Gord qui y demeura. D’elle-même la rumeur de consanguinité s’étouffa.

Du groupe familial ojibwé, seul Don fréquenta l’école. En fait, vers l’âge de 20 ans, il reçut de son père l’incitation à se mêler davantage à la population et pour ce faire, s’inscrire à ce qu’on nomme «l’école des adultes» lui paraissait une bonne voie à suivre. Sa facilité à apprendre les langues lui permit en très peu de temps de maîtriser suffisamment le français et de s’intéresser au métier d’inspecteur des terres et forêts, un emploi qu’il pratique toujours.

- Benjamin, tu vas rencontrer une amie qui entre aussi à la maternelle à la fin août.

Le fils, quelque peu timide, s’approcha vers le magnifique chien-loup qui s’assoyait devant lui. Leur regard se rejoignit un peu comme s’ils se connaissaient depuis des lunes. L’épouse de Don, une grande jeune femme aux cheveux noirs voltigeant dans ce vent si particulier lorsqu’il resquille entre les arbres lui dit :     Ne crains rien, il n’est pas méchant. Chelle, tu viens rencontrer ton prochain ami de maternelle ?

La fillette aux cheveux aussi noirs que ceux de sa mère, aux yeux d’un brun luisant, trottinant vers les nouveaux arrivés, regardait Benjamin d’un regard pénétrant qui redoublait sa beauté naïve.     Bonjour ! Tu aimes mon chien?

Pour une des premières rencontres avec un enfant de son âge, Benjamin, faisant passer ses livres d’un bras à l’autre, ne se sentit absolument pas embarrassé.              Le mien s’appelle Walden, dit-il, flattant le chien-loup dont la douceur l’émerveillait.         Nous, c’est une femelle que nous surnommons Ojibwée. C’est le nom de notre langue maternelle.

Alors que les deux enfants faisaient connaissance sous l’oeil protecteur de la chienne, Daniel et Jésabelle précisèrent le but de leur visite.

- Ma belle-mère se repose actuellement, mais je suis certaine qu’elle se fera un plaisir de vous revoir. Si elle peut lire ta grossesse, tu dois t’attendre à ne recevoir que la vérité. Elle ne raconte que ce qu’elle voit et ressent. N’invente rien.
- C’est la raison pour laquelle nous nous arrêtons aujourd’hui. Mon amie sage-femme prévoit que ça sera un deuxième garçon qui naîtra en avril prochain. Mais ce que je veux entendre de ta belle-mère ça regarde surtout l’aspect spirituel.
- Laissons-là se reposer. Je vais préparer une limonade, il fait si chaud.
- Je t’accompagne.

Nous voici en présence de trois duos, celui des femmes qui entrent dans la maison, de deux enfants se dirigeant vers le tipi et qu’un chien-loup chaperonne, finalement deux hommes accoudés sur la camionnette.
 

**********

                               

L’intérieur du tipi dans lequel Chelle et Benjamin s’installent, Ojibwée à leurs pieds, sent la fraîcheur du bouleau blanc, dégage le calme comme s’il s’agissait d’une chapelle bleue, impose un silence retenu. Les deux enfants ne cessent, chacun à son tour, de jeter un œil sur cette brassée de livres que le garçon ne semble pas vouloir déposer sur le sol torride.
 
- Tu y tiens à tes livres ?     Benjamin les plaça sur les genoux de la fillette qui, surprise, le fixant, ne semblait trop comment réagir.         On n’a pas beaucoup de livres chez nous. On parle plus qu’on lit. Quand on lit, c’est ma grand-mère qui le dit, c’est les paroles des autres, leurs pensées, pas les nôtres.
- Moi, je lis beaucoup et cela depuis plusieurs lunes, enchaîna Benjamin.
- Tu comptes le temps en lunes?

Benjamin ne sembla pas bien saisir les propos de Chelle, mais remarqua que le chien-loup soutenait le regard de la fillette comme si ces derniers mots lui disaient quelque chose.

- Chez les membres de ma famille, la lune est très importante. Elle nous aide à suivre le temps.
- Moi aussi je suis ami avec la lune. Je lui donne un nom, «perle fabuleuse».
- Comme c’est beau. Ça ressemble à bien des mots que ma grand-mère dit. Des fois, je ne la comprends pas, mais c’est beau ce qu’elle dit.
- Je vais l’aimer ta grand-mère, surtout si elle aime la lune comme moi.
 
Un certain silence s’installa entre les deux enfants, Chelle feuilletant chacun des bouquins que son nouvel ami lui avait prêtés. Lui, il caressait la chienne avec affection.

                                

Un peu de politique à saveur batracienne... (18)

Michel BARNIER

À tous ceux qui croyaient que nous avions atteint le fond du baril avec  les péripéties de la campagne électorale américaine et maintenant les surprises provoquées par les diverses nominations à chacun des postes importants de la nouvelle administration qui prendra les rênes du pouvoir en janvier 2025, eh bien ! j'ose avancer que dans le merveilleux monde de la politique - au sens large du terme et de son étendue -  nous ne sommes pas encore arrivés au bout de nos peines.

Le gouvernement français du Premier ministre Michel Barnier, tel un château de cartes, vient de s'écrouler, ce qui obligera le mal-aimé Président Macron à lui trouver un successeur. Mince tâche ? Croyez-vous ? Il avait mis un temps fou pour trouver celui/celle qui allait accepter de marcher vers la guillotine puisque, le temps nous donne raison, refusant de piger parmi la gauche - jamais, avait-il annoncé - ou la droite - encore moins, disait-il - il s'était réfugié vers le centre qui, lui-même, se cherche une tête. 

Il ne fait aucun doute quant à la compétence du bonhomme dont la carrière politique l'a mené à diriger une foule de ministères différents et au poste non moins prestigieux de conseiller spécial pour la politique de défense et de sécurité auprès de la Commission européenne. C'est lui, également, qui aura été chargé de négocier le Brexit.

Il a la tête de l'emploi, mais le fait qu'il soit associé politiquement à la droite (les Républicains) naviguant dans les mêmes eaux, ou à peu de chose près, dans celles du Président Macron, le mandat semble fragilisé, voire miné dès le départ. Dans les faits, le Premier ministre déchu n'aura été en poste que trois (3) mois.

La balle se retrouve maintenant dans la cour de l'Élysée qui se voit pris entre deux options: 

la première, celle de nommer un nouveau Premier ministre qui risque de subir le même sort s'il provient du terreau politique qui vient d'être désavoué; 

la deuxième tourne autour d'une élection... présidentielle puisque la Constitution française interdit des Législatives pour minimalement un an. Évidemment ceci oblige le Président Macron à démissioner.

Les Jeux Olympiques de Paris se sont tenus avec un Premier ministre appelé à gérer les affaires courantes (Gabriel Attal) et le même scénario se répète à l'occasion de la réouverture en grandes pompes de la Cathédrale Notre-Dame de Paris.

Emmanuel Macron réussira-t-il à reconstruire la vie parlementaire à l'Assemblée nationale française ? Un beau défi...

Trudeau et le Président désigné des USA

Dans un geste que l'on peut qualifer de «surprise» notre Premier ministre a obtenu le droit de manger du pain de viande  confortablement installé à la droite du Président désigné des USA, le vendredi 29 novembre dernier. Nous savons tous que les menaces lancées sur TRUTH (réseau social du futur président américain) : 25% d'augmentation sur les tarifs douaniers du Canada et du Mexique / immigrants illégaux aux frontières / fantanyl. Le vieux diction « Quand les USA éternuent, le Canada a le rhume.» a servi de déclencheur aux politiciens, aux éditorialistes, aux spécialistes en finances, afin qu'ils hurlent au loup, tous d'une même voix chevrotante. Mais Capitaine Canada, n'écoutant que son chevaleresque courage, dans une discrétion très hollywoodienne, parti de la Nouvelle-Écosse, débarque à Mar-a-lago sans tambours ni trompettes, marchant sur son orgueil d'homme disgrâcié aux yeux du futur Président des USA et entreprend une campagne de séduction qui fut la marque de commerce de son père PET et qu'il tente de copier, lui qui dès son très jeune âge participait sans avoir un mot à dire, aux rencontres souvent de très haut niveau entre papa et les chefs d'État du monde entier. 

Toutefois... et c'est l'opinion du CRAPAUD, notre Prime n'a pas bien analysé la stratégie machiavélique du futur locataire de la Maison-Blanche. Pourquoi les stratèges américains (et républicains) ont-ils accepté de jouer dans un tel scénario concocté à Ottawa? Voici, en primeur, le vrai du vrai. Justin Trudeau sera d'ici quelques mois un «has been» de la politique canadienne, déchu de son poste emportant avec lui dans une vertigineuse chute une grande majorité de ses députés actuels. L'intelligentsia américaine a rapidement décodé que l'actuel Capitaine Canada ne sera plus aux commandes dans moins d'un an. Il leur est donc inutile politiquement, mais très utile stratégiquement : handicaper dès le départ le prochain Premier ministre canadien qui, si la tendance se maintient, sera le chef du Parti conservateur, Pierre Poiliève. Le handicaper en donnant à Justin Trudeau cet accès privilégié à la sacro-sainte intimité du nouveau Président, un peu comme s'il souhaitait sa réélection.

Pierre Poilièvre

Poilèvre, de la politique n'a qu'un seul credo : japper fort, toujours sur le même ton, toujours contre la même personne, Justin Trudeau. Il croit que c'est la loi du «bon sens» que celle de semer la peur auprès des citoyens, les incitant à ne penser qu'à leur portefeuille, leur petite sécurité personnelle, les assurant que tous les dangers qui les guettent proviennent des immigrants, des drogués et de tous ceux et celles qui n'adhèrent pas à ses idées. LE CRAPAUD ne voit rien en lui qui mérite d'être souligné sinon une absence complète de vision de l'avenir des années du XXIe siècle. 

Handicapé par le nouveau Président des USA, il n'aura qu'à se plier bien bas devant les demandes de celui-ci et sans que ce soit légalement, constitutionnellement le cas, faire du Canada le 51e état américain.

Je vous souhaite un bon retour dans ces billets consacrés à la politique à saveur batracienne. LE CRAPAUD reviendra bientôt afin de coasser de politique québécoise en cette fin de session.

À la prochaine

Projet entre nostalgie et fantaisie... (11)

 

r u i s s e a u

nos amarres lâchées n’ont pas atteint
- encore -
le fond du ruisseau
que mille têtes-ogives fouineuses nous poursuivent

un grand vent sur l’eau souffle
des vagues dilettantes s’y meuvent
alors qu’une trace rouillée se camoufle
au creux du château liquide

l’immobilité pour mouvement
les galets tentaculés bougent sans bouger
une fleur-Ophélie noyée, coupée d’elle-même
un narcisse défiguré, méconnaissable, enjôlé
leurs bras pris aux nénuphars décolorés, ils nagent

ruisseau, 

porteur de naufrages,
ta continuelle route embrouille nos illusions

ruisseau, 

ancêtre de fleuves,
pris aux racines anhydres
tu enterres des gouttes d’eau
ensevelies au tombeau des cordages

 

12 décembre 2009
319

une ombre blanche

une ombre blanche aux mains de sang

rapetisse aux heures de décembre

réchauffant les neiges essoufflées

descendue d’ailleurs sans jamais se retourner

son travail d’espion elle continue

on n’échappe pas à la torture

à l’étouffement des bulles increvables

des confettis de neige sur une ombre blanche

l’enveloppent de draps et de brouillard

et dans un silence digne de nos fenêtres ouvertes

comme une longue aiguille perçante

elle se retourne 

et ne voit rien…

 

30 janvier 2010
330

Si Nathan avait su... (13) Revu et corrigé

 

- Jésa, as-tu remarqué que les livres que tu as achetés à la bouquinerie, sentent quelque chose de pas pareil ?

- Belle remarque mon garçon, sans doute parce qu’ils ont été feuilletés très souvent, traversé plusieurs saisons, certainement dormis sur des rayons d'une foule de bibliothèques et passés d’une main à une autre.

- C’est pourquoi on les nomme «seconde main»?

- Voilà. On pourrait aussi dire «seconds yeux».

 

Benjamin, assis sur la banquette arrière de la camionnette quittant la grande ville, feuilletait le cadeau que lui avait offert Angelle, l’oeuvre complète des poèmes d’Émile Nelligan. Parfois, s’arrêtant sur une page, il la humait, y jetait un regard intéressé puis répétait la même action avec Saint-Denys-Garneau, Anne Hébert, Gatien Lapointe et Roland Giguère qu’on lui avait procurés chez le bouquiniste, mais dans les faits il s’agit de la Libraire Tranquille située sur la rue Sainte-Catherine à Montréal qui allait très bientôt fermer ses portes. La fierté éblouissait ses yeux, il avait entre les mains plusieurs exemplaires de poètes dont il apprenait les noms.

 

Daniel le suivait dans le reflet du rétroviseur et dit :  J’ai une surprise pour toi, mon garçon. Immédiatement la curiosité s’empara de lui. Alors que tu fouillais dans les étagères de la librairie, j’ai déniché un livre dans lequel on retrouve les photos de chacun des poètes dont tu possèdes maintenant un exemplaire. Le père lui glissa la copie, épiant l’expression de son visage.

 

- Merci Daniel. Je vais mieux les connaître. Oh! Il y a l’image d’Alain Grandbois. Je ne l’imaginais pas comme ça.

- Il faudra t’habituer à distinguer le poète de ses poèmes, enchaîna Jésabelle. Certaines personnes essaient de trouver des ressemblances entre qui ils sont ou ont été et ce qu’ils écrivent. L’important n’est pas là. L’important c’est ce que le lecteur reçoit lorsqu’il lit. Tu verras par toi-même. La poésie, il faut la lire, la lire encore et la relire. C’est comme ouvrir une immense boîte à surprises. Des choses nous sautent aux yeux maintenant, plus tard, plein d’autres choses qu’on n’avait pas remarquées la première fois. Un peu comme la musique, une fidèle compagne de la poésie.

 

Le fils écoutait sa mère d’une oreille un peu distraite puis s’arrêta sur une page de Nelligan qu’il proposa de lire.

 

Je sens voler en moi les oiseaux du génie

Mais j’ai tendu si mal mon piège qu’ils ont pris

Dans l’azur cérébral leurs vols blancs, bruns et gris,

Et que mon cœur brisé râle son agonie.

                                                **********

                                         
IIl ne fait plus aucun doute dans l’esprit de Daniel que les élus au conseil municipal du village ont toujours refusé que le chemin menant chez la famille ojie-crie soit asphalté. Maintenant, en plus d’être autochtones, ils sont classés dans la catégorie des allochtones, ceux qui viennent troubler la paisible sérénité apparente qui se manifeste autant chez les gens que dans les différentes réglementations qui les régissent. Pour sûr rien ne se dit, ne transparaît ouvertement, tout cela demeure dans un non-dit collectif. Vraisemblablement, cette attitude prévaut aussi pour la famille de Daniel à qui on a bien fait comprendre que sa maison, étant la seule dans un rang menant à un cul-de-sac, il apparaissait injuste aux édiles municipaux de facturer le travail à toute la population alors que lui seul en bénéficiait.

 
La camionnette roulait sur la terre battue laissant grossier derrière elle un nuage de fumée coupant complètement la vue du village. Benjamin s’adressa à sa mère:
- Jésa, qu’a voulu dire Angelle avec ses mots d’animaux et ses chiffres ? J’ai rien compris.
- Tu veux savoir le sens de «poisson», «bélier», «chien», «dragon» ?
- Oui et les chiffres aussi.
 
Jésabelle se retourna vers son garçon qui tenait fermement sur lui les livres qu’on venait de se procurer à la bouquinerie. Ses bras en étaient pleins et il paraissait évident que rien au monde ne pourrait les lui enlever.
 
- Un mot important d’abord. Il est difficile à comprendre parce qu’il est abstrait.
- Abstrait, répéta Benjamin.
- Oui, abstrait. C’est le contraire de concret. Je te donne un exemple. La lune, c’est un mot concret parce qu'en entendant ce mot, une image claire et précise se colle dans ta tête. Tout le monde qui parle la même langue que toi sait ce que cela signifie.
- C’est vrai, acquiesça-t-il.
- Si je dis le mot bonheur, tu ne vois pas dans ta tête une image mais des choses ou des événements qui t’ont procuré du bonheur. Alors tous les mots qui ne t’apparaissent pas sous une forme que tu reconnais, ces mots sont abstraits.
 
Songeur, Benjamin lissait les bouquins de ses doigts, fixant le chemin qui tout doucement se remplissait d’arbres et de silence. C’était comme s’il passait en revue tous les mots avec lesquels il avait eu contact, les classait dans une de ces deux catégories.
 
- Maintenant que tu vois ce qu’est un mot abstrait, je vais t’en proposer un qui m’aidera à répondre à ta question. Il s’agit de symbole.
- Je le connais, Daniel le dit souvent quand il se fâche.
- Non, non, Daniel dit «cybole», non symbole. Un mot qui ne veut rien dire, comme lorsque je dis «Zut de Zut».
- Tu le dis quand quelque chose ne fait pas ton affaire. Les deux parents se mirent à rire.
 - Le mot «symbole» a un sens bien à lui. Ça peut être un objet, une image, un mot écrit, un son, même un être vivant, une marque qui représente quelque chose d’autre.
- Ma «perle fabuleuse» c’est le symbole de la lune, c’est ça?
- Très bel exemple Benjamin. Et Angelle, ce qu’elle a fait en parlant de certains animaux, de certains chiffres, elle les a utilisés comme symboles qu’on peut attribuer à des personnes nées à un moment précis de l’année, une date précise de l’année.
- C’est quoi mon symbole à moi?
- Comme tu es né le 16 mars 1970, ton symbole est le Poisson et tu en as un autre, celui qui provient des Chinois, tu es Chien.
- Comme Walden?
- C’est peut-être pour cette raison que vous vous entendez si bien.
 
Songeur, le fils de Jésabelle, les yeux plissés, examinait la route s’enfonçant de plus en plus vers la forêt. Il se demandait si cette forêt et la sienne, celle derrière la maison du bout du rang, se rejoignaient quelque part.
 
- Le chiffre ?
- Angelle croit que les nombres ont aussi un sens symbolique. Pour le trouver elle doit faire des calculs. Une fois que le nombre lui est révélé, elle le consulte et en saisit le sens.
- Je suis quel nombre, demande un Benjamin captivé par cette découverte.
- Toi, c’est le 9. Ton frère qui nous arrivera le 16 avril prochain, sera Bélier et Dragon. Son nombre, le 7.
 
Alors que la camionnette entrait dans la cour de famille ojie-crie, il sembla à Jésabelle que toutes ces nouvelles informations bouillonnaient dans la tête de son fils.

- Un frère. Je vais avoir un frère.