Un peu de politique à saveur bratacienne... (Billet 7)

 

Kamala HARRIS 

Il y a plus d'un mois que LE CRAPAUD n'a pas écrit sur la politique quelle qu'elle soit : américaine, européenne, canadienne ou québécoise. C'est l'été, donc un peu plus tranquille. 

En France, nous sommes encore dans l'attente de la nomination par le Président Macron d'un premier ministre, ce qui se comprenait bien en raison de la présentation des Jeux olympiques, mais je crois qu'il se réfugiera derrière la présentation des Jeux paraolympiques qui se tiendront dans son pays du 28 août au 8 septembre pour nous faire languir un bon moment encore.

Tel n'est pas le cas aux USA, mais j'y reviens dans deux instants après un court survol de la politique canadienne et québécoise. Sauf Pierre Poilèvre qui semble s'amuser à se promener au Québec ne cessant de crier haut et fort que «libéral» et «bloc» c'est du pareil au même. Il est certainement encouragé par des sondages qui démontrent une remontée du Parti Conservateur Canadien dans la Belle Province. De son côté, Justin Trudeau ne fait que se présenter à des activités partisanes ou encore dans les lieux dévastés par les feux de forêt ou les inondations. Pas de nouvelles de monsieur Shingh, il doit sans doute tenter de colmater les brèches que son pacte avec le Parti libéral du Canada ont ouvertes à l'intérieur de son parti. Pour sa part, le chef du Bloc québécois, monsieur Blanchet, est actuellement à Chicago assistant à la convention des Démocrates.

En entrée de jeu, je signalais que le dernier billet politique du CRAPAUD remonte au 11 juillet, une éternité plus une autre éternité. À ce moment-là nous avions deux vieillards représentant leur parti politique. L'intérêt pour ce duel a chuté lorsque le débat entre ces deux personnages - le 28 juin dernier - a placé le Président Biden dans une tourmente autant médiatique qu'à l'intérieur même du Parti démocrate. On sentait là que quelque chose devait bouger et c'est arrivé effectivement le dimanche 21 juillet, moins d'un mois avant ce qui, pour les uns, relevait de l'évidence, pour d'autres, d'une surprise calculée. Personnellement, je crois que la stratégie du Parti Démocrate était fort bien calculée : se placer en situation de défaite avant de rebondir avec une énergie renouvelée. En politique, on ne laisse jamais rien au hasard si on souhaite contrôler la situation. La carte cachée du Parti Démocrate était, et cela depuis le début, Kamala Harris.

Entre temps, et ce n'est pas banal, arrive l'attentat raté contre le candidat républicain le 13 juillet à quelques jours de la convention du ce parti qui se tiendra à Milwaukee. Sans être un adepte de la conspiration, j'ai tout de même une certaine difficulté à croire à ce mélodrame qui me semble tout à fait dans les cordes d'un personnage imbu de lui-même, convaincu d'être un surhomme et qui le prouve en échappant aux tirs d'un jeune homme embusqué mais tout à fait visible, cela à quelques mètres d'une cible que n'importe quel tireur le moindrement habile à tenir une arme ne raterait pas. Et voici que cinq (5) jours plus tard... le super-héros, oreille protégée par un pansement, apparaît devant une foule galvanisée. Un film, tout simplement un scénario de film !

Tout ceci nous mène à la situation présente, en date du 21 août 2024 : 76 jours avant le vote ; les deux candidats sont maintenant connus et le 3e semble vouloir flancher, se réfugiant possiblement dans le camp républicain. Par souci d'honnêteté intellectuelle, à partir de maintenant, LE CRAPAUD ne nommera plus le candidat républicain autrement que par «candidat républicain» et la candidate du Parti Démocrate, Kamala Harris.

Hier soir (20/08/24) à Chicago où se tient la convention du Parti Démocrate, plusieurs orateurs se sont présentés au micro afin de galvaniser les troupes, mieux faire connaître la vice-présidente américaine et, principalement, insuffler l'espoir, ce qui semblait avoir délaissé le parti avant le départ de Joe Biden. Comme tout cela peut également se quatifier en termes de dollars ($) on annonce que depuis un mois leurs coffres de  campagne se sont accrus de plus de 500 millions de $. 

Hier soir, le couple Obama a véritablement lancé la campagne sous de nouveaux auspices, certains diront un copier/coller des valeurs que nous avons connues lors des 8 ans de la présidence d'Obama. Personnellement, ce qui me plaît davantage c'est ceci :

Enfin... 

Du «me, myself and I» du candidat républicain, de son sybillin «Make America great again», nous arrivons à ce que je pourrais appeler une déconstipation du débat politique, des faces de «baboune» à celles rayonnantes et pleines d'espoir.

À suivre

Évangile selon Garcia Lorca

                                                         Évangile selon Garcia Lorca

« J’aime la terre. Je me sens lié à elle dans toutes mes émotions. Mes plus lointains souvenirs d’enfant ont la saveur de la terre. Les bestioles de la terre, les animaux, les gens de la campagne, inspirent, suggèrent de secrets messages qui parviennent à très peu d’entre nous. Je les capte aujourd’hui avec le même esprit que celui de mes plus jeunes années.Sans cela, je n’aurais jamais pu écrire Noces de sang. »

   

 

Un flamenco                                                                         Un flamenco                                           Un flamenco

poignard à la main                                                    poignard à la main                                 poignard à la main

coeur d’argent                                                                  coeur d’argent                                        coeur d’argent

guitare andalouse                                                      guitare andalouse                                  guitare andalouse

 rues de Grenade                                                         rues de Grenade                                    rues de Grenade

en Espagne torride                                                  en Espagne torride                                en Espagne torride

un 19 août 1936                                                           un 19 août 1936                                    un 19 août 1936

était-ce le 18 ?                                                                était-ce le 18 ?                                        était-ce le 18 ?

les phalangistes,                                                           les phalangistes                                      les phalangistes

 escadrons de la mort                                         escadrons de la mort                            escadrons de la mort

 firent noces de sang                                     firent des noces de sang                      firent des noces de sang

 

« On le vit avançant entouré de fusils, / par une longue rue, / arriver dans cette froide campagne, / encore étoilée du petit matin./ Ils ont tué Federico / quand pointait la lumière. / Le peloton de ses bourreaux n’osa pas le regarder en face. / Tous fermèrent les yeux ; / ils prièrent : même Dieu n’y peut rien ! Mort est tombé Federico : – sang sur le front et plomb dans les entrailles – /… C’est à Grenade qu’eut lieu le crime, / sachez-le – pauvre Grenade ! -, dans sa Grenade » …

Antonio Machado

 

 

Ferrat connaît le chemin

Dali l’a dessiné

Manuel de Falla, mis en musique
Luis Bunuël, scénarisé 

Neruda, vociféré

Pedro Salinas, l’exilé

marionnettes de la Barraca 

romances et berceuses gitanes dans la casa de Bernarda Alba
le romancero gitano
récité sur le chemin de Viznar
la guardia civil, bandeau à la main, encensait la guerra espagnôla
deux balles de fusil
au milieu du front
Federico tomba.
Mort le Prince gitan.

                                          

« Dans tous les pays, la mort est une fin. Quand elle arrive, on tire les rideaux. Mais pas en Espagne. » 

Garcia Lorca

 

 

Marcelle Auclair, amie et biographe de Lorca, « les Anciens n'auraient pas tant cherché son corps de mort : ils eussent imaginé le poète emporté par deux aigles de neige et donné son nom à une étoile »

« Gacela » de la mort obscure

 
Je veux dormir le sommeil des pommes,
Et m’éloigner du tumulte des cimetières.
Je veux dormir le sommeil de cet enfant
Qui voulait s’arracher le cœur en pleine mer.
 
Je ne veux pas que l’on me répète que les morts ne perdent pas leur sang ;
Que la bouche pourrie demande encor de l’eau.
Je ne veux rien savoir des martyres que donne l’herbe,
Ni de la lune avec sa bouche de serpent
Qui travaille avant que l’aube naisse.
 
Je veux dormir un instant,
Un instant, une minute, un siècle ;
Mais que tous sachent bien que je ne suis pas mort ;
Qu’il y a sur mes lèvres une étable d’or ;
Que je suis le petit ami du vent d’ouest ;
Que je suis l’ombre immense de mes larmes.
 
Couvre-moi d’un voile dans l’aurore,
Car elle me lancera des poignées de fourmis,
Et mouille d’une eau dure mes souliers
Afin que glisse la pince de son scorpion.
 
Car je veux dormir le sommeil des pommes
Pour apprendre un sanglot qui de la terre me nettoie ;
Car je veux vivre avec cet enfant obscur
Qui voulait s’arracher le cœur en pleine mer.

                                                                 

 Tiré des SONNETS DE L’AMOUR OBSCUR

 
Je veux pleurer ma peine et te le dire
pour que tu m’aimes et pour que tu pleures
par un long crépuscule de rossignols
où poignard et baisers pour toi délirent.
 
Je veux tuer le seul témoin, l’unique
qui a pu voir assassiner mes fleurs,
et transformer ma plainte et mes sueurs
en éternel monceau de durs épis.
 
Fais que jamais ne s’achève la tresse
Du je t’aime tu m’aimes toujours ardente
de jours, de cris, de sel, de lune ancienne,
 
Car tes refus rendus à mes silences
Se perdront tous dans la mort qui ne laisse
Pas même une ombre à la chair frémissante.

                                                                               

 Poème de la soleá

 

Vêtus de manteaux noirs
pense que le monde est petit
et le coeur est immense.
Vêtus de manteaux noirs.
Pense que le tendre soupir
et le cri, ils disparaissent
dans le courant du vent.
Vêtus de manteaux noirs.
Le balcon est resté ouvert
et l'aube sur le balcon
tout le ciel est sorti.
Ay yayayayay,
que vêtus de manteaux noirs !

 

              Et tu seras debout
                 sur le balcon ouvert
                     entre soleil et poussière
                         un poignard à la main
                             dans l’autre une guitare
                                 murmurant
                                     de vieilles chansons andalouses
                                         que nous écouterons

 

                                  

Citations de Federico Garcia Lorca

« Rien n’est plus vivant qu’un souvenir. »

« On revient de sa jeunesse comme d’un pays étranger. Le poème, le livre est la relation du voyage. »

« Dans ce monde, moi je suis et serai toujours du côté des pauvres. Je serai toujours du côté de ceux qui n’ont rien et à qui on refuse jusqu’à la tranquillité de ce rien. »

 

 

Take this waltz - Leonard Cohen

La chanson est une adaptation d’un poème de Lorca, La petite valse viennoise.

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Mon ami Phuoc

 

Vous le connaissez déjà. 

Il s'agit de mon ami vietnamien, Phuoc, celui qui est venu me chercher à la porte de la mort, m'a accompagné pendant ce pénible trajet sur la route de la dépression, celui qui me poussait à bouger malgré que je ne m'en sentais pas la force, ce porteur d'un grand rêve... vivre dans les montagnes vietnamiennes puis grimper l'Himalaya, tout cela à pied.

Cette photo qu'il m'envoie ce matin (18 août 2024) alors qu'il médite avec ses frères moines bouddhistes, est précieuse. Le calme qui l'habite me transmet toute la sérénité intérieure, l'équanimité se dégageant de lui tout en se répandant autour.

Nous pouvons communiquer ensemble qu'en de rares occasions et lorsqu'une se présente il m'est permis de renouer avec sa grandeur d'âme et sa fertile sagesse.

Certains m'ont demandé son âge, d'autres à quel endroit vit-il, plusieurs s'intéressent à lui non pas seulement parce qu'il fut mon «sauveur», mais en raison de cette sagesse rayonnante qui se dégage de lui. À cela je réponds que l'âge lui importe peu et vivre se résume à entretenir son rêve tout en perdurant sur le chemin qui mène à soi-même, le seul lieu à habiter.

Il souhaite partir bientôt et marcher. Le fera, j'en suis convaincu. D'ici là je n'ai qu'un seul désir formulé ainsi : « Phuoc ne cesse pas d'être pour moi cet ange gardien à la fois compatissant et bienveillant.

Salut Phuoc.

Une reprise qui s'imposait

 

Le 24 octobre 2020 je publiais un billet intitulé L'OBSCUR MARIAGE. Le titre avait été modifié car au brouillon il portait celui-ci : MARCHER LES RUELLES. Un lecteur s'y est arrêté et a manifesté son ennui quant à la mise en page ainsi que l'abondance de photos qui, selon lui, le distrayaient dans sa lecture tout en apportant rien à la profondeur du poème.

Je m'y suis rendu. J'ai lu. Ma réaction fut semblable à la sienne. Dire que ce poème dans lequel je cherchais à circonscrire le phénomène du « monstre » alors que j'étais en pleine période de documentation pour le roman LES ANCIENS COLONELS, ce poème aurait mérité, en effet, d'être offert avec plus de simplicité, moins d'artifices, lui permettant d'être reçu comme il se voulait, c'est-à-dire obscur et non-dit derrière le mariage de la montagne et de la mer.

Je le reprends ici avec cette nudité de l'esprit qui me guidait à ce moment et cet accueil pour ceux et celles, monstres et tortionnaires, victimes et bourreaux qui allaient noircir les pages de mon deuxième roman.

Recevez-le. Tout simplement. Sans apitoiment ni commisération.

* * * * *

mariage obscur

 

 

... la route court vers le soleil couchant,
 inconfortablement installée
dans ce bus bringuebalant
une dame dévisage le jaune horizon...  

... semble inquiète, du moins peu empressée de quitter ce bus 

aussi vieillissant que la ville qu’elle épie à travers la vitre salie du véhicule 

vert et ne cesse de tripoter un ticket de passage. La dame sans âge 

trimbale un panier duquel les feuilles d’un quelconque végétal soubresaute 

au même rythme que le paquebot urbain qui la transporte. Parfois, elle 

replace le contenu, puis reporte son regard à l’extérieur. Il ne pleuvra pas ; 

hier le déluge a inondé la ville, y versant ses eaux par trombes incessantes. 

La pluie ne la dérange plus... la ramène à son chagrin. Le trajet, la dame 

saurait le faire les yeux fermés, mais les yeux fermés elle ne verrait pas tous ces gens qui déambulent telles des marionnettes sans fils, dans ce lieu qui, 

par défaut, est le sien, devenu un refuge obligé : sa famille lui ayant fait 

comprendre qu’un enfant sans père n’a pas à naître dans ce village adossé 

au pied du Fansipan... Du Nord lointain, la voici dans ce Sud incertain. 

Enfreindre les règles d’une micro société c’est en être chassée, vulgairement expulsée. Difficile d’oublier l’atmosphère qui régnait lorsqu’on lui indiqua la 

route à suivre pour ne plus demeurer ici ; elle dit là, maintenant.

 
 
... deux initiales tracées au coeur du roc
qu’encadrent une volée d’hirondelles,
seules invitées à cette alliance inattendue
une noce sur la montagne...

On en voit partout de ces éraflures couteleés inscrites sur la pierre ; 

de fougueux sculpteurs y ont inscrit, tout à côté du leur, le prénom de 

l’amourachée, espérant que plus tard, dans quelques années peut-être, y 

revenant, ils retrouveront le roc, puis souriront malicieusement à la vue de 

l’épigraphe gravée dans un élan de passion, comme le signe d’un éternel 

amour, fiché à demeure. Le signe a souvent la vie longue...
 
...cette ruelle mène à une mistoufle
la dame seule s’y aventure
un ticket mâchouillé
entre les dents...

L’enfant massacré, devenu un jeune homme aux yeux davantage bridés, 

comparés à ceux de sa mère, étendu au sol d’une masure immonde, aura 

chassé les rats qui le guettaient, attendant un faux mouvement de sa part 

pour attaquer ses orteils difformes, lui arrachant un cri rauque. Il s’amuse de morceaux de bois, des jouets dont lui seul connaît la nature. Il fait obscur ici, et le jour et la nuit... on ne vit pas aux confins de ces venelles sans souffrir la vie urbaine qui n’a rien à voir avec les couleurs de la montagne, aux 

brouillards du matin, aux pluies froides qui alimentent des torrents furibonds. Il est là dans la paralysie de ses mouvements atones, attendant une femme porteuse d’un sac rempli de légumes en feuilles... 
 
...la montagne surplombe l’horizontal de la mer
ses cheveux verts ballottent
au mouvement syncrone d’un vent tiède   
qui charrie de fragiles oiseaux ...

S’y prépare une alliance quotidiennement renouvelé, celle de la mer à la 

montage qui n’a rien à voir avec le Fansipan ; une colline dirait-on dans le 

Nord qui connaît si peu la mer, cette étendue sans fin cherchant à concilier l’éternité à la brièveté des marées. Le vent chante des psaumes tristes 

comme les sentiers menant à son sommet. Les hirondelles bleues et noires 

voltigent gracieusement avant de piquer, tête baissée, vers ces rocs 

stratifiés que des calligraphies difformes retiennent sur leur peau de liais, 

impossibles à délaver. On prépare une alliance par contumace. 
 
... et si le redire encore il le fallait
sous trop de poids gerce le froid calcaire
celui des années qui enfoncent
des regards étonnés sur la velléité du temps...
 
Les pas de la femme frappent le vide d’une ruelle salie par l’humidité des 

saisons ; le bitume n’a pas été refait depuis tout ce temps qui vit passer on 

ne sait trop combien d’entre elles revenant du marché, un sac en rotin 

pendant à l’épaule écorchée, les yeux plissés de fatigue et des combats 

confrontant au soleil. Il sera là, dans son impassible immobilité, certain de 

rien, de personne ; que trois gouttes de clarté imprévue. Ni sourire ni mots, 

quelques clins d’oeil provisoirement échangés, puis, la futilité du néant. Elle 

ne sait plus que faire de cet infirme aux yeux inconnus, aux mouvements 

répétitifs. Lui donne quelques légumes qu’il dévore goulûment avant de 

retourner à la froideur des murs suintants, sa demeure immuablement fixe. 

Elle ne l’aime pas, ne le déteste pas... il a trop vieilli pour cela. Enfant, elle le plaignait ; adolescent, elle le craignait ; jeune homme, elle ne sait plus que 

faire... qu’en faire. Longtemps, trop peut-être, elle lui souhaitait mort et 

délivrance. 
 
... le vent parle à la mer
la montagne-colline répond
en d’incompréhensibles borborygmes
des invitations paralysées...

Au pied du Fansipan, la reine-montagne du Nord, point de macadam, que 

des parcelles de rochers dévalés, puis écrasés là et ici encore, attendant 

d’être ensevelis sous d’autres rochers issus de la même montagne. Sisyphe y perdrait patience. La colline qui surplombe la mer et chasse à coups de 

varappes les hirondelles voyageuses, servira de lieu pour cette noce ; elle se prépare à célébrer une alliance bizarre. Les rarissimes promeneurs honorent sa virginité vieille de mille ans, celle de l’âge innombrable des passages du 

jour à la nuit. Jamais pénétrée sa pureté pisolithe ! La mer étale crache des 

ressacs qui lèchent les graviers de la plage. Bientôt foulée par ces silencieux cueilleurs d’escargots de mer, les glissant dans des paniers en osier, puis 

s’en iront... au bout de cette route sablonneuse. 
 
... la dame s’est assise 
courbée dans un silence de cadavre,
retrouvant la régularité du temps
dont elle ne peut se soustraire...

Le jeune homme ne sait pas comment être triste. Il copie l’exactitude de ses gestes paralysés au grand cahier de sa permanence, transcrit les mêmes 

concetti, ceux de la veille, des autres années : des balbutiements 

syllabiques, parfois des grognements qui auront mué avec le temps, 

devenus une épître dont il ne saisit pas le sens. Sa vie n’en a guère plus, 

qu’une ombre arrachée à son sempiternel encadrement uniforme : 

une femme part puis revient... des morceaux de bois sans vibrations, 

de petits quadrupèdes malicieux cherchant à le dévorer, des ombres qui 

grafignent la mouillure des murs... Il n’a pas de nom, n’en aura pas, jamais, ne sera qu’une inerte statue clouée à la mémoire d’une femme qui fut si belle 

dans le Nord, devenue si laide dans le Sud. On ne donne pas de nom à celui 

qui n’aurait pas dû être. Il n’est que l’avoir détestable de celle qui offrit son 

corps croyant célébrer une noce. 
 
... deux embrasures de vent se rejoignent
celle de la colline, l’autre, de la mer
alors qu’y surfent des hirondelles
autour d’êtres humains en marche...

Elle, la dame-mère de celui qui la regarde croquant le légume qu’elle lui a 

remis, n’aura que très peu pleuré. De joie lorsque celui qui l’engrossa promit 

un anneau, un voile avant de la jeter au bas de ses espoirs. Il devait faire 

aussi beau que le geste d’amour qu’ils partagèrent. Quelques instants 

à peine, l’espace entre frissons et soupirs retenus... Leurs mains 

s’abandonnèrent l’une sur l’autre... puis reprirent sans mot dire de 

pantomimes contorsions ... puis quittèrent, titubant d’exaltations vers 

la réalité qui allait bientôt la flageller du diktat populaire... puis.. et puis elle 

se retira vers l’exil devenu son châtiment. 

 
...elle le regarde comme on observe
à partir d’un hublot submergé
des ombres fantomatiques
se bousculant, culbutant...

La candeur de ses hanches fut déchiquetée par des paroles davantage quedes heurts, des espoirs enchevêtrés ; elle ne voyait, la dame-mère qui fut

jeune fille puérile, incrédule, elle ne voyait qu’à travers le rose de ses 

espérances et devint une marchandise bon marché que l’on jette aux rebuts une fois utilisée. La route fut longue entre son désespoir et les chemins 

qu’elle marcha pour arriver là... sa prison. Son ventre enfla, sa foi s’éclipsait au même moment. Arrivée, elle fut reçue par personne. Le pont devint sa 

première demeure. Les souffrances qu’elle taisait s’amplifiaient de jours en 

semaines, en mois. Naquit cet être difforme, infirme d’elle. Ses larmes se 

transformèrent en autant d’indigence que de détresse. Elle oublia le 

Fansipan pour mieux installer ses tribulations au coeur de sa vie. Le nourrir, devait-elle éviter de le faire afin de catapulter ce poupon horrible... C’était 

sans tenir compte de l’opiniâtreté de la vie qu’elle berçait sans trop de 

ténacité. Et il grandit comme le font les rocs des montagnes, comme les 

petites hirondelles en attente de becquée, comme les gouttes d’eau séchées que la mer éclaboussent sur la grève... 
 
...qui marche vers le sommet
quels sont ces pas chuintants
et le vent qui ne chasse pas ces inconnus
et les hirondelles qui ne les frôlent pas

F A N S I P A N