1202e billet... VAGUE

Certains poèmes mûrissent lentement, 

serait-ce par manque de soleil... 

manque d'eau de pluie... peut-être, 

et flânent quelque part, 

inertie figée dans une patiente attente. 

        

            De sorte que, y revenant, 

le secouant un peu à nouveau, 

selon le temps voué à ce retour, 

une rencontre se refait, pas aussi naturelle 

qu'on serait porté à le croire.

Ce n'est plus le même que l'on découvre. 

C'est un poème dans un poème gigogne...

Mûri, dégageant de nouvelles odeurs, 

parfois même des parfums fricotés 

inconsciemment sans doute.

            C'est beaucoup le cas pour celui-ci, 

il flotte, s'accroche autour du mot «Vague». 

Un mot qui se reçoit, formidablement coopératif, 

un mot qui repousse la solitude, 

un mot solidaire armé de profonde abnégation.

Il y a toujours

Il y a toujours

                            (et partout) 
une vague s’écrasant sur la berge
sans qu’on sache d’où elle vient,
                            (où elle ira)
peut-être
 
Certains la verront ressac impénitent et vagabond,

d’autres lui parleront quelques inoubliables instants
 
Le sable cherche à la retenir, 

les coquillages de mer, aussi,
mais la vague n’est pas une aigrette

un immense  et fragile panache
projetant ses jets d’eau
elle se déchire vaguement des autres vagues



Il y a toujours

                            (et partout) 
une vague s’écrasant sur la berge
sans qu’on sache d’où elle vient,

                            (où elle ira)
peut-être
 
Vague que vague nous cherchons une berge
pour délier d’un futur présent l’absent passé
nos pas de bipèdes inconscients

deviennent traces et pistes
qu’une vague machinalement s’amuse à rouler



Il y a toujours
                            (et partout) 
une vague s’écrasant sur la berge
sans qu’on sache d’où elle vient,

                            (où elle ira)
peut-être
 
La vague se perd dans l’univers des vagues
illustre inconnue parmi les inconnues
électron libre circulant autour de rien
puis disparait là où elle ira