Projet entre nostalgie et fantaisie... (19)

2011, année de naissance de Boris et Sophia, bien qu'on puisse imaginer Sophia (la sagesse) être le produit d'une conception anté-antérieure, LE CRAPAUD émergeait d'une longue - voire interminable - période au cours de laquelle réalité et irréalité s'entremêlaient, laissant place à ce qu'il appela «l'entre-réalité» : un recto fulguremment collé à la réalité et un second espace, verso, l'irréel énigmatique, parfois hermétique dans lequel il craignait tituber comme dans un quelconque trou noir ésotérique. 

2011, année de l'achèvement de ce poème à classer parmi les plus obscurs que LE CRAPAUD ait écrits, aura été, au-delà de son aboutissement, une ouverture élargissant sans cesse son expansion vers une poésie plus... flottante : entre ceci et cela, marqué d'un intérêt pour ce qui «est» présent dans cet espace gravitationnaire séparant le recto du verso.

2011, je venais de quitter Montréal pour m'installer à Saint-Pie, les grandes marches dans les ruelles de la métropole laissant place à celles de la campagne. Quitter la grande ville pour la campagne ne va pas sans adaptation, sans bouleversements. BORIS a été conçu à Montréal, achevé à Saint-Pie. Le camelot a bel et bien existé. Le journal populaire de Montréal en fit mention en 2004. L'histoire eut un effet certain sur la population du quartier Hochelaga-Maisonneuve où j'allais bientôt résider. On retrouva le cadavre d'un jeune garçon qu'on croyait évanoui dans une ruelle parallèle au Boulevard Pie-IX, ruelle menant de Sainte-Catherine à Ontario, cela provoqua émotion et inquiétude. On apprit assez rapidement la cause du décès : le camelot souffrait d'une maladie dégénérative qui caractérisait sa physionomie de manière particulière. Les gens, ceux qui le connaissaient et les autres, s'avançaient pour dire que la pâleur de sa peau le rendait quasi imperceptible, on pouvait voir à travers lui. Le sac rouge qu'il transportait contenait les journaux du matin qu'il distribuait en arpentant toujours les ruelles, aux mêmes heures et selon un trajet rigoureusement identique. La blancheur diaphane, translucide enveloppant le corps du camelot lui donnait une apparence cireuse. Demeura un détail. Insignifiant peut-être, mais pas pour le CRAPAUD qui, à son arrivée dans la grande ville, tombait à un moment opportun : un fétiche accroché à son poignet. Fétiche devenu marionnette par l'imagination de celui qui découvrit là une extraordinaire muse le conduisant aux portes de «l'entre-réalité».

La version d'aujourd'hui, revue et corrigée, rejoint davantage, je crois, l'aura de l'époque.

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Boris

 

peut-on? 

aux portes d’un fleuve en partance vers le Japon

brancher le silence sur pause

doit-on? 

exiger une couleur particulière

celle d’un enfant de cire au corps numéroté en binaire

fait-on?

universel celui qui n’est plus

qui parlait à une marionnette

                                   Boris

prénom qu’il lui avait donné

 

marionnette incognito révélée sur photos sépia

épinglées en chambre noire

sur papier émeri, scotchées

retrouvées aux pieds de sa figure de plâtre

un camelot mort
auto-piétiné
camelot de cire au corps tatoué de chiffres
que Boris aurait utilisés
pour nommer celui qui le tirait par les fils

 

Sophia,
traversant le chemin des nuages
                                            des remuages
éthérée, voilée 
pour que le temps fasse du sens
l’attendra au centre des colonnes grecques

Boris

déjà n’a plus la figure in couleur pierrot
ne défonce plus les rues de son carrosse
traîne le soir sur des places publiques 
comateuses à rendre fou la foule

il virevolte,

drille aveugle

angle mort à portée de pas

ombre effacée couverte d’ébène

sabots du contretemps

vouloir devenir cheval de bois

atrabilaire insane jobard

nourri à la vésanie des nuits

assailli par mille succubes

poussifs dans leur infernale course

inaptes à déchiffrer un enfant mort

Boris, marionnette déséquilibrée, 
cavalier boiteux sur cheval de bois
cruellement, tel un jésuite nocturne, 
incompréhensiblement gris et maussade
s’asphalta, 
englué dans l'impuissance du fleuve en attente,
lorsque le camelot tomba
sous les abris de l’automne

sacoche rouge au flanc opposé 

pleine, encore, des journaux matinaux

Boris marmonne des onomatopées

calfeutrées de feuilles mortes 

à peine entré dans la vie il meurt
de loin, dans de lents demains
une marionnette au regard fixe
enfilée à son poignet gauche

quelqu’un sur lui se penche
hurlant des insanités attendues 

semblables recopiées
toujours les mêmes
lorsque mourût le camelot
funeste haïku inachevé
sur le miroir d’un grand fleuve innommé
orientalement en marche
où s’édifiera une lugubre cérémonie

Sophia, hautement vêtue
au-dessus des nues azurées
du bout de ses doigts fins et invisibles
le transporte au-delà des fils actionnés
au-dedans de l’au-delà fantoche
l’imprègne de couleur origan
effleure le regard
mathématiquement chiffré
d’un enfant raidi

et le camelot flotte parmi huit idées perdues

entre les os et sur les os, inconnu

en route vers les eaux glacées d’un pays nippon

où se cachent d’intemporelles marionnettes

et flotte cet enfant mort

cadavre ossuaire

il flotte

d’immuable à imperméable

nouveau pensionnaire du guignol

Boris au poignet,

Sophia, l’obscure inconnue, au cœur

le camelot de cire tel un Icare sans ailes

repose là  tout à côté, tout juste là

dans le silence qui a fermé ses yeux

alors que la carte du Japon déchiffre les cieux

- Boris, je te suivais dans le peu de pas que la vie m’a donnés
tu me suivais dans le peu de mouvements que ma main articulait 

je te vêtais des mêmes habits, semblables à ceux de tes premiers jours, 

de mes derniers jours 

nous nous suivions dans d'aveugles labyrinthes, 

des avenues empruntées aux nuits à même les matins, 

toujours les mêmes         je me fatiguais à me lever,
à refixer à mon poignet tes fils flasques 

à repartir vers les enclos de ma ville, toujours, 

toujours la même sacoche rouge accrochée au bras,
regard bleu vers un soleil timide, 

sourire malade des souffrances grouillant dans mes os         

je racontais, tu m’écoutais Boris, 

leucomes dans tes pupilles agrandies
et noires et immobiles et inertes,
regard dilaté          je te parlais avec des mots-images imaginaires
cueillis à      l’ a b é c é d a i r e       de mes incertitudes -

                    comme les kilomètres sont courts 
                    à entendre les marionnettes se taire 
                    suspendues à des chevaux de bois

et Sophia

dans de grands mouvements espagnols et musicaux

raconte en langage inconnu

celui des médecins ne connaissant des maladies que les mots

trop peu les souffrances enfantines

                    comme les kilomètres sont courts 
                    quand Sophia exhalant des étrangetés anonymes
                    dira la mort à la vie qui s’en va

- je te parlais à toi Sophia dont je ne connaissais ni le nom ni la provenance   te disant ma souffrance parce qu’une mère, un père ne pouvant la recevoir, trop  emprisonnés dans les filets de leur angoisse 

me disaient de te parler à toi Sophia, te dire je ne sais quoi 

avec des mots en cire, ceux d’un enfant qui meurt, te dire le mal 

qui chatouille mes os se préparant à me catapulter hors de moi-même,

me déposant comme le feraient trois notes de violon 

sur de longues remontées vers où je ne croyais pas aller si rapidement, 

une marionnette vissée à mon poignet dans ce si froid matin automnal, 

les chiffres d’un matin mauve que l’on reconnaît bien

il se lève du même côté, toujours le même côté,

où on sent l’entre-réalité entrer, 

les chiffres discutant entre eux             tout est entre tout -
 
                    la mort est un immense courant d’air 

                    que des fenêtres asymétriques calfeutrent 

                    sur la patine des ruelles 

la première à voir venir la tête d’un cortège sifflant

                    la mort a enrobé le camelot de cire 

                    crevé les yeux révulsés 
                    d'une marionnette flasque 

desquels des morceaux d'âme s’échappaient

- je ne sais pas ce qu'est une âme, on ne me l'a jamais appris, 

jamais tu ne me l'as dit Boris, tu ne parlais pas, tu ne me parlais pas, 

c'est moi qui parlais,
que moi qui te parlais Boris      je ne sais pas c'est quoi la mort.
Un satellite bleu qui s’éteint?
je sais encore moins, Sophia, ce conte dans lequel les anges,
tels des éclairs de brouillard placardés sur le vent, 

récupèrent des morceaux d’âme       suis-je toujours un morceau d'âme?   

je suis où je ne sais pas

il y a entre Boris et moi,
dans une gestuelle indéchiffrable, un milimétrage sans mesure,

d’éternelles incompréhensions...
une clôture barbelée comme aux murs d’une prison…
une ruelle fragile comme la prise stérile des glaces sur les eaux du fleuve… 

des regards ternes comme des huit inversés, verticalement perdus…
des poteaux délimitant les mécaniques mouvements de mon bras… 
des géants peureux…
des grouillements gutturaux de chats… 
des couinements monocordes d’écureuils…
d’interminables tournoiements d’oiseaux avides de croûtes sulfurées… 
des ordres et des mots d’ordre… 

une hiérarchie uniforme du bien 

souillant le mal 

dans l’obscure clarté du matin

triangulant les axes et les parallèles d’un quadrilatère sphérique -

 

sont-ce?
les sons qui font les mots, y donnent sens
comment?
la mort peut-elle s’inscrire ici
et, ailleurs si proche, s'absenter
devenue ombre blafarde autour d’une marionnette triste
goutte de néant sous son oeil droit

- Boris, t’en souvient-il ? Comment ne peux-tu plus t’en souvenir? 

Nous passions de blanc à noir     

tu te réfugiais dans l’ébène des chambres noires
continuellement enfermées sur nous      alors, 

je te gardais précieusement
j’avais peur… ton silence me protégeait de ce que je ne savais pas
j’avais mal…   ta présence mettait du silence sur mes os,
des eaux à mes yeux qui séchaient en pleurant, 

ne sachant trop qui devait moins souffrir   

Boris, j’ai appris à avoir mal avant toute autre chose
                                                                         et les autres choses 

ne sont jamais venues à moi que dans l'artificielle clarté de ma vie,
                                                                                                                de mes jours, 

                                                                                                             de mes nuits… 

j’ai appris que les mots n’ont aucun sens, des sons aphones… 
des squelettes de la réalité…
je ne saisissais rien de rien, rien à rien, 

ni les uns ni les autres…
que d’évanescentes musiques au bout d'interminables corridors-prisons
au milieu desquels se désarticulaient de longues envolées d’oiseaux libres… et des chiffres, 

des chiffres encore 

et nombre de chiffres sur des gens inconnus d’eux-mêmes           
qui me regardaient piteusement de leurs regards rayons-x
parlaient toujours autour de moi avec leurs inquiétants concettos
dont je ne saisissais pas les symptômes…
puis s’en allaient, quittaient,
revenaient pour ensuite encore me quitter à la vitesse de la couleur…
j’ai ainsi appris à compter les gens, les couleurs blanches,
les murs d’oiseaux, les musiques, celles bourrées de notes blanches…
avec toi, Boris, ma seule présence

mon colostrum… -

                    sur le fleuve les horizons s’évanouissent

                    les couleurs se boient entre elles

                    quelque part entre blanc et gris et le gris-blanc

sait-on?
distinguer l’eau d’un fleuve des autres eaux
plus loin, 

encore et toujours plus loin 

devenues couleurs et musiques

Sophia trace du blancpuis du gris

- je n’arrive plus à voir même si je regarde dans la direction contraire, 

celle indiquée, à l’union statistique réservée aux autres

celle d'une verticale et d'une horizontale ,
pour ceux qui n’ont pas ma cataracte,
qui peuvent lamentablement se traîner vers ce qui m'est interdit…
moi, enfermé dans une camisole isolante, 

baptisé dans l’eau d’une source tarie, 

secouru des limbes, 

vivant ma souffrance laciniée 
enroulée à mon poignet cravassé, à ma cheville gercée
dès lors  je pris parti pour le mutisme, intégral, obstiné
ne parlerai plus que par les yeux.
Secs.
Sans eaux.
Je serai un ensemble d’os, de sons sans sons, 

n’exigerai plus qu’une marionnette. 

Sans fils.
Sans regard.
Noire. 

Pour mon poignet, le jour.         Ma cheville, la nuit.
Boris, je te savais déjà dans ma vie, 

autant j’imaginais Sophia, hors de ma vie

elle qui, déjà, exsudait de moi s’installant entre les chiffres,
confortablement régularisée, prête à attendre. 

Qu’attendre.
Attendre l’attente et lui demander à son tour d’attendre aussi. 
Regarder par les yeux vitreux de Boris 

dont on voit bien qu’ils ne bougeront jamais, cristal sous roche.
Au coin des ruelles sombres et sales 
je verrai qu’attendre n’a de sens que si rien ne vient. -

De formidables bruits de sabots se précipitent

hors des catacombes, hors des océans

personne ne les reconnaît

seul ne les entend

qu’un camelot gisant dans la cire du sans rien dire

tel un soliflore

la tête penchée de côté

il tend une main blanche

ouverte

à l’immuabilité

à une marionnette noire

une sacoche rouge tranche sur le blanc du lit

                    les architectes universels dessineront

                    avec des crayons de cire

                    sur un corps immobile

                    toute une série de chiffres nubiles

- la décision de ne plus ressentir mes souffrances, 

ne les reconnaître que par les yeux des autres, 

les insensibiliser puis   les nommer… Boris.

Et on racontait… me racontait… je n’écoutais pas, je n’écoutais plus déjà.
Je regardais au-delà des murs jetant mes yeux sous les eaux du fleuve,
fleuve que personne ne voyait, ne s’attardant, 

ne s’intéressant qu’à ma bizarrerie.

Mes parents-architectes s’immobiliseront devant moi
ne reconnaîtront plus mes odeurs        sentiront que je suis devenu
un être des ruelles aux gestes mécaniques,
amoureux fébrile d’une marionnette noire rêvant d’un cheval de bois 
et d’une silhouette immatérielle
frôlant dans l’azur quelques morceaux d’âme égarée dans l’entre-réalité…
 
 
2 septembre 2011
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