LE CRAPAUD GÉANT DE FORILLON

Le T E T

2012-01-26T01:40:00.002-05:00

Cette annee 2012, l'annne du Dragon, les festivites du TET se deroulerent du 23 (minuit) jusqu'au 25 janvier. C'est la lune qui fixe les dates. On se souhaite la bonne annee (beaucoup en anglais egalement) de meme que l'echange des voeux - phuc loc tho - c'est-a-dire bonheur, prosperite et longevite- tout cela se fait beaucoup en famille de meme qu'a tout le monde que l'on rencontre lors des diverses et fort variees activites entourant la plus importante fete de l'anne au Vietnam et sans doute dans une bonne partie de l'Asie.

Le moins que l'on puisse dire, c'est que ca bouge et ca grouille de monde. On participe beaucoup ici, que ce soit dans son propre quartier que lors des grandes manifestations comme le feu d'artifice, grand coup de depart de tout cela. Une fois le feu termine, les petards eclatent. Saigon devient une toute autre ville. Alors qu'apres minuit, d'habitude, c'est plutot calme, la c'est autre chose.

Parmi les traditions que j'ai pu remarquer, il y a ce plat a base de porc enrobe de je ne sais trop quoi mais que l'on retrouve exclusivement durant cette periode. Aussi, les personnes plus agees ont l'habitude de remettre aux plus jeunes une enveloppe rouge dans laquelle ils ont insere quelques billets... de petites coupures, pour la chance. Egalement, les fleurs. C'est magnifiquement fleuri partout - des fleurs jaunes principalement- et chacun a comme un devoir de fleurir autour de lui.

C'est une grande fete familiale. La famille au Vietnam est tres importante, faudrait etre entierement aveugle pour ne pas s'en apercevoir. On se recoit tout en esperant que la premiere visite puisse apporter avec elle la chance pour la nouvelle annee. On dit meme que certaines personnes pour eviter de transporter la malchance, sortent un peu apres minuit et entrent immediatement comme cela elles auront deja ete les premieres quelque part et ca sera chez elles. On respecte beaucoup les traditions et la politesse trone au sommet de celles-ci. Etre impoli au Vietnam c'est ne pas suivre plusieurs regles d'etiquette... qu'un etranger apprend au fur et a mesure.

D'ailleurs, les etrangers semblent etre des importantes puisque trois familles m'ont demande de faire partie de leur photo alors que j'attendais patiemment (a developper au Vietnam) l'autobus 150 qui s'est transforme en 56 l'espace de trois photos...

Parlant d'autobus, puisque mon guide etait en famille pour le jour du Tet, je me suis dit que le meilleur moyen pour apprecier les idees geniales des differents quartiers ou districts, quoi de mieux que de faire de l'autobus. J'ai donc traverse Saigon d'est en ouest, du sud au nord pendant trois heures. Comme le veut ma mauvaise habitude... la camera etait restee a l'appartement. Tout comme je me fiais a mon ami Jean-Luc pour les photos lors de notre voyage en Europe en 2010, je fais la meme chose avec YoYo... sauf, pas de guide... pas de photos. Je dois me corriger. Tiens, ca serait cela ma promesse pour 2012.

Maintenant que le Tet est termine et que les activites normales reprennent, je suis a organiser mon depart vers d'autres villes. Dans l'ordre ou le desordre ca sera Da Lat, Nha Trang, Hue, Hanoi et la baie d'Along (Ha Long). Des amis de Granby doivent etre a Saigon autour du 13 fevrier, je verrai a etre ici afin que l'on puisse parler francais un peu...

A bientot pour d'autres impressions.

PHOTOS AUTOUR DES FESTIVITES DU TET

2012-01-26T01:21:00.004-05:00

Photo officielle inaugurant le TET

Plat traditionnel vietnamien...

... on le trouve lors du Tet: a base de porc.

Banderole officielle du Tet 2012

Exposition de fleurs au centre-ville de Saigon...

... une activite tres presente durant cette periode.

Artisanat vietnamien.

Toujours des fleurs: le jaune est a l'honneur...

... meme a l'appartement.

Cathedrale Notre-Dame eclairie pour le Tet.

IMPRESSIONS NUMERO 3

2012-01-18T19:10:00.002-05:00

Il a plu cette semaine a Saigon. Oui. Quelques heures, mardi. Vous verrez les photos la prochaine fois. Quelque chose a voir et a vivre, et le plus etonnant reste encore le fait que le courant electrique ait tenu le coup! Ca balayait l'espace du sud au nord avec des raffales impressionantes. Je me disais qu'on allait avoir un peu de fraicheur par la suite, mais non, ici apres la pluie, la chaleur.

Autre chose que je remarque, c'est une capacite incroyable pour certains Vietnamiens de consommer. Comme je vais m'approvisionner tout pres de l'appartement dans un magasin style entrepot a la Costco, je vois assez souvent les memes personnes qui y reviennent et chargent leur panier de tout et de rien. Il faut dire que le bons vieux trucs de marketting fonctionnent a merveille - achetez le produit et vous recevez un bol, une assiette en retour - au point ou on peine a remplir les comptoirs. Je ne vous parle pas des prix qui n'ont absolument rien a voir avec chenous... Le cout de la vie ne se compare pas et on reussit a vivre aisement avec tres peu.

Je me demandais comment on peut detruire l'originalite d'une civilisation a partir de l'implantation de nouvelles habitudes de vie. Introduire et faciliter la consommation d'alcool ( les ventes de caisses de biere doivent certainement rivaliser ici a Saigon avec n'importe laquelle des grandes villes americaines); importer le hamburger (la restauration rapide est facilement disponible et compte de nombreux adeptes, meme si l'on peut se procurer un sandwich a la MacDonald garni avec des crevettes); inciter a la consommation ( combien souvent inutile) de tout et de rien, de ceci et son contraire; creer du reve avec les loteries. Un coktail a peu pres assure de demolition des valeurs traditionnelles.

Autre chose qui me surprend: combien de fois j'ai vu des Vietnamiens endosser des chandails, t-shirts et autres costumes a saveur americaine, et sembler en etre fiers. J'ai encore de la difficulte a voir les enfants jouer a la guerre dans les petites rues de Saigon, ces petites rues adossees aux grandes arteres resplendissant de lumieres, de magasins et boutiques ou de centres commerciaux hyper-modernes. C'est beaucoup cela - j'ai une certaine connaissance des districts 1,2,3, 7 et 8 (ce sont comme des arrondissements) - Saigon: le luxe et la pauvrete.

Il existe certaines coutumes avec lesquelles je deviens de plus en plus familier. Manger sur le trottoir en invitant parents et amis, semble en etre une. Et l'on me dit que lors des festivites entourant le TET, dans quelques jours on passera a l'annee du Dragon, j'en verrai beaucoup d'autres dont plusieurs reliees a la nourriture. J'en reparlerai.

Cote projet, je devais partir pour Hue, ensuite Hanoi mais la cousine de mon guide qui travaille dans le monde du voyage m'a conseille d'attendre apres le TET puisque l'on connaitra une chute des prix actuellement multiplies par 5. J'envisage aussi un sejour a Bangkok mais cela reste a determiner.

J'ai assiste, hier soir -mercredi 18 janvier, journee d'anniversaire de mon petit-fils Ethan (3 ans) - a un lancement de livre a la Librairie francaise de Saigon. Quelques ressortissants francais et deux ou trois Vietnamiens parlant francais y ont assiste. Cela m'a permis de saluer un monsieur qui revenait du Quebec. On a jase des pays... L'ecrivain en question se nomme Christophe Dallot et vit a Saigon depuis 1993. Il a epouse une Vietnamienne. Le titre de son livre publie chez Alexipharmaque Les Narratives s'intitule DEMON. Il enseigne au lycee Marguerite-Duras et s'interesse particulierement a des histoires de possessions, de metamorphoses et de monstres, hippogriffes, centaures, sphinx... Ce qui me permet de dire qu'en plus de L'IDIOT, je lis le poeme (+ de 3000 vers) de Nguyen Du, KIM-VAN-KIEU, probablement le poeme populaire le plus celebre au Vietnam.

Voila pour aujourd'hui, je vous souhaite du beau/bon temps et a bientot.

Quelques photos suivent.

NOUVELLES PHOTOS

2012-01-18T18:39:00.010-05:00

Centre-ville de Saigon en preparation du Tet

Monument en l'honneur d'Ho Chi Minh

Restaurant exterieur (odeur extraordinaire!)

Motocyclette et chauffeur

Exhition de photos 3D

Un rare accident dans les rues de Saigon

Stationnement pour motocyclettes...

... stationnement pour automobiles

Exterieur du cafe Gloria's

IMPRESSIONS NUMERO 2

2012-01-11T08:50:00.002-05:00

Une fois l'histoire plutot desagreable des puces ou punaises de lit, tellement que je les ai appelees les morpions arabes, cette histoire passee; une fois bien adapte a l'heure d'ici; une autre fois, toutes les mauvaises habitudes de comparer ici avec che-nous; et encore de se dire que j'aurais donc du penser a ceci ou a cela... une fois toutes ces petites babioles derriere soi, et meme la premiere impression... on passe a autre chose, on passe au vrai de vrai.

Deux semaines plus tard, a quoi ressemble ma deuxieme impression? Est-ce que tout ce que l'on m'avait dit du Vietnam s'avere exact ou conforme a ce que j'observe? J'ai toujours eu beaucoup de difficultes a generaliser, ne croyant pas que ce qui se deroule dans le cerveau de l'un puisse s'averrer la copie conforme de ce qui germe dans le cerveau d'un autre. Je puis donc me permettre de prendre une certaine distance par rapport a ce que d'autres voyageurs ont vecu ici avant moi. De toute facon, j'ai comme la vague idee qu'il n'y a pas beaucoup de touristes de mon genre, c'est-a-dire quelqu'un qui ne vient pas visiter le Vietnam mais le vivre. Les touristes que je remarque depuis mon arrivee se tiennent en groupe, visitent les essentiels que l'on voit dans les guides. Ils sont un peu a la merci d'une machine qui semble rouler continuellement dans le meme sens. Je ne les blame pas, c'est leur choix mais je ne saurais etre capable de suivre une trentaine de personnes qui recoivent les memes informations, sur le meme ton et sans doute aseptisees compte tenu du fait que nous sommes en pays communiste.

J'ai, comme deuxieme impression, celle de la lenteur. Vous me direz que Ho Chi Minh est une grande ville, en route vers une modernite a la fois europeenne et americaine, ou tout bouge rapidement... et vous auriez raison. Mais en meme temps, je remarque dans les gestes du vietnamien moyen cette lenteur d'execution qui vient peut-etre de cette faculte qu'il semble posseder, celle de savoir prendre le temps qu'il faut et cela au bon moment. La circulation en est un exemple. Un minimum d'ordre dans un maximum de desordre et a une vitesse qui doit se situer a celle non pas de la voiture mais de la motocyclette. Quand, avec mon guide, nous roulons a 40km/h et qu'il semble que ce soit la norme non ecrite mais standardisee, c'est savoir prendre son temps parce le temps est comme defini et accepte socialement comme etant cela, le bon moment. Le bon moment pour doubler, le bon moment pour saluer, le bon moment pour sourire. Il me semble que le vietnamien connait le bon moment, il sait exactement quand il doit arriver, quand il doit etre.

Deuxieme impression: la lenteur. Comme cela m'est utile et combien reposant, quasi zen. J'aime beaucoup devoir modifier mes journees selon le soleil. Mon guide craint le soleil, de sorte qu'une journee c'est aussi bien l'apres-midi jusqu'a la nuit et une autre fois, du matin au midi. Les activites ne sont pas urgentes, j'ai du temps devant moi. De grandes lignes seulement et beaucoup, beaucoup d'improvisation. On s'en va la pour se retrouver ailleurs. Et ailleurs, il y a des gens interessants qui me considerent, je ne puis le dire exactement, comme un objet rare ou un sujet different.

Mon guide me repete, et il semble que je ne l'ecoute pas beaucoup, qu'il ne faut pas tenter d'entrer en contact avec tout le monde... moi, je veux le contraire. Une vieille femme assise sur le trottoir, je me dis que sans doute elle a deja parle francais, mais non, elle ne parle que vietnamien mais quel sourire j'ai recu d'elle. Les enfants de la rue, bouleversants de pauvrete, mais qui n'en veulent qu'a ton porte-monnaie. Les vendeurs de tout et de rien, il y en a partout et encore plus loin, tu leur adresses un regard et voila qu'ils te pourchassent inlassablement.

Les jeunes filles ont de splendides cheveux noirs. Je me suis rappele le livre merveilleux de Hrabal sur la chevelure et compris un peu mieux ce qu'il voulait dire alors que pour lui les cheveux parlent tellement. Rappele aussi La condition humaine de Malraux, je ne sais trop pourquoi, la Chine n'est pas le Vietnam mais je retrouve certaines ambiances.

Apres deux semaines, j'aime le Vietnam, moi le voyageur europeen... Je m'y sens totalement depayse, entierement en securite et ressens un besoin intense de comprendre cette resilience collective qui a du leur etre necessaire pour oublier les palles des helicopteres, la presence americaine et auparavant celle des Francais.

Et, bizarrement, sur mon balcon au septieme etage, je lis L'idiot de Dostoievski quand c'est ensoleille et que mon guide prend conge...

Suivent quelques photos...

QUELQUES PHOTOS

2012-01-11T07:45:00.014-05:00

Le divan arabe

Ho Chi Minh vue de l'appartement

Petit parc aux pieds de Cantavil (nom de l'appartement)

Muine (Mer de Chine)

Panne d'autobus au retour de Muine

Position repos asiatique

Entree du parc thematique (je vous epargne le nom vietnamien)

Un crapaud vietnamien

La maison de l'opera de Ho Chi Minh

Lumiere et nuit sur Ho Chi Minh

Circulation fluide... attendez de voir la video sur comment on circule ici... a voir!

Mon guide: Phan Le Trung Hieu... on l'appelle YoYo.

Premier du Vietnam

2012-01-04T03:29:00.002-05:00

D,entree de jeu vous devrez lire avec pas d,accents...

Je dois m,habituer a vous ecrire en me rappelant qu,il y a 12 heures d,ecart entre le Vietnam et le Quebec. Je suis donc jeudi 4 janvier en fin d,apres-midi et vous dormez tous paisiblement...

Tout va tres vite dans ce pays ou la lenteur semble etre le leitmotiv. On se bouscule pour ensuite prendre son temps... tout son temps.

Je suis arrive avec 3 heures de retard en raison d,un arret a Bangkok, arret imprevu. Mon guide m,attendait et nous sommes arrives a l,appartement situe un peu en retrait du centre-ville. Je me suis felicite d,avoir entrepris mon decallage horaire quelques jours a l,avance autrement c,aurait pu etre fort penible.

Le transit a Doha (12 heures pendant lesquelles tu dois obligatoirement demeurer a ton hotel) fut extra a part qu,a l,hotel qui semblait merveilleux de l,exterieur, je me suis tape un infection aux morpions... Le medecin que j,ai vu a Ho Chi Minh m,a dit que c,etait courant au Qatar - beau a l,exterieur mais moins propre a l,interieur- ce medecin a difficilement reusssi a me trouver la medication pour eradiquer le probleme. Cette facheuse situation m,a un peu ralenti et permis a mon guide de travailler sur ses examens de fin de session.

Premiere impression de cette ville une fois revenu du choc culturel, immense, c,est bizarre ce que j,ai ressenti; je me voyais a l,epoque de la guerre du Vietnam, je regardais le ciel, m,attendais a des bombardements ou je ne sais quoi de semblable. Ceci passe, je decouvre une belle grande ville polluee comme je les aime, bruyante, mouvante ou une bizarrerie n,attend pas l,autre. Mon guide ne gene pas pour me faire passer dans endroits typiques.

Les gens, a premiere vue, se divise en deux categories: ceux qui sont jeunes (entre 15 et 45 ans) paraissent tres jeunes et les autres, les ages semblent des vieillards. C,est une premiere impression sans doute evoluera-t-elle avec le temps.

Deux repas a l,exterieur de l,appartement; le premier dans un restaurant japonais (un ou 2 n, je ne me souviens jamais) des sushis exquis et un lunch dans un restaurant typiquement vietnamien du centre-ville.

Je dois un peu composer avec les disponibilites du guide mais ca va.

Je vous reviendrai apres les deux jours de plage..

A la prochaine.

Pas trop enerves par le manque d,accents?

Des photos devraient egalement suivre une fois maitrisee l,application liee a cet ordinateur vietnamien.

QUATRE (4) CENT-VINGT-NEUF (29)

2011-12-27T03:40:00.003-05:00

Ça fait tout drôle que de travailler ce saut la nuit. La raison? C'est que je suis à faire le saut entre le jour et la nuit pour mieux me préparer à l'heure asiatique que j'adopterai dans quelques jours. Donc, vous l'avez compris, il s'agit ici du dernier avant le Vietnam. Et il sera un peu spécial du fait que je vous présente deux versions du même poème. Je n'arrivais pas à opter pour une ou pour l'autre, de sorte que voici les deux.

cet homme ne connaît pas...

… la liberté
il vit dans un pays libre de toute liberté

où, contre la noirceur, on érige des maisons blanches
et au bout du champ, on creuse un trou profond

… ne connaît que le mensonge...

cet homme ne connaît pas les mains sans réserves
il vit dans une prison morose aux murs menottés
où chacun cherche dans les recoins biscornus de son espace
les empreintes encore fraîches laissées par le bourreau

… la parole sans drapeau
on le flagelle à bout de bras de paroles et de drapeaux
au centre de leurs coutures roses, une femme aux seins nus
langoureusement l’invite à fertiliser le désert de ses solitudes

… ne connaît que le mensonge…

cet homme ne connaît pas les pieds déliés
il crache de la salive rouillée sur ses entraves endolories
et transporte de la salle des pas perdus à celle des supplices
toutes les saletés quotidiennes que ses espoirs alimentent

… la justice
en déséquilibre précaire entre deux plateaux de balance,
dans son approximative mesure des empires à la dérive
elle rend licite l’illicite combat des océans contre les terres

… ne connaît que le mensonge…

cet homme ne connaît pas les yeux ouverts
on les lui a crevés à la naissance avec le tison de la foi
ses cicatrices oculaires sont de chétives fibroses,
des oiseaux qui recousent les nuages de l’obscurité

… l’amour
on le lui a enseveli sous des tonnes de roc
d’avalanches sordides emprisonnant sa passion
et l’arthrose de la sécheresse grinçait entre ses dents

… ne connaît que le mensonge…
cet homme ne connaît pas les chemins de la peur
ce n’est que de la sueur qui ruisselle sur son âme
transportant des frissons dans une brouette de vent
afin de les repiquer sur les aiguilles du temps

… la mort
une ombre invisiblement plus vaste que lui, le suivait
le suit, le suivra jusqu’au bout de ses torpides noirceurs
seules éternités que la vie éclaire d’une profonde rancoeur

… ne connaît que le mensonge…
cet homme ne connaît pas son corps
endolori à coups de fadaises, endormi à coups de somnifères
et la nuit, toujours il marche, par lui-même affaibli
vers un trou profond au bout d’un champ de névrose

… la haine
elle circule dans son sang à pas de coyotes
ceux qui rongent les roses sous les barbelés
et l’on copie dans de grands cahiers inutiles
ce qui fait de cet homme un homme qui ne connaît

que le mensonge aux espoirs velléitaires

cet homme ne connaît pas... (version 2)

… la liberté
il vit dans un pays libre de toute liberté
où, contre la noirceur, on érige des maisons blanches
et au bout du champ, on creuse un trou profond

… ne connaît que le mensonge...
mains sans réserves
prison morose aux murs menottés
dans les recoins biscornus de l’espace
des empreintes fraîches sont laissées par le bourreau

… la parole sans drapeau
on le flagelle à grands coups de paroles, de drapeaux
au centre de leurs coutures roses, une femme aux seins nus
langoureusement l’invite à fertiliser le désert de ses solitudes

… ne connaît que le mensonge…
pieds liés
salive rouillée sur entraves endolories
de la salle des pas perdus à celle des supplices
toutes les saletés quotidiennes alimentent l’espoir

… la justice
en déséquilibre précaire sur deux plateaux de balance,
dans son approximative mesure des empires,
rend licite l’illicite combat des océans contre les terres

… ne connaît que le mensonge…
yeux fermés
crevés à la naissance avec le tison de la foi
cicatrices oculaires, chétives fibroses,
des oiseaux recousent les nuages de l’obscurité

… l’amour
on le lui a enseveli sous des tonnes de roc
d’avalanches sordides emprisonnant sa passion
et l’arthrose de la sécheresse grince entre ses dents

… ne connaît que le mensonge…
chemins de la peur
sueur qui ruisselle sur l’âme
frissons transportés dans la brouette du vent
et repiqués sur les aiguilles du temps

… la mort
une ombre invisiblement plus vaste que lui le suivait,
le suit, le suivra jusqu’au bout de ses torpides noirceurs
seules éternités que la vie éclaire d’une profonde rancoeur

… ne connaît que le mensonge…
corps endolori à coups de fadaises,
endormi à coups de somnifères
la nuit, affaibli, toujours en marche
vers ce trou profond au bout du champ de la névrose

… la haine
elle circule dans son sang à pas de coyotes
ceux qui rongent les roses sous les barbelés
et l’on copie dans d’inutiles grands cahiers
ce qui fait de cet homme un homme qui ne connaît

que le mensonge aux espoirs velléitaires

Voilà pour 2011... Les prochains proviendront du Vietnam

Au prochain saut et d'ici là, une bonne et heureuse année 2012

2011-12-20T16:11:00.004-05:00

Il semble que mes voeux de Noël et de la nouvelle année n'ont pas été correctement livrés dans les boîtes de courriels de chacun de vous. Sans doute un mauvais tour de la part d'un quelconque génie du temps des Fêtes!

Je les reprends donc aujourd'hui et vous prie de considérer qu'ils vous sont destinés à titre individuel.

Je vous souhaite une période des Fêtes heureuse et toute remplie de petits bonheurs.

J’y ajoute mes meilleurs vœux de Bonne et Heureuse année 2012, qu’elle soit généreuse pour vous et vous permette de réaliser vos plus chers désirs.

Pour ma part, je serai en terre asiatique (Vietnam) pour quelques mois, période recouvrant une bonne partie de l’hiver.

Vous pourrez me suivre en images et en impressions sur le blogue du crapaud. Je vous laisse l’adresse :

http://turcjy.blogspot.com/

Jean

QUATRE (4) CENT-VINGT-HUIT (28)

2011-12-16T10:41:00.003-05:00

Celui-ci, je parle de ce voyage qui me mènera au Vietnam pour une bonne partie de l'hiver, celui-ci, donc, sera le deuxième «long voyage» que je prépare. Le premier, il fut interrompu après trois semaines en raison des problèmes à la jambe alors qu'il devait s'étaler sur trois mois. Cette fois-ci, j'ose l'espérer, rien ne saura le contrecarrer.

Comment prépare-t-on un long voyage? Je me rends compte que je ne prépare pas un long voyage mais que je me prépare à aller vivre ailleurs pendant un certain temps. Avec mon frère Jacques, le co-voyageur de 2006, tout comme mon ami Jean-Luc, co-voyageur de 2010, nous avions un itinéraire assez précis, des locations pré-enregistrées, des endroits à ne pas manquer, et beaucoup d'ouverture pour les imprévus... imprévus que nous souhaitions nombreux et devant nous éblouir. Ce fut le cas d'ailleurs.

Celui de 2009 - le trois semaines en lieu et place du trois mois - ne comportait que des points de chute et par la suite, place à l'improvisation. Je dois dire que le 2011-2012 ressemble beaucoup à cela. Ce qui est organisé: le départ (28 décembre), la location d'un appartement à Ho Chi Minh (il risque fort que j'utilise souvent Saïgon pour nommer cette ville, ce mot représentant un peu plus pour moi que son actuelle dénomination), quelques séjours à Hué, Saïgon, de même que quelques plages dont les noms viendront plus tard. Sans oublier le guide qui me permettra de ne pas rater des indispensables et m'offrir des surprises géographiques de même que culturelles.

Je serai donc au Vietnam dans moins de deux semaines, entreprenant ma vie en civilisation asiatique avec en tête l'idée que je veux m'intégrer le plus rapidement possible à un nouveau mode de vie.

J'ai entrepris de lire sur le Vietnam: passionnant. Tenté, je dis bien tenté, d'ouvrir mes oreilles à cette langue à la fois chantée et concise: quasi impossible d'apprendre cela. Mais j'ai surtout insisté sur deux choses; la première est ma curiosité à vouloir rencontrer des gens qui ont encore quelques souvenirs de cette guerre horrible menée contre eux par les USA; la deuxième, essayer d'entrer en contact avec la nouvelle poésie vietnamienne, que l'on qualifierait, ici, pour tenter de la définir, de poésie underground. C'est à Saïgon que cela sera possible. Semble-t-il qu'il existerait quelques personnes qui souhaitent parler ou reparler français. On cherchera.

Le retour est prévu pour la fin du mois de mars. Mais il est ouvert: plus tôt ou plus tard. Comme le dit si bien François Legault, on verra...

Dernier point sur ce voyage: le blogue. J'ai une nouvelle adresse pour un blogue strictement consacré au Vietnam. Est-ce que je l'utiliserai ou déposerai sur «le crapaud» photos et impressions? La décision n'est pas encore tout à fait prise mais de toute manière, il y aura un lien, une passerelle de l'un à l'autre.

Je crois bien être en mesure de faire un dernier saut avant le départ: les voeux de Noël et de la nouvelle année.

Au prochain saut

QUATRE (4) CENT-VINGT-SEPT (27)

2011-12-08T17:02:00.002-05:00

Je ne sais pas si cela, déjà, vous est arrivé. Vous lisez. Doucement. Un roman, surtout. Puis, vous tombez sur une phrase, un paragraphe ou une bonne partie d'un chapitre, et vous vous dites: c'est exactement comme cela qu'il faut décrire la chose. On ne peut mieux que cela. Tout y est, mots et images.

En lisant Alessandro Baricco (Océan mer) je viens de vivre un tel moment d'extase. Je vais d'abord vous offrir le texte pour ensuite le commenter. À lire lentement.

« Seul, au milieu de la plage, Bartleboom regardait. Pieds nus, le pantalon roulé pour ne pas le mouiller, un grand cahier sous le bras et un chapeau de laine sur la tête. Légèrement penché en avant, il regardait: le sol. Il examinait l'endroit exact où la vague, brisée dix mètres plus tôt, s'étirait - devenue lac, et miroir, et flaque d'huile -, remontant la douce inclinaison de la plage pour finalement s'arrêter - sa frange ourlée d'un perlage délicat -, et hésiter un instant avant d'esquisser, vaincue, une élégante retraite, et se laisser glisser en arrière, sur le chemin d'un retour en apparence facile, mais en réalité proie idéale pour l'avidité spongieuse d'un sable qui, jusque là pacifique, se réveillait soudain et - cette course de l'eau en déroute - l'évaporait dans le néant.
Bartleboom regardait.
Dans le cercle imparfait de son univers visuel, la perfection de ce mouvement oscillatoire formait des promesses que l'unicité singulière de chacune de ces vagues condamnait à n'être pas tenues. Il était impossible d'arrêter cette continuelle alternance de création et de destruction. Ses yeux cherchaient la vérité, descriptible et mesurable, d'une image complète et sûre: et ils se retrouvaient en fait courir derrière l'incertitude mouvante de ce va-et-vient qui berçait et bafouait tout regard scientifique.
C'était agaçant. Il fallait agir d'une manière ou d'une autre. Bartleboom stoppa ses yeux. Il les dirigea juste devant ses pieds, encadrant une portion de plage muette et immobile. Et il décida d'attendre. Il fallait qu'il cesse de courir après cet épuisant balancier. Si Mahomet ne va pas à la montagne, et cetera, et cetera, se dit-il. Tôt ou tard viendrait - dans le cadre délimité par ce regard qu'il trouvait mémorable de froideur scientifique - s'inscrire le profil exact, ourlé d'écume, de la vague qu'il attendait. Et là, il se fixerait, comme une empreinte, dans son cerveau. Et lui, il comprendrait. Tel était le plan. Avec une abnégation totale, Bartleboom se cala dans une immobilité dépourvue d'affects, se transmuant, si l'on peut dire, en instrument d'optique neutre et infaillible. Il respirait à peine. Dans le cercle fixe découpé par son regard, un silence irréel tomba, un silence de laboratoire. Bartleboom était semblable à un piège, imperturbable et patient. Il attendait sa proie. Et la proie, lentement, arriva. Deux chaussures de femme. Grandes, mais de femme.»

Combien de fois, je ne saurais le dire, et plus particulièrement en marchant sur la plage de Varadero à Cuba, mon regard était subjugué par le travail de la vague, son continuel et si différent aller-retour. Je me suis toujours dit que celui qui écrit doit d'abord et avant tout être capable de bien décrire. En lisant ce passage de Baricco, si extraordinairement bien é et décrit... je suis certain que l'on ne peut trouver mieux pour dire le geste et le sentiment, les mots au service de l'image. On ne peut décrire correctement les sentiments, les émotions sans, au préalable, être en mesure de bien le faire avec les choses, puis le choc des choses, puis le résultat du choc des choses. Il doit y avoir dans cette manière d'écrire une certaine rigueur scientifique un peu comme ce Bartleboom qui cherche à décrire là où finit la mer... Admirable. Et j'achève ce saut, en me disant que dans vingt (20) jours ça sera le grand départ vers le Vietnam. J'en reparle bientôt et plus en détails.

Au prochain saut

QUATRE (4) CENT-VINGT-SIX (26)

2011-11-28T21:05:00.002-05:00

Je ne sais pas si vous êtes comme moi; parfois, avant que n'arrive un événement bousculant la quotidienne réalité, j'ai besoin de revenir à mes éveilleurs de conscience préférés. Y chercher ou y retrouver des réflexions qui permettent d'éclairer l'obscur que je ne vois pas. À un mois - 28 novembre au 28 décembre - de mon départ pour un hiver au Vietnam, c'est un peu le besoin que je ressens. Voici ce que j'ai trouvé.

. Il y a des sentiments illisibles tant le coeur y dit de choses en même temps! Jean Bédard

. Nous noua prenons pour des étoiles alors que nous ne sommes que des étincelles. J.B.

. Le coeur ne fait jamais l'unanimité, et l'amour pour une personne exige de trahir un peu les autres. J.B.

. Le bien impose le choix et le choix déchire les hommes. Mais, à l'inverse, là où le bien prime, même le mal engendre le bien. Les malfaisants ne réussissent qu'à rendre les hommes bons encore meilleurs. J.B.

. ... c'est la qualité de nos décisions qui importe et non leur quantité. J.B.

. Le rêve est le lieu des causes. Ce que nous appelons bien prétentieusement «la réalité» n'est que le lieu des effets. J.B.

. Il y a des absences dont on ne prend pas immédiatement conscience et qui pourtant agissent sur nous. J.B.

. Le concept philosophique le plus sérieux qui s'oppose ou qui relativise la liberté humaine, c'est le destin. Lorsque l'être humain regarde devant lui, vers le futur, pour évaluer les différentes possibilités qui s'offrent à lui et pour planifier son choix, il croit à la liberté; mais lorsqu'il se retourne en arrière et qu'il observe sa vie, non plus comme un projet, mais comme un résultat, il a l'impression que tout s'est produit de façon fataliste, en accord avec une conception préétablie et nécessaire. Le destin c'est ce que l'on n'a pas choisi et qui choisit à notre place... à travers nos choix apparents. Et même si nous ne croyons pas au concept général de destin, selon lequel tous les événements sont prédestinés ( comme l'ont pensé entre autres les stoïques ), il semble inévitable de croire au moins à un destin plus limité mais inexorable: la mort. Fernando Savater

. Agir c'est essentiellement choisir et choisir c'est conjuguer de façon adéquate la connaissance, l'imagination et la décision dans le champ de ce qu'il est possible de faire. F.S.

. Les rencontres ne sont possibles que dans un certain vide. Yvon Rivard

. Le silence est fait de paroles qui se taisent. Y.R.

. S'habituer! On ne s'habitue qu'à des rêves avortés. Y,R.

. Il faut toujours purifier la question de toutes les réponses qui l'obscurcissent. Y.R.

. ... ma trop bruyante solitude m'avait un peu tourné la tête... Bohumil Hrabal

. Adossé au comptoir de la Brasserie-Noire, je bois un demi; à partir d'aujourd'hui, te voilà seul, mon bonhomme, tu dois faire face tout seul, te forcer à voir du monde, t'amuser, te jouer la comédie aussi longtemps que tu t'accrocheras à cette terre; à partir d'aujourd'hui ne tourbillonnent plus que des cercles mélancoliques... En allant de l'avant tu retournes en arrière, oui: progressus ad originum et regressus ad futurum, c'est la même chose, ton cerveau n'est rien qu'un paquet d'idées écrasées à la presse mécanique. B.H.

. ... il me suffit de fermer les yeux pour voir tout plus nettement que dans la réalité... B.H.

. Comme vous avez dit, c'était magnifique et parce que c'était magnifique, c'était aussi dangereux et puisque c'était dangereux, c'était ce que j'aime, ce qu'il me faut. B.H.

. Il savait bien que ceux qui se vantent de leur bonheur ou de leur vertu, le font, le plus souvent, sans motif... Hermann Hesse

. On peut se permettre d'observer les hommes, de rire de leur sottise ou d'en avoir pitié, mais il faut les laisser libres de suivre leur chemin. H.H.

. Tout être humain a une âme neuve. H.H.

On reviendra bientôt sur ce voyage hivernal, surtout sur ce qu'il impliquera pour les sauts du crapaud.

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QUATRE (4) CENT-VINGT-CINQ (25)

2011-11-18T13:19:00.002-05:00

Éclectique
En vrac
Et
Échevelé

. Le gouvernement fédéral canadien, vous savez, celui est majoritaire et majoritairement conservateur, celui-là, lance un programme pour la protection de l'ours blanc dans le grand nord du Canada. Doit-on s'en féliciter? S'en surprendre alors que systématiquement il refuse de collaborer à la protection d'une autre espèce en voie de disparition: l'homme. Aurait-il pris exemple sur la compagnie Coca-Cola qui incite les consommateurs de cette boisson gazeuse à donner généreusement pour cette cause?

. Vous vous souvenez qu'en mars dernier en voulait la tête de Charra pour avoir frappé Pacioretty à la tête. Aujourd'hui, alors qu'aucune accusation ne sera portée contre le défenseur des Bruins de Boston, eh! bien (je le sais, c'est une faute, mais je préfère l'écrire ainsi) on n'en parle même pas. Les amateurs, grands connaisseurs de hockey et partisans un petit peu chauvins des Canadiens ont certainement la tête ailleurs!

. Nos ministres québécois vont et viennent à Ottawa afin de plaider leur cause dans deux dossiers relevant de la justice: la loi sur les jeunes contrevenants et le registre des armes à feu. Nos deux ministres sont revenus bredouilles. C'est vrai qu'un gouvernement majoritaire n'a pas de comptes à rendre à personne. Je vous l'avais bien dit en d'autres circonstances, que le meilleur des mondes reste toujours celui d'un gouvernement minoritaire, autant à Ottawa qu'à Québec. Mais on m'écoute pas. On ne prend pas le crapaud au sérieux. Le PQ, l'ADQ, la CAQ, le QS, aucun de ces partis politiques québécois ne sont montés aux barricades pour défendre notre façon de réhabiliter les jeunes contrevenants, de protéger la population contre les armes à feu. Aucun n'a fait ses choux gras et laisse les conservateurs majoritaires nous déclarer qu'ils sont les seuls à véritablement prendre partie pour la sécurité de la population et se ranger du côté des victimes. Que répondrait-on à cette simple question : qui serait du côté du jeune devenu contrevenant parce que victime d'une agression criminelle dans son enfance?

. Les indignés, ceux de New York actuellement, d'Espagne auparavant, et d'un peu partout maintenant, ces indignés commencent à se rendre compte que changer d'un iota la situation financière actuelle réside en une forme historique de révolution qui, malheureusement, ne se concrétisera que dans... x années. Le plus comique de toute cette histoire: la crise a été causée par les banquiers et pour la régler on place les banquiers à la tête des gouvernements. Non, rien de comique, seulement un réflexe d'autodéfense...

. J'aime bien les nouvelles publicités de Benetton. Il y avait longtemps que cette maison ne nous avait pas provoqués. Ça commençait à être le temps.

. François Legault: on verra. On verra bien qu'il n'y a absolument rien dans cette bulle rétrograde. On verra surtout que le courant qui exige un changement dans la manière de faire de la politique ne se retrouve pas là. De la vieille politique avec de vieux politiciens ressuscitant des vieilles idées que même nos vieilles oreilles ne veulent plus entendre. À éviter.

. Je vous avais dit que j'allais bientôt vous annoncer - en primeur - le nom du prochain chef fédéral du NPD. Tout comme moi, vous ne connaissez que Thomas Mulcair. Les autres, d'illustres inconnus. Alors je vous prédis que le NPD qui a commis la grave erreur de ne pas, et cela rapidement, avoir créé un parti provincial québécois, je vous prédis l'élection d'un chef, et ce chef ne proviendra pas du Québec. Et au prochain scrutin fédéral, quand nous aurons la possibilité de battre ce gouvernement majoritaire et conservateur, alors là, allons-y vers un gouvernement minoritaire néo-démocrate. Tout un flair politique que ce crapaud!

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QUATRE (4) CENT-VINGT-QUATRE (24)

2011-11-10T12:36:00.003-05:00

Les citations que vous lirez aujourd'hui - deux pour chacun des auteurs, sauf Colette et Benjamin Kunkel - sont le fruit du hasard. Et vous constaterez que le hasard fait souvent bien les choses...

. Le goût qu'il avait des créatures sordides, l'amour ignoble qu'il leur vouait, cette dégradante et répugnante ardeur qu'elles faisaient bouillonner en lui, le poussaient à se prendre pour un être anormal de la plus basse espèce.
Francis Carco

. Ils savaient mieux que personne que certains actes doivent être commis par certains êtres sans que ceux-ci puissent s'y soustraire ou tenter de s'y refuser.
Francis Carco

. Il avait conservé, de la très petite enfance, cette aberration douce, cette paisible sauvagerie qui garde l'enfant tout jeune contre la peur de la mort et du sang.
Colette

. Après tout, Van m'avait connu aboulique, et les gens qui vous connaissent bien se débrouillent toujours pour vous assujettir à vos antécédents.
Benjamin Kunkel

. Une chose que j'aime chez mon père c'est qu'il ne tient pas trop compte des règles, il dit qu'il faut toujours jouer avec et non pas selon les règles parce qu'une vie sans danger ce n'est pas une vie.
Nancy Houston

. Quand on pleure chaque raison de pleurer en entraîne une autre et on a du mal à s'arrêter...
Nancy Houston

. Ceux qui tuent sont des hommes, comme ceux qui sont tués, c'est cela qui est terrible.
Jonathan Little

. C'était cela que je ne parvenais pas à saisir: la béance, l'inadéquation absolue entre la facilité avec laquelle on peut tuer et la grande difficulté qu'il doit y avoir à mourir.
Jonathan Little

. Tel est le problème avec ceux qui ne s'expriment jamais qu'en toute franchise: ils sont persuadés que chacun agit comme eux.
Khaled Hosseini

. La vie ne vous accorde un bonheur intense que lorsqu'elle s'apprête à vous retirer quelque chose.
Khaled Hosseini

. Le drame de certaines bonnes intentions est qu'elles n'ont ni le courage de leurs engagements ni de suite dans les idées.
Yasmina Khadra

. Quelle que soit l'ampleur des dégâts, aucun cataclysme n'empêchera la Terre de tourner.
Yasmina Khadra

. Ce n'est pas la tête, mais le coeur, qui est à la base de tout! C'est là l'endroit chez où il ne poussera jamais rien d'autre.
Maxime Gorki

. Tout le monde n'a pas les yeux bouchés, il y en a qui se les ferment eux-mêmes...
Maxime Gorki

. Ça ne sert à rien de penser, d'agiter des idées. On n'agit pas selon ses idées, on agit toujours sans réfléchir, selon les impulsions du moment.
Hermann Hesse

. Seules les montagnes ne se rencontrent pas.
Hermann Hesse

«un carnet d'ivoire avec des mots pâles»

C A T É N A I R E (adjectif)
. relatif à une chaîne de ganglions;
. qui se reproduit en chaîne.

C A U T E L E U X (adjectif)
. qui agit d’une manière hypocrite et habile;

hypocrite; sournois.

. Air cauteleux, manières cauteleuses : patelin, mielleux.

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QUATRE (4) CENT-VINGT-TROIS (23)

2011-11-03T14:57:00.002-04:00

Une autre manière de regarder le temps passer: les oies blanches vues au printemps dernier ont dessiné tout l'avant-midi de magnifiques figures géométriques sans noms, incomplètes et mobiles. Le tout enrobé d'une multitude de sons identiques et sans écho. Je les avais remarquées, les oies blanches, à mon arrivée en campagne. Elles ne frayaient pas avec les bernaches. Les unes sur la rivière, les autres dans le grand champ. Aujourd'hui, un scénario différent. Elles s'en allaient tout simplement vers le sud. Nous sommes assurément à l'automne tout comme nous étions au printemps. Entre les deux, quelques mois dans la vie d'un crapaud qui a modifié son environnement. Et qui se prépare à un autre changement. L'hiver au Vietnam. Au chaud. On en reparlera!

Je ne sais pas d'où vient le premier coup d'oeil qui apporta avec lui les images de ce poème. C'était un enfant jouant seul à saute-mouton... avec l'espoir pour tremplin et le néant pour arrivée. Cela a donné ce qui suit.

l’enfant

quelques miettes de pain demeurées sur la table desservie
les yeux ouverts plus grands encore que ceux de l’oiseau
l’enfant à qui l’on a menti et n’en retient que la promesse
regarde, imagine que ces trésors lui appartenaient

l’enfant allonge la main sous la nappe salie
recueille dans un cérémonial ludique
les ailes raidies d’un papillon
chrysalide encore

combien de tables ornées de ces candélabres éteints
d’un bout à l’autre des grands villages devenus villes
présentaient un buffet puis un banquet puis une noce
à l’enfant jouant à saute-mouton avec l’espoir

l’enfant se perd dans un vaste champ d’avoine
il cesse de courir derrière le vent tiède
qui l’amène, témoin volage
vers d’autres conscrits

et les grands, ceux qui étaient plus grands que les petits
ceux qui savaient savoir sans que les autres ne sachent
ceux qui dans leurs mains plus fortes que les pluies d’été
ces ankylosés de certitudes acquises se moquaient

l’enfant abruptement coupé de sa fuite horizontale
cherche derrière son âme blessée
les mots qui rassurent
et trouve le néant

l’enfant ne se nourrit pas de miettes de pain
encore moins de fausses promesses puisées
à l’envers de la vérité
l’enfant ne marche pas dans les pas des grands de ceux
qui avant lui ont battu les champs d’avoine à grands coups
de silences convenus et de mensonges répétés
l’enfant à saute-mouton sur la vie cherche à fuir
noces banquets buffets villes villages maisons
pour retrouver son âme blessée aux portes du néant

«un carnet d'ivoire avec des mots pâles»

F U L I G I N E U X (adjectif)
. qui rappelle la suie, qui donne de la suie, qui en a la couleur;
moirâtre.
. d’une obscurité épaisse;
- fumeux, obscur, incompréhensible.

H O U R V A R I (nom masculin)
. cri des chasseurs, sonnerie de trompe pour ramener des chiens tombés en défaut;
. ruse d’une bête traquée qui revient à son point de départ pour mettre les chiens en défaut;
. grand tumulte
- tapage, charivari, ramdam.

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QUATRE (4) CENT-VINGT-DEUX (22)

2011-10-26T15:54:00.002-04:00

Autant sur les écrans de télévision que sur je ne sais combien de sites internet, les cadavres inertes de Kadhafi et de son fils nous ont été présentés, enveloppés dans une couverture que l'on croirait provenir de chez Walmart alors qu'une foule défile... Parmi elle, certains silencieux, d'autres armés d'un portable afin de photographier le dictature déchu s'assurant ainsi que c'est bel et bien lui; plusieurs, la main sur la bouche pour étouffer soit l'odeur ambiante dans ce conteneur réfrigéré, soit l'émotion qu'ils ne peuvent encore nommer tout à fait... Un homme les invite à circuler sans doute pour permettre au maximum de gens de passer...

Deux hommes... pour plusieurs ils avaient perdu leur essence humaine et cela longtemps avant de mourir. Un chef d'État puissant, autoritaire, despotique... il y a encore quelques jours. Un père, près de lui un de ses fils... les autres sont toujours en cavale... devenus de lugubres macchabées au centre d'un quasi dépotoir et devant lesquels des centaines et des centaines de personnes déambulent comme pour se délivrer d'un passé douloureux, une catharsis que l'on souhaiterait la plus libératrice possible.

Ils auraient été exécutés sans autre forme de procès que celui mené par un groupe d'hommes, déchaînés, ayant la libération totale de leur pays pour noble cause, celle-ci passant inexorablement par la mort de ce Kadhafi qui pendant plus de quarante ans les a humiliés, interrompus dans leur marche personnelle vers l'avenir. Il aurait tout pris, ne leur aurait rien laissé.

Ces hommes l'ont pris sans lui laisser le temps ni de réagir ni de rugir. Kadhafi ne saura jamais que près de lui, sous une couverture, a été placé son fils, mort dans des circonstances inconnues. Il ne pourra plus jamais ni crier ni hurler et encore moins commander des attentats contre son peuple ou contre d'autres humains.

Ces deux cadavres, aujourd'hui anonymement enterrés, auront été fauchés par ce que l'on appelle le «printemps arabe», version libyenne. Deux cadavres que le vent désertique continuera, et cela pendant des siècles, à ensevelir, seules et uniques funérailles qui leur auront été autorisées.

Quelles questions cette histoire invite-t-elle à nous poser?

La première, certainement la plus évidente, est en lien avec le concept d'humanité. Est-ce qu'un être humain reconnu responsable et même coupable d'actes inhumains, de quelque nature qu'ils soient, conserve toujours le titre d'être humain? Ayant délibérément failli à ses devoirs d'être humain, devient-il forcément un être inhumain, à classer dans une catégorie à part, avec des lois autres et différentes? Doit-on le considérer exclu de nos sociétés civilisées et traiter en paria? Les gestes deviennent-ils plus importants que sa nature propre?

La deuxième porte sur la justice. Où se situe la barrière entre justice et vengeance? Pour faire ou rendre justice doit-on obligatoirement juger selon certaines lois, locales ou universelles? Est-ce rendre justice que d'oublier les victimes d'actes qui, en plus d'avoir été dégradants, peuvent être considérés comme immoraux? Dans le cas de Kadhafi, tout comme dans celui de certains dictateurs connus du XXIième siècle et d'avant, le jugement peut-il servir d'exemple et ainsi éviter que de semblables situations se répètent? La peine de mort à la Ceausescu, à la Saddam Hussein, pour ne citer que ces deux cas, est-elle la solution, est-elle une solution? Si oui, à quoi? Si non, que faire?

La troisième interroge la mémoire. Vous et moi avons combien de fois entendu cette phrase relative à l'histoire: c'est en scrutant notre histoire qu'on apprend à ne pas répéter les erreurs du passé. Est-ce exact? Combien de guerres, combien de génocides encore maintenant et cela après tout ce que l'histoire nous a enseigné? Notre mémoire possède la faculté d'être sélective et je m'aperçois que cela pourrait bien être une de ses plus grandes qualités. Cela nous permet d'oublier certaines souffrances malgré le fait que ce que l'on cherche à oublier revient immédiatement quand un événement similaire le réhabilite. Cela nous permet de faire des liens entre le maintenant et l'avant mais il semble que ça n'agit pas très efficacement sur l'après. Il y a toujours de bonnes raisons, des excuses intelligentes et des circonstances atténuantes. Dans quelques années, que restera-t-il dans nos mémoires de ce Kadhafi étendu sur le sol froid près de son fils? L'image d'un homme qui fut père, qui mourut violemment, beaucoup comme il a vécu et fait vivre autour de lui, et qui, mort, tournait le dos à son fils?

Il y aurait certainement d'autres interrogations d'ordre politique, religieux, historique sur lesquelles se pencher. Faire de la prospective sur la suite des choses... Envisager un scénario identique en Syrie ou au Yémen... De mon côté, ces événements qui, il y a moins d'un an, auraient sans doute été classés parmi la science-fiction, m'auront inspiré ceci:

les larmes sur un drapeau

les larmes coulaient des yeux
vagues perdues derrière un tsunami
torrentiel mouvement
les portant vers la rive
qu’elles n’ont pas eu le temps de rejoindre

le sang des larmes
s’arrachait comme des lambeaux séchés
se distribuant lui-même
torrentiel ressac
aux mains tendues, déchirées de leur peau

les larmes sur un drapeau poussiéreux
le désert les aura promptement séchées
torrentielle course
traçant en d’indélébiles lettres de feu
le mot liberté

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QUATRE (4) CENT-VINGT-ET-UN (21)

2011-10-19T13:24:00.003-04:00

Afin d'embaumer le début de cette bizarre de forme de fatigue automnale (ça en fait des «de» en peu de mots), donc pour embaumer cela, je vous offre ce matin une période de «chiâlage», de «rouspètage»... période digne des plus belles époques au cours desquelles le crapaud y allait avec ses 4 E: Éclectique En vrac Et Échevelé...

Vous me voyez venir...

Les INDIGNÉS... La CONSTRUCTION...

Les JUGES UNILINGUES À LA COUR SUPRÊME DU CANADA...

DEUX DÉPUTÉS FÉDÉRAUX DE PLUS POUR LE QUÉBEC...

La DÉCONFITURE D'OBAMA...

Le RETOUR À LA MAISON D'UN SOLDAT JUIF ET DE 477 PALESTINIENS...

L'AFFAIRE DSK...

Les SUITES DU PRINTEMPS ARABE... KHADAFI... La DETTE GRECQUE...

FRANÇOIS LEGAULT... Le PQ ET LE BLOC QUÉBÉCOIS...

Le GAZ DE CHISTE...

Les PONTS DE MONTRÉAL...

La JEUNE CHINOISE FRAPPÉE DANS LA RUE ET LAISSÉE POUR COMPTE...

Le RETOUR DE STAR ACADÉMIE...

Les SUDOKU DU JOURNAL LE DEVOIR DE PLUS EN PLUS DIFFICILE...

Le PIÈTRE DÉBUT DE SAISON DES CANADIENS DE MONTRÉAL...

Les RECORDS D'ANTONY CALVILLO...

Le PROJET DE LOI 204 DEVENU LOI ET L'AMITIÉ QUÉBEC/QUÉBÉCOR...

Le CANCER DE LA PROSTATE ET LA VITAMINE «E»...

La COURSE AU LEADERSHIP DU NPD...

La VICTOIRE DE FRANÇOIS HOLLANDE EN FRANCE...

La MORT DE STEVE JOBS...

et j'en oublie!

Vous voyez un peu mieux, suite à cette énumération fort peu exhaustive des événements plus ou moins récents, que notre monde vivant sur notre planète de moins en moins bleue, vous voyez à quel point tout roule de manière chaotique.

Ce que l'on entend et que je tente de décoder ressemble à une redéfinition des bases sur lesquelles tentent de se tenir en équilibre nos sociétés dites démocratiques et celles qui souhaitent cheminer vers la démocratie. Cela m'amène à plusieurs questions. Permettez-moi de vous en suggérer quelques-unes en lien direct ou pas avec les énoncés plus haut mentionnés.

La période des questions:

1) Avez-vous vérifier la signification des mots suivants: indigné; indigne; indignation ?

2) Est-ce que le retard mis par le gouvernement à établir une commission d'enquête sur la construction au Québec aura permis que l'on déconstruise tout ce qui a été commis?

3) Pourquoi deux députés fédéraux de plus au Québec? N'y en a-t-il pas déjà 75 de trop?

4) Assistons-nous présentement à l'été arabe?

5) Près de 1000 Palestiens en échange d'un seul Juif: qui aura été le plus radin dans cette affaire?

6) Seriez-vous en mesure de faire de l'ironie avec l'acronyme DSK?

7) Êtes d'accord pour dire que la Grèce est vraiment en ruines?

8) Que feriez-vous si on vous annonçait qu'une importante réserve de gaz de schiste se cachait sous votre terrain?

9) Que pensent actuellement tous ceux qui ont pris régulièrement de la vitamine E dans le but de se protéger contre le cancer?

10) Qui sera le prochain chef du NPD? (Ne cherchez plus, le crapaud répondra bientôt cette question).

11) Ne trouvez-vous pas cocasse que Hollande puisse devenir président de la France?

12) Seriez-vous d'accord pour que l'on arrête George W. Bush lors de sa prochaine venue au Canada, qu'il soit traduit devant la Cour Internationale de Justice afin de répondre à des accusations de crimes contre l'Humanité?

13) Avez-vous déjà été sollicité pour répondre officiellement à un sondage?

14) Connaissez-vous le test des trois passoires?

Voilà. Je me demande si vraiment j'ai chiâlé ou rouspété...

Ça fait tout de même un bien énorme! Essayez et vous verrez.

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QUATRE (4) CENT-VINGT (20)

2011-10-11T09:32:00.002-04:00

J'imagine Maryse et Gérard, dans leur coin de paradis à Weedon...
Jean-Luc et Lucie, à bord de leur bateau sur le lac Champlain...
Madeleine, sur la galerie de Gentilly...

J'essaie d'imaginer ceux et celles qui au matin, loin des bruits urbains, voient le soleil se lever dans le silence du vent, se rappelant combien est merveilleux l'arrivée du jour.

C'est beaucoup dans cet esprit qu'est né ce poème que je vous offre en le dédiant à la campagne.

l’orchestre matinal

le violoncelle de l’aurore joue un prélude de Bach
les oiseaux dansent
barbouillant les nuages d’icônes multicolores

un peu en retard, une voix enrouée l’accompagne
la rosée chante
sur laquelle s’octavient huit gouttes de nuit

à l’est du soleil, aux branches endormies
le vent s’entortille
et les notes blanches du matin doucement s’harmonisent

le violoncelle de l’aurore joue un prélude de Bach
les hommes marchent
redressant à peine leur tête engourdie

entre sol et si, un cri désespérant
reste là, immobile dans l’herbe dorée,
à demi enfoui sous les feuilles d’un capharnaüm

la sonate en fleur majeure improvise
un air de jazz délicatement orchestré
par les musiciens de l’orphéon disparu

le violoncelle de l’aurore joue un prélude de Bach
alors que le ciel bleu harnache le brouillard
qui enrobe le clocher de l’église

de fines pellicules de pluie pianotent finement
sur la brise matinale
puis s’évaporent tels de légers coups de cymbale

au coin de la rue longue comme un air d’opéra
une triste chanson triste
s’inscrit dans le livret du jour

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QUATRE (4) CENT-DIX-NEUF (19)

2011-10-05T09:34:00.003-04:00

Aujourd'hui, je vous offre deux citations d'auteurs choisis au hasard dans un cahier qui tout doucement s'épure. Pour démontrer que le hasard peut bien faire les choses.

. L'océan - ce n'est pas moi qui l'observe de ma fenêtre, c'est plutôt lui qui me regarde de ses mille yeux d'écume - conserve encore dans sa houle la terrible ténacité de la tempête.
Pablo Neruda

. Le poète n'a rien à craindre du peuple. La vie, me semble-t-il, me faisait une remarque et me donnait à jamais une leçon: la leçon de l'honneur caché, de la fraternité que nous ne connaissons pas, de la beauté qui fleurit dans l'obscurité.
Pablo Neruda

. Il se trouve dans la vie que parfois deux individus, peu faits pour se comprendre, se sentent malignement attirés l'un vers l'autre par un irrésistible courant de sympathie.
Francis Carco

. Comme toujours. Chacun a ses idées. On voit les choses d'après soi-même.
Francis Carco

. Il y a des âmes capables de cacher longtemps leur blessure, et leur tremblante complaisance pour l'idée du péché.
Colette

. Elle contemplait le coupable, par-dessous l'abîme qui sépare une grande personne de l'enfant.
Colette

. L'apprentissage de la condition minoritaire, reçu presque d'entrée, m'aura fait pressentir, au fur et à mesure que je grandissais, qu'un destin original peut véritablement s'accomplir face aux grandes mystiques collectives que chacun de nous est toujours, plus ou moins tenté de rejoindre.
Dr Olievenstein

. ... les prises de conscience cheminent lentement...
Dr Olievenstein

. La prière, c'est un peu comme une conversation privée entre soi et Dieu sauf qu'on entend pas les réponses, il faut juste y croire.
Nancy Houston

. ... les gens intelligents ont besoin de connaître la stupidité du monde...
Nancy Huston

. ... il avait toujours l'air de savoir ce qu'il faisait, même quand il ne faisait rien.
Jonathan Little

. ... les hommes grossiers et ignorants se punissent eux-mêmes.
Jonathan Little

. Je remplirais ma chair d'âme. Je réconcilierais en moi, enfin, ces deux ennemies séculaires.
Nikos Kazantzaki

. ... l'éternité est chacune des minutes qui passent.
Nikos Kazantzaki

. Oui, en vérité, il était bien difficile d'apprécier la valeur d'un acte, autant que celle d'une intention.
Roger Peyrefitte

. Chaque être avait un double qui ne lui ressemblait pas, chaque chose impliquait une contradiction ou cachait un mystère.
Roger Peyrefitte

. Seul l'amour rend immortelles les choses périssables.
Han Suyin

. ... l'humanité semble progresser non pas par la tolérance mais par le fanatisme.
Han Suyin

. La justice ne veut rien de toi. Elle te prend quand tu viens et te laisse quand tu t'en vas.
Kafka

. ... la raison d'un succès ou d'un échec prête toujours à mille interprétations...
Kafka

. Les mères, on ne les plaint pas.
Maxime Gorki

. Il y a des affections qui empêchent un homme de vivre...
Maxime Gorki

. Quand la vérité n'est absolument que la vérité, elle est quelque chose d'antinaturel, c'est une abstraction qui ne ressemble à rien du monde réel.
Aldous Huxley

. Les pensées et les sentiments sont nombreux et divers, mais il n'y a qu'un petit nombre de gestes, et le masque n'a qu'une demi-douzaine de grimaces pour exprimer mille choses.
Aldous Huxley

. Voici que la nuit tombe sur la ville, et que la ville tombe dans l'engourdissement de la peur.
Atiq Rahini

. Ton souffle est suspendu au récit de mes secrets.
Atiq Rahini

. Ma liberté neuve m'emprisonne et me paralyse.
Albertine Sarrazin

. Et tout ce que je sais des hommes, je l'emploierai contre eux.

Albertine Sarrazin

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QUATRE (4) CENT-DIX-HUIT (18)

2011-09-29T08:03:00.020-04:00

Et bien voilà, les parents se sont rejoints en terre maskoutaine le samedi 24 septembre 2011.

Gérard nous avait quittés en juillet 1995 ( un 8) et Fleurette (un 8 également) en août 2009.

Entourés des six enfants, conjoint/conjointes, ex-conjointe, petits-enfants et arrière-petits-enfants, de même que ceux qui y étaient en pensée, les cendres des parents, une fois qu'elles eurent circulé entre les bras de tous et chacun pour un dernier adieu intime, reposent réunies à jamais.

Voici le texte lu par l'aînée de la famille, Françoise - notre lumière - après l'audition de l'AVE MARIA chantée par la Callas que Fleurette aimait tant et le CAPRICE VIENNOIS de Kreisler, le coup de coeur classique de Gérard.

L’AVE MARIA de la Callas et le CAPRICE VIENNOIS de Kreisler s’entremêlent.
Deux musiques, proches et lointaines, l’une dans la cuisine, boulevard Laurier, où l’odeur de renversé à l’ananas se repend, l’autre dans le bureau vert… deux musiques se rejoignent comme des signatures de parents.

GÉRARD, nous disions, en juillet 1995, que tu étais homme de deux familles; blanche et bleue. Nous l’avons dit, l’avons écrit de la main gauche.

FLEURETTE, nous avons dit, en août 2009, que tu étais notre petite fleur accrochée à la boutonnière.

Aujourd’hui, un symbolique 24, celui de septembre 2011, nous t’accompagnons GÉRARD, ici, loin des chênes d’Arthabaska et toi, FLEURETTE, loin de tes si nombreux voyages; nous vous accompagnons en terre connue, celle qui vous permettra d’être définitivement réunis.

Les cendres que nous laissons descendre dans cette terre connue, ces cendres resteront chaudes et allumées pour les six orphelins que nous sommes devenus : six points scintillants qui ceinturent aujourd’hui cette terre connue. Elles permettent maintenant de nous souvenir des images de ce qui, pendant si longtemps, de manière à la fois différente et constamment renouvelée au rythme des époques de notre vie blanche Maintenant, ici, dans cette terre connue, bleue, blanche et fleurie, cette terre ne vous emporte pas, elle vous portera.

On n’aime jamais partir seul. Vous nous avez quittés l’un après l’autre et l’un et l’autre nous avez quittés de manière si noble que vous réunir aujourd’hui, ici, dans cette terre connue revêt un sens profond : celui d’une famille unique et d’une communauté élargie.

Vous avez été deux personnes de famille. Des créateurs de familles. De ceux qui ont fait autrement les choses et nous incitèrent à en faire autant.

Vous avez donné à la famille une dimension nouvelle, au-delà d’une prise de racines, un élan vers la continuité. Comment ne pas le redire encore une fois aujourd’hui, ici, ceinturant cette terre connue.

Vous avez été deux personnes de communauté. Des inventeurs modernes. De ceux qui crurent et partagèrent cette croyance autour d’eux - les six nous d’abord - puis tant et tant d’autres qui se rappelleront de vous comme des précurseurs.

Nous laissons à cette terre connue, un père, une mère, GÉRARD et FLEURETTE, TURCOTTE et BERGERON à jamais réunis, pour toujours aimés.

Vos orphelins proches vous remettent un scintillant bouquet d’adieux blancs et bleus.
Vos orphelins éloignés sauront venir sur cette terre connue et l’arroser.
Et la merveilleuse magie de la vie, sous cette dalle de pierre, en terre connue… se perpétuera.

Les photos de ce saut ont été prises par Roger Mongeau, Claire, Louise et Sylvie.

QUATRE (4) CENT-DIX-SEPT (17)

2011-09-19T08:27:00.002-04:00

Il se dégage des poèmes écrits en campagne une autre dynamique. Elle se démarque des ruelles montréalaises par un côté plus aérien, plus «vent», davantage «brise».... Si je tente d'interpréter ce qui ne l'est pas, je dirais que le concept réel/irréel/entre-réel... se fait plus... visible.

L'environnement, peut-être parce qu'il est encore à apprivoiser, se faufile par des éléments imagés différents. Également le fait que ce soit ici que boris eut achevé sa course et prît une forme définitive, me parle beaucoup.

Le bureau à Montréal donnait sur un arbre (vous vous souvenez sans doute du bouleau - maintenant coupé - surnommé Garcia Lorca en raison de sa forme ressemblant à un poignard) tout comme celui de la campagne face à une série d'arbres qui servent de platebande au clocher de l'église, les deux orientés vers l'ouest, voilà peut-être pour le réel.

Pour l'irréel, c'est assurément les couleurs beaucoup plus variées, les odeurs complètement différentes et aussi une atmosphère de quiétude que je ne retrouvais pas sur l'île.

L'entre-réel, une façon de manier l'image issue du réel ou de l'irréel afin de situer le geste poétique dans une zone de flottaison, en campagne se voit «malaxer» par une énergie plus aérienne oui, mais aussi une énergie réconciliatrice, plus ouverte sur un appel à l'action.

C'est du moins ce que je vois pour le moment. Et le poème d'aujourd'hui en est peut-être une illustration.

Bonne lecture.

combien

combien de voix perdues
contre un seul cri
celui qui, inlassablement étouffé dans la gorge,
remonte le cours du temps
puis se lance impétueusement
dans l’espace silencieux des mots errants

combien de pas égarés
contre un seul sentier
celui qui promène péniblement
tel un bouleau centenaire
l’orée des forêts parallèles vers ces routes fermées
menant inévitablement au pied des potences

combien de mains tendues
contre un seul adieu
celui qui, inexorablement, achemine au bout de soi,
au recommencement des années,
là où elles achèvent frileusement
de prolonger les plantes vertes de l’oubli

combien de cœurs ouverts
contre une seule haine
celle qui, inévitablement, transfigure les hommes du Yémen
de Lybie de Syrie d’Algérie de Tunisie
marchant en colonnes sur des chemins ensanglantées
vers une incertaine liberté

combien de regards fermés
contre un seul espoir
celui qui annonce, fragilement, au-delà des saisons passagères
le début d’un renouveau au cœur des icebergs
qui se vengeront à coup d’ours polaires
de ces traîtres engoncés dans leurs principes surannés

combien de temps nous faudra-t-il
contre un siècle sourd
pour qu’armés des pinceaux de l’urgence
sur les murs, les socles et les piédestaux
l’irrémédiable cri des mouettes se noyant
hurle aux océans leur cruelle indifférence

«un carnet d'ivoire avec des mots pâles»

C É L A D O N (nom masculin et adjectif invariable)
. vert pâle;
. porcelaine chinoise recouverte d’émail craquelé, le plus couvent vert pâle.

C A U T È R E (nom masculin)
. instrument dont la pointe, chauffée au rouge, sert à brûler les tissus;

thermocautère; moxa.

. locution «un cautère» : un remède inefficace, un expédient inutile

Au prochain saut

QUATRE (4) CENT-SEIZE (16)

2011-09-14T08:04:00.004-04:00

Didier van Cauwelaert

Je me suis levé, ce matin, avec en tête deux histoires de Didier van Cauweleart: L'ÉVANGILE SELON JIMMY et VINGT ANS ET DES POUSSIÈRES. Me rappelais que j'avais autant apprécié la première que la seconde, lue deux fois. Dans mes cahiers de lecture, voici ce qu'en 2008 j'y avais transcrit.

De L'Évangile...

- Me faire mal avec notre histoire, c'est mon seul moyen d'être encore avec elle.

- On ne souffre pas, quand on ne sait pas ce qu'on perd.

- Le grand progrès de la médecine, c'est que les médecins sont de mieux en mieux protégés contre les malades.

- Un grand amour ne se guérit que dans un amour encore plus fort. Si on veut guérir. Si on ne craint pas la rechute.

- On se sent seul quand on a perdu l'unique personne sur Terre pour qui l'on était quelqu'un de bien.

- ... la croyance fige, l'élan du coeur est la seule vérité.

- Comme toujours dans la vie, chacun poursuivait son but personnel, au travers d'un enjeu qui n'était qu'un prétexte.

- C'est fou le pouvoir d'un éclat de rire.

- Expier, ce n'est pas se délivrer d'une faute par la pénitence, c'est l'assumer, l'apprivoiser, la mener à terme. C'est une grossesse de l'âme.

- Sans orgueil on ne fait rien, sans humilité on le fait mal.

- Les pensées sont des actes que les autres commettent.

De Vingt ans...

- On a la solitude qu'on mérite...

- ... mais peu de gens aujourd'hui se souviennent que la joie de vivre est une politesse.

- Le jardin reflète ses états d'âme. Quand il est mélancolique, il lui sème des soucis.

- Ils ont peur l'un de l'autre parce qu'ils se rendent heureux.

- Il faut en avoir lourd sur le coeur pour protéger ses roses en les camouflant.

- Tu vois, dit-il après réflexion, celui qui a de l'amour et qui n'en est pas digne, ce qu'il y gagne, c'est la solitude. Seulement la solitude, ça t'enrichit. Et après, là, tu deviens digne.

- L'homme seul qui n'a plus sa raison de vivre, il est encore quelqu'un s'il lui reste une raison de souffrir.

- C'est vrai, de savoir des choses, ça aide quand on souffre, mais celui qui ne sait rien, il a moins l'idée de souffrir.

- Il a planté un décor dans ma vie, et c'est une toile d'araignée où elle est prise.

- Parce qu'au fond, on n'apprend les choses que tout seul.

- Seuls les pêcheurs donnent aux poissons.

- C'est difficile de savoir si on se tait parce qu'on se comprend, ou parce qu'on s'est tout dit.

- C'est le sort des solitaires de se fuir pour ne pas se perdre, de croire qu'un jour ils se retrouveront.

Et pourquoi ces deux histoires, ce matin?

Tout simplement parce qu'elles sont tirées de deux livres que j'ai trouvés; le premier dans une vente de garage (un vide-grenier comme le disent les Français) et l'autre, par terre dans une ruelle de Montréal.

Au prochain saut

QUATRE (4) CENT-QUINZE (15)

2011-09-10T07:53:00.005-04:00

Dire combien je suis soulagé de voir boris arrivé à destination serait un euphémisme. Une longue aventure qui dura sept ans... fallait le faire!

Maintenant que le voici sur le blogue, je suis à travailler (à partir de boris) un autre texte qui incorporera le poème à une plus longue histoire. Est-ce que cela s'étendra sur sept ans, je ne saurais ni le garantir ni le dire mais ce que je sais va dans le sens suivant: ça développera l'idée des trois réalités (le réel, l'irréel et l'entre-réel) que l'on retrouve dans boris.

Comme je suis un peu assujetti à ce rythme des sept ans (le joyeux septennat) il est envisageable que le texte se retrouve sur le blogue... en 2018. Il a toutefois un titre: LE PARADOXE DE ZÉNON.

D'ici là et pendant ce temps-là, je me rends compte que l'air de la campagne m'est tout à fait propice pour écrire. Il est assez rare que j'aie deux poèmes sur le chantier... c'est actuellement le cas. Sans oublier le dernier regard, la dernière retouche et le lancement de boris. L'inspiration semble faire de l'équitation sur le vent. Je veux dire par là qu'il existe ici, en campagne, un satané petit vent tout à fait délicieux - je le nomme le «vent-facteur» - qui charrie avec lui de ces odeurs (certains diront des odeurs campagnardes), personnellement je les reçois selon les heures du jour et de la nuit comme autant de cadeaux, de signes ou de messages. Avec lui, sa douceur et sa fraîcheur, emmêlé à des silences réparateurs, que d'images me parviennent qui cherchent à se métamorphoser en poèmes... Je les cueille avec humilité et avec un plaisir renouvelé...

L'inspiration que mon ami ROBERT définit ainsi - sorte de souffle émanant d'un être surnaturel, qui apporterait aux hommes des conseils, des révélations; état mystique de l'âme sans cette inspiration - est fragile. J'ajouterais en me référant au dernier ouvrage de Daniel Mendelshon SI BEAU SI FRAGILE, que l'inspiration est belle et fragile. Je suis convaincu du fait suivant: si ma plume pouvait écrire exactement ce que je vois de beau, si je parvenais à décrire, à saisir la fragilité du moment, de l'instant fugace qui permet à une image de se fusionner en soi, si j'arrivais réellement à mettre tout cela en mots, en mots précis, ciselés à la perfection, alors je pourrais dire que je suis au service de l'inspiration devenue un souffle nourrissant l'âme.

Alors que je participais, il y a quelques mois, à un site français pour poètes amateurs, j'ai pu constater que pour la majorité des gens qui venaient y déposer leurs poèmes, l'inspiration provenait essentiellement de deux sources: l'amour et la perte de l'amour. Est-ce plus facile d'écrire un poème sur un amour naissant ou sur celui qui s'en va? Dans les deux cas, du moins pour ce que j'en retiens, sans être complètement à l'opposé du spectre, ces deux extrémités du même concept présentent des points communs - pour certains ça devient des lieux communs - dont celui de chercher à tracer une figure géométrique universelle, celle ayant la forme du coeur.

Ce n'est pas mon propos d'aujourd'hui mais cette digression me permet de faire un lien entre boris et les poèmes qui l'ont précédé, ceux qui l'ont suivi alors qu'il macérait dans je ne sais quel élixir...

J'ai réuni - ô merveille du traitement de textes - l'ensemble de mes poèmes dans un dossier intitulé à travailler et dans un deuxième temps, les ai classés à partir de thèmes qui me semblaient être un dénominateur commun (le temps; la mer/le fleuve; le corps / la marionnette; la poésie; le fantôme... ceux qui n'y trouvaient pas leur place sont encore sous un grand titre... général. Il me restera dans un troisième temps à les (re)corriger et tenter de faire ressortir les grandes lignes qui permettraient d'établir des liens entre eux ou tout simplement des chevauchements. Il ne faut pas oublier que les poèmes ne sont pas datés. Vous connaissez mon histoire personnelle avec le temps!

Je laisse ce saut en vous proposant quelques définitions de la poésie ou du poète tirées d'auteurs québécois.

André Brochu dans ADÉODAT: * Si je n'étais pas poète, je n'éprouverais pas, chaque jour que le bon Dieu amène, le besoin de me purger des merveilles entrevues aux vitres de la journée qui précède.

Roch Carrier dans DE L'AMOUR DANS LA FERRAILLE: * La poésie c'est de la pensée en train de naître...

François Hertel dans LE BEAU RISQUE: * La poésie n'est pas toujours un phénomèe objectif. Plus souvent, elle s'élabore presque complètement à l'intérieur, quittant l'objet qui l'a fait naître, pour se perdre dans les associations imaginaires.

Wifrid Lemoine dans LE DÉROULEMENT: * Quand le poète a besoin d'un appui, il se construit un poème. Le poème est la communication d'un homme avec lui-même.

Claude Péloquin dans METS TES RAQUETTES: * ... être poète, c'est faire un tour de passe-passe sans continuer de tourner en rond.

Au prochain saut

(La photo du clocher de l'église a été prise un matin de brouillard à partir de la fenêtre de mon bureau.)

QUATRE (4) CENT-QUATROZE (14)

2011-09-02T07:55:00.002-04:00

boris

peut-on?
aux portes d’un fleuve en partance vers le Japon,
installer le silence

doit-on?
lui exiger une couleur particulière
y glisser un enfant de cire
qui se numérotait le corps en binaire pour devenir universel
pour être celui qu’il n’est plus
celui qui parlait aux marionnettes
,à boris
le prénom qu’il lui avait donné

…une marionnette révélée
incognito sur les photos des autres épinglées dans la chambre noire
leurs mots collés sur papier émeri

autant de nous sur mille je

retrouvés aux pieds de sa figure de plâtre

un camelot mort,
,piétiné,
camelot de cire aux chiffres tatoués sur le corps

boris le nommait d’aucun substantif
celui qui le tirait par les fils

sophia
éthérée, voilée
traversant les chemins des nuages
des remuages
pour que le temps ait un sens
au cœur des colonnes grecques
l’attendra

boris,
,déjà,
n’a plus la figure in
couleur pierrot
ne défonce plus les rues avec son carrosse
qui cache
,le soir,
deux places publiques et comateuses
à rendre fou la foule

il virevolte, drille aveugle
angle mort à portée de main
couvrant d’ébène les ombres effacées
par les sabots du contretemps

à vouloir devenir
cheval de bois
atrabilaire insane jobard
nourri à la vésanie des nuits
assailli par mille succubes enfermés dans leur course infernale
déchiffrant un enfant mort

… boris
marionnette déséquilibrée,
cavalier sur cheval de bois
,cruellement,
comme un jésuite nocturne marmonne des onomatopées incompréhensibles
grises et maussades
s’asphaltait s’engluait
dans la vitesse impuissante
où un fleuve l’attendait

alors tomba le camelot
calfeutré de feuilles mortes
sous les abris de l’automne
une sacoche rouge au flanc opposé
pleine encore des journaux matinaux

quelqu’un sur lui se pencha
bavant des insanités
attendues recopiées semblables

alors mourût le camelot

sur le miroir d’un grand fleuve orientalement en marche
on le déposera
lugubre cérémonie souffrante

à peine entré dans la vie il mourait
une marionnette au regard fixe
plus loin que les lents demains
enfilée à la main gauche

sophia
hautement vêtue dans les nues azurées
touchera du bout de ses doigts invisibles
le regard mathématiquement chiffré d’un enfant se raidissant

le transportera

au-delà des fils actionnés

au-dedans du delà fantoche

l’imprégnant d’une couleur origan

un camelot flottant entre huit idées perdues

flottant
entre et sur les os
,inconnu,
en route vers, sur et par les eaux glacées d’un pays clos
où se cachent des marionnettes intemporelles

flottait
cet enfant mort
cadavre ossuaire

il flottait
de l’immuable à l’imperméable
nouveau pensionnaire du guignol

boris
,au poignet,
sophia,
,l’inconnue,
au cœur

le camelot de cire
comme un Icare sans ailes
repose là
tout à côté
tout juste là
dans le silence des cieux

le ciel,
échiffre de ses yeux

- boris, je te suivais dans le peu de pas que la vie m’a donnés et tu me suivais dans le peu de mouvements que ma main te donnait -je te vêtais des mêmes habits semblables à ceux de tes premiers jours, de mes derniers jours, - nous nous suivions dans des allées incertaines, dans des avenues dessinées à même les nuits, à même les matins, toujours les mêmes, où je me fatiguais à me lever, à reprendre dans ma main tes fils flasques et partir vers les enclos de ma ville, toujours et toujours la même sacoche rouge accrochée au bras, regard bleu vers un soleil timide, sourire malade de ces souffrances grouillant dans mes os - je me racontais sans écoute, tu m’écoutais boris, leucomes dans tes pupilles agrandies et noires et immobiles et inertes, regard dilaté

- je te parlais avec des mots-images imaginaires cueillis à l’ a b é c é d a i r e de mes incertitudes

comme les kilomètres sont courts derrière des chevaux de bois
à entendre les marionnettes se taire

et sophia
dans de grands mouvements espagnols et musicaux
racontera en un langage inconnu
tel celui des médecins ne connaissant des maladies que les mots
si peu les souffrances enfantines

comme les kilomètres sont courts

quand sophia
exhalant des étrangetés innommées
dira la mort à la vie qui s’en va

- sophia, je te parlais à toi dont je ne connaissais ni le nom ni la provenance, te disant ma souffrance parce qu’une mère, parce qu’un père ne peuvent la recevoir, trop encore emprisonnés dans les filets de leur angoisse, me disaient de te parler à toi sophia, te dire je ne sais quoi avec des mots en cire, ceux d’un enfant qui meurt, te dire le mal qui chatouillait mes os et se préparait à me catapulter hors de moi-même, me versant comme le feraient trois notes de violon sur de longues remontées vers là où je ne croyais pas si rapidement aller, une marionnette entourée à mon poignet - dans ce si froid matin automnal, les chiffres d’un matin mauve que l’on reconnaît bien lorsqu’il se lève du même côté, toujours le même côté, où je sentais l’entre réalité entrer, les chiffres parlant entre eux, tout est entre tout

la mort est un immense courant d’air
que des fenêtres asymétriques sur la patine des ruelles
calfeutrent
le voyant venir
à la tête d’un cortège sifflant
la mort s’enroba au camelot de cire
à la marionnette flasque
effilée
qui révulsait vers nulle part
des yeux desquels tombèrent des morceaux d'âme

- je ne sais ce qu'est une âme, jamais on ne me l'a dit, jamais tu ne me l'as dit boris, tu ne parlais pas, tu ne me parlais pas boris, c'est moi qui parlais, que moi qui te parlais boris - je ne sais pas c'est quoi la mort, ce satellite bleu - je sais encore moins sophia, ce conte dans lequel les anges, ces éclairs de brouillard placardés sur le vent, récupèrent les morceaux d’âme - suis-je? toujours un morceau d'âme - je suis où je ne sais pas il y a entre boris et moi, dans une gestuelle parlée indéchiffrable, d’éternelles incompréhensions : une clôture barbelée comme les murs d’une prison; une ruelle sans fin comme la prise stérile de la glace sur les eaux hybrides du fleuve; des regards ternes comme des huit inversés; verticalement perdus, des poteaux délimitant les mécaniques mouvements de mon bras; des géants peureux; des grouillements gutturaux de chats; des couinements monocordes d’écureuils; des tournoiements interminables d’oiseaux durcis autour de croûtes sulfurées; des ordres et des mots d’ordre; l’ordre uniforme du bien souillant le mal dans l’obscure clarté du matin triangulant les axes et les parallèles d’un quadrilatère sphérique

sont-ce? les sons qui font les mots
y donnent leur sens
comment? ici la mort peut-elle s’inscrire
et, ailleurs si proche, absente
devenir une ombre qui se blafarde dans les yeux
d’une marionnette triste maintenant
une goutte de néant à son doigt

- boris, t’en souvient-il? Comment ne peux-tu plus t’en souvenir? Nous passions de blanc à noir et tu t’accrochais au noir, ébène sans doute, telle une chambre noire continuellement enfermée sur moi et je te gardais précieusement - j’avais peur… et ton silence me protégeait de ce que je ne savais pas - j’avais mal… et ta présence mettait du silence sur mes os et des eaux à mes yeux que l’on séchait en pleurant, ne sachant trop qui devait moins souffrir - boris, j’ai appris à avoir mal avant toute autre chose et les autres choses ne sont jamais venues à moi dans la clarté artificielle de ma vie, de mes jours, de mes nuits… - j’ai appris que les mots n’ont pas de sens, que des sons… que les mots sont les squelettes de la réalité… que je ne saisissais rien de rien, rien à rien, ni les uns ni les autres… des musiques évanescentes au bout des corridors-prisons sur lesquels se désarticulaient de longues envolées d’oiseaux libres… et des chiffres, des chiffres encore et nombre de chiffres sur des gens inconnus d’eux-mêmes qui me regardaient piteusement de leurs regards rayons-x qui parlaient toujours autour de moi avec des mots dont je ne saisissais pas les symptômes… puis s’en allaient, quittaient, revenaient pour ensuite encore me quitter à la vitesse de la couleur… - j’ai ainsi appris à compter les gens, les couleurs blanches, les murs d’oiseaux et les musiques, celles bourrées de notes blanches… avec toi, boris, ma seule présence

mon colostrum…

sur le fleuve les horizons s’évanouissent
les couleurs se noient entre elles
quelque part entre blanc et gris et le gris-blanc

sait-on? distinguer l’eau d’un fleuve des autres eaux
plus loin, encore et toujours plus loin que couleurs et musiques

sophia
trace du blanc
puis du gris

- je n’arrive plus à voir même si je regarde dans la direction horizontale, celle que l’on m’a indiquée, la verticale étant réservée à d’autres, ceux qui n’ont pas ma cataracte, ceux qui peuvent lamentablement se traîner vers ce qui me sera interdit. Enfermé dans ma camisole isolante, baptisé par l’eau du silence, secouru des limbes, je ne vis ma souffrance que laciniée davantage et définitivement enroulée à mon poignet, à ma cheville. Je pris dès lors partie pour le mutisme, pour un mutisme intégral, obstiné. Je ne parlerai plus que par les yeux. Secs. Sans eaux. Je serai un ensemble d’os. Et par des sons sans sons, je n’exigerai qu’une marionnette. Sans fils. Sans regard. Noire. Pour mon poignet, le jour. Ma cheville, la nuit. boris. Je te savais déjà dans ma vie, autant que je savais sophia, hors de ma vie. Autant ma vie, déjà, sortait de moi, pour s’installer entre les chiffres, confortablement régularisée et prête à attendre. Qu’attendre. Attendre l’attente et lui demander à son tour d’attendre aussi. Et regarder par les yeux de boris, ceux dont on voit qu’ils ne bougeront jamais, cristal sous la roche. Au coin de toutes les ruelles. Sombres et sales. Je verrai qu’attendre n’a de sens que si rien ne vient.

de formidables bruits de sabots se précipitent
hors des catacombes des océans
personne ne les reconnaît
seul ne les entend
qu’un camelot naissant dans la cire du sans rien dire
tel un soliflore
il penche sa tête de côté
tend une main blanche
ouverte
à l’immuabilité
à une marionnette
noire
fermée

une sacoche rouge tranche sur le blanc du lit

les architectes universels dessinent
avec des crayons de cire
sur un corps immobile
toute une série de chiffres nubiles

- je pris la décision de ne plus ressentir mes souffrances, de ne les reconnaître que par les yeux des autres, les insensibiliser et les nommer boris. Et on racontait… me racontait… et je n’écoutais pas, je n’écoutais plus déjà. Je regardais au-delà des murs et jetais mes yeux dans les eaux du fleuve, fleuve que personne ne voyait, ne s’attardant, ne s’intéressant qu’à ma bizarrerie. Mes parents-architectes s’immobilisaient devant moi… ne reconnaissant plus mes odeurs ils sentaient que j’allais dès ce moment devenir cet être de ruelles aux gestes mécaniques, amoureux fébrile d’une marionnette noire qui rêve d’un cheval de bois.

Merci d'avoir si longtemps attendu!

Au prochain saut

QUATRE (4) CENT-TREIZE (13)

2011-08-26T08:27:00.003-04:00

Éthan

J'ai peu souvenance de l'illustre pédagogue qui écrivit quelque chose allant dans le sens suivant: l'intelligence ne réside pas dans le fait de répondre à une question mais bien de la poser. Depuis quelques semaines, mon petit-fils Éthan a à la bouche l'extraordinaire pronom interrogatif POURQUOI? Et je remarque que ce n'est pas tant pour recevoir une réponse que l'intérêt qui l'anime à poser une question. Un peu beaucoup comme s'il voulait circonscrire dans sa tête une problématique pour ensuite la déposer dans son bagage personnel afin de l'utiliser dans une autre situation.

Je veux calquer aujourd'hui sa façon de faire et y aller de quelques questions dont je ne souhaite aucunement recevoir une réponse. Cela me ramène au fait que les mois de mars à juin dernier ont beaucoup ralenti autant le blogue que cette habitude de découper à partir du journal LE DEVOIR des manchettes ou des événements qui me semblent importants ou du moins à retenir. Fort utile que cette démarche lorsque vient la fin de l'année et qu'elle sert d'élément référentiel pour une rétrospective.

Donc, peu de découpures entre mars et juin; donc, une espèce de trou dans la 2011; donc, des faits situationnels qui n'ont pu être couchés dans mon cahier de nouvelles...

Alors, un peu pour me reprendre et en utilisant la méthode Éthan, voici les questions que je me pose depuis... un certain temps. Elles ne vous seront pas proposées de manière chronologique mais dans le désordre avec lequel elles sont venues à mon esprit.

P O U R Q U O I ?

... la mort d'un certain Jack Layton fait-elle si mal?

... le printemps arabe ressemble-t-il tellement à un automne?

... ce sont les jeunes qui ont déclenché ce même mouvement de contestation avec à la main un IPhone branché sur Twitter?

... le PQ n'est-il plus ce qu'il a été pendant si peu de temps?

... le BLOC QUÉBÉCOIS a-t-il eu besoin d'un soufflet magistral pour comprendre qu'il n'avait plus sa place?

... le 2 mai n'a-t-il pas été épinglé de manière aussi «historique» qu'un certain 15 novembre?

... on enscence Paul-Marie Lapointe que lors de son décès?

... les dictatures nous sont-elles arrogantes lorsqu'elles ne sont pas occidentales alors que le rêve occidental en est un dictatorial?

... la crise économique donne-t-elle raison à Richard Desjardins lorsqu'il affirmait que le capitalisme c'est privatiser les profits et socialiser les déficits?

... un homme puissant qui répond à l'acronyme DSK peut-il se tirer des mains de la justice parce qu'une femme l'ayant accusée de méfait sexuel aurait menti dans le but d'obtenir la citoyenneté américaine?

... un président américain adulé devient-il subitement un président comme les autres?

... George W. Bush est-il toujours en liberté?

... les changements climatiques sont-ils la préoccupation première des êtres humains alors que leurs dirigeants s'en foutent éperdument?

... Sophocle redevient-il actuel?

... la santé de Sydney Crosby intéresse-t-elle à ce point les amateurs de sports qui n'y verraient pas là un sujet de discussion chez un joueur de hockey ordinaire souffrant de la même blessure ?

... tout à coup, consulter les citoyens devient-il la panacée de tous les politiciens?

... une journée de pluie expédie-t-elle les quatre dernières journées ensoleillées au banc des denrées rares?

... ai-je la malheureuse impression que Stephen Harper, maintenant majoritaire au Parlement canadien, m'apparaît plus humain, moins arrogant et plus soucieux des Canadiens/Canadiennes?

... Amir Khadir a-t-il la malencontreuse habitude d'aligner une série de bonnes interventions avant d'en avancer une fâcheuse, et que c'est celle-ci que l'on retient?

... dit-on que le mouvement féministe s'essouffle alors que la situation des femmes est totalement différente actuellement qu'elle l'était à l'époque de ma mère?

... Lise Payette qui a 80 ans, continue-t-elle à se battre de manière intelligente alors que Denise Bombardier on s'en passerait bien?

... François Legault est-il devenu à droite politiquement et représente-t-il le changement aux yeux des Québécois?

... notre système de santé qui devrait favoriser la santé des Québécois ressemble-t-il à une hydre (un mal qui se renouvelle en dépit des efforts faits pour l'éradiquer)?

... les rentrées scolaires sont toujours des moments tristes?

... le mois de septembre semble s'imposer comme un des plus beaux de l'année en terme météorologique?

... faut-il remplir sa demande de PV (pension de vieillesse) onze mois à l'avance?

... s'installer ailleurs c'est, au début, une désinstallation qui frise la catastrophe et que par la suite, parfois en très peu de temps, cette réinstallation s'installe en nous quasi instantanément?

... la France est-elle le plus beau pays du monde?

... la mort, lorsqu'elle frappe, le fait-elle sans avertir officiellement, sans prévenir alors que l'on nous avertit depuis la tendre enfance que l'on doit la prévenir?

... certaines dates demeurent-elles inscrites à jamais dans nos têtes?

... certains souvenirs ne cherchent-ils jamais à s'enfuir, un peu comme s'ils possédaient leur propre système organisationnel?

... Paul Auster écrit-il si bien?

... toute la question de l'Holocauste redevient-elle aussi actuelle par les films, les livres qu'on lui consacre?

Je ne sais pas si Éthan aurait posé les mêmes questions. Lui, c'est davantage dans le genre pourquoi telle chose est à ce moment précis. Je crois que tout doucement il installe dans sa tête des notions fort complexes comme celle du temps et de la raison des choses. Pourquoi existent-elles? Il faut quand même, à deux ans et demie, avoir reçu quelque part entre l'infini d'où il vient et le néant vers lequel il se dirige, avoir reçu cette extraordinaire faculté de l'observation, du regard posé sur les êtres et les choses.

Je me demande s'il peut y avoir quelque chose de plus beau qu'un enfant qui pose une question? Une enseignante de première année - il n'y a pas si longtemps de cela - proposait d'élargir l'activité suivante, activité à laquelle les enfants de sa classe étaient invités: la philosophie. Je me rappelle les sourires en coin, les interrogations parfois impertinentes et les doutes entretenus qu'elle - j'ai malheureusement oublié son nom - suscitait en parlant de cela. En deux mots elle résumait cette activité de la manière suivante: l'enfant est un être de questions à qui on ne permet pas de chercher par lui-même des réponses mais dont on inonde de solutions qui souvent ne le rejoignent pas. La dialectique qu'elle offrait aux enfants était à leur niveau, au niveau de chacun, voilà peut-être pourquoi, d'abord, les enfants s'y intéressaient et ensuite, pourquoi ces enfants devinrent de plus en plus critiques, tolérants et surtout, à l'écoute de la question de l'autre.

Au prochain saut

QUATRE (4) CENT-DOUZE (12)

2011-08-21T09:07:00.002-04:00

Existe-t-il quelque chose de plus beau que l'écoute de Manuel De Falla par un dimanche matin alors que la pluie va et vient dans des décors gris bleu? Difficile à battre!

J'ai comme un grande nouvelle à partager avec vous. D'ici moins d'un mois, quelque part en septembre, le poème B O R I S sera sur le blogue. Il y a si longtemps que j'en parle sans doute avez-vous oublié cette histoire. Je rafraîchis votre mémoire en deux mots: marionnette... camelot... Voilà, ça vous revient. Poème entrepris il y maintenant près de sept ans... Cent fois sur le métier remettez votre ouvrage, cet adage s'applique fort judicieusement à ce poème.

Pourquoi avoir pris tant de temps? Plusieurs raisons peuvent l'expliquer; d'abord, une amorce de poème. Ensuite, il me semblait qu'il y avait davantage: un conte... une nouvelle... ou plus encore. Mais essentiellement, la poésie y était présente. C'est par la suite devenu une nouvelle dans laquelle s'intégrait le poème. Puis le poème demeurait entier sans le support de l'histoire qui tout doucement s'y greffait. Et le temps passait...

Finalement, sept ans plus tard (ce fameux cycle des sept années), j'ai opté pour finaliser le poème quitte à l'intégrer dans cette histoire abracadabrante qui est actuellement en chantier. Un autre sept ans peut-être.

Pourquoi, s'il est prêt, ne pas le déposer immédiatement sur le blogue? J'ai quelques tentatives de mise en page à effectuer. N'étant pas habile plus qu'il le faut en informatique, j'espère réussir à le placer de la manière qu'il m'apparaît sur WORD. On verra.

Juste pour ne pas que vous passiez à côté lors qu'il arrivera, il s'intitule: B O R I S.

Mais aujourd'hui, journée De Falla, je vous offre celui-ci.

nébulosité

les nuages, dans le ciel, se battent
sur eux-mêmes ils roulent
s’entre-déchirent, s’effilochent
et plus loin que mon regard s’éloignent

c’est un chapelet de gouttes d’eau que tisse la pluie
faisant frissonner les fils électriques

les nuages, dans le ciel, vagabondent
sur eux-mêmes ils tournent
comme ces girouettes détachées
qui crient leur honte plus fort que le vent

dans le clocher, les oiseaux nidifient
ils y déposent des mots chauds, porteurs de sens

les nuages, en gris, dessinent les contours de l’Europe
qui deviennent par la suite les pourtours de l’Asie
puis se dirigent franc nord et franc sud
sans qu’on le sache, s’exilant vers les pôles

comme un accordéon géant le vent transporte au loin
son escarcelle remplie des messages décryptés

les nuages troués par l’arc-en-ciel, sagette de Cupidon,
interrogent cette ecchymose bleue au cœur,
elle crache autour d’eux des couleurs nouvelles
qui emplissent le ciel d’un kaléidoscope phosphorescent

et c’est de loin en loin que disparaissent
le vent, la pluie, et les oiseaux porteurs de nuages

Au prochain saut.

QUATRE (4) CENT-ONZE (11)

2011-08-18T08:41:00.002-04:00

Paul-Marie Lapointe
(1929-2011)

Paul-Marie Lapointe vient tout juste de mourir. Un souvenir fugace a traversé ma mémoire alors que je lisais la nouvelle de son décès dans LE DEVOIR. Je suis chez Gaston Miron, Carré Saint-Louis. Le téléphone sonne, Miron répond. S'en suit une assez longue conversation avec un interlocuteur qui s'avéra être Paul-Marie Lapointe. À la fin de l'appel, Miron me demande si j'ai lu LA VIERGE INCENDIÉE. Devant mon ignorance crasse, Gaston Miron me dit que je ne suis pas le seul, que je devrais m'y mettre. L'image qui m'en reste, la même que lors de mon premier contact avec Rimbaud.

Paul-Marie Lapointe vient tout juste de mourir. Il me semble qu'avec ce départ, si la poésie québécoise contemporaine pouvait se comparer à une table, eh! bien (oui, je le sais) c'est la quatrième patte qui s'écroule. La première étant Miron, la seconde Roland Giguère, une troisième Saint-Denys-Garneau.

Je vous offre en hommage à Lapointe ceci, tiré de LA VIERGE INCENDIÉE.

Je suis une main qui pense à des murs de fleurs

à des fleurs de murs

à des fleurs mûres.

C'est pour regarder la vie que je lis interminablement

le cristal du futur de cristal

Le réservoir du cendrier

pourquoi des villes de café y surgir?

des plantations de pauvres gens

soleils de fagots fertiles

violoncelles senteur de mauves

C'est en songeant à construire un verger de frères

que pour pleurer je descends mon bras

que je mets ma vie dans mes larmes

Les grands châteaux poires pourries

avec quoi des vieillards à femmes mutuelles

lapident leurs vacheries

les églises de faux sentiments

l'écroulement des cadavres les haines dans les schistes séculaires.

Quand le marteau se lève

quand les bûchers vont flamber noir

sur le peuple déterminé

Les cadavres purifiés par le feu

et le fracassement des crânes de béton

L'horizon que je vois libéré

par l'amour et pour l'amour.

Et ce deuxième.

J'ai des frères à l'infini

J'ai des soeurs à l'infini

et je suis mon père et ma mère

J'ai des arbres et des poissons

des fleurs et des oiseaux

Le baiser le plus rude

et l'acte déconcerté

l'assassin sans lame

se perce de lumière

Mais la corrosion n'atteindra jamais

mon royaume de fer

où les mains sont tellement sèches

qu'elles perdent leurs feuilles

Les faïences éclatent de rire dans le stuc

le ciel de glace

le soleil multiple qui n'apparaît plus

Frères et soeurs

mes milliers d'astres durs

Et ce dernier ÉPITAPHE POUR UN JEUNE RÉVOLTÉ est tiré de Pour les âmes.

tu ne mourras pas un oiseau portera tes cendres

dans l'aile d'une fourrure plus étale et plus chaude que l'été

aussi blonde aussi folle que l'invention de la lumière

entre les mondes voyagent des tendresses et des coeurs

des hystéries cajolantes comme la fusion des corps

en eux plus lancinants

comme le lever et le coucher des astres

comme l'apparition d'une vierge dans la cervelle des miracles

tu ne mourras pas un oiseau

nidifie ton coeur

plus intense que la brûlée d'un été quelque part

plus chaud qu'une savane parcourue par l'oracle

plus grave que le peau-rouge et l'incandescence

(les âmes miroitent

particulièrement le soir

entre chien et loup

dans la pâleur des lanternes

dans l'attisement des fanaux

dans l'éblouissement d'une ombre au midi du sommeil)

tu ne mourra pas

quelque part une ville gelée hélera ses cabs

une infanterie pacifique pour mûrir les récoltes

et le sang circulera

au même titre que les automobiles

dans le béton et la verdure

tu ne mourras ton amour est éternel

Salut Paul-Marie Lapointe!

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QUATRE (4) CENT-DIX (10)

2011-08-11T08:47:00.004-04:00

Fleurette (en allée le 8 août) tenant la photo de Catherine (arrivée le 11 août)

Vous avez aimé Garcia Lorca? J'ose espérer qu'aujourd'hui - en ce 11 août, journée d'anniversaire de Catherine (déjà 34 ans) - vous apprécierez ce petit cocktail pour le moins éclectique...

Une vieille opinion musulmane: L'encre des savants est plus précieuse à Dieu que le sang des martyrs.

Un auteur russe: Quand la maison s'est écroulée, il pousse des fleurs entre les ruines.

Bismark disait: La vie, c'est comme chez le dentiste. On croit toujours qu'on a pas encore vu le pire, et pourtant le pire est passé.

Un proverbe russe: Arrête-toi sur le passé et tu perdras un oeil. N'en tiens pas compte et tu perdras les deux.

Du LIVRE DES CONSEILS: Si tu peux regarder, vois. Si tu peux voir, observe.

Un retour vers «un carnet d'ivoire avec des mots pâles»...

C A P I T A N (nom masculin)
. personnage ridicule, d’une bravoure affectée.

bravache; fanfaron; matamore.

C A P U C I N A D E (nom féminin)
. banal discours de morale.

C A Q U E (nom féminin)
. barrique où l’on conserve les harengs salés;
. Serrés comme des harengs en caque : comme des sardines;
. La caque sent toujours le hareng : on porte toujours la marque de son origine.

C A R G U E R (verbe transitif)
. Maritime : serrer (les voiles) contre leurs vergues ou contre le mât au moyen de cargues (cordages).

Tout doucement, comme vous pouvez le remarquer, on y revient. Y revenir et y demeurer.

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QUATRE (4) CENT-NEUF (09)

2011-08-05T09:59:00.002-04:00

Federico Garcia Lorca

Dans quelques jours - en fait le 19 août - il y a 75 ans mourait Federico Garcia Lorca. Exécuté. Son corps laissé près d'un ravin entre Viznar et Alfacar. Et je me rappelle très bien que c'est en été... il y près de 50 ans, pour la première fois, suite à la recommandation d'un professeur de français, je me souviens très bien de son nom, monsieur Ghislain Dextradeur, je lisais Garcia Lorca. Un été chaud du milieu des années 1960. À cette époque, ô mémoire ne me joue pas de vilains tours, on citait davantage le poète espagnol pour son théâtre. Je n'aimais que la poésie. Son théâtre, celui de Garcia Lorca, eh! bien ( je sais que c'est une faute mais je préfère ainsi) son théâtre, je ne le connaissais pas. Pas plus aujourd'hui d'ailleurs. Je ne suis pas amateur de théâtre, dieu sait pourquoi!

Donc, cet été-là, l'été avant que j'entre à l'École Normale de Sherbrooke, je travaillais au club de golf de Saint-Hyacinthe. Mon frère Pierre m'accompagnait peut-être. Nous attendions dans un petit kiosque tout à côté du stationnement qu'un joueur nous hèle afin de porter son sac. On appelait cela «caddy». Ça nous rapportait cinq (5) dollars pour un dix-huit trous qui durait cinq heures. Parfois sous un soleil de plomb. Et je comblais l'attente, assis au fond de l'enclos avec Garcia Lorca en mains. Me rappelle très bien que je cachais le livre pour ne pas que l'on se moque de moi. Sans doute que j'ai raté quelques clients, trop absorbé par ma lecture.

Voici quelques vers de celui que je considère comme un des plus grands poètes de l'histoire: FEDERICO GARCIA LORCA.

. Sur la plage la mer danse
un poème de balcons

. Auprès des vieilles voitures
égarées dans les ténèbres
les enfants tissent et chantent la désillusion du monde

. Mais le poisson qui dore l'eau
sans laisser d'endeuiller les marbres,
leur enseigne un équilibre
de solitaire colonne

. à l'heure où les étoiles plongent
leurs javelots dans l'eau grise

. la mort plaça des oeufs dans la blessure

. Il est en quête de l'aurore
mais l'aurore n'était pas là.
Il cherche son profil précis
mais le songe le fait errer.

Il cherchait son corps sans défaut
et rencontra son sang couvert.

Comme un fleuve de lions
sa force était merveilleuse,
et comme un torse de marbre sa prudence dessinée.

. Ne lui mettez sur la figure aucun mouchoir:
je veux qu'il s'accoutume à la mort qui l'habite.

. Seul le mystère nous fait vivre. Seul le mystère.

. Au fond de l'eau est une rose
et dans la rose une autre rivière.

Mes yeux sont tombés
au fond de l'eau

... et au coeur de la rose moi-même.

. Comme l'archet d'un violon,
le cri a fait vibrer
les longues cordes du vent.

. Les morts ont des ailes de mousse

. Nous cependant ici-bas, jour et nuit,
nous te ferons aux croisées de la peine
une guirlande de mélancolie

. les lumières de la raison
mettent à mes mots leur limite

. Le jour s'en va tout doucement,
le soir accroché à l'épaule,
comme une cape, il se déploie
sur le fleuve et la mer qu'il frôle

une autre traduction de ces mêmes vers:

Le jour s'en va lentement,
l'après-midi sur l'épaule,
avec un long coup de cape
sur la mer et les ruisseaux.

. Les horloges s'arrêtèrent
et le cognac des bouteilles
se maquilla de novembre
pour éloigner les soupçons.

Il me semble que l'été est encore plus beau!

Au prochain saut

QUATRE (4) CENT-HUIT (8)

2011-07-30T10:26:00.002-04:00

Ça y est! Vous en avez un devant vos yeux. Celui-ci (petit crapaud) n'est pas le plus petit mais le deuxième plus petit. Je continue, caméra en main, à chercher les autres et vous les présenter.

Les crapauds autour de la maison ne sont pas comme les chats. En effet, aux crapauds s'ajoutent trois (3) chats: LA VOLEUSE, GARÇON et LA NARVEUSE. C'est d'abord LA VOLEUSE qui s'est présenté sur mon balcon arrière. Par la suite, GARÇON - Éthan l'a appelé ainsi - et finalement LA NARVEUSE, un soir. On dirait qu'en campagne les chats ont une autre attitude face à la vie et face aux gens. En ville, c'est la ruelle qui représente leur royaume. En campagne, ils semblent de passage, s'arrêtent le temps d'un repas puis repartent. GARÇON, des trois, a conservé cette routine. Le matin, c'est nouveau d'aujourd'hui, bien étendu sur la chaise il attendait le déjeuner. Le soir, à l'heure du souper, il vient en plus chercher quelques caresses.

Je ne suis pas un amateur d'animaux mais d'observer leur comportement qui dans le cas de ceux-ci ressemble à une recherche d'amour me fait plus... ouvert. Sauf que les chats resteront, tout comme les crapauds, à l'extérieur; ne suis pas encore prêt à les voir se promener dans la maison. Un jour... peut-être. Est-ce que cet hiver alors que le froid imprimera dans les yeux de GARÇON comme une requête à le sauver du blizzard, est-ce que?? On verra.

Nous arrivons à la fin de juillet. Agota Kristoff (Le Grand Cahier) est décédée. Jack Layton doit combattre un autre cancer. Et je lis COMMENT DEVENIR UN MONSTRE de Jean Barbe.

Il fait toujours en campagne ce petit vent délicieux, celui qui entre par ma fenêtre de nuit et m'amène à dire que l'air pur de la campagne n'a dont rien à voir avec celui de Montréal. Est-ce possible de passer aussi rapidement de l'un à l'autre? De se désintoxiquer aussi vite? La suite des événements nous le dira...

Je vous offre un poème purement... issu de la campagne. Tout comme celui de l'ange. J'espère qu'il vous plaira.

rhapsodie manuelle

la main ne retrouve plus l’espace perdu
derrière la porte elle écoute Mahler
solitude couleur vanille et sable

une main tendue à perte d’espace
devant la moustiquaire étoilée pleure Mendelshon
tristesse couleur d’odeurs balnéaires

cette main recherche l’espace du temps des musiques
accroche opus et köchel au bout des doigts
des violons Paganini, des pianos Liszt

la main telle une harpe déployée
sur les vagues Debussy siffle
de longs et profonds crescendos

une main suspendue comme une ombre aux arbres
relance au fond des espaces musicaux
un Mozart léger, un Beethoven souffrant

cette main qui court sur les notes d’été
chez Bartok, puis Saint-Saens, s’arrête
soupire une sérénade ruisselante de frissons

Au prochain saut

QUATRE (4) CENT-SEPT (07)

2011-07-25T07:57:00.002-04:00

Paul Valéry - on ne le cite pas très souvent celui-ci - dit qu'«un ange ne diffère du démon que par une réflexion qui ne s'est pas encore présentée à lui.»

Notre ami ROBERT ouvre trois portes. Par la première, la plus utilisée, il dit qu'il s'agit d'un être spirituel intermédiaire entre Dieu et les hommes, un ministre des volontés divines. La deuxième, plus à la hauteur des hommes, parle d'une personne parfaite, utilisée comme terme d'affection. La troisième, assez rare, pour nommer un grand poisson de mer.

De mon côté, et nonobstant ce que j'ai déjà écrit ici sur les anges, je serais porté à associer ce concept à celui des signes. Le poème que je vous offre aujourd'hui - un ange a passé - ira dans ce sens. Un signe - combien de fois ne les remarquons-nous pas - et si oui, ne les décodons qu'une fois le message transformé en réalité. Cet avant-coureur innocent, je le vois transporté par un messager qui ne réfère absolument pas à Dieu ou ses semblables. Hermès de cette espèce de réalité située entre le réel et le non-réel: l'entre-réalité. Belle idée, n'est-ce-pas? Vous souhaiteriez que j'aille un peu plus loin? Tentons...

Dans le réel, les anges n'existent pas sauf lorsqu'on utilise le terme afin de l'associer à l'affection.

Dans le non-réel, les anges peuvent exister puisque même le non-réel le pourrait. Leur rôle de baladeur frénétique rappelle aux gens ceci ou cela, ce ceci/cela étant puisé à l'ésotérisme ou aux choses religieuses qui nous sont déjà connues ou du moins dont on a entendu parler. L'environnement non-réel nécessite les anges afin de diffuser ces idées qui exigent au préalable un acte de foi ou un acte d'intense croyance.

Dans l'entre-réel, on devient pro-actif. Un signe se décroche de quelque part, un peu comme une île de glace quittant le pôle. Il s'avance. La myopie humaine nous empêche souvent de le voir alors que nous ressentons tout de même sa présence. Une sorte de froideur, d'odeur ou de mouvement qui chacun, par son énergie propre, tente de nous transmettre quelque chose. Et le signe passe. On ne le remarque à peu près pas ou, au contraire, il nous secoue. Voici le champ d'intervention de l'ange. Selon sa force et son expérience il nous poursuit, pas très longtemps car c'est fugace un ange, et s'il nous nous attrape, il tente d'imprimer en nous... son message. Cette surprise nous saute au visage inopinément et nous tentons de la décoder à partir de gestes, de mots ou d'actions des autres qui s'agitent autour de nous. C'est lorsque la conscience intervient dans l'entre-réel que l'ange s'enfuit et que nous voilà aux prises avec cet avant-coureur du temps...

Pas si mal comme théorie. C'est d'ailleurs celle que je tente de rendre intelligible par la métaphore de la marionnette et du camelot qui dort au fond de mon disque dur depuis... trop d'années. J'ose espérer que cet automne, dans la nouvelle maison, le nouveau bureau de travail, j'espère que ça débloquera... enfin.

Alors voici ce poème.

un ange a passé

un ange a passé
papillon sur le bout des ailes d’un oiseau
se laissant bercer sous les nuages

triste, puis un ange passa
heureux je fus

un ange a passé
des étoiles auréolant sa tête
et ses yeux sont piqués de diamants

fatigué, puis un ange passa
reposé je fus

un ange a passé
sous la pluie fine marchait
et la plage s’est ensoleillé

triste, puis un ange passa
heureux je fus

un ange a passé
sa voix enrobée dans le miel
chantait des mots ignorés

fatigué, puis un ange passa
reposé je fus

un ange a passé
ses yeux grands comme la terre
lançaient des éclairs d’amour

triste, puis un ange passa
heureux je fus

un ange a passé
ses mains ont fait siffler le vent
et l’écho m’est parvenu

triste et fatigué j’étais
heureux et reposé je suis

Au prochain saut!

QUATRE (4) CENT-SIX (06)

2011-07-19T08:53:00.002-04:00

Vous admettrez avec moi qu'il y a tout de même un sacré bout de temps que le crapaud n'a exigé de vous... une certaine attention: celle de lire un passage ou deux provenant de mes cahiers de lecture. Alors aujourd'hui, en ce début de canicule*, l'effort - fort agréable admettons-le - sera de mise. Bon retour à nos petits plaisirs!

. ai ce besoin vital de vous écrire avec l'âme

au bout des doigts DANNY PLOURDE

. On peut endormir l'esprit de mille et une façons, lui faire tenir tous les paris, mais c'est le corps qui lance les dés et qui se réveille au milieu des rêves détruits. YVON RIVARD

. Mais en bas, ce n'est jamais comme d'en haut, et devant, ce ne sera plus comme derrière. MARC-ANDRÉ BROUILLETTE

. L'inquiétude, selon FERNANDO SAVATER, cela veut dire que la routine instinctivement apaisante - même embellie par des succès partiels - ne suffira jamais à nous permettre de continuer à vivre humainement. Être humain c'est chercher sans cesse et toujours la formule de la vie humaine.

... à vrai dire, qu'est-ce qu'une personne? Une succession de personnages qui se cherchent les uns les autres sans jamais se reconnaître tout à fait ! JEAN BÉDARD

. J'éprouvais aussi, devant que de parler, à quel point deux êtres, vivant somme toute de la même vie, et qui s'aiment, peuvent rester (ou devenir) l'un pour l'autre énigmatiques et emmurés; les paroles, dans ce cas, soit celles que nous adressons à l'autre, soit celles que l'autre nous adresse, sonnent plaintivement comme des coups de sonde pour nous avertir de la résistance de cette cloison séparatrice et qui, si l'on n'y veille, risque d'aller s'épaississant... ANDRÉ GIDE

. Des mots veillent, on ne sait où? Précèdent, naissent au bout de la langue. Des mots que l'on prononce parfois avant de les habiter. ANDRÉE CHEDID

Et il y a toujours en moi quelqu'un qui doute de l'amour qu'on dit lui porter... Dr OLIEVENSTEIN

. Demain n'arrive jamais mais le lendemain oui. NANCY HOUSTON

. Rester vivant, ça se mérite. JONATHAN LITTLE

. ... mieux vaut regarder le ciel que d'y être. C'est un endroit si vide, si vague. Juste l'endroit où se promène le tonnerre et où les choses disparaissent. TRUMAN CAPOTE

. La réalité n'est pas la vérité. ROBERT LALONDE

. La vie, c'est un embêtement, poursuivit Zorba; la mort, non. Vivre, sais-tu ce que ça veut dire? Défaire sa ceinture et chercher la bagarre. NIKOS KAZANTZAKI

. Du plus profond il faut que le plus haut à sa propre hauteur s'élève. NIETZSCHE

. C'était au reste un de ces hommes qui aiment assister à leur propre vie, considérant comme déplacée toute ambition de la vivre. On aura remarqué que ceux-là contemplent leur destin à la façon dont la plupart des autres contemplent une journée de pluie. ALESSANDRO BARICCO

. L'amitié qui les avait unis leur appartenait en commun, et aucun d'eux n'avait le droit de ruiner à jamais le bonheur de l'autre. ROGER PEYREFITTE

. Dans la vie, tout finit en histoire. FRANCIS CARCO

. La vie change dans l'instant. L'instant ordinaire. JOAN DIDION

. Il vaut mieux être blessé par la réalité que réconforté par un mensonge. KHALED HOSSEINI

. Les mondes que j'imagine sont peu habités. La foule se presse trop nombreuse, elle parle trop fort autour de moi. Alors il faut éclaircir la forêt, nettoyer le paysage. Quelques amis, quelques ennemis suffisent pour faire une vie. En dehors d'eux, la terre marche toute seule, les fleuves coulent, les téléphones sonnent dans le vide. PIERRE NEPVEU

. ... c'est le doute qui fait l'homme, pas la foi. C'est l'inquiétude, et non la croyance. L'épreuve du discernement, bien plus que les convictions. DIDIER van CAUWELAERT

*canicule: époque de grande chaleur (l'étoile de Sirius ou canicule se lève et se couche avec le Soleil du 22 juillet au 22 août).

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QUATRE (4) CENT-CINQ (05)

2011-07-12T15:57:00.002-04:00

Il en faut au moins un en juillet. Minimalement. Un saut et puis après on verra!

La main risque de s’ankyloser. Si facilement.

Même si ce n’était que pour dire la présence – symbolique peut-être – de trois ou quatre crapauds autour de la maison. Ils n’ont rien mais absolument rien à voir avec celui du parc Forillon; on ne me croit toujours pas alors que je raconte cette vision «batracienne/amphibienne» qui coassait à la lune dans un étang, y retourner je le retrouverais, tout près de la mer, face au parc Forillon.

Non, rien à voir, mais ils s’amusent à crapahuter ici et là. Souvent sous les plans de tomates ou encore du côté des grands pins; parfois devant, tout juste près de la souche qu’il faudra bien un jour enlever.

Nous sommes souvent portés à interpréter la vie animale à partir de références familiales : le père/la mère/les enfants. Dans le cas de mes crapauds de campagne, c’est la même chose. Le plus gros, sera pour notre compréhension, «la maman». Pas de papa. Et trois petits, dont un minuscule et deux moyens.

J’ai tenté à deux reprises de les prendre en photos. Ils n’ont pas collaboré. J’arrivais, l’appareil en main, et oups! disparus. Sans vous faire de promesses, j’essaierai une autre fois de les immortaliser sur pellicule électronique.

Mon frère me demandait si j’avais vu des écureuils dans mon nouvel environnement. Un seul. Une seule fois. Depuis, il a disparu. C’est à croire que maintenant je suis dans le bon étang!

Il n’y a pas que ces trois/quatre crapauds qui alimentent mes observations campagnardes. L’air. Mon ami Gérard, à qui je disais que mon dernier saut à Montréal fut pénible au niveau de l’odeur du vent, croit que je suis en désintoxication de CO2. Moi qui raffolait de tout ces gaz qui enveloppaient la métropole, maintenant – à peine trois mois plus tard – ne demande que cet air pur qui a su plonger un court instant dans la rivière au bout de la rue.

Oui : les crapauds, l’air et aussi les gens. Beaucoup les gens. Ciel! c’est à croire que je suis en train de vous raconter ma vie… Pourtant, la vie des autres c’est un sujet à roman ou à nouvelle… Deux mots alors. Un peu pour vous situer tout comme je l’ai fait alors que le blogue fut lancé en septembre 2005. Ce nouvel environnement de crapauds, d’air et de gens – ici, ce sont les filles, les petits-enfants, Claudette et Réal – ne peut se bien saisir sans que leur juxtaposition. Ça devient un tout. Voilà, je vous laisse deviner le reste…

En campagne – La Palisse dirait «on n’est pas en ville» - tout peut sembler différent. Le rythme de vie, le temps qui passe, l’organisation des journées. Le fait que le «voisinage» n’a pas la même signification. J’oubliais de vous parler que j’ai installé ma porte moustiquaire à l’entrée en avant. Ça vous décroche un courant d’air d’une pureté sans égal. Vous devriez voir et apprécier. Bon voilà, je reviens à mes… j’allais dire moutons alors que sans doute vous pensiez… crapauds.

Le goût d’écrire me revient. Il aura été précédé par un immense besoin de lire. Que doit-on faire lorsque lire ne fait plus partie de nos occupations quotidiennes? Une seule chose. Lire. Lire Gabrielle Roy. J’achève «La montagne secrète». Lire nos bons vieux classiques. Et Gabrielle Roy en fait partie.

Ensuite, ce sera Atiq Rahimi, «Maudit soit Doistoïevski».

En parallèle, Pablo Neruda, «Chant général». Pure merveille!

Vous vous doutiez bien que ça allait finir par un poème Celui que je vous offre aujourd’hui a été entrepris à Montréal, achevé en campagne. Avec tout mon cœur, le voici :

difficile à dire

difficile à dire s’il s’agissait de neige ou de pluie

que cette boue ramassée en flaque au milieu de la ruelle

le vent qui nuit et jour hante les clôtures a sa propre idée…

à partager avec la pleine lune lorsque celle-ci

exigeant l’alignement des étoiles, daignera

par ses mots livides nommer cet amalgame bizarre

… et les bruits semblaient venir de loin

difficile à dire s’il s’agira de pleurs ou de cris

dans l’inavoué de ces rencontres espérantes

celles que les siècles écrivent à l’encre de sang

pour continuellement les arracher du papier sauvage

comme des promesses d’angles morts aux intersections humaines

et se promèneront dos à dos sur des chemins obscurs

… et les bruits au loin semblaient se répercuter

difficile à dire si ces larmes diluées dans la neige ou dans la pluie

comme autant de silences contenus, retenus puis projetés

à même la hargne des oiseaux qui les picoreront… gelées

difficile à dire dans leurs mouvements microscopiques

le parcours ininterrompu d’une vie en pente descendante

abrupte comme ces pas amusés qui giclent sur la flaque

… et les bruits s’éteindront mouillés dans l’innommé

Au prochain saut

QUATRE (4) CENT-QUATRE (04)

2011-06-02T11:06:00.005-04:00

Vue du bureau

Le dernier saut remonte au 15 avril... Avez-vous remarqué que lors de grands changements dans la vie de quelqu'un - je parle de bouleversements d'importance - on cherche souvent des repères et si on ne les retrouve pas, on tente de les reconstruire un peu comme si nous reconnaissions que leur absence nous déboussolait? Et parfois, la nouvelle situation n'exige absolument pas que les mêmes repères soient réinstallés. C'est beaucoup ce que le crapaud vit actuellement alors que Montréal est derrière, que ses nouvelles habitudes n'ont pas les résonances qu'elles avaient il y a un peu plus de deux mois.

Le matin, je lis toujours LE DEVOIR qui m'arrive fidèlement sur le balcon avant de la maison, balcon donnant sur l'église et ses deux clochers de la même couleur que les nuages gris de ce matin. Par la suite, pas encore retrouvé cet élan qui me menait vers LE CRAPAUD et toujours à la recherche d'une route de marche dans mon village nouvellement adopté.

Je remarque que devant les changements d'importance, ceux qui modifient en profondeur notre vie - partir de la ville vers la campagne en est un exemple - on tente aussi de remettre ou replacer tout dans le même ordre qu'auparavant: tel cadre à côté de celui auprès duquel il était suspendu... tel meuble dans le même angle du mur... De petits gestes afin de reconstituer ce qui était. Pour se reconnaître sans doute. Ne pas se chercher lorsque le regard bondit sur un lieu de l'espace non familier. Ce n'est pas une bonne approche. Je ne sais pas encore laquelle est la meilleure mais celle-là est improductive.

Aussi, il y a la nostalgie ou, pire, la remise en question des décisions. Là aussi, c'est inutile. Se questionner sur sa faculté d'adaptation? Je pourrais continuer ainsi encore quelques lignes mais l'essentiel s'écrit facilement: une modification importante de son style de vie nous porte à une réflexion aussi fondamentale sur ce qui est à venir et ce qu'on en fera.

Autre chose aussi: je ne reconnais pas encore les odeurs de la maison. Quelqu'un me rappelait qu'une maison prend un certain temps avant de livrer ses secrets. Les premiers jours passés ici, un peu après les travaux de rénovation, je me disais qu'il serait important que je puisse en savoir davantage sur cette maison presque centenaire. Qui l'avait construite, habitée, quittée? Y avait-il eu, déjà, des drames, des tragédies, des événements heureux qui au fil des années se sont réfugiés dans ses murs, dans sa cave ou son grenier?

Reconnaître les odeurs de la maison c'est peut-être aussi permettre aux nôtres de s'installer. Leur laisser le temps... ce foutu temps... mais je ne veux pas revenir sur cet élément complexe.

Aux odeurs s'ajoutent les bruits ou les silences. Est-ce qu'une maison parle avec ses bruits et ses silences? Ceux de l'intérieur comme ceux de l'extérieur. Sans doute. Je me promets de continuer à les observer et tenter de leur donner du sens. Odeurs, bruits et silences, les signes qu'une maison vit, a vécu et vivra.

J'ai quitté Montréal il y a maintenant plus d'un mois; à l'occasion de grandes vagues d'ennui me frappent de plein fouet . Alors je sors. Coupe le gazon. Écoute les cloches de l'église qui carillonnent à midi ou à 6 heures. Je me dis que j'entends couler l'eau de la rivière au bout de la rue.

Et je souhaite me faire plus présent sur LE CRAPAUD...

J'oubliais: il y a un poème entrepris à Montréal et qui sera achevé ici. Bientôt j'espère!

Au prochain saut

PS On indique que le saut date du 2 juin, en fait il fut entrepris le 2 et achevé le 13.

QUATRE (4) CENT-TROIS (03)

2011-04-15T09:31:00.003-04:00

Les bernaches, reconnaissables par leurs longs cris nord-sud, nichent entre la rivière Yamaska et une espèce d'étang - j'irai voir s'il y a des crapauds - que le surplus d'eau a créé dans le champ de l'autre côté de la rue qui mène au village. Elles y sont depuis quelques jours, repos oblige, mais je sens que quelques-unes ne continueront pas le voyage. Les oies blanches s'annoncent, et selon mon grand-père deux volées d'oiseaux migrateurs différents ne partagent pas le même corridor dans le ciel. J'aurai l'occasion de vérifier.

Je parle de ce coin de pays parce que l'emménagement «rural» approche. Cela se ressent sur les sauts de crapaud qui se font rares et espacés. Fin du mois d'avril, début mai... tout devrait reprendre son cours.

Les travaux d'installation vont bon train, roulent allègrement et Montréal s'éloigne derrière mon dos. Pas le temps de réfléchir à autre chose que les tâches à effectuer et à prendre racine. J'y reviendrai aussi...

À bientôt.

QUATRE (4) CENT-DEUX (02)

2011-03-25T10:10:00.004-04:00

Qu'est-ce que ça fait un crapaud qui ne lit presque plus (en fait qui abandonne sa lecture en cours de route) et écrit encore moins? Il devrait, en fait c'est qu'il a fait, suivre le conseil de son ami Gérard (celui de la chorale...celui de Weedon...le voyageur d'hiver...) qui, sur les plages «floridiennes» relit Alphonse Daudet. «Rien de mieux qu'un bon classique», dit-il. Alors, n'écoutant que sa judicieuse recommandation, le crapaud s'est relancé sur LA ROUTE D'ALTAMONT de Gabrielle Roy. Quel bonheur! Merci, ami Gérard.

Ça fait des boîtes (des cartons comme le diraient certains amis français) en vue du déménagement prévu pour la fin du mois d'avril. Il y en a partout dans l'appartement. Un avantage: retrouver certains objets oubliés qui rappellent soit des gens ou des événements.

Quelques pages puis quelques boîtes (cartons), mais aussi les dernières promenades dans ce Montréal que le crapaud laissera à son monoxyde de carbone qui a un goût si particulier, unique, à ses bruits de klaxons et d'automobiles, ses odeurs arrachées au fleuve et qui s'engouffrent dans les ruelles, sans doute ce qu'il y a de plus magnifique à Montréal. Et une question, inévitable: regrettera-t-il son départ? Réponse... à venir!

Ça se dit que la vie est fuyante. «La fin arrive au galop. Je n'avais pas prévu qu'en descendant la pente on prend de la vitesse. Je pensais qu'on pouvait faire tout le chemin au pas de promenade. Erreur, lourde erreur.» C'est J.M. Coetzee qui écrit cela dans son roman L'Âge de fer. Comme il a raison. Et lorsque, comme le crapaud, on partage sa vie en morceaux de sept ans - ça appelle le changement à chaque septennat - et qu'on y est... on trouve la vue fuyante.

Trève de nostalgie. J'ai reçu de Sylvie Desfossés, que je salue bien amicalement, ce texte que je reproduis en «copier-coller». Nous nous sommes croisés sur VOIR.ca et elle vient sur le crapaud. Voici ce qu'elle m'envoie et que je partage avec vous.

Bonjour, Mr Turcotte

Voici un beau texte de grammaire.... J’ai pensée a vous! Avoir et Être

Avec tout mon respect pour votre profession. Bonne journée!

Sylvie Desfossés lectrice du journal Voir.

Et vive la langue française:

AVOIR et ÊTRE

Loin des vieux livres de grammaire,

Écoutez comment un beau soir,

Ma mère m'enseigna les mystères

Du verbe être et du verbe avoir.

Parmi mes meilleurs auxiliaires,

Il est deux verbes originaux.

Avoir et Être étaient deux frères

Que j'ai connus dès le berceau.

Bien qu'opposés de caractère,

On pouvait les croire jumeaux,

Tant leur histoire est singulière.

Mais ces deux frères étaient rivaux.

Ce qu'Avoir aurait voulu être

Être voulait toujours l'avoir.

À ne vouloir ni dieu ni maître,

Le verbe Être s'est fait avoir.

Son frère Avoir était en banque

Et faisait un grand numéro,

Alors qu'Être, toujours en manque.

Souffrait beaucoup dans son ego.

Pendant qu'Être apprenait à lire

Et faisait ses humanités,

De son côté sans rien lui dire

Avoir apprenait à compter.

Et il amassait des fortunes

En avoirs, en liquidités,

Pendant qu'Être, un peu dans la lune

S'était laissé déposséder.

Avoir était ostentatoire

Lorsqu'il se montrait généreux,

Être en revanche, et c'est notoire,

Est bien souvent présomptueux.

Avoir voyage en classe Affaires.

Il met tous ses titres à l'abri.

Alors qu'Être est plus débonnaire,

Il ne gardera rien pour lui.

Sa richesse est tout intérieure,

Ce sont les choses de l'esprit.

Le verbe Être est tout en pudeur,

Et sa noblesse est à ce prix.

Un jour à force de chimères

Pour parvenir à un accord,

Entre verbes ça peut se faire,

Ils conjuguèrent leurs efforts.

Et pour ne pas perdre la face

Au milieu des mots rassemblés,

Ils se sont répartis les tâches

Pour enfin se réconcilier.

Le verbe Avoir a besoin d'Être

Parce qu'être, c'est exister.

Le verbe Être a besoin d'avoirs

Pour enrichir ses bons côtés.

Et de palabres interminables

En arguties alambiquées,

Nos deux frères inséparables

Ont pu être et avoir été.

Joli non ? Bien loin des contenus humoristiques des envois habituels. Exceptionnellement ce texte mérite d'être transféré largement Vive la langue française!

¸.•´¸.•´¨) ¸.•*¨) ♥Oublie ton passé, qu`il soit simple ou composé, participe ¸.•´¸.•´¨) ¸.•*¨) (¸.•´ (¸.•´ .•´ ¸¸.• à ton présent pour que ton futur soit plus-que-parfait... ♥(¸.•´ (¸.•´ .•´ ¸¸.•

Au prochain saut

QUATRE (4) CENT-UN (01)

2011-03-09T11:57:00.003-05:00

Virginia Woolf

Bref, le moins que l'on puisse dire. Nous sommes passés des 300 aux 400 et à un changement de présentation le temps d'un coup d'oeil. Il faut maintenant aller à l'essentiel, et l'essentiel demeure toujours le contenu.

Depuis quelques belles lurettes le crapaud saute moins, dans le sens qu'il vous présente davantage de ses notes de lecture que ses dernières écritures. Il lui faut vivre avec cela! Sans doute que le déménagement de la grande ville de Montréal vers un petit village de la Montérégie l'occupe beaucoup, qu'il a l'esprit en route vers ailleurs... conséquence immédiate, il écrit moins. D'ailleurs, il lit moins également.

Ce matin, je vous propose Virginia Woolf, ces quelques lignes magnifiques tirées de MRS. GALLOWAY.

La nurse en gris reprit son tricot tandis que Peter Walsh sur le siège brûlant, à côté d'elle, se mettait à ronfler. Dans sa robe grise, avec ses mains qui remuaient infatigablement, tranquillement, elle semblait le champion des droits des dormeurs, pareilles à l'une de ces présences spectrales faites de ciel et de branches qui s'élèvent, au crépuscule, dans les bois. Le promeneur solitaire, qui aime les sentiers étroits, où il écarte les fougères, où il abat les grandes aiguës, lève tout à coup les yeux et voit la figure géante au bout du chemin.

Il est athée, peut-être; pourtant il a des moments soudains d'exaltation extraordinaire. «Rien n'existe hors de nous, pense-t-il. Il n'y a qu'un état de l'esprit, un désir de consolation, de repos; le désir d'une créature autre que ces misérables larmes humaines, si faibles, si laides, si lâches. Mais si je peux la concevoir, alors, en un sens elle existe», et s'avançant dans le sentier, les yeux fixés sur le ciel et les branches, il leur donne sans peine une forme féminine, il voit avec admiration qu'elle devient grave, qu'elle prodigue, avec majesté, lorsque le vent l'agite, dans le sombre balancement de ses feuilles, la pitié, le pardon, l'amour; puis, soudain, jetée en l'air, passe d'une attitude religieuse à une danse endiablée.

Visions du promeneur solitaire; visions qui ont pour lui de grandes cornes d'abondance pleines de fruits, le murmure des sirènes qui chevauchent les vagues de la mer verte, des gerbes de roses qu'on lui lance au visage, les pâles figures, que, pour les étreindre, les pêcheurs cherchent dans les flots.

Visions qui sans cesse flottent devant le réel, l'entourent, le cachent; qui suivent le promeneur solitaire, s'emparent de lui, lui enlèvent le goût de la terre, le désir de rentrer chez lui, et lui donnent en échange une paix profonde, comme si (c'est ce qu'il pense en avançant le long de l'allée de la forêt) toute cette fièvre de la vie était la simplicité même, comme si ces myriades de choses ne faisaient au fond qu'une seule chose et que cette figure, faite de ciel et de branches, se fût élevée de la mer agitée de la vie (il est âgé, il a plus de cinquante ans), forme née de l'écume des vagues, pour répandre, de ses mains magnifiques, la pitié, la bonté, le pardon.

«Ah! souhaite-t-il, ne jamais revenir chez moi, sous ma lampe dans mon cabinet de travail, ne pas terminer mon livre, ne plus jamais vider ma pipe ni sonner pour que Mrs Tarnes vienne débarrasser! mais plutôt marcher droit vers cette grande figure mouvante qui m'enlèvera sur ses branches et me laissera me dissoudre dans le néant comme toutes les choses!»

Visions. Le promeneur solitaire est bientôt sorti du bois; et là-bas, à la porte, abritant ses yeux de ses mains levées, peut-être pour le voir revenir, son tablier blanc soulevé par le vent, se tient une femme âgée qui semble (si puissante est cette habitude) chercher, dans le désert, un fils perdu, un cavalier abattu, qui semble la figure de la mère dont les fils ont été tués dans les batailles du monde. Et, comme le promeneur solitaire avance dans la rue du village où les femmes tricotent, et où les hommes bêchent leurs jardins, le soir semble enchanté; les êtres sont tranquilles comme si quelque destinée solennelle, comme d'eux, attendue sans crainte, allait venir les rouler au néant.

... c'est si sot de faire les choses pour des raisons extraordinaires.

Aimer rend solitaire.

Mais rien n'est aussi étrange quand on aime (et qu'était-ce sinon de l'amour?) que la complète indifférence des autres gens.

Là où il n'y a rien, le sentiment se creuse, complètement vide au-dedans.

Évadé! libre! libre, comme il arrive dans la défaite de l'habitude, quand l'esprit, semblable à une flamme qui n'est pas protégée, se courbe et se penche et semble prêt à jaillir de son support.

Pourtant le soleil brille; pourtant l'on se console; et la vie a l'art d'ajouter les jours aux jours.

L'avantage de vieillir (...) ne consiste qu'en ceci: les passions demeurent aussi fortes qu'autrefois mais on a acquis - enfin! - la faculté qui ajoute à l'existence la suprême valeur, la faculté de se saisir de l'expérience et de la retourner, lentement, dans la lumière.

Personne ne vit seulement pour soi.

... c'est le privilège de la solitude; dans l'intimité, on peut faire ce qu'on veut. On peut pleurer si personne ne nous voit.

Avoir fait les choses des millions de fois les enrichit, cependant l'on peut dire que cela enlève la surface.

Car il n'y a qu'une chose qui vaille la peine d'être dite: ce que l'on sent.

Comment peut-on se connaître? On se rencontre tous les jours, puis on reste pendanr six mois, pendant des années sans se voir. C'est décevant, convenaient-ils, de connaître si peu les gens. Mais disait-elle, sur l'omnibus qui remontait Shafetesburry Avenue, il lui semblait qu'elle était partout, non pas «ici, ici», et elle frappait le dos de son siège, mais partout. Elle agitait la mains dans Shafetesburry Avenue. Elle était tout cela. Si bien que, pour la connaître, elle ou n'importe qui, il fallait chercher les personnes qui les complétaient, et même les endroits. D'étranges affinités la liaient à des gens à qui elle n'avait jamais parlé, une femme dans la rue, un homme dans une boutique, même des arbres ou des granges. Cette idée, jointe à son horreur de la mort, la conduisait à une théorie transcendantale qui lui faisait croire, ou dire qu'elle croyait - elle était si sceptique - que puisque dans nos apparitions, la partie de nous-mêmes qui apparaît est si éphémère comparée à l'autre, la partie invisible qui s'étend au loin, cette partie invisible pourrait bien survivre, se retrouver attachée de quelque manière à une personne ou à une autre, ou même hantant certains lieux après la mort. Qui sait, qui sait.

Au prochain saut

QUATRE (4) CENT (00)

2011-03-04T09:49:00.003-05:00

Bienvenue dans notre nouveau décor!

Le trois cent quatre-vingt-dix-neuvième saut / Le trois-cent-quatre-vingt-dix-neuvième saut

2011-03-03T11:46:00.003-05:00

Gérald Godin

C'est quand même un petit peu émouvant! Passer du trois au quatre... je veux dire de la famille des 300 à celle des 400. Vous avez entre les mains le trois-cent-quatre-vingt-dix-neuvième saut et lorsque vous reviendrez pour le quatre-centième, comme à mon habitude, j'aurai changé le décor, modifié serait plus adéquat. Enfin, vous verrez.

Pour achever la série des trois-cent, je suis allé chez Gérald Godin, POÈMES DE ROUTE, pour vous offrir ceci. Mais je tiens à vous rappeler que les poèmes de ce recueil conçus et écrits sur la route 20, entre Montréal et Québec, ont été publiés en 1988.

LES POÈTES

Alain Grandbois roule à la fine épouvante dans sa Bugatti rouge
le coffre plein de Poèmes de Hankéou
que Mao Tsê-tung a aimé beaucoup

Gaston se décroche la mâchoire et fait claquer sa stappe avant de moulin à vent contre l'ennemi

Émile Nelligan récite le Vaisseau d'Or pour les visiteurs d'asile
son gardien lui tient la main et l'appelle monsieur Émile

Michèle Lalonde me regarde par-dessus les yeux
et cherche l'homme de sa vie

Jovette Marchessault observe les animaux de basse-cour
et leur prête des intentions théâtrales

Saint-Denys Garneau est assis entre deux filles
se demandant en vain laquelle choisir

Roland déménage encore
laissez le message à l'atelier

Paul-Marie est gêné
s'il aurait su il aurait pas venu

tous les poètes se tiennent pas la main
dans une tempête à écorner les boeufs
sous un ciel zébré d'éclairs
afin que si la foudre frappe l'un d'eux
ils tombent tous en amour

LE RESTE

N'ai-je pas
tout dit ça
depuis longtemps déjà
je me répète je me répète
et me rassure en me disant que je reconnais
dans les traces mes pistes déjà vieilles
de savoir mon nom
te donne quinze points
dans les jeux de société
où je n'ai jamais été
jeune fille aux veines bleues
sous ta peau si blanche
tout dit tout fait tout vu
ce doit être ça vieillir
cinq heures du matin je me lève
le sommeil de longtemps m'a fui
n'ai-je pas derrière moi
la majeure partie de ma vie
je continue mais sans l'élan

PERSONNE

Il y en a qui écrivent à la première personne
il y en a qui écrivent à la troisième personne du singulier
lui il écrit à personne en particulier

Au prochain saut

Le trois cent quatre-vingt-dix-huitième saut / Le trois-cent-quatre-vingt-dix-huitième saut

2011-02-23T12:37:00.002-05:00

Khadafi

Comment illustrer ce qui arrive actuellement au Proche-Orient - je pense principalement à la Libye - sans risquer de frôler le cliché et le lieu commun? Je crois très honnêtement que cela ne s'explique pas; d'un côté ça se vit et ça se vit jusqu'à la mort, et de l'autre ça se voit jusqu'à l'épuisement. Nous assistons de façon passive, ce qui pourrait cacher une certaine crainte, au démembrement d'une forme oligarchique de régimes figés dans les bottes de dictateurs ou - je pense principalement à la Libye - d'êtres qui se sont confondus avec leur loi, leur vérité et leur pouvoir.

L'ONU condamne ce qui se déroule actuellement en Libye mais n'agit pas malgré les paroles menaçantes de monsieur Khadafi de procéder littéralement à un génocide. Cette organisation est formidable pour condamner mais tout à fait impuissante à prévenir encore moins intervenir. Entenderons-nous dans quelques mois - ça va si vite actuellement dans cette partie du monde, que l'on pourrait dire dans quelques jours - qu'il eut fallu empêcher de tels actes, protéger les gens contre un dictateur fou et halluciné par sa propre personnalité? Et l'on se demandera ce qu'il faudra faire pour éviter que ne se reproduisent de tels événements inhumains. On ressortira les discours écrits pour parler des massacres au Rwanda, et ailleurs.

Je me suis réfugié, ce matin, chez certains de mes penseurs favoris et voici l'enseignement que j'en retiens.

JEAN BÉDARD

Il y a ceux qui se révoltent contre le visible et se réfugient dans l'invisible, on les appelle croyants parce qu'ils croient à leurs visions. Il y a ceux qui se révoltent contre l'invisible et se réfugient dans le visible. On les appelle incroyants parce qu'ils croient à leur vue. Croyance et incroyance ne sont rien d'autre que des manières de lutter contre ces deux inacceptables que sont le visible et l'invisible. La politique consiste à tenter de tisser la paix en croisant l'un sur l'autre le croyant et l'incroyant, car, en fait, qui peut dire la différence entre la vision et la vue?

Si l'on n'arrive pas à croire assez au bien pour le faire, fait-il croire uniquement au mal qui gagne le terrain qu'on lui laisse!

... il y a dans chaque histoire un événement qui enveloppe tout et dont tout est le développement.

Qu'est-ce qu'une institution sourde à ses contradictions les plus sincères? C'est une masse qui s'appesantit chaque jour un peu plus jusqu'à ce qu'elle écrase tout ce qu'il y a de vivant chez les hommes, ne laissant plus circuler, tel un venin, que l'abstraction de ses normes.

FERNANDO SAVATER

Car la vérité, c'est toujours une vérité ici et maintenant, à propos de quelque chose: c'est une position et donc elle ne peut pas devenir un absolu sans se saborder elle-même.

Dr CLAUDE OLIVENSTEIN

La violence, chez le fou, se tourne d'abord contre lui-même et avec la plus extrême véhémence. Mais elle se dirige tout autant contre l'extérieur, elle fait partie intégrante de la relation qu'il entretient avec son environnement: c'est le rapport mère-fils du schizophrène, plus largement, celui qui lie le malade à tous ceux qui sont censés l'aider et l'aimer. Car le statut de ces derniers est fort ambigu: ils guettent et redoutent celui qu'ils entourent, ils souffrent de son malheur. Mais cette souffrance est aussi leur plaisir, ils jouissent d'être concernés par la maladie et la mort, ils jouissent d'avoir à «s'occuper de» et d'être motivés par cette occupation, car toute compassion est sous-tendue par une nostalgie de pouvoir. Ainsi entre le malade mental, le suicidant, le toxicomane d'une part, et son entourage de l'autre, s'établit, pourrait-on dire, une sorte de jeu pervers où les personnages se trouvent toujours en situation réciproque, n'était la réalité - intolérable, mais jouissive elle aussi - de l'angoisse.

JONATHAN LITTLE

C'est certainement l'immense avantage sur les faibles de ceux qu'on appelle les forts: les uns comme les autres sont minés par l'angoisse, la peur, le doute, mais ceux-là le savent et en pâtissent, tandis que ceux-ci ne le voient pas et, afin d'étayer encore le mur qui les protège de ce vide sans fond, se retournent contre les premiers, dont la fragilité trop visible menace leur fragile assurance. C'est ainsi que les faibles menacent les forts et invitent la violence et le meurtre qui les frappent sans pitié. Et ce n'est que lorsque la violence aveugle et irrésistible frappe à son tour les plus forts que le mur de leur certitude se lézarde: alors seulement ils aperçoivent ce qui les attend, et voient qu'ils sont finis.

YVON RIVARD

... l'impossible est ce qui ne peut pas être et qui pourtant est.

NIKOS KAZANTZAKI

Le vieux monde est palpable, solide, nous le vivons et luttons avec lui à chaque instant, il existe. Le monde de l'avenir n'est pas encore né, il est insaisissable, fluide, fait de la lumière dont sont tissés les rêves, c'est un nuage battu par des vents violents - l'amour, la haine, l'imagination, le hasard, Dieu... Le plus grand prophète ne peut donner aux hommes qu'un mot d'ordre et, plus ce mot d'ordre sera imprécis, plus ce prophète sera grand.

YASMINA KHADRA

L'existence m'a appris qu'on peut vivre d'amour et d'eau fraîche, de miettes et de promesses, mais qu'on ne survit jamais aux affronts.

MAXIME GORKI

C'est de la peur que nous crevons tous! Et ceux qui nous commandent profitent de cette peur et nous effrayent encore plus.

ATIQ RAHIMI

Cette voix qui émerge de ma gorge, c'est la voix enfouie depuis des milliers d'années.

BOHUMIL HRABAL

... ce n'est qu'une fois broyés que nous tirons le meilleur de nous-mêmes.

HERMANN HESSE

Tout ne convient pas à tous, c'est vrai, mais la vérité, elle, convient à tous.

MICHEL HOUELLEBECQ

L'avantage de tenir un discours moral, c'est que ce type de propos a été soumis à une censure si forte, et depuis tant d'années, qu'il provoque un effet d'incongruité et attire aussitôt l'attention de l'interlocuteur; l'inconvénient, c'est que celui-ci ne parvient jamais à vous prendre tout à fait au sérieux.

En terminant je me dis... et si j'étais, aujourd'hui même, en Libye... qu'est-ce que je ferais?

Au prochain saut

Le trois cent quatre-vingt-dix-septième saut / Le trois-cent-quatre-vingt-dix-septième saut

2011-02-17T11:06:00.003-05:00

Le maire Jean Tremblay

Éclectique
En vrac
Et
Échevelé

. Définition de la démocratie

Voici celle du ministre de la Réforme des institutions démocratiques du Québec: «...la démocratie au Québec s'exprime à travers les mandats qui sont donnés aux élus... dans le cadre d'élections.» Pierre Moreau, c'est le nom dudit ministre, y allait de cette définition alors qu'il jugeait irrecevable la pétition signée par 247 379 citoyens québécois réclamant la démission du premier ministre Jean Charest.

C'est clair et précis: tu votes et puis après tu laisses faire. Je ne suis pas certain que cet argument aurait fait long feu en Tunisie ou en Égypte. Calmerait-elle ou rassurerait-elle les citoyens du Yémen, de l'État du Bahreïn, de l'Iran, d'Algérie, ceux de la Syrie et de la Libye qui semblent découvrir le goût pour la démocratie et surtout celui de la liberté? Je ne crois pas que monsieur le ministre Moreau apaiserait les choses avec une telle affirmation.

D'ailleurs, qu'est-ce qui se passe actuellement au Proche-Orient? J'ai beau écouter avec énormément d'intérêt les spécialistes de cette région du monde, lire LE DEVOIR, je n'arrive pas à bien saisir vers quoi tout cela se dirige. Démocratie et liberté sont des mots à connotation occidentale depuis si longtemps. Dans tous les discours politiques - et si l'on suit la logique de monsieur Moreau, surtout en période électorale - ces deux mots trônent avec splendeur dans la hiérarchie du vocabulaire des politiciens. Mais, réincarnés au Proche-Orient, signifient-ils la même chose que ce que nous en comprenons? J'espère que non. Choisir de combattre un régime par la force du nombre de citoyens réunis sur une même place publique; exiger le départ de dictateurs (raïs est le terme employé, et il signifie chef d'État, chef suprême) installés depuis des décennies; souhaiter la liberté; il me semble que ces revendications sont les mêmes partout. Serait-ce cela l'humanité? Exiger la liberté...

Se pose la question - du moins spécialistes, commentateurs et médias nous la lancent de jour en jour - de ce que l'on fera avec cette liberté et cette démocratie? Il me semble que l'on a tellement à faire ici, avec un type comme Stephen Harper au pouvoir minoritaire canadien que de chercher à influencer par quelque moyen que ce soit la suite des événements au Proche-Orient, cela relèverait de l'ingérence. Et l'ingérence, les citoyens tunisiens et égyptiens viennent de nous le dire et à l'illustre Obama également, on n'en veut plus.

Parlant d'Obama, pourquoi a-t-il attendu que cette révolte égyptienne se transforme en révolution avant de l'appuyer, du bout des lèvres en plus, et laisser tomber son allié Moubarack? De la politique, me direz-vous. Vous avez raison. De la géopolitique. De celle que l'on devra redéfinir suite aux situations que les bouleversements installeront.

Une autre chose m'est venue à l'esprit en suivant le déroulement à la fois rapide et inopiné de cet hiver arabe: et si on souhaitait un changement de régime au Canada? Nous serions combien devant le parlement d'Ottawa? Y resterions-nous si la température se maintenait autour de - 5 degrés Celcius pendant une dizaine de jours? Est-ce que nous exigerions la liberté et la démocratie?

. Je vous salue Maire de Saguenay

Monsieur Jean Tremblay (est-ce une exigence au Saguenay de porter le nom de Tremblay pour être maire de la ville?) porte SA cause en appel.Il en appellera de la décision du Tribunal des droits de la personne lui ordonnant de cesser la récitation de la prière lors des séances du conseil municipal. Et pour financer cette bataille, il fera appel à la population québécoise - sans doute s'adressera-t-il aux Canadiens français catholiques de souche - car dit-il «je suis certain que la majorité de mes concitoyens sont favorables à ce qu'on se tienne debout». Pourtant, monsieur le maire, il est aussi permis de prier à genoux. Tout comme il est suggéré de prier dans des lieux (j'allais écrire des espaces, mais vous n'aimez pas ce terme) réservés à cela.

Et dire que pendant ce temps-là, quelque part dans le monde on lutte pour la liberté et la démocratie, des concepts universels que personne n'est autorisé à s'accaparer et privatiser. Il faut et cela partout dans le monde - attention vous aurez droit à une grande déclaration - distinguer le privé du public. Le privé ne concerne que soi ou plusieurs «soi» alors que le public c'est tout le monde. Ou quelque chose comme ça!

Pour en finir avec cette affaire, je ne suis pas certain d'avoir bien saisi l'argument nationaliste de Andrée Ferretti dans LE DEVOIR de ce matin qui, elle, participera au financement du maire de Saguenay.

. Chiite / Sunnite

Alors que tous les projecteurs allumés tentent de nous éclairer sur le Proche-Orient, on entend parler de la différence fondamentale entre un musulman chiite et un musulman sunnite. Cette opposition d'idées religieuses entre ces deux groupes se manifeste également en terme politique, Voici ce qu'en pense mon ami ROBERT:

CHIISME: C'était un mouvement au départ politique et arabe qui contestait la légalité de la succession du Prophète, Abû Bakr, Omar et Othman ayant accédé au califat au détriment d'Ali, cousin, fils adoptif et beau-fils (marié à Fatima) de Mohamet, assassiné en 651 et dont le fils Hussein fut tué par les troupes omeyades à Kerbela en 680.

Le chiisme a grandement évolué au cours de l'histoire et s'est divisé en plusieurs tendances. Dans ses divergences avec l'orthodoxie sunnite se mêlent des points de doctrine religieuse et des aspects politiques. Durant ses treize siècles d'existence et du fait de son opposition à l'islam officiel, il a souvent servi de drapeau aux divers mouvements de contestation sociale, politique ou nationale.

Les deux principaux points de doctrine chez les chiites sont, d'une part la croyance au Mahdi en référence au douzième iman, Muhammad Abû al-Qâzim, disparu et qui ne reviendra qu'à la fin des temps amenant justice et perfection; d'autre part, l'imanat, moyen à travers lequel la volonté divine se manifeste sur terre à tout moment. L'iman n'est pas seulement un dirigeant, il est l'héritier inné des fonctions du prophète.

D'autres formes de chiisme dissident se sont manifestées à travers l'histoire et se retrouvent dans le zaydisme et l'ismaïlisme, ainsi que chez les Druzes, les Alaouites et les Yézidis. Les chiites, toutes tendances confondues, sont minoritaires (100 millions) au sein du monde musulman. Ils sont majoritaires en Irak (où sont situés les sanctuaires de Kerbela, avec les tombeaux de Hussein, de Najaf et de Kazimayn) et au Liban. En Iran, le chiisme est la doctrine officielle de l'État depuis l'avènement de Khomeiny en 1979.

LES SUNNITES: Musulmans orthodoxes par opposition aux chiites. Les sunnites acceptèrent dès l'origine comme successeurs du Prophète les quatre premiers califes, les Omeyades et les Abbassides. Ils se divisèrent en quatre rites juridico-religieux: les malékites, les chafiites, les hanbalites et les hanafites, représentant la grande majorité des musulmans.

Voilà, il me semble que je comprends mieux l'essentiel du fondamental!

Au prochain saut

Le trois cent quatre-vingt-seizième saut / Le trois-cent-quatre-vingt-seizième saut

2011-02-09T12:22:00.003-05:00

Andrée Chedid

Nous procéderons à une opération ÉPURATION. J'avoue que le cahier de lecture que je cherche à vider, le cinquième, n'est pas le plus captivant. Il a toutefois l'honnêteté de situer les lectures d'une époque. J'avoue qu'actuellement les nouveaux cahiers ne se remplissent pas à vitesse année-lumière. Je viens d'abandonner la lecture du livre d'Amos Oz (UNE HISTOIRE D'AMOUR ET DE TENÈBRES) et peine sur celui de Jean Genet (NOTRE-DAME-DES-FLEURS), À croire que mes choix de lecture 2011 ne répondent pas entièrement à ce que je cherche.

Revenons donc à ce cahier - PIGNA NATURE ecological paper - et tentons d'y dégoter quelques perles.

. ... on fabrique les surfaces de nos déguisements à même nos peurs. (Jean Bédard)

. Selon David Servan-Schreiber, quels sont les quatre aptitudes sur lesquelles se fondent la maîtrise de soi et la réussite sociale?
1.- L'aptitude à identifier son état émotionnel et celui des autres.
2.- L'aptitude à comprendre le déroulement naturel des émotions.
3.- L'aptitude à raisonner sur ses propres émotions et celles des autres.
4.- L'aptitude à gérer ses émotions et celles des autres.

. Lance un mot et il vole bien plus loin qu'une flèche ou un javelot. Et plus longtemps. (Gérald Messadié)

. J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges. (Arthur Rimbaud)

. ... la théorie de l'expérience optimale correspond à l'état dans lequel se trouvent ceux qui sont fortement engagés dans une activité pour elle-même; ce qu'ils éprouvent alors est si agréable et si intense qu'ils veulent le revivre à tout prix et pour le simple plaisir que produit l'activité elle-même et rien d'autre. (Mihaly Csikszentmihalyi)

. Et selon ce même auteur, quelles sont les 8 caractéristiques de l'expérience optimale?

1.- La tâche entreprise est réalisable mais constitue un défi et exige une aptitude particulière.
2.- L'individu se concentre sur ce qu'il fait.
3.- La cible visée est claire.
4.- L'activité en cours fournit une rétroaction immédiate.
5.- L'engagement de l'individu est profond et fait disparaître toute distraction.
6.- La personne exerce le contrôle sur ses actions.
7.- La préoccupation de soi disparaît, mais, paradoxalement, le sens du soi est renforcé à la suite de l'expérience optimale.
8.- La perception de la durée est altérée.

. Voici comment Spencer Johnson distinguent les quatre (4) concepts suivants: réalité/vérité/intégrité/honnêteté.

La réalité, c'est ce qui est, objectivement.
La vérité, c'est une définition de la réalité qui dépend de celui qui la donne: moi ou n'importe qui.
L'intégrité, c'est me dire la vérité. L
'honnêteté, c'est dire la vérité aux autres.

. Il suffit d'être vide, désoeuvré et sans âme pour ne jamais être seul. Telle est la loi que j'avais découverte et vérifiée maintes fois depuis que j'avais rompu avec les habitudes et certitudes d'antan. (Yvon Rivard)

. Intègre et lucide face au peu de singularité qu'il reste en moi sans abuser de la subjectivité comme le font la plupart des littéraires. (Danny Plourde)

. Mais on ne vit qu'un seul instant à la fois, cherchant à retracer les reflets du passé sur notre avenir. La pudeur nous rend prévoyants et dès lors, quelque chose accepte de mourir en nous. (Marc André Brouillette)

. On n'a pas idée de ce qui se hurle dans ce silence. (André Carpentier)

. Le pouvoir, selon Max Weber: «... toute chance de faire triompher au sein d'une relation sociale sa propre volonté, même contre des résistances. Le pouvoir suppose la possibilité de rencontrer des personnes prêtes à obéir.»

. La société est pour nous une prothèse fondamentale qui nous permet de lutter, depuis la liberté, contre le destin. (Fernando Savater)

. ... je sais bien que l'on compromet le bonheur en cherchant à l'obtenir par ce qui doit au contraire n'être que l'effet du bonheur - et que s'il est vrai de penser que l'âme aimante se réjouit de sa soumission volontaire, rien n'écarte plus du bonheur qu'une soumission sans amour. (André Gide)

. Il valait mieux qu'elle ignorât qu'une conflagration de hasards constitue une sorte d'engagement, qu'il y a une routine de l'imprévu. Une conjoncture nous semble unique parce que nous ne sommes pas assez subtils pour discerner qu'elle fait pendant, vêtue de neuf, à un vieux hasard identique... (Colette)

. Aimer quelqu'un est dangereux. Il vaut mieux aimer des roches, qui ne veulent rien savoir de nous. C'est la seule façon de se donner sans avoir peur de se perdre. Haïr est mieux, haïr comme je l'ai fait avec mes frères, est moins dangereux, parce que quand je déteste, j'agis et je me remplis d'une colère que je veux faire arrêter. Les dents serrées, je bouge, j'attaque, je mords. Bref, j'essaie de faire passer ma colère. Alors que quand j'aime, je préfère aller dormir les mains sur quelque chose de chaud. Et c'est pendant ce temps que les malheurs continuent à se faire pousser du poil, juste pour être plus sales et plus tenaces. (Sébastien Chabot)

. J'avais le sentiment de n'être qu'une ombre parmi ces ombres, mais la plus anxieuse, et la plus pitoyable car c'est d'un autre monde qu'elle cherchait le chemin. (Francis Carco)

. Si l'on veut retrouver sa jeunesse, il suffit d'en répéter les erreurs. (Oscar Wilde)

. Ne pas pouvoir réaliser un amour idéal est certes une souffrance. Ne pas pouvoir idéaliser un amour réalisé en est une autre. (Gaston Bachelard)

. ANDRÉE CHEDID est décédée à Paris le dimanche 6 février, à l'âge de 90 ans. Romancière, poétesse, Andrée Chedid était d'origine libanaise née en Égypte et fit de la France sa terre d'adoption, en 1946.

. Partez ensemble, le malheur s'effacera. Ensemble, le malheur s'efface.

. Les mots trichent toujours.

. Des vagues de joie s'éternisent sur le rebord du temps.

. Toute la vie, c'est du cinéma dans la tête!

. C'est la main qu'il faut changer, pas les choses...

Ici
s'emparant peu à peu de la nature
de tout l'oeil
ce joint ce dard cet instant
ce cerne ce scandale ce tumulte
ce non en forme de corps
partie du sol mais différent
séparé mais semblable

l'homme

«un carnet d'ivoire avec des mots pâles»

C A N O P E (nom masculin)
. urne funéraire d’Égypte antique ayant pour couvercle une tête emblématique destinée à contenir les viscères d’une momie.
. ADJ. vase canope

D I C T A M E (nom masculin)
. plante aromatique (labiées) aux feuilles laineuses;
. FIG. POÉT. Adoucissement, baume.

Au prochain saut

Le trois cent quatre-vingt-quinzième saut / Le trois-cent-quatre-vingt-quinzième saut

2011-02-02T10:43:00.002-05:00

Que diriez-vous de recevoir non pas des poèmes en entier mais quelques vers ou strophes puisés ici et beaucoup là?
Tentons-l'expérience.

ton visage a la douceur de qui pense à autre chose
Marie Uguay

entre l'inquiétude et l'indifférence
le poème est insoutenable
Danny Plourde

Les amours demain seront des roches et le Temps
une brise endormie qui vient le long des branches
Federico Garcia Lorca

Et ce fut lorsqu'il vint
un oiseau d'éternité
qui longtemps se changea en crépuscule
Gaston Miron

Et encore l'hiver
et je m'environne
de mon regard blanc
André Frénaud

je n'invente pas d'îles fauves
avec mes gestes de poupée
la soif autour dressée
sans balistique ni métaphore
je serai le dernier couteau
dont vous aurez besoin
Tania Langlais

Ce que l'homme contemple, il croit qu'il le découvre.
Victor Hugo

Les très profondes douleurs ne sont jamais étrangères à l'amour.
Jean-Guy Pilon

tous défaillirent en attendant leur mort, brève
mort quotidienne,
et leur funeste échec de chaque jour était
comme une coupe noire qu'ils buvaient en tremblant
Pablo Neruda

un sourire en écharpe sur un mal d'être
incurable
qui lui donne cette beauté déchirée qui déchire
et rassure
Patrick Straram

La voix des feuilles
Une chanson
Plus claire un froissement
De robes plus claires
Aux plus transparentes couleurs
Hector De Saint-Denys Garneau

«un carnet d'ivoire avec des mots pâles»

B R A S E (É) R O (nom masculin)

. bassin de métal, rempli de charbons ardents, posé sur un trépied, destiné aujourd’hui au chauffage en plein air, à protéger des plantations du gel.

B U C C I N (nom masculin)

. trompette romaine;
. gros mollusque comestible des côtes de l’Atlantique.

- bulot

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Le trois cent quatre-vingt-quatorzième saut / Le trois-cent-quatre-vingt-quatorzième saut

2011-01-28T11:02:00.003-05:00

Tout de même bizarre, je me disais que le voyage à l'automne dernier allait relancer un peu et même beaucoup, c'est ce que je souhaitais, l'inspiration et l'écriture. Il semble que ce ne soit pas le cas. Je travaille actuellement sur un poème - un seul - qui tarde à aboutir. La marionnette d'avance pas d'un millimètre tout comme elle n'a pas avancé depuis... disons, un an ou deux.

Il faudrait - encore un conditionnel - plus de discipline et une meilleure organisation; tout ce qui n'est pas moi. Avec la venue du 400 ième, peut-être se passera-t-il quelque chose! Ou les élections fédérales! Ou un mouvement de rue aussi sérieux et puissant que celui de la Tunisie qui s'étend en Égypte et au Yémen! Ou tout simplement repositionner le blogue. Le changer en page «web». Du nouveau quoi!

C'est aujourd'hui 28 janvier. Il y a 91 ans naissait le paternel Gérard. En faisant un brin de ménage en vue du grand déménagement prévu pour juin prochain - j'en reparlerai bientôt - je suis tombé tout à fait par hasard sur un CD portant le titre suivant: janvier 1990. À sa lecture, j'ai découvert qu'il s'agissait de l'enregistrement transposé sur un autre support électronique de la fête de Gérard - le paternel - à l'occasion de ses 70 ans. On y voit quelques personnalités, telles Gaston Miron dont la voix, malgré le bruit ambiant, réussit parfaitement bien à se faire entendre; François-Albert Angers qui prit la parole afin de rendre hommage à Gérard. Étonnamment, ce fut également lui qui lors des funérailles de Gérard en juillet 1995 dans le sous-sol de l'église Ste-Eugénie de Douville à Saint-Hyacinthe, au nom de la famille nationaliste (la famille bleue) debout sur une table, parla de Gérard. Quelques personnages de la Société Saint-Jean-Baptiste et tous les membres de la famille Turcotte.

L'enregistrement est médiocre au niveau du son et la luminosité insuffisante pour que l'image soit claire et nette, mais c'est quand même un document intéressant.

Toujours dans la cadre de ce ménage pré-déménagement, le DVD du voyage en Gaspésie avec Fleurette - la maternelle - celui de 2005. De très belles images. Cette fois-ci la qualité est présente.

Revenons à ce que nous laisserons sur le crapaud aujourd'hui:

1) une citation de Yvon Rivard dans PERSONNE N'EST UNE ÎLE que le paternel Gérard aurait très bien pu écrire;

2) un cadavre exquis;

3) «un carnet d'ivoire avec des mots pâles».

. J'ai plutôt appelé au secours, et ce sont mes petits-enfants, lâchés libres dans l'espace, qui ont fait pour moi tout le travail. Plus indisciplinés que les roses et les abeilles, ils ne voulaient jamais rentrer, ils n'en avaient jamais assez de l'eau, du sable, du soleil, sans se soucier de l'instant où tout cela leur serait retiré, sans penser qu'un jour tout le visible ne serait plus qu'une image, qu'une émotion, qu'ils ne pourraient plus s'élancer sur cette plage qu'en fermant les yeux. Il ne leur venait pas non plus à l'esprit qu'ils ne devaient pas cueillir plus qu'ils ne pouvaient contenir, plus qu'ils ne pouvaient ramener à la ruche, qu'il ne fallait pas trop s'avancer dans l'espace, dans la joie, dans l'amour, de peur d'y disparaître, d'être à leur tour le miel de quelque abeille géante et invisible. Non, ils jouaient jusqu'à l'épuisement à épuiser le temps et l'espace qui leur étaient donnés, de la même façon qu'ils creusaient ici et là sur la plage des trucs que la mer remplissait au fur et à mesure qu'ils les vidaient. Et c'est ainsi qu'ils ne voyaient pas le temps passer, qu'ils vivaient dans le temps du recommencement, comme si l'univers aussi ne demandait pas mieux que de s'épuiser librement, qui n'avait que faire de l'or dans lequel nous voulions le figer, avait conclu un pacte avec eux: n'essayez pas de me retenir, et c'est moi qui vous porterai jusque dans votre sommeil, ne craignez pas de me gaspiller, de me jeter pas après usage dans le grand trou de la mémoire, et c'est moi qui me souviendrai de vous et vous réveillerai quand vous aurez besoin de moi.

CADAVRE EXQUIS
NUMÉRO 17

ainsi qu’un cheval épuisé en course au bout de son trajet
réhabilitons les inutiles strophe

les mains dans le dos il nous a regardés
cheval menotté
nous oublions de rester… de ne plus nous enfuir

un cheval blanc
vers les nuages froncés
s’accroche à la selle du vent
au loin… deux corbeaux le poursuivent

six heures, tu ne sauras pas dans le vert brun du ciel
si c’est matin ou soir

«un carnet d'ivoire avec des mots pâles»

C O R U S C A N T (adjectif)
. brillant, éclatant.

D É L I N É E R (verbe transitif)
. tracer d’un trait le contour de.

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Le trois cent quatre-vingt-treizième saut / Le trois-cent-quatre-vingt-treizième saut

2011-01-23T07:37:00.003-05:00

Françoise

Certaines personnes arrivent à l’âge de 65 ans… d’autres l’atteignent…

Certaines gens qui regardent certaines personnes de cet âge diront : elles ne paraissent pas 65 ans même si elles les ont…

Certaines personnes, à 65 ans, nous révèlent davantage leur beauté naturelle , leur grandeur d’âme…et certaines gens disent : «comme elles sont belles»…

Ces personnes nous précèdent sur le chemin de la vie, certaines l’illuminent… et c’est leur lumière que voient d’abord certaines gens, avant de marcher vers elles…

Françoise, une certaine personne… nous, certaines gens… Mais avant tout, Françoise est notre grande sœur, notre unique «cocotte»… Elle n’arrive pas, n’atteint pas les 65 ans…elle les transcende …et, la regardant, admiratifs nous nous disons : «comme elle est belle».

Françoise tu es notre plus belle lumière…

Jean Pierre et Claire Jacques et Sylvie Louise Sylvie

Le trois cent quatre-vingt-douzième saut / Le trois-cent-quatre-vingt-douzième saut

2011-01-17T10:20:00.003-05:00

Un autre décompte... à neuf du quatre-centième... Les mêmes sempiternels questions, inquiétudes et doutes... Ça devient fatiguant à la longue, de sorte que j'ai décidé cette fois-ci que j'allais me diriger tout doucement vers le quatrième siècle (sic) du crapaud sans en parler. Juste là. Une dernière fois. Voilà, c'est fait.

Pour répondre à quelques demandes au sujet des contes ou petites nouvelles qui parfois - en fait ce sont les lecteurs de vieille date qui soulèvent encore ces interrogations - ont été déposés sur LE CRAPAUD, vous avez raison c'est de plus en plus rare, voire occasionnel. Le dernier conte étant celui de l'hiver dernier (UN PEU DE CHANGE S'IL VOUS PLAIT) de plus qu'il devait se retrouver sur le blogue pour Noël, Celui sur lequel je buche présentement, eh! bien c'est encore le même: cette histoire que j'étire sans jamais l'achever, celle de la marionnette. Elle remonte à 2004, faut le faire. Je ne désespère pas; vous non plus j'espère!

Aujourd'hui: quelques citations en lien avec la tragédie de Tucson.

Puis, un autre cadavre exquis et nous terminerons pas un «carnet d'ivoire...».

... les mots sont vite oubliés quand ils ne sont pas suivis d'actions. (Gérald Messadié)

La raison n'a tellement rien à dire lorsqu'elle rencontre brutalement l'humanité barbare. (Jean Bédard)

Certaines paroles rompent les amarres. (Andrée Chedid)

Tout pouvoir est porté à dégrader les êtres sur lesquels il s'exerce. Mais il ne s'éprouve pleinement que s'il se donne en spectacle à lui-même, en recherchant, à l'occasion, la complicité d'un public: alors il débouche tout naturellement sur le sadisme. (Dr Claude Olivenstein)

... c'est curieux comme on pense à la première personne du pluriel dès que la peur nous saisit. (Yvon Rivard)

L'émoi et l'effroi ne font pas bon ménage avec le sang-froid. Lorsque l'horreur frappe, c'est toujours le coeur qu'elle vise en premier. (Yasmina Khadra)

Les armes dorment. Mais la fumée et l'odeur de la poudre prolongent leurs souffles. (Atiq Rahimi)

Je suppose que les révolutionnaires sont ceux qui sont capables d'assumer la brutalité du monde, et de lui répondre avec une brutalité accrue. (Michel Houellebecq)

Mais où que vous puissiez vous élever, mes frères, veillez à ce qu'avec vous ne s'élève un parasite! Parasite, c'est une vermine, rampante, insinuante, qui se veut engraisser en vos recoins malades et meurtris. Et c'est son art de déceler où des âmes qui s'élèvent deviennent lasses; sur votre morosité et votre absence de courage, sur votre tendre pudeur, ils installe son écoeurante niche. Là où le faible est le fort, et bien trop doux le noble - il installe son écoeurante niche; le parasite loge là où le grand a de petits recoins meurtris. (Neitzsche)

CADAVRE EXQUIS
NUMÉRO 16

suivant une ligne droite au bout de laquelle il n’y aura rien
tu te fais douce comme l’eau qui chatouille les roches

à une flaque d’eau atlantique, les pieds enchaînés
elle se retourne et ne voit rien…

les mots, en elle,
se transformaient en images
les mêmes scénarios inutiles

la nostalgie, c’est l’écho du temps qui se fait mélancolique…

il y eut une invitation
et elles furent nombreuses

ensevelies au tombeau des cordages

le geste oublié
sous de folles allures introjectées
derrière l’intersection trace une croix

«un carnet d'ivoire avec des mots pâles»

B R A N Q U I G N O L (nom masculin / adjectif)
. imbécile, fou, loufoque.

B R A Q U E M A R T (nom masculin)
. courte épée à deux tranchants;
. pénis.

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Le trois cent quatre-vingt-onzième saut / Le trois-cent-quatre-vingt-onzième saut

2011-01-08T09:27:00.005-05:00

Leo Perutz

Tonino Benacquista

Je vous offre comme depuis trois ans maintenant, la liste des livres que le crapaud a lus en 2010. Vous vous souvenez sans doute qu'à la suite de cette énumération, je vous nommais mes coups de foudre. Il en sera de même cette année et ils iront rejoindre Atiq Rahini, auteur afghan, le tchèque Bohumil Hrabal, Jean-François Beauchemin, un Québécois et finalement l'Africain du sud, J.M. Coetzee, récipiendaire du prix Nobel de littérature 2003.

2010, 54 livres, un peu plus d'un par semaine. Je dois tout de même dire qu'entre le 2 octobre et le 21 novembre - voyage oblige - il y eut comme un arrêt de lecture. Passons à la liste, puis aux coups de foudre.

1) Hubert Aquin
BLOCS ERRATIQUES

2) Jean-François Beauchemin
CETTE ANNÉE S'ENVOLE MA JEUNESSE

3) Baudelaire
LES FLEURS DU MAL

4 à 7) Tonino Benacquista
MALAVITA
MALAVITA ENCORE
SAGA
QUELQU'UN D'AUTRE

8) Joseph Boyden
LES SAISONS DE LA SOLITUDE

9 à 12) J.M. Coetzee
FOE
LE MAÎTRE DE PETERSBOURG
EN ATTENDANT LES BARBARES
DISGRÂCE

13) Guillaume Corbeil
BRASSARD

14 et 15) Mario Cyr
MONO
JUSQU'À ÉPUISEMENT DES STOCKS

16) Réjean Ducharme
L'AVALÉE DES AVALÉS

17) Alain Finkeilkraut
L'IMPARFAIT DU PRÉSENT

18) Juan Garcia
CORPS DE GLOIRE

19) Goethe
LES SOUFFRANCES DU JEUNE WERTHER

20 et 21) Michel Houellebecq - Goncourt 2010 -
LA CARTE ET LE TERRITOIRE
ENNEMIS PUBLICS, Michel Houellebecq / Bernard-Henri Lévy

22 et 23) Michael Ignatieff
L'ALBUM RUSSE
TERRE DE NOS AÏEUX

24) Alexandre Jardin
QUINZE ANS APRÈS FANFAN, ACTE 2

25) Jack Kerouac
SUR LA ROUTE

26) Dany Laferrière
JE SUIS UN ÉCRIVAIN JAPONAIS

27) André Langevin
POUSSIÈRE SUR LA VILLE

28) Violette Leduc
LA BÂTARDE

29) Primo Levi
SI C'EST UN HOMME

30 et 31) Yann Martel
PAUL EN FINLANDE
BÉATRICE ET VIRGILE

32) Catherine Mavrikakis
LE CIEL DE BAY CITY

33) Colum McCann
DANSEUR

34) Marie Ndiaye - Goncourt 2009 -
TROIS FEMMES PUISSANTES

35) Pablo Neruda
CHANT GÉNÉRAL

36) Gérard de Nerval
POÉSIES

37 et 38) Léo Perutz
LE CAVALIER SUÉDOIS
LE MARQUIS DE BOLIBAR

39) Jean-Guy Pilon
COMME EAU RETENUE

40 et 41) Raymond Queneau
L'INSTANT FATAL (précédé de LES ZIAUX)
ZAZIE DANS LE MÉTRO

42) Keith Ridgway
MAUVAISE PENTE

43) Antoni Casas Ros
LE THÉORÈME D'ALMODOVAR

44) Gabrielle Roy
UN JARDIN AU BOUT DU MONDE

45) José Saramago
L'AVEUGLEMENT

46) Nathalie Sarraute
L'ÈRE DU SOUPÇON

47) Jorge Semprun
L'ÉCRITUDE OU LA VIE

48) Rebecca Solnit
L'ART DE MARCHER

49) Jean-Paul Tapie
LE GARÇON QUI VOULAIT ÊTRE JUIF

50) Léon Tolstoï
ENFANCE ET ADOLESCENCE

51) Jan Trefulka
SÉDUIT ET ABANDONNÉ

52) Vercors
LE SILENCE DE LA MER

53) Richard Wright
BLACK BOY

54) Carlos Ruiz Zafon
L'OMBRE DU VENT

Le premier coup de foudre: Tonino Benacquista. Ça se lit comme on lit un best-seller; ça rebondit comme le goût de lire jour et nuit; ça remplit d'imagination. Écrivain et scénariste français, né en 1961, Benacquista est issu d'une famille d'émigrés italiens. Ce dévoreur d'émissions de télévision laisse des études en cinéma pour se lancer dans l'écriture de romans et de scénarios pour le cinéma. Il est co-auteur avec Daniel Pennac du dernier Lucky Luke.

Le deuxième: Léo Perutz. Cet écrivain techèque juif de langue allemande, je l'ai découvert il y a plusieurs années par LE CAVALIER SUÉDOIS que j'ai relu avec autant d'enthousiasme cette année. Il né à Prague en 1882 et meurt en Autriche en 1957. Auteur tout à fait particulier, il allie fantastique et fresque historique avec une grande habileté.

À vous maintenant de regarder ce que vous avez lu en 2010, sans doute cela pourra inspirer vos lectures de la nouvelle année.

Au prochain saut

Le trois cent quatre-vingt-dixième saut / Le trois-cent-quatre-vingt-dixième saut

2011-01-02T16:49:00.003-05:00

À l’aube de l’année 2011

je souhaite que mes meilleurs vœux

de santé, bonheur et paix

vous accompagnent tous les jours.

Bonne et heureuse année 2011!

Ce paysage,

à l’endroit ou à l’envers,

n’est qu’une partie

d’un plus grand paysage qui fait le tour de la terre :

l’emploi du temps de la réalité.

Roger Des Roches

Le trois cent quatre-vingt-neuvième saut / Le trois-cent-quatre-vingt-neuvième saut

2010-12-29T10:57:00.002-05:00

On se garde toujours un petit secret qu'à la fin, timidement, on dévoile. J'en ai timidement gardé un. En cette fin d'année, il vous est offert: j'entretiens un autre cahier qui n'en est pas un de lecture mais de photos. Oui, de photos découpées dans le journal LE DEVOIR depuis janvier dernier, le 2010; à chaque fois qu'un événement que je jugeais pertinent ou qu'une photo le rapportant me parlait. Ça sera, aussi et un peu, ma revue secrète de l'année. Les voici avec quelques commentaires.

1) Les manifestations en Iran qui ont permis de croire que l'opposition pouvait s'organiser ou tout au moins ébranler le pouvoir. Ce ne fut pas le cas.

2) Les problèmes de la coalition militaire en Afghanistan qui nous démontrent que ce n'est pas sur cette route que se trouve la solution.

3) Les 100 ans du journal LE DEVOIR et toute la magie qui l'a entouré durant cette année 2010.

4) Haïti... son nom seul parle.

5) Le décès de Kate McGarrigle.

6) Le décès de Pierre Vadeboncoeur.

7) Le Darfour: l'ONU estime que ce conflit a fait pas moins de 2,7 millions de déplacés depuis 2003.

8) La grève générale en Grèce: est-ce vraiment à la population de payer pour les profiteurs du système financier?

9) La performance nourrie à l'émotion de Joannie Rochette aux Jeux Olympiques de Vancouver.

10) L'annonce de nouvelles constructions en Cisjordanie par le premier ministre israélien Nétanyahou.

11) Simone Veil entre à l'Académie française.

12) L'attitude provocatrice du SPVM le 15 mars lors de la manifestation contre la brutalité policière.

13) L'année extraordinaire du groupe Karkwa.

14) Le décès du héros de la justice sociale au Québec, Michel Chartrand.

15) Les «Dames en blanc» à Cuba - épouses et mères de prisonniers politiques cubains - obtiennent enfin la permission de manifester dans les rues de La Havane après trois semaines d'interdiction.

16) La marée noire dans le golfe du Mexique.

17) Les «chemises rouges» en Thaïlande et le refus du pays de l'aide offerte par l'ONU.

18) L'inauguration d'une plaque commémorative en mémoire du poète Gaston Miron, au 4451, Saint-André à Montréal où il a vécu de 1957 à 1968. Sans oublier les deux magnifiques albums «Douze hommes rapaillés».

19) Le problème de l'Église du Très-Saint-Nom-de-Jésus dans mon quartier d'Hochelaga-Maisonneuve à Montréal et de son orgue. Problème de vision ou de pognon?

20) Israël et les cargos à destination de la Palestine.

21) Après «J'ai tué ma mère», «Les Amours imaginaires» du jeune cinéaste québécois au talent immense, Xavier Delan.

22) La Coupe du Monde de soccer en Afrique du Sud.

23) Le décès de José Saramago, le Nobel de littérature 1998.

24) Le G8/G20 à Toronto: un autre bel exemple de brutalité policière.

25) Le Dr Julien: privé ou public??? Encore des questions à éclaircir.

26) Les 40 ans de l'expulsion de Forillon.

27) Les inondations au Pakistan.

28) Paris renvoie les Roms en Roumanie.

29) Les 33 mineurs du Chili: en attendant le film qu'Hollywood se prépare certainement à faire.

30) Le gaz de schiste.

31) La loi des mines au Québec dont Richard Desjardins réclame une refonte afin de rétablir un équilibre entre les privilèges consentis aux compagnies et les droits des citoyens et municipalités.

32) 30 ans après l'assassinat de John Lennon.

33) Liu Xiabo absent à la cérémonie de remise du prix Nobel de la paix: une première depuis 1983.

34) Les révélations de WikiLeaks.

35) 2010, l'année la plus meurtrière en Afghanistan.

36) La tension entre les deux Corée.

36 événements sur la Terre qui me démontrent qu'il reste encore beaucoup de chemin à parcourir avant que les voeux du début de l'année, ceux de bonheur et paix, deviennent notre réalité.

Je termine cette revue de l'année 2010 par une réflexion de J.M. Coetzee:

« Quand des hommes souffrent injustement, ce sont les témoins de leur souffrance qui doivent fatalement en porter la honte.»

Bonne fin d'année

Le trois cent quatre-vingt-huitième saut / Le trois-cent-quatre-vingt-huitième saut

2010-12-22T13:11:00.003-05:00

À quelques jours de Noël, je vous offre deux poèmes. Le premier du poète américain Wallace Stevens, le second de Jean-Guy Pilon, poète québécois.

Ils n’ont rien à voir avec la période des Fêtes mais vous verrez, chacun à sa manière peut nous en parler, indirectement.

Bonne lecture et Joyeux Noël.

LE POURQUOI D’UNE IMAGE

Wallace Stevens

Vous l’aimez sous les arbres à l’automne,

Car tout y est à demi-mort.

Le vent se déplace comme un infirme parmi les feuilles

Et répète des mots insensés.

Ainsi étiez-vous heureux au printemps

Avec ses demi-teintes de vie inachevée :

Le ciel légèrement plus clair, les nuages qui fondent,

L’oiseau unique, la lune obscure –

La lune obscure éclairant un monde obscur

De choses jamais tout à fait dites,

Alors que vous-même n’étiez jamais tout à fait vous-même

Et ne désiriez pas ou n’aviez pas à être,

Désirant l’exaltation du changement :

Le pourquoi d’une image, tremblant

Sous le poids du premier midi,

L’A B C de l’être,

Le tempérament de feu, la violence

Du rouge et du bleu, le choc implacable

- acier contre intimation – l’éclair aigu,

Le X vital, arrogant, fatal, impérieux.

L’ESPOIR QUI TRIOMPHE

Jean-Guy Pilon

Là-bas, au fond le plus mystérieux de l’espace, la main et ses doigts émergent des tourbillons énormes de la terre. Puis le corps entier se hisse sur les racines tordues et appelle d’autres corps au-dessus du naufrage.

Soudain, par la couleur appropriée, les visages s’agrandissent et s’élèvent, et les yeux aussi et les mains et les hommes qui reprennent leur place dans ce matin de soleil trop blanc.

Dès lors, l’homme réapprend sa véritable taille au-dessus des choses. Il est roi par son regard et son large front où viennent mourir, comme des vagues, les approches du mal. Domination pour vivre et force patiente de l’intelligence.

Si un jour vous vous égarez dans ces espaces méconnaissables et qu’au seuil du pays où les rochers s’entrechoquent dans l’obstination de la foudre, voyez apparaître une main qui s’élève, n’ayez plus peur, vous serez au pays des géants qui sont vos frères en plus grand.

Au prochain saut

Le trois cent quatre-vingt-septième saut / Le trois-cent-quatre-vingt-septième saut

2010-12-15T10:28:00.002-05:00

Fou comme en l’espace de vingt-quatre heures le temps puisse passer du vert au blanc. Sans peu d’avertissement. Comme un coup de fouet.

Il y a quelques jours, je voyais Paris aux informations. Les automobilistes emprisonnés dans leur voiture tout près des Champs-Élysés. Je songeais à la circulation sur le boulevard Ornano ou le boulevard Ney, il y a moins d’un mois. Le concert cacophonique des klaxons. Les virages dangereux que les automobilistes impatients se permettaient afin de sortir d’un embouteillage ou éviter de s’engouffrer dans un bouchon qui pouvait s’étirer sur des kilomètres. Puis, moins d’une heure après, le calme… enfin, un semblant de calme…

Je songeais au Paris connu fin octobre alors qu’il faisait très beau. Celui de novembre alors qu’il pleuvait. Et celui d’il y a quelques jours alors que la neige transformait les marches du Sacré-Cœur en piste de ski.

Les Parisiens ont dû certainement se dire la même chose : fou comme en l’espace de vingt-quatre heures le temps puisse passer… Les Parisiens possèdent cette extraordinaire faculté d’adaptation qui les amène à dire : il pleut, j’apporte le parapluie; il ne pleut pas, je le laisse à la maison. Tout simple, mais qui exprime une philosophie du quotidien basée sur le fait qu’une journée ça tourne autour de vingt-quatre heures et risque de ne ressembler ni à hier ni à demain.

La neige s’accumule sur Montréal; à Paris, sans doute, elle aura disparu tout au plus en vingt-quatre heures. On a mis quelques jours, à Montréal, pour la déplacer, la chasser de nos rues alors qu’à Paris on s’en remettra au soleil ou à un redoux pour la voir disparaitre.

Étrange que nos conversations se calquent sur la météo. On cherche à se souvenir de l’an passé. Y a-t-il eu beaucoup de neige? Combien de tempêtes déjà? Il semble que c’était plus froid. À Noël, il neigeait… je ne m’en souviens plus trop bien. C’est fou ce besoin de comparer. Un besoin qui de toute manière ne changera rien ni à l’an passé ni à cette année.

Si j’avais opté pour un prolongement de mon séjour parisien, je serais revenu le 9 décembre. En fait, le 9 décembre j’aurais été coincé à Roissy, en attente que la neige se calme et que les avions puissent reprendre leur vol. J’aurais vécu une tempête de neige à Paris. J’aurais pu voir les amis parisiens vivre quelque chose ressemblant à ce que je leur racontais dans mes grands élans oratoires sur la neige, ses bourrasques et ce qu’elle laisse derrière elle et qui ne partira que des mois plus tard, dans nos printemps aussi brefs qu’inégaux. En lieu et place, je pense à eux…

Aujourd’hui, je vous offre une deuxième note prise à Paris.

Entre le 11 et le 14 novembre inclusivement, les stations de métro reliant Barbès-Rochechouart et Porte de Clignancourt étaient fermées en raison de travaux de modernisation. Des navettes remplaçaient les wagons du métro. Une fois les travaux achevés, j’avoue ne pas avoir remarqué de transformations évidentes. C’est à la réouverture que cette note m’est arrivé.

SECONDE NOTE

la jeune fille blonde aux bas noirs et striés

lisait ERNESTINE de Sade

dans le métro

assise devant moi

sa jupe grise tranchait un blouson noir

son cou blanc sursautait parfois

lorsqu’elle tournait les pages

alors que ses yeux alors petits devenaient grands

et cela n’avait rien à voir

avec les soubresauts du train

dans le métro Barbès-Rochechouart

«un carnet d’ivoire avec des mots pâles»

B R A D E R I E (nom féminin)

. foire où chacun peut vendre à bas prix des vêtements ou des objets usagés;

. liquidation de soldes en plein air.

B R A I E S (E N) (nom féminin pluriel)

. pantalon ample, en usage chez les Gaulois et les peuples germaniques.

Au prochain saut

Le trois cent quatre-vingt-sixième saut / Le trois-cent-quatre-vingt-sixième saut

2010-12-09T11:02:00.002-05:00

Un assez long moment sans parcourir le cahier de lecture, le cinquième. Il est tout à fait particulier, je l’ai déjà dit, puisqu’il contient des notes d’auteurs comme Jean Bédard, David Servan-Schreiber, Gérald Messadié, Jean-Claude Guillebaud, Fun-Chang, Mihaly Csikszentmihalyi, Spencer Johnson, Fernando Savater… Des auteurs qui s’attardent sur des questions philosophiques, sociologiques ou socio-médicales.

J’y puise, en vrac, quelques réflexions, question de reprendre le rythme…

. Écrire, c’est faire étalage de la longueur, de la largeur et de la profondeur de son ignorance et on peut s’y perdre tout entier.

Jean Bédard

. Un roman, c’est l’impossible de l’écriture. Qui peut écrire le roman d’un homme? Qui peut seulement écrire le roman de sa propre vie? On n’arrive jamais à écrire un roman, malgré toutes nos intentions, on ne peut qu’écrire des histoires tronquées, tronquées par les faits ou tronquées par notre imagination. Le roman d’un homme, c’est la vérité de la vie de quelqu’un dans la vie de quelqu’un d’autre, libérée des faits par l’amour.

Jean Bédard

. L’infini de l’eau aussi bien que l’infini du sable noient l’intolérable de la vie dans l’improbable des rêves.

Jean Bédard

. Tout se passe comme si les parties du cerveau cognitif qui contiennent tout le savoir approprié n’arrivaient pas à entrer en contact avec les parties du cerveau émotionnel marquées par le traumatisme, lesquelles continuent d’évoquer les émotions douloureuses.

David Servan-Schreiber

. … le cerveau émotionnel ne désapprend jamais…

David Servan-Schreiber

. En fait, les cicatrices émotionnelles du cerveau limbique semblent toujours prêtes à se manifester dès que la vigilance de notre cerveau cognitif et sa capacité de contrôle fléchissent, même temporairement.

David Servan-Schreiber

. Comme Damasio l’a brillamment expliqué, ce qui donne une direction, un sens à notre existence, ce sont précisément les vagues de ressenti qui affluent de ces sources de vie pour animer notre corps et nos neurones émotionnels. Et c’est en les cultivant, chacune, que nous pouvons guérir.

David Servan-Schreiber

. Le gnosticisme est une philosophie qui reflète une vieille faiblesse de l’esprit humain. Incapable d’imaginer un autre ordre de la nature qui celui qui se présente à lui, et convaincu d’emblée qu’il représente le couronnement de toutes les espèces vivantes, voire de l’univers, l’homme est naturellement enclin à interpréter les échecs de ses entreprises comme injustes. Pareil à l’enfant, qui ne se soucie que de soi, il attribue son infortune à une puissance surnaturelle et maligne qu’il définit comme un méchant dieu. Et, dans sa logique, il déduit que puisqu’il y a un mauvais dieu, il y en a aussi un bon. Bien sûr, il s’identifie au bon, qu’il comble de sacrifices, allant parfois, par ruse naïve, jusqu’à offrir aussi des sacrifices au mauvais, afin de ne pas le rendre jaloux. Il suppose aussi que ses souffrances sont partagées par le bon dieu, comme on le voit si clairement dans Homère, quand les héros tiennent pour acquis que tel ou tel dieu leur est propice, et il est finalement certain que le bon dieu est à couteaux tirés avec le mauvais. Comme nous sommes tous mortels et que nous supposons que la mort est un accident absurde qui n’adviendrait pas si le bon dieu régnait, nous déduisons aussi que, sur terre, le mauvais dieu triomphe toujours du bon. Ce qui signifie que le monde matériel est l’empire du mauvais dieu. Mais comme cette idée est insupportable, nous supposons aussi que, dans le monde invisible, le bon dieu prend sa revanche. C’est ce que font les Juifs. Ils ont admirablement mis en scène les tourments de l’âme.

Gérald Messadié

. Le dessin des événements se répète toujours, et pourtant, les événements, eux, ne se répètent jamais.

Gérald Messadié

. … le bonheur n’est pas quelque chose qui arrive à l’improviste; il n’est pas le résultat de la chance; il ne s’achète pas et ne se commande pas; il ne dépend pas des conditions externes, mais plutôt de la façon dont elles sont interprétées. Le bonheur est une condition qui doit être préparée, cultivée et protégée par chacun. Les gens qui apprennent à maîtriser leur expérience intérieure deviendront capables de déterminer la qualité de leur vie et de s’approcher aussi près que possible de ce qu’on appelle être heureux.

Mihaly Csikszentmihalyi

. … seule la capacité de tirer constamment de l’enchantement à partir de ce que nous faisons peut vaincre les obstacles au bonheur.

Mihaly Csikszentmihalyi

. J’évite l’indécision et les demi-décisions fondées sur des demi-vérités. J’utilise les deux volets d’une méthode fiable afin de prendre des décisions meilleures en permanence : un cœur généreux et une tête froide. J’utilise ma tête en me posant une question pratique et je consulte mon cœur en me posant une question intime. Puis, une fois que j’ai écouté les autres et moi-même, je prends une décision meilleure, et je m’y tiens.

Spencer Johnson

. … au moment de l’action particulière ici et maintenant, c’est celui qui agit qui doit décider ce qui est le plus opportun à chaque occasion concrète, sans se borner à appliquer mécaniquement un précepte ou une norme. Les règles de l’art de vivre, comme celles de n’importe quel autre art, proposent un schème d’orientation qui ne pourra cependant jamais se substituer à la «proairesis» du sujet – pour ainsi dire – à la touche personnelle à travers laquelle il affronte, à un moment précis, l’inimitable et fragile singularité de son existence. Il n’existe pas de science du vivre définie par des axiomes et des lois universellement admises qui puissent s’appliquer aussi bien dans la solitude expérimentale du laboratoire que dans la rue ou dans la jungle, mais il existe en revanche un art où se juxtaposent des traditions mémorables, des fragments de codes anciens, des règles pratiques de comportement et l’inspiration désespérée de l’espoir, à partir duquel ou contre lequel nous agissons lorsque le cas se présente. Autrement dit, du haut de la corde raide où nous faisons de l’équilibre sans filet ou au milieu de cette mer aux courants perfides sur laquelle nous tentons de demeurer à flot, l’expérience acquise et le souvenir de nos meilleurs maîtres sont les bienvenues… mais nous continuerons cependant à dépendre de la prudence de notre esprit, car nous sommes tous seuls.

Fernando Savater

Au prochain saut